Sobrevalorado

No hace falta decir nada más

2012-01-27T15:16:00.002+01:00

Pánico y grandeza

2012-01-26T15:20:00.000+01:00

En vez de tipo a tipo, mejor elegir diez claves que ayuden a explicar lo acontecido en el Camp Nou el día en que Mourinho descubrió las ventajas de tener una plantilla extraordinaria y además, ponerla a jugar.

1.- Soberbio, excepcional partido del Madrid, que posiblemente mereció la victoria en el Camp Nou. ¿La eliminatoria? Difícil de decir, pero cuando concedes demasiado en la ida con un planteamiento timorato, luego vas a remolque por mucho que te ates los machos y vayas a comerte al rival en su propia cancha. En cualquier caso, un ejercicio de grandeza que sembró el pánico entre la parroquia azulgrana.

2.- El Barça se disfrazó de Real Madrid en esos partidos en que los blancos se duermen ante un rival de menor entidad y sudan sangre para salir victoriosos encomendándose a la tan manida pegada. Los deméritos culés fueron en gran medida consecuencia de la excelencia merengue, pero aún así hay elementos que chirrían en el engranaje de Guardiola.

3.- Piqué anda muy despistado, y ya no es un día ni dos. Jugando en defensa de tres se enreda en batallas interminables junto a la banda ajeno al agujero que deja a su izquierda. Además, confía en los automatismos de Valdés, presto siempre a salir como un cohete, cuando el que está jugando es el gaditano de la coleta, menos habituado a jugar como hombre libre.

4.- Actuación imperial la de Sergio Ramos. Partido para enmarcar por alto y por bajo, saliendo al cruce, dando el primer pase, pisando el área contraria si era necesario. Su omnipresencia ha paliado en parte la discreta aportación defensiva de Alonso en el eje.

5.- Como centrocampista pegado a la cal, Alves aporta poco. Ni llega al ataque por sorpresa ni logra anular a Cristiano Ronaldo. El Barça respiró cuando recuperó la defensa de cuatro y Alves empezó a medir a Coentrao desde el puesto de extremo. En el otro lateral, Abidal completó uno de los peores partidos que se le recuerdan, superado casi siempre por Özil y mal colocado como en el gol de CR7.

6.- El impresionante trabajo de Busquets no halló reflejo en sus compñeros de medular: Xavi anduvo deambulando buena parte del choque sin hilvanar el juego que acostumbra, por no hablar del despiste que lleva Cesc frente al Madrid salvo en momentos puntuales. La entrada de Thiago, en este sentido, puede ser definitoria.

7.- Sabíamos a partes iguales de su calidad y de su indolencia. Ayer, Özil aparcó la melancolía y se doctoró con honores liderando a su equipo en busca del pase, el regate o el disparo más conveniente. Eligió siempre bien y sólo le faltó el premio del gol en ese misil que mandó al travesaño. Sobresaliente. La otra cara de la moneda fue Kaká, bullicioso pero más espumoso que incisivo.

8.- El día en que Higuaín se atragantó como '9' del Madrid y quedó en evidencia ante Benzema, que sí metió un gol de killer. Puestos a elucubrar, el de ayer era quizás el partido, de haberlo jugado entero, que el francés necesitaba para silenciar definitivamente a los que aún le encontramos pegas.

9.- Messi está cansado de jugar contra el Madrid. Le pegan lo que no está en los escritos y no se divierte. Pareció que saliese al césped con el único objetivo en mente de darle una patada a Pepe y vengarse. Futbolísticamente, la desconexión de Xavi le afectó y anduvo falto de socios hasta que encontró a Pedrito para el primer gol. Luego, chispazos e imprecisión.

10.- Pepe. Para empezar, no tendría que haber jugado por sanción federativa. Como defensa, cuajó un partido entonado, rápido al cruce y solvente en el uno contra uno. En lo llamémoslo deportivo, volvió a suspender, fingiendo reiteradamente mientras miraba de reojo y probando suerte al atizar a Cesc. Un caso perdido.

Vídeo del día: 'Don't worry baby', THE BEACH BOYS

Rompiendo (y sumando) etiquetas

2012-01-25T19:42:00.000+01:00

Según Wikipedia, lo que hacen Slim Autocessna's Club es "alternative country - gothabilly". Arrea. Hoy en día hay etiquetas para todo y casi ya no me sorprende ninguna, pero lo de gothabilly me ha llegado, lo confieso. Lo curioso es que al concierto de esta gente en La 2 de Apolo de hace unos días asistí un poco por casualidad, porque quien me interesaba de verdad era John Doe, un veterano rockero americano que se inició en la mejor banda que Los Angeles dio al punk: X. De hecho, hasta unas horas antes no me enteré de que John Doe tocaba primero, y hablar de telonero no sé si es lo más adecuado dado que ambos artistas iban a estar el mismo rato sobre el escenario.

Anyway, John Niommemsen Duchac -John Doe, su alias, es el nombre que en EEUU se usa en varios legalismos para un varón sin identificar- y su banda ofrecieron un pase mucho más country rock de lo esperado, con una presencia a todas luces excesiva de la steel guitar. Este instrumento, que se toca sentado y con un gancho en el pulgar similar al del banjo, tiene un sonido tan característico que acaba por hacerse ramplón si se escucha canción tras canción. Eso sí, la intérprete lucía una imagen yonqui chic que hacía más distraído el bolo.

En un par de ocasiones,el amigo John Doe arrimó el ascua a su sardina y brotaron chispas de una banda a la que la falta de una segunda guitarra eléctrica condenó de antemano, Con todo, una actuación correcta y entretenida, con un frontman comunicativo y parlanchín. Del legendario legado de X, no obstante, nada de nada.

Pequeña pausa, de apenas un cuarto de hora, y siete tipos suben al escenario, cada uno con una pinta curiosa y bien distinta de los demás. No es que fuesen Village People, que todo eran variantes del western style, pero tenía su aquél. A partir de ahí, el desparrame más elegante que recuerdo en muuuuuchos años. Country punk, blues, americana, gospel, cabaret, honky tonk y ese gothabilly que descubro como aleación de imaginería gótica sureña con hillbilly, la alegre música de los paletos montañeses conocidos como rednecks.

Podría hablarles de un cruce entre Mano Negra y Los Lobos, o entre La Frontera -los de sus inicios, cuidado- y Tom Waits, y no sería más que una aproximación voluntariosa a lo que ofrece este combo sobre las tablas. Era martes y la sala no se sumó a la locura como hubiera ocurrido de ser en weekend, pero qué demonios, que nos quiten lo bailao. Guardaré durante tiempo en la memoria esos duelos entre los dos vocalistas bajados a la platea y su coreografías imposibles escondido uno detrás del otro.

Seguramente la próxima vez que los vea no será lo mismo por lo del efecto sorpresa. No lo sé. Un conocido que ya los había visto apunta que esta vez los vio más calmados. Maldita sea, no quiero pensar en cómo debe de ser entonces cuando están a tope. Para concluir, algo de información útil: son de Denver, llevan desde el 92 con una formación bastante variable y han editado cinco álbumes. Ya lo saben.

Vídeo del día: 'Pine box', SLIM CESSNA'S AUTOCLUB

En clave adulta

2012-01-19T19:19:00.001+01:00

A priori, 'Juego de tronos' daba un poco de miedo. Una serie de libros sobre un mundo ficticio y medieval que recordaba demasiado a 'El señor de los anillos', epítome de lo plomizo en literatura y cine. Y para rematar el tema épico-mitológico, una frase rimbombante encaminada a despertar el miedo a lo tenebroso: "Winter is coming". Bien, mis temores eran infundados y no tengo nada que objetar: 'Juego de tronos' es buenísima.

Imagino que buena parte de los lectores de este blog la habrán visto ya. Para los que no, apunto que tiene el mérito de tratarse de una serie eminentemente de acción pero observada desde un prisma adulto, con unos personajes complejos y unas intrigas palaciegas que remiten más a 'Yo, Claudio' que a 'Spartacus'. Asimismo, al tratarse de una producción nacida para el mercado de pago, la dosis de sexo y violencia explícitos nunca pierde comba, con el añadido de que pocas escenas resultan gratuitas. Lo digo acordándome (por oposición) de 'Los Tudor', sin ir más lejos.

Puestos a encontrar defectos, el asunto de los dragones me mosquea un poco, porque siempre los he tenido por indicativo de mitología chusca. Por no hablar de poner la voz de Paco Rabal al lagarto en 'Dragonheart', que tampoco es que fuera una película para tomar muy en serio, pero... Al lío, que me pierdo. 'Juego de tronos' ha sido además una apuesta, si no desesperada, sí arriesgada, de HBO en un intento de reverdercer los laureles que en el último lustro parecían haberse agostado. La cadena llevaba unos años en que sus proyectos -algunos tan excelsos como 'Treme' o 'Boardwalk empire'- palidecían en cuanto a impacto popular al lado de ofertas de la competencia como 'Mad men' o 'Breaking bad'. Resumiendo: mucho dinero en producción sin miedo a que los contables te cierren el chiringuito, como ocurrió con 'Roma' y 'Deadwood'.

A riesgo de ser poco original, cierro con ovación y petición de oreja para Peter Dinklage, el actor enano que maravillara años ha en 'The station agent'. Además, tras verle recoger el Globo de Oro el otro día y escuchar sus palabras, no me cabe duda de que estamos ante un pequeño gran hombre. Ah, la segunda temporada llega esta primavera.

Vídeo del día: 'Pumped up kicks', FOSTER THE PEOPLE

El día de la marmota

2012-01-19T15:29:00.002+01:00

CASILLAS: Vendido en los goles, tuvo que estar muy atento a su palo corto para que la derrota no fuera mayor. Segundos después del final, en declaraciones a Canal Plus, se mostró extrañamente resignado.

PINTO: Desafortunado en el gol, tampoco perpetró la cantada del siglo. Se sobrepuso sin mayores problemas y mostró cuánto ha mejorado jugando con los pies.

ALTINTOP: Una de las presencias inesperadas de la noche. Aguantó el uno contra uno a Iniesta más de lo que cabía esperar, pero acusó la inactividad cuando quiso hacer más. Con el balón en los pies, él mismo no se veía de lateral.

ALVES: Acusó haber dejado un agujero a su espalda en el gol del CR7 y se pasó el resto del choque mirando de reojo al portugués y dudando si sumarse al ataque o no.

CARVALHO: Algunos pronosticaron desastre al verle en el once, pero pasó bastante desapercibido gracias a la cercanía entre defensa y medio campo con que se plantaron los blancos. Arropado, su creciente falta de velocidad se nota menos. Debió ser expulsado por una patada alevosa.

PIQUÉ: Errático. El gol del Madrid es culpa suya mucho más que de Pinto. Si tienes a Alves a dos metros por detrás hay que cerrar la línea de fondo y no retar a un fenómeno como Ronaldo a que pase y dispare. En la segunda parte, se comió un centro globero de Altintop que tardó media hora en caer del cielo y sólo la falta de precisión de Benzema evitó el tanto.

RAMOS: Va ganando en serenidad en los partidos contra el Barça. Buena actuación la suya, atento al cruce y poderoso en el juego aéreo. Su eclosión como central ha acabado por crear un problema en el lateral diestro.

PUYOL: Prodigioso en colocación y solvencia en la marca. El gol es un síntoma de su confianza en sus posibilidades en las dos áreas.

COENTRAO: Agobiado. Obedeció y no abandonó la trinchera en todo el partido, pero se las veía y las deseaba al emplearse junto a la banda. Le tira más irse al centro, donde se siente más acompañado.

ABIDAL: Siempre atento, siempre rápido, siempre preciso. Como reza el manual del lateral, subió para sorprender. El bailecito del gol estuvo fuera de lugar.

PEPE: El tremendo error de concentración que concede el gol a Puyol ha soltado esa espoleta que tiene en el cerebro. A partir de ahí, el acabóse. Si yo fuera del Madrid, esperaría que Casillas, Ramos y Arbeloa le pusiesen las cosas claras de una vez.

BUSQUETS: Una nueva exhibición desde el eje. Aguantó las acometidas iniciales de Pepe sin perder la concentración y ofreció el acostumbrado curso de colocación y apoyo al compañero para centrocampistas.

ALONSO: Decepcionado y decepcionante. Mou le quitó los galones de mariscal y lo envió a reforzar el flanco de Altintop por si Iniesta galopaba en diagonal. El tolosarra, fuera de foco toda la noche, mostró su perfil más bronco, inimaginable antes en él.

XAVI: Tardó en hallar su sitio, cual termómetro perfecto del equipo. A la que su juego empezó a carburar, las combinaciones del Barça fueron eternizándose. Le costó encontrar a Messi, pero siempre tuvo a Busquets.

LASS: Muy pendiente de Messi. Inofensivo en ataque como acostumbra, pocas veces se ha visto tan acompañado en la labor de frenar a los volantes del Barça. Muy discreto.

INIESTA: Desacertado en el área, hizo mejor primera parte que segunda, al contrario de lo que acostumbra. Quizás debería haber intercambiado posición con Cesc para refrescar el ataque.

BENZEMA: Ofreció una pincelada de gran clase en la apertura a Ronaldo que acabó en gol. Y se acabó. Falto de espíritu y resignado, falló un gol de cabeza imperdonable en un delantero de su caché.

CESC: Si en el partido de Liga de hace un mes le costó horrores encontrar su sitio sobre el césped, ayer no lo consiguió. Batallador y desubicado ante el muro defensivo madridista, filtró dos pases de oro a Alexis e Iniesta, y poco más.

C. RONALDO: Apremiado por su entrenador, corrió hacia atrás como pocas veces. Desafiado por Piqué, respondió con un disparo que sorprendió a Pinto. Su declive en la segunda parte bien pudo deberse a molestias físicas.

ALEXIS: Ante otros rivales parece sobrerrevolucionado, pero contra el Madrid se halla en su salsa. Un martirio para los defensores, que no imaginan que el chileno pueda proteger balones a lo Ibrahimovic o embestir como Rooney. Hasta Casillas se quedó a cuadros cuando cabeceó al palo.

HIGUAÍN: Tocó siete balones hasta que fue sustituido en el minuto 65. Fuera del área es un poste a la deriva.

MESSI: La tela de araña que el Madrid tejió en torno a él le dejó con muy pocos espacio sin que Alves o Alexis supieran aprovecharlos. El asunto, sin embaro, alumbró una nueva faceta eneargentino: la paciencia. No desesperó por patadas o pisotones y aguardó a que todos sus rivales le acecharan para convertir a Abidal en goleador.

ÖZIL: Visto y no visto. Ni siquiera bregó como se espera cuando se va perdiendo en casa.

ADRIANO, THIAGO y CUENCA: Anecdóticos los tres.

CALLEJÓN: Lo intentó por todos los medios, pero el desánimo había cundido entre sus compañeros.

Vídeo del día: Heartbreak hotel', WANDA JACKSON & WANDA WHITE

Los mejores de 2011

2011-12-23T14:54:00.000+01:00

No ha sido 2011 un año espectacular en materia musical, ni a nivel internacional ni de estar por casa. Dos discos de artistas consolidados (PJ Harvey y Antònia Font) han sido los mejores para este blog con mucha diferencia sobre el resto del material publicado. Tampoco ha sido un año de grandes canciones en el apartado resto del mundo mientras que a escala española unos cuantos nombres consagrados (Fernando Alfaro, Sr. Chinarro, Nacho Vegas) han rendido mejor en las distancias cortas que en el álbum. Lean y discutan.

DISCOS INTERNACIONALES

1.- P.J. HARVEY - Let England shake

2. - THE BLACK KEYS - El camino

3.- MARIANNE FAITHFULL - Horses and high heels

4.- BEIRUT - The rip tide

5.- VERONICA FALLS - Veronica falls

6.- WILCO - The whole love

7.- TOM WAITS - Bad as me

8.- DESTROYER - Kaputt

9.- THE WAR ON DRUGS - Slave ambient

10.- GIRLS - Father son, holy ghost

CANCIONES INTERNACIONALES

1.- LANA DEL REY - Video games

2.- THE BLACK KEYS - Lonely boy

3.- WILCO - One Sunday morning

4.- VERONICA FALLS - Bad feeling

5.- PJ HARVEY - The last living rose

CONCIERTOS INTERNACIONALES

1.- BEACH HOUSE

2.- JANELLE MONÁE

3.- PULP

4.- P.J. HARVEY

5.- THROWING MUSES

6.- CHARLES BRADLEY

7.- BRYAN FERRY

8.- DESTROYER

9.- CARIBOU

10.- ECHO AND THE BUNNYMEN

DISCOS NACIONALES

1.- ANTÒNIA FONT - Lamparetes

2.- NACHO UMBERT Y LA COMPAÑÍA - No os creáis ni la mitad

3.- CHRISTINA ROSENVINGE- La joven Dolores

4.- MANOS DE TOPO - Escapar con el anticiclón

5.- ORNAMENTO Y DELITO - Adorno

CANCIONES NACIONALES

1.- NACHO VEGAS - La gran broma final

2.- NACHO UMBERT Y LA COMPAÑÍA - El senyor Esteve

3.- FERNANDO ALFARO - Extintor de incendios

4.- CHRISTINA ROSENVINGE - Mi vida bajo el agua

5.- SR.CHINARRO - Una llamada a la acción

6- ANTÒNIA FONT- Boreal

7.- ORNAMENTO Y DELITO - Bono es Dios

8.- LA BIEN QUERIDA - Queridos tamarindos

9.- BIGOTT - Cannibal dinner

10.- JOSELE SANTIAGO - Sol de invierno

CONCIERTOS NACIONALES

1.- TRIÁNGULO DE AMOR BIZARRO

2.- LA BIEN QUERIDA

3.- ANTÒNIA FONT

4.- ATOM RHUMBA

5.- BIGOTT

Le beur et la prison

2011-12-22T14:40:00.000+01:00

- 'Un profeta': Un caso de manual de 'me-habían-hablado-tanto-de-ella-que-esperaba...'. Ojo, una buena película, que no está la cosa para desdeñar celuloide de calidad, sólo que, al llegar tarde como casi a todo, mis expectativas eran inmensas. Cine carcelario francés, con historia de aprendizaje y supervivencia incluida. Violencia verosímil, tensión sabiamente administrada y un intérprete en estado de gracia. El pero que le pongo obedece a -atención, spoiler- que el inexperto muchacho magrebí (beur) acaba manejando los hilos con una soltura más propia de 'El mentalista' que del tono hiperrealista que acompaña la acción.

- 'Predators': Obviamente, una peli de domingo por la tarde, pero mucho más decente que lo que cabría imaginar. Olvídense del estúpido intento de mezclar aliens con predators -dos films, dos- y devoren palomitas a gusto con una cinta deudora de la original protagonizada por el ex gobernador de California en 1987. A priori nadie se creería como action hero a un tipo que ha encarnado a Manolete (Adrian Brody), pero el ex de la Pataky cumple con creces. Pasa volando.

- 'Si la cosa funciona': Correcto vodevil genuinamente neoyorquino a cargo de un Woody Allen que en 2009 volvió cual zapatero a sus zapatos a lo que sabe hacer tras sus, ejem, proyectos en Barcelona y Londres. Bueno, 'Match point' es una gran película. Allen retomó posteriormente su afición por la vieja Europa en 'Conocerás al hombre de tus sueños' y 'Medianoche en París', cintas que no he visto y me inspiran escasa confianza. En cambio, la que me ocupa deja un ligero pero agradable peso a comedia bien escrita con algunos de los mejores diálogos de su autor en lustros. Un acierto, además, el usar de alter ego a Larry David, que clava el eterno personaje de neurótico-maniático sin necesidad de tics ni tartamudeos como la horrenda composición de Kenneth Branagh en 'Celebrity'.

Vídeo del día: You! Me! Dancing!, LOS CAMPESINOS!

Los abuelos tienen un plan

2011-12-14T14:55:00.002+01:00

The Sonics se formaron en 1960, y por mucho que he buscado, no he encontrado la fecha de nacimiento de sus integrantes, por lo que imagino que, en el mejor de los casos, estarán ahora a punto de cumplir 70 años. Hacia 1963 adoptaron su formación definitiva, al año siguiente editaron su primer single,'The witch', y ya en 1965 salió a la calle 'Here are the Sonics', uno de los pocos álbumes calificados comúnmente de míticos que merece la etiqueta. No duraron mucho, ediaron dos LPs más y un puñado de sencillos y en 1967 se acabó lo que se daba. Desde entonces no hubo más que alguna reunión parcial, afortunadamente esporádica, hasta que a finales de 2007 una formación bastante fiel a la original regresó a los escenarios.

Pasaron por el Primavera Sound meses después y me quedó una sensación agridulce. Tocando en el mayor de los escenarios, el punch se perdía en la inmensidad del Fórum y su feroz rock de garaje quedaba rebajado al nivel de una orquestilla de crucero. Así pues, cuando se anunció su retorno a estos lares me quedé un poco así, como lamentando que la cosa no diera para más. Pero un par de voces autorizadas me hicieron cambiar de opinión y acabé dando con mis huesos en Salamandra una noche de miércoles a ver cómo les iba a los yayos.

La velada empezó extraña. Entro y oigo al portero decirle a un colega que el cantante del grupo telonero se ha pegado un leñazo de órdago en la primera canción y ahí se acabó su actuación. Entro, pillo sitio en la barra y pasa media hora sin que ocurra nada. Entonces atisbo por una rendija cómo se llevan al infortunado vocalista en camilla con una pierna entablillada y un collarín camino de la ambulancia. Pobre.

Después de una espera interminable se levanta la pantalla-telón y salen los Sonics. Ay, Dios, qué mayores son. Vale, como los Stones, pero ni se tiñen el pelo ni mantienen un estado de forma adolescente (como Jagger) ni han ido al infierno y han vuelto (como Richards). Parecen salidos de una terraza de la costa almeriense, con el autobús del tour operador esperando. Pero, ah amigo, empiezan a tocar y no es la misma vaina.

Mis temores se desvanecen. El quinteto arranca con vigor y poderío y la audiencia, que al final ocupa tres cuartas partes del local, le sigue con entusiasmo. A todo trapo, el genuino rock de garaje del noroeste no ha perdido ni un ápice de efectividad. Caen temas propios y ajenos, pero son sus tres reconocidos pelotazos los que ponen la sala patas arriba: 'Have love, will travel', 'Strychnine' y 'Psycho'. Cuando se retiran, pienso que han dejado el último tema a punto de caramelo para engancharlo vía medley con 'Louie Louie'. Salen para el bis y, sin medley, claro, ofrecen un granítico 'Louie Louie'.

Ha sido poco más de una hora, pero no ha sobrado nada. Y quizás la etiqueta de 60's punk sea un poco exagerada, a la vista de una escena entrañable: Una señora mayor -pero mayor de verdad- sale del camerino y monta la mesa del merchandising, que vuela en cuestión de minutos. Antes de volver con el que sea su marido y los demás, se hace fotos con algunos fans irredentos, felicísimos de llevarse a casa la estampa.

Vídeo del día: 'Boss hoss', THE SONICS

Y van...

2011-12-12T14:24:00.000+01:00

Un Barça irregular, un Madrid que venía lanzado, un técnico consecuente y un mago sin conejos en la chistera. El resultado final, que ya conocen, me parece un arma de doble filo. Un día de estos moriremos de tanta felicidad.

- CASILLAS: El mejor del Madrid, como en los viejos tiempos. Como Maldini o Giggs, otro que se retirará sin un merecido -aunque sea honorífico- Balón de Oro. Hizo dos paradas antológicas y ejerció como capitán en la segunda parte, gritando como un descosido cuando las estrellas arrojaron la toalla antes de que el árbitro pitara el final.

- VALDÉS: Tras la pifia del gol, confieso que dudé. Le vi imperturbable arriesgar una y otra vez para no incurrir en el pecado del patadón y, me avergüenzo, caí en el error de la duda. Olvidé lo que los futbolistas del Barça no: el estilo no se negocia. Por lo demás, un valor seguro. Mal colocado en un disparo de Kaká, ha tenido rapidez para sacar una mano afortunada.

- COENTRAO: Lo que tiene ver el partido por segunda vez, enfriadas ya las emociones, es que te llevas una sorpresa con tus opiniones iniciales. Pues no hizo tan mal partido Coentrao, incluso puede decirse que jugó una primera parte muy entonado. No obstante, Cesc, que no es Llorente precisamente, se lo merendó en el tercer tanto y acabó acusando problemas de colocación en un puesto que no es el suyo. La etiqueta de "30 millones" y las veleidades de su entrenador -ayer carrilero, hoy medio centro, mañana lateral derecho- juegan en contra de un futbolista correcto y poco más.

- ALVES: Algo aturullado en la primera parte, en la segunda se merendó a Marcelo. Fue su mejor partido como extremo, con diferencia. La rosca del gol de Cesc y la que Xavi apenas olió las hubiera firmado tranquilamente Michel.

- PEPE: Supo controlar casi todo el partido su ardor guerrero -al final, la cabra tiraba al monte- y anduvo veloz saliendo al corte hasta que el Madrid se partió por la mitad y ya no sólo venía Messi de frente sino toda la caballería. Pudo ser expulsado, como Messi, Lass y Ramos.

- PUYOL: Parecía que entraba en el once de forma forzada, una concesión del míster a los galones. Nada de eso. Colocado e indesmayable, sostuvo la defensa de tres el día en que Piqué anduvo más despistado.

- RAMOS: El Madrid gana enteros con un central como él, rapido, valiente y autoritario. Y los pierde porque al adelantar la línea, a otros como Marcelo se le ven más las costuras. Pasó una noche entretenida en su pugna con Alexis, por lo que cuando llegaba alguien más al área no daba abasto. Tiende a perder la concentración en los minutos finales.

- PIQUÉ: Ahora que Puyol tiene tiempo libre, que le dé un par de tortas a ver si espabila. Jugó con una inseguridad desconocida en él y tuvo un ataque de pánico en la jugada del gol merengue al recular y habilitar a Benzema.

- MARCELO: Mou debería prohibirle pisar campo propio y que juegue de la medular para adelante. Puede ser jugador del Madrid, pero no defensa del Madrid. Y aunque parezca anecdótico, el rebote en el gol de Xavi no es casual; a un kilómetro del azulgrana, el brasileño se medio giró ante un disparo que no era un misil. Que el balón acabe en gol es casualidad, que el muchacho ande flojo de fundamentos, no.

- ABIDAL: Labor sorda pero fundamental la suya. Tremenda anticipación, lectura inteligente del juego y poderío aéreo. Desde que arribó a Barcelona, cada día mejora.

- ALONSO: No se le veía tan superado desde hace tiempo. La presión del Barça asfixió su extraordinario juego en largo. Para jugar en corto, miró y no encontró a nadie. En la segunda parte no le ayudó ninguno de los más adelantados y el Barça le pasó por encima. Como jugador responsable que es, evitó ver una segunda amarilla.

- BUSQUETS: Hay jugadores de Estudio Estadio y hay jugadores de segundo visionado del partido. O para verlos en el campo. Bascula, ayuda, corrige, corta, pasa y se ofrece de modo natural, sin tener que andar mirando a derecha e izquierda dónde están sus compañeros. Igual que los buenos porteros no miran a los palos para seguir situados, Busi está siempre en el sitio como por arte de magia. Otro partido para enmarcar.

- LASS: Hay gente que paga millonadas por una entrada. El francés, por el contrario, cobra por presenciar los derbis en posición inmejorable. Nadie ve como él a Xavi dirigiendo la orquesta o a Iniesta ejecutando un solo. Un tío afortunado.

- XAVI: Un día más en la oficina. Costó que los instrumentistas afinaran el tono, pero a partir del segundo movimiento la sinfonía cobró vida propia, lo que señala al mérito del director. Metió un gol afortunado, pero propio del futbolista maduro que es.

- ÖZIL: Mourinho tendrá parte de culpa por mandar a un recluta a luchar contra las fuerzas especiales, pero ya va siendo hora de que este chaval asuma que juega en el Madrid y que con pinceladas de clase no se sobrevive. A Beckham le llamaban niño bonito pero se entrenaba por su cuenta -junto a unos cuantos más- cuando la preparación física del Madrid era casi inexistente.

- INIESTA: Hace unos meses escuché a alguien decir que Iniesta siempre iba de menos a más en los partidos; que los estudiaba en los primeros minutos, analizaba cómo iba a resultar más dañino para el rival y luego obraba en consecuencia. Desde entonces vengo fijándome en el manchego y la teoría aguanta. Casualidad o no, acabó maravillando al Bernabéu. Jugadores artistas siempre ha habido, pero que aparezcan siempre, en todos los partidos, yo sólo recuerdo a Iniesta.

- DI MARÍA: El madridista que más miedo me daba a priori acabó por ser el más inofensivo del ataque. Con el 1-0 fue reculando y casa vez arrancaba desde más atrás, con lo que su aportación ofensiva fue una o ninguna.

- CESC: El falso '9' no supo dónde ponerse el día en que el Barça jugó con un '9'. Embotellado entre las parcelas de Messi, Alexis e Iniesta, corría sin rumbo fijo hasta que encontró su espacio. El gol ejemplifica su aprendizaje en Londres, llegando para un gol 'box to box'.

- C. RONALDO: Le puede la ansiedad en los partidos al máximo nivel. Con nada, su indiscutible calidad se transforma en crispación y empiezan los lamentos y los reproches. Necesita un entrenador tipo Antic, de los que mejoran a los jugadores y les ayudan a ahuyentar fantasmas. Bajó los brazos antes de tiempo y eso en el Bernabéu es pecado mortal.

- ALEXIS: Un gladiador más afilado de lo que muchos esperaban. Rápido, fuerte y resistente, verle encarar la media luna es lo que menos esperaban los centrales blancos. Su gol llegó en el momento justo para sembrar dudas en el Madrid.

- BENZEMA: Buen partido el suyo, con gran nivel de toque y visión de pase. Pero le falta pedirla en largo, no siempre al pie, y sobre todo, instinto asesino. El controvertido fallo de CR7 era un balón claro para él, pero ni gritó avisando al portugués ni luego se ciscó en todos los nacidos en Madeira.

- MESSI: Seguramente, el bicho que más terror ha provocado en el Bernabéu desde que se erigió el estadio. Pudo ver la roja y pudo haber mandado a más de un contrario a la caseta. Cosas del arbitraje. No necesitó marcar para dejar su sello y el cámara que le pilló vacilando a Guardiola al final merece un aumento

- KAKÁ: Corrió como un meritorio y pese a que parece difícil que nunca recupere el nivel del Milan dejó en evidencia a un joven como Özil, al que sustituyó.

- KEITA: Táctica, apoyo y colocación, como siempre. Si le dejaran, Xabi Alonso pagaría su fichaje de su bolsillo.

- KHEDIRA: Una vez más, sembró dudas sobre sus méritos para jugar en Chamartín. Mientras, el Benfica le niega al Man U el fichaje de Javi García.

- VILLA: Su estado de forma le condenó al banquillo, ante la sorpresa general. Otro se vendría abajo, pero éste es duro. Resistirá.

- HIGUAÍN: Salió cuando varios compañeros habían bajado los brazos. No tocó bola, pero estuvo solo un par de ocasiones en las que, si le llegan a ver...

- PEDRO: Pocos minutos, pero se comió la hierba. No entiende el fútbol de otra manera.

Vídeo del día: 'Lonely boy', THE BLACK KEYS

Cuentagotas

2011-12-07T19:22:00.001+01:00

El Primavera Club supone cada año la oportunidad de pasarse cuatro o cinco días peregrinando por distintas salas de Barcelona viendo conciertos de bandas escasamente conocidas en maratones que dejan a uno -ya en edad provecta- más que baldado. Así que este año decidí administrarme los bolos en cuentagotas para evitar el peligro de saturación y llegar más descansado a la recta final. En cuanto al primer objetivo, misión cumplida; en cuanto al segundo, por pequeña que sea la meta, no llego, no hay manera.

LITTLE BARRIE (Apolo, miércoles)

No tenía un especial interés por este grupo, pero como tocaba antes de un artista que sí quería ver a toda costa, fui con tiempo para ahorrarme problemas de acceso. Unas horas antes estuve escuchando algo de ellos así por encima y me parecieron una variante de lo que hacen Black Rebel Motorcycle Club, con ese toque retro y montones de reverberación. Ya en vivo tuve que rectificar. Mucho más pesado de lo que imaginaba, el trío de Nottingham parecía empeñado en revivir el fantasma de otro power trio, los Cream de Eric Clapton. Su blues rock rancio y filigranero acabó por retrotraerme otra imagen, la de Jeff Beck al frente de los Yardbirds, especialmente por el parecido físico entre el guitarrista y el que seguramente es uno de sus ídolos. No creo que vuelva a oír hablar de ellos.

CHARLES BRADLEY (Apolo, miércoles)

Más vale tarde que nunca ha debido pensar este caballero de 63 años (ver foto) que hasta hace poco se ganaba la vida de cocinero y ahora hasta gira por el Viejo Continente llevando la esencia del soul primigenio a jóvenes audiencias que no vieron nunca sobre el escenario a Otis Redding o Sam Cooke. Bradley es un genuino representante de la vieja escuela, y gusta de rememorar a James Brown cayendo de rodilas con dramatismo y exagerando la aflicción que lo que canta le provoca.

Una banda joven y solvente respalda a un veterano que se entusiasma como un chaval -hay que verlo cuando hace el águila, a medias entre Chiquito y el intérprete de 'Sex machine'- y transmite como pocos jugando con su dolorido corazón. Transmitir, la esencia del soul.

La única pega es que artista y acompañantes olvidaron que apenas tenían una hora de actuación y secuenciaron la misma como si tuvieran más tiempo. Ello dio pie a que la habitual intro del género -la banda toca dos o tres temas antes de que salga el vocalista- y el momento introducing the band se comieran casi la mitad del bolo. Y cuando más hervían las emociones, con el amigo Bradley desatado en una exhibición de poderío soulero, va aquello y acaba. Sublime concierto, sí, pero quedó la sensación de interruptus.

JEFF THE BROTHERHOOD (Apolo, jueves)

Típica banda del Primavera Club; es decir, no había oído nunca hablar de ellos hasta unos días antes del certamen. Pero venían muy bien recomendados por personas de criterio fiable, así que había que prestarles atención. Un acierto en toda regla. Un dúo bastante cafre, sólo guitarra y batería, que navega por aguas comprendidas entre Ramones y White Stripes combinando velocidad y contundencia. Además, parecen majos y, como lo dan todo bajo los focos, su concierto no dura ni una hora. Gran acierto. Esta locomotora impulsada en directo por una guitarra de sólo tres cuerdas y un mínimo kit de batería no entiende de bajones. Sensación de contento al salir, amplificada por el tradicional encuentro con la simpar M.

HANDSOME FURS (La 2, viernes)

Fiestón gayer a cuenta de un dúo de electro hipervitaminado, con él apretando cuatro botones y retorciéndose mientras ella no para quieta como una loca espasmódica. Cantan a dúo y son uno de los mejores bolos posibles para altas horas de la madrugada, aunque en este caso se tuvieran que conformar con salir al escenario a las 22.30. Y en lo de la brevedad, aquí se puede decir que hubo extremismo. Cuarenta minutos, para qué más, y a casa. Bueno, a casa yo, que aquello seguía hasta las tantas. Y al día siguiente, y al otro...

Antecedente

2011-12-02T14:35:00.001+01:00

El periodista David Simon y el ex policía Ed Burns escribieron hace 15 años 'The Corner: A Year in the Life of an Inner-City Neighborhood', un libro que recogía las desventuras de una familia real atrapada en el infierno de la droga -consumo y negocio- en la parte más chunga de Baltimore. El relato recibió críticas estupendas y poco después HBO encargó una miniserie basada en el libro que se estrenó en 2000 como 'The corner'. Simon ya había visto como un libro suyo se transformaba en serie de televisión de gran éxito ('Homicidio') y desarrolló una carrera paralela como guionista y productor de televisión junto a su compinche Burns que acabó por alumbrar la mejor serie jamás rodada para la pequeña pantalla, 'The Wire'.

'The corner' viene a ser un boceto, un esbozo primigenio de lo que acabarían siendo las andanzas de McNulty y compañía. A diferencia de la historia caleidoscópica narrada en cinco temporadas, 'The corner' se centra en unos personajes concretos, una familia que fue de clase media y a la que la droga hundió, como a casi todo el barrio, en la miseria del gueto. En un epílogo tras el último capítulo, los auténticos personajes cuentan a la cámara en qué situación se hallan, reforzando la sensación de verosimilitud que desprenden los seis episodios de algo más de una hora. Por otra parte, buena parte del reparto repetiría con Simon, Burns y HBO en su fresco ampliado de las malas calles de Baltimore y también en su última producción, 'Treme'.

Lo malo es que vista ahora, y sobre todo después de 'The wire', el tono semidocumental de 'The corner' se hace cansino por momentos. Nada que reprochar a un producto honesto y, seguramente, necesario, pero la cotidianidad de la vida en la esquina y su verismo juegan en contra del ritmo narrativo propio del medio televisivo. No es que no haya lugar para la reflexión en el mundo de las series, pero es que ésta en concreto llega más de una década tarde. Imagino que verla en su momento debió de ser toda una experiencia, pero ahora, si uno ha digerido las colosales cinco temporadas de 'The wire', el impacto se amortigua.

Vídeo del día: 'If you call', SHARON JONES & THE DAP KINGS

Anodino

2011-11-28T14:31:00.001+01:00

Hace unos días me apunté a ver un concierto de un artista que no conocía, JD McPherson, tras ver un vídeo suyo y comprobar que el precio de la entrada era extremadamente asequible. Venía el tipo bien recomendado en diversos sitios de internet que me he jurado no volver a abrir, así que las expectativas eran favorables para una velada de rock and roll a la antigua usanza por parte de una de las estrellas emergentes del género.

Lo malo es que todos los augurios quedaron en eso y poco más. El de Oklahoma colgó el no hay billetes en la 2 de Apolo y, con la sala repleta de entusiastas y un ambiente inmejorable, despachó una actuación anodina, algo impresentable en los cánones de este tipo de música. Mucho medio tiempo que no iba a ningún lado y falta de hits que pusieran aquello patas arriba fueron la tónica de la noche.

Además, el amigo McPherson resulta de un soso asombroso sobre las tablas. Dicen que el día anterior en Madrid partió la pana. Puede que sea eso, y que los excesos le pasaran factura, pero si te dedicas al rock and roll y no tienes carisma ni opresencia escénica, vas dado.

Vídeo del día: 'North side gal', JD McPherson

Tipo duro

2011-11-23T19:55:00.001+01:00

'El caso de Thomas Crown': Con la de basura que dan por la tele, esta película apenas se ha emitido en los últimos 25 años. Por supuesto, hablo de la original (1968) con Steve McQueen y Faye Dunaway, olviden el remake con Pierce Brosnan (aunque René Russo está estupenda en su madurez; ya no se hacen mujeres así). Un millonario aburrido se entretiene jugando al atraco perfecto mientras burla a la policía y a una investigadora del seguro que juega peligrosamente con el lado salvaje. La pantalla partida y una banda sonora extremadamente jazzy nos recuerda que estamos en los 60, mientras McQueen engrandece su leyenda de tipo duro que no necesita dobles pilotando con un buggy por la playa, surcando los cielos con un planeador y hasta jugando al polo. Ah, ojo a la tremenda escena erótica que los intérpretes se marcan mientras juegan al ajedrez.

'Tom Horn': Western atípico por, más que crepuscular, sombrío. Reflejo de una época que muere, al igual que le iba a ocurrir a su protagonista unos meses después del rodaje. La cinta fue la penúltima de McQueen antes de fallecer a causa de un cáncer, y aunque se le ve desmejorado -lo que se ajusta como un guante a su personaje- nadie sabía por aquel entonces que ya estaba gravemente enfermo. Por lo demás, 'Tom Horn' transmite una tristeza que lastró su carrera comercial y su laconismo -muy de Clint Eastwood, por cierto- no convenció por entonces. Hoy queda un film inusualmente moderno, basado en la vida real de uno de los últimos personajes controvertidos de la época más anárquica del Oeste, y un inmenso McQueen resignado ante su destino dentro y fuera de la pantalla.

'El hombre que mató a Liberty Valance': No voy a descubrir a nadie esta película, una de las más apreciadas de la historia del cine, pero me apetecía verla esta vez con ojos de adulto. Descubro así la lectura política sobre el nacimiento de una nación gracias al predominio de la ley sobre la violencia; una victoria que se sustenta, paradójicamente, en la violencia. También es un historia sobre los conceptos de valor y cobardía -muy propio de John Ford- y cuán relativos pueden llegar a ser y, en esa línea, el tira y afloja de un triángulo sentimental. Rodada en blanco y negro casi toda en interiores, la cinta parece más antigua de lo que es (1962) y desprende aroma de clásico desde el primer fotograma. Para el recuerdo quedan las interpretaciones de James Stewart, John Wayne y Lee Marvin, y una frase: "This is the West, sir. When the legend becomes fact, print the legend".

'Blow up': Todo un fenómeno en la época en que se estrenó (1966), ahora se puede decir tranquilamente que no ha envejecido bien; es lo que tiene la modernidad. Antonioni filma el Londres de la explosión pop y, cuando se acuerda, adapta un relato de Cortázar ('Las babas del diablo') sobre un fotógrafo -inspirado en David Bailey- que retrata accidentalmente un asesinato. Rompedora en su momento, jugando con el fuera de campo y el punto de vista narrativo, 'Blow up' aguanta el visionado más como crónica estética de su época que por aspectos meramente cinematográficos.

'Robin y Marian': Vuelve el arquetipo del héroe cansado en una de sus más espléndidas encarnaciones. Un Robin Hood calvete vuelve de las Cruzadas 20 años después de sus célebres andanzas para descubrir que los malos siguen haciendo de las suyas y que Lady Marian, cansada de esperarle, se ha hecho abadesa. Ironía, ternura y un romanticismo alejado del tópico conforman la mejor película (1976) rodada nunca sobre el arquero de Sherwood; bueno, la de Errol Flynn tiene su aquel. Sean Connery y Audrey Hepburn (casi) nunca han estado mejor que en esta crónica desmitificadora cuyo fnal es de los de echar lágrima.

Vídeo del día: 'Star star', THE ROLLING STONES

PD: no me he podido resistir a incluir como vídeo del día un tema de los Stones sobre una groupie deseosa de cepillarse a estrellas como Steve MQueen. El actor no puso reparos a que saliera su nombre, pero la distribución discográfica obligó a cambiar el título original (Starfucker), que es lo que canta el estribillo.

Sin llegar a mayores

2011-11-16T13:47:00.001+01:00

Llevo un par de años o así en que no veo muchos conciertos de artistas españoles. Algunos que me interesaban han dejado de gustarme y no hay muchas novedades que me llamen la atención, por lo que en los últimos días me he animado a acercarme a los bolos de Atom Rhumba y Bigott, artistas por los que tengo cierto interés pero sin llegar a mayores.

A los primeros (ver foto) ya les vi en directo hará cinco o seis años y mi recuerdo era el de una apisonadora en directo que mezcla el rock'n'roll garajero y grasiento con el funk más incendiario y desbocado. Pues bien, apenas han cambiado, lo que tampoco es demasiado de extrañar en una banda cuyos referentes podrían ser tildados de clásicos o de inmovilistas, a gasto del consumidor. Electricidad desbordante servida por un cuarteto -ay, esa ausencia del saxofonista fue el único pero- que vence y convence en las distancias cortas, como fue el caso de La 2 de Apolo con apenas media entrada.

Además de ser un torbellino sobre las tablas, los vizcaínos tienen sentido del humor, algo poco habitual en los tiempos que corren. Dada la escasa respuesta del respetable -era un jueves de lo más anodino-, el cantante pidió un poco de agitación, ante lo que el guitarrista exclamó "Déjalos, que mañana tienen que diseñar".

Algo similar en cuanto a cercanía y asistencia esperaba el pasado viernes en Apolo (sala grande) cuando desistí de quedarme en casa y me lancé a explorar la noche. Pues bien, llego 10 minutos tarde, subo la escalera y me encuentro con el local casi lleno, a un 80% de su capacidad más o menos, para ver al zaragozano Bigott, al que yo hacía mucho más minoritario.

Durante un rato tuve la sensación de hallarme en un concierto de, por ejemplo, Lori Meyers. La inmensa mayoría de la parroquia era de edad universitaria y coreaba buena parte de las canciones, así que la idea que yo traía de que el maño era un artista para conocedores -basada en ningún dato empírico, por otra parte- se esfumó en cuestión de segundos.

Por lo que respecta al concierto, me quedé con que Bigott es un animal escénico y que su banda le arropa convenientemente sonando como un cañón. No obstante, lo que yo le había escuchado en discos previos al la manta que presentaba en Apolo sugería un sonido más tabernario y áspero, con más aristas. Pero como el hombre es un desprejuiciado de tomo y lomo, se conoce que ha abierto su paleta estilística a sonoridades más convencionales, como en su reciente sencillo 'Cannibal dinner'. En fin, no fue un desastre ni mucho menos, pero esperaba otra cosa.

Vídeo del día: 'Cynic skin', ATOM RHUMBA

El vacío de la nada

2011-11-09T19:13:00.000+01:00

Veinticinco años después de 'Menos que cero', el círculo se ha cerrado. Espero. Vamos, imagino que Brett Easton Ellis considerará que el rescate de los protagonistas de su primera novela en 'Suites imperiales' ha sido lo suficientemente pobre en el aspecto literario como para embarcarse de nuevo en las andanzas de Clay y compañía. Pero bueno, cosas más raras se han visto.

La carrera literaria de este sujeto arrancó de forma precoz cuando contaba sólo 21 años. 'Menos que cero' (1985) y su versión cinematográfica -ojo con el título español: 'Golpe al sueño americano'- le hicieron millonario cuando aún estudiaba en la universidad. 'Las reglas de la atracción' (1987) era más de lo mismo, pero 'American psycho' (1991) marcó la cúspide de su radiografía descarnada del yuppismo y aledaños, una constante en su trayectoria. Desde entonces, todo ha sido autocomplacencia y novelas que hablaban del vacío cada vez más vacías, peldaños en un descenso a los abismos de la inanidad literaria: 'Los confidentes', 'Glamourama', 'Lunar park' y la que nos ocupa.

'Suites imperiales' vuelve a ese Hollywood de ricachones, sólo que los niñatos son adultos y están relacionados en mayor o menor medida con el show business, como no podía ser de otra manera en la capital del cine. Guionistas, productores, directores de cásting o putillas aspirantes a actriz pululan por fiestas, hoteles y taxis de Culver City a Mulholland Drive, de Sunset a Melrose y otros recorridos a los que el cine made in USA nos ha habituado. Alcohol, fármacos y una variada gama de sustancias envuelven al protagonista en una neblina permanente de confusión que amplifica su paranoia.

La trama erótico-delictiva que sustenta la novela aburre a las ovejas, y las pinceladas sobre cómo es la vida en el sur de California si tienes el dinero por castigo tampoco contribuyen a aligerar el relato. Encima, Easton Ellis se autohomenajea en un par de recuerdos a 'Amercan psycho' -sadismo puro y duro- que aquí ni vienen a cuento ni mejoran la línea de la novela. ¿Algo bueno sobre el libro? Es corto.

Vídeo del día: JAMES BLAKE, 'The wilhelm scream'

Seriedad

2011-11-09T14:49:00.002+01:00

Como cada año, mi asistencia a In-Edit ha sido menor de la deseada; mínima, en este caso, ya que sólo he podido ver un documental, y de calidad más que discutible para un festival de nivel. Se trata de 'Cracked actor', centrado en la estancia de David Bowie en Los Angeles en 1974 y que, más que un documental en sentido estricto, es un programa de televisión típico y tópico de la época.

A ver, la BBC manda un equipo a california a ver qué hace el entonces expatriado. Respuesta: pasearse por carreteras desérticas inmerso en el Diamond Dogs Tour, enfarloparse hasta las trancas y ofrecer unas declaraciones inanes. Le echamos algunos temas filmados en vivo en el anfiteatro de los estudios Universal con el aliño de los impagables fans, cuyas pintas y tajadas son lo mejor con diferencia; pero el metraje sigue siendo escandalosamente corto.

Así que vamos hacia atrás en el tiempo y tomamos prestados hasta tres cortes de 'Ziggy Stardust', la película-concierto de Pennebaker filmada un año antes en el Hammersmith Odeon londinense. Total, para llenar, atención... ¡54 minutos!. A mí, ver a Bowie desayunar ya me parece bien, soy fan, pero seamos serios. Esto no tiene calidad ninguna, no puede ser catalogado como documental y su programación supone un flaco favor al prestigio del certamen.

Vídeo del día: 'Cracked actor', DAVID BOWIE

Poderío

2011-11-08T20:24:00.000+01:00

Mi experiencia personal sobre Throwing Muses apunta a un grupo del que tenía un par de cintas hace 20 años, grabadas por un amigo que no había apuntado nada aparte del nombre del grupo. Luego, a mitad de los 90, una mudanza las extravió y no volví a escuchar a Hersh hasta el PS09. Por ello, hace unos días en Apolo, apenas reconocí cuatro canciones, pero sí me resultaron agradablemente familiares la mejor lectura posible del concepto indie rock y la maestría de la señora Hersh liderando un trío imparable.

Que la líder de la banda lo tiene muy claro ya quedó de manifiesto en 1993, cuando Tanya Donelly se fue rumbo a otras formaciones -Breeders y Belly- y no fue sustituida. ¿Para qué? debió pensar Kristin Hersh, que ahopra comanda una formación en la que ella rasca la única guitarra a conciencia mientras canta con envidiable vigor. Bajista y batería, sobre todo este último, conforman un colchón versátil, de lo más técnico y efectivo que recuerdo en los últimos tiempos. El percusionista, en concreto, me recordó la manera de tocar de Stewart Copeland, todo polivalencia en la sala de máquinas.

El que es, para mí, uno de los bolos del año tuvo el hándicap para los ejecutantes de celebrarse en domingo y ante algo más de 200 almas. Tiemblo de pensar qué habría pasado una noche más apropiada para dejarse llevar, porque Throwing Muses nos pusieron firmes a los pocos que fuimos. Como metáfora de la tensión interpretativa, se me ha quedado grabada la imagen de los brazos megafibrados de una guitarrista de 45 años -aparenta más-, miembros más propios de Iggy Pop o de Keith Richards.

Dentro de lo peculiar de la jornada reseño además la actuación del telonero, un cantautor de las Islas Feroe. Sí sin duda, debe de ser el hombre más famoso de su país, que no estado. Teitur se llama el mozo, que estuvo sorprendemente bien ante apenas unas decenas de espectadores. Y canta en inglés, no en danés, aunque en los parlamentos entre canción y canción demostró que le queda un amplio margen de mejora con la lengua de Beckham.

Vídeo del día: 'Limbo', THROWING MUSES

Un tipo querido

2011-11-03T20:17:00.003+01:00

Mis previsiones sobre el PSM festival se vieron alteradas en cuanto pisé la sala Apolo. Esperaba algo que, en conjunto, artísticamente quedara en lo bienintencionado y poco más, a causa de los problemas logísticos, el número de actuantes, etc.... Vamos, lo habitual en estos casos. Pues no. Fue todo lo contrario, con bolazos en general y un balance estrictamente musical para dar palmas con las orejas. Por si alguien se ha despistado, PSM son las iniciales de Pedro San Martín, músico de La Buena Vida fallecido hace unos meses, y todo ese tinglado era un homenaje a su figura más como persona -hay que ver lo querido que era el tipo entre su profesión- que como artista .

En cambio, me imaginaba un público respetuoso, que sabía a lo que venía. Lamentablemente, de todo hubo, aunque lo negativo siempre llama más la atención. Fans muy desatados de Chinarro o Planetas lo dieron todo viendo a sus ídolos -algunos parecían una despedida de soltero- y luego se largaron -algunos; queda feo pero en el fondo es mejor- o se quedaron a comentar la jugada a grito limpio. Por ejemplo, en el cierre a cargo de la Sgt. Peter's Apolo Hearts Club Band (los restantes LBV) había un muy numeroso núcleo fiestero en la barra que daba que pensar.

Me perdí el arranque con Tortel, Rafa Berrio, Nosoträsh y entré durante la actuación de Clovis. La tónica de la noche fue tocar dos o tres temas propios e interpretar un cover de LBV. Así, Antonio Luque (Sr. Chinarro) optó por 'La calle del Carmen' y se mostró nervioso y locuaz recordando al desaparecido. El Grupo de Expertos Solynieve evidenció que tiene canciones buenas y otras discretas, y rescataron 'Calles y avenidas'. De Ama poco les puedo decir porque salí a fumar fuera. Bueno, yo no fumo, pero eso es colateral.

Fernando Alfaro y Joaquín Pascual se reunieron junto un bajista y se lanzaron por la senda de la memoria. Versión poco conocida, 'Blues por Charlie', y un 'Fuerte' electroacústico cerró su pase recordándonos que Surfin Bichos fueron (de) los más grandes. Posteriormente le llegó el turno a Nacho Vegas, que eligió 'Trigo limpio' y me dejó la sensación de que es muy bueno -que losigue siendo, vamos-, pero que ahora mismo no sería capaz de aguantarle una hora y media en un teatro.

Después de tanta contención, llegaron Lori Meyers al completo y pusieron patas arriba la sala con esa onda estilo Brincos que coloreaba sus dos primeros discos y que luego han aparcado en beneficio de una poliédrica pesadez. Su directo es un rodillo, pero sigo pensando que la segunda batería es su aportación al fenómeno del juez de gol en fútbol o cómo darle a un cuñado una localidad inmejorable. Versionaron 'Segundas partes'.

Lo mejor de la velada, con diferencia, fue el atronador set de Triángulo de Amor Bizarro. Dos de sus mejores temas para empezar, y luego, el plato fuerte: mi canción favorita de LBV, 'Magnesia', pasada por el filtro de los gallegos y convertida en una espiral de distorsión sin traicionar el espíritu original del tema. Ruido y emoción a paletadas, qué grupo tan grande.

Los Planetas salieron a escena con el fichaje episódico de Antonio Arias a la guitara, que les hace ganar enteros: Yo lo alistaba y le hacía cantar medio repertorio. De sus temas propios, 'Santos que yo te pinte' fue el que alcanzó mayores cotas de comunión con su parroquia, mientras que el cierre lo echaron con 'Tormenta en la mañana de la vida'. La salida a continuación de Ellos, que no despertaban la simpatía de una amplia parte de la audiencia, quizás no estuvo bien secuenciada, como se dice ahora. Tras sus catastróficos últimos directos presenciados por servidor, el sábado estuvieron aceptables. Y más que dignos sonaron cuando se atrevieron con 'Los planetas' junto a una amiga del homenajeado.

El cierre lo puso la ya mencionada Sgt. Peter's Apolo Hearts Club Band, con parlamento laudatorio incluido a cargo de Mikel, a quien no reconocí en un primer momento. Todos nos hacemos mayores, me temo. Interpretaron tres canciones de 'Hallelujah' -'Los vientos', 'Trigo limpio', 'Sólo tienes lo que das'-, disco que precisamente cumple ahora diez años, y lo que tenía que haber sido un recogimiento respetuoso se malogró por culpa de un batallón de cretinos que me pregunto qué demonios estaban haciendo allí. Al final, saludo de todos los actuantes encabezados por la novia del finado, que estuvo presente buena parte de la velada a través de la proyección de fotografías de su álbum familiar. No sé yo si fue una buena idea del todo, era muy extraño.

Toxicosmos

2011-10-31T14:28:00.003+01:00

- 'Spun': Un pasote en toda regla en clave de comedia negra dedicado al consumo y mercadeo de metanfetamina. Muchos nombres relevantes en el reparto -por ejemplo y sin orden ni relevancia Mena Suvari, Jason Schwartzman, Mickey Rourke o Debbie Harry- y la sensación de que no viene patrocinada precisamente por Proyecto Hombre. El montaje espídico y buena parte de los planos rinden pleitesía a los dos primeros films de Guy Ritchie. Cine videoclipero, ya que además dirige la cinta Jonas Akerlund, una de las vacas sagradas (Madonna, Primal Scream, los Stones o Lady Gaga son sus clientes) en esto de poner imágenes a canciones. Es de 2002, pero no había oído hablar de ella hasta hace unos días.

-'Human traffic': Otra sobre el asunto de ponerse a gusto pero desde la óptica de unos jovenzuelos ingleses metidos en la cultura (ja!) de clubs a finales de los 90. Pretensiones generacionales y parlamentos a cámara lastran el desarrollo de lo que acontece a una pandila con la que tampoco hay por donde congeniar. Lo peor es que como comedia sentimental aún va más allá y roza el patetismo. No pierdan el tiempo.

- 'This is England': Seguimos en la Pérfida Albión, pero ahora en plena Guerra de las Malvinas. Bonita historia de iniciación infantil, sólo que no al mundo adulto estándar sino a la movida skinhead primero, y a la fascista del National Front a continuación. En contra de lo que pueda parecer a vista de pájaro, una película con mucha ternura y una de las mejores actuaciones vistas de un niño. Y si alguno de ustedes se maldice por vivir o haber crecido en un pueblo de mierda perdido de Dios, consuélese. Podría ser peor; podría ser Inglaterra.

- 'The town': Cambio de tercio total y absoluto. Cine de ladrones y polis subgénero irlandeses de Boston con historia romántica -y de las más increíbles- por el medio. Dirige Ben Affleck y logra hasta sacarse partido a sí mismo como actor. Además, tiene buena mano con el reparto: Jon Hamm ('Mad men'), Rebecca Hall (lo único salvable de Vicky Desastre Barcelona) o Jeremy Renner ('En tierra hostil') lo bordan. Perfecta para un viernes por la noche al calor de la lumbre.

- 'Primos': Una comedia española que no ofende la inteligencia del espectador no es cosa habitual. Daniel Sánchez Arévalo remonta el vuelo después de la irregular 'Gordos' con una cinta que desprende alegría de vivir. Problema: los inmensos Antonio de la Torre y Raúl Arévalo consiguen que su trama (secundaria) vuele muy por encima de la principal, la de Quim Gutiérrez. Y está ambientada en Comillas, que es un sitio que vale la pena conocer.

Vídeo del día: 'Todo por el aire', BRUNO LOMAS & SEGURIDAD SOCIAL

Más lobito que lobezno

2011-10-24T21:04:00.000+02:00

Si estuviéramos en 1987, mi madre sabría quién es Patrick Wolf; le sonaría alguna de sus canciones porque el muchacho sonaría en las radiofórmulas y saldría en la tele. Hoy en día, en cambio, tal como están el dial y la industria discográfica -la tele ni te cuento-, a un concierto en Barcelona de un cantante con un inmenso potencial comercial acuden apenas 200 personas.

El muchacho, Patrick Apps de nombre real, debutó discográficamente en 2003 y lleva ya cinco álbumes en una onda tecno pop resultona y bastante gayer. Hace un par de semanas se presentó en Apolo y la cosa resultó entretenida, pero sin pasar a mayores. Algunas buenas canciones y otras que no deberían haber pasado el control de calidad se fueron sucediendo interpretadas por una banda, cuando menos, curiosa.

En la parte trasera del escenario, el batería, con una pinta más propia de Slayer o Megadeth, estaba flanqueado por un teclista y un bajista bastante anodinos y vestidos de un negro más soso que riguroso. Al frente, el amigo "me llamo Patricio Lobo" barría el escenario arrinconando a una violinista y una saxofonista con escasa presencia musical y también física. En resumen, la banda más carente de glamour que he visto en lustros respaldaba a una reinona desatada, qué cosas.

Pero para eso estaba el aspirante a artistazo, que no paraba quieto y que jugaba a ser Dave Gahan, luego Marc Almond, después Morrissey... Para demostrar su formación musical, y como si en un festival de fin de curso se tratara, en una misma canción tocó el violín, el teclado, la guitarra, cantó y bailó. Olé mi niño. Lo del baile, lamentablemente, cabe apuntarlo como digno de mejora. Wolf mide como 1,88" y se mueve con una falta de salero que me recordó a mí mismo. Y no por lo alto. A todo esto hay que añadir que es mejor bailarín que estilista, así que se pueden hacer una idea. No me voy a extender, pero llevaba el tipo -no lo olvidaré- unos pantalones new romantic que, además de horrendos y anacrónicos, le hacían un culo feísimo.

Con todo y ello, como dijo un poeta flamenco, pasé un rato distraído. El chico pasa de lo sublime a lo ridículo y vuelve en cuestión de segundos, con lo que no da tiempo a aburrirse. Además, es de los que cantan mirando a los ojos a su público -si, a mí también, y no, no creo que quisiera nada- y hasta baja del escenario para entonar entre el respetable. Desde luego, lo dio todo.

Su concierto no me quedará grabado en la memoria, pero si lo comparo con referentes locales me da la risa floja. Hablo de preparación y profesionalidad. Como curiosidad, nunca había visto actuar a un grupo de cierto caché sin monitores, sólo con auriculares para poder escucharse. Hay que haber ensayado mucho.

Vídeo del día: 'The magic position', PATRICK WOLF

Tonto a las tres

2011-09-28T18:34:00.001+02:00

- 'I'm still here': O cómo aburrir durante casi una hora y media con un chiste privado a cargo de un imbécil integral y su 'entourage'. Joaquin Phoenix es un actor privilegiado pero también un rapero de estar por casa, un tonto a las tres y un tío sucio hasta la repulsión. Fuera del plató, su carisma es nulo, y sus andanzas sobre su (finalmente falsa) retirada de Hollywood ¿a quién coño cree que le importan? Si sienten curiosidad, con ver el tráiler quizás ya tengan bastante.

- 'Tom Zé, astronauta libertado': Espíritu libre, culo de mal asiento, iconoclasta convencido -y convincente-, Tom Zé es una de las personalidades más fascinantes de la música brasileña. El hombre al que el tropicalismo le vino pequeño pasó por Asturias a impartir un taller hace tres años y de allí procede buena parte del material rodado por Igor González Iglesias, cuya cámara sigue al bahiano tanto en el aula como sobre el escenario. Quizás el mayor pero pueda ser que falta música y sobran testimonios filmados y ensamblados de forma rutinaria. Con todo, muy recomendable.

- 'When you're strange': A priori, proyecto casi inmejorable. Tom DiCillo ('Box of monlight', 'Vivir rodando') revisitando la trayectoria de los Doors con la voz de Johnny Depp como guía. A posteriori, está bien y poco más. El documental peca de excesivo academicismo y aporta más bien poco al conocedor de la banda. Formalmente, sólo el uso de una filmación hecha por Jim Morrison en su época de estudiante de Cine aliña algo el asunto. Lo mejor es sumergirse durante un rato en la música del cuarteto angelino y volver a escuchar grandiosas canciones que la mente tenía algo aparcadas: 'The end', 'Break on through', 'Love me two times', 'Touch me'... Además, he logrado casi borrar de mi memoria el truño aquel de Oliver Stone con Val Kilmer y Meg Ryan

Parecía buena idea

2011-09-22T20:28:00.002+02:00

Dentro del proceloso mundo de la música en vivo, en los últimos años se ha puesto de moda lo que el festival británico ATP dio en llamar 'Don't look back'; es decir, un artista interpreta íntegro un álbum antiguo de su trayectoria. Ejemplo: en el último Primavera Sound, Echo and the Bunnymen tocaron no uno sino sus dos primeros discos de cabo a rabo. Bien, pues ahora ha brotado una nueva tendencia que consiste en llevar al escenario un LP ajeno que haya influido sobremanera al artista ejecutante. Hace unos meses, sin ir más lejos, el californiano Chuck Prophet se paseó por la Península reinterpretando 'London calling', posiblemente, el único disco doble de la historia al que no le sobra ni una nota.

La discográfica responsable del asunto, Houston Party, organizó en julio otra gira nacional de carácter similar, con el texano Micah P. Hinson devolviendo a la vida el 'Trompe le monde' de los Pixies, con el añadido de contar con Tachenko como banda de acompañamiento. Un accidente de tráfico interrumpió el proyecto y éste ha podido retomarse en septiembre. Desgraciadamente, mi conclusión es que la iniciativa podría haberse quedado en el limbo y no habría ocurrido nada. Bueno, sí, que me habría ahorrado unas rondas ya que no pagué la entrada.

Sobre el papel, la cosa prometía curiosa, pero tampoco mucho más. Ojalá hubiese quedado curiosa. Los Tachenko estuvieron enormes en el papel instrumental reviviendo la guitarra desquiciada de Joey Santiago o el bajo trotón de Kim Deal, pero el amigo Hinson... ay. Supongo que, dado que en sus discos se presenta como un doliente cantautor -ojo, en el sentido gringo de la palabra, quítense a Ismael Serrano de la cabeza- con gusto por los tempos ralentizados, al hombre lo que le pide el cuerpo en estos eventos es hacer el punkorro.

Y lo hizo a conciencia, dejándose las cuerdas vocales en el intento y bramando como un ciervo buscando compañía en la sierra de Cazorla. El resultado fue bastante penoso, y a la tercera canción ya se veía que aquello no había quien lo salvara. Por otra parte, 'Trompe le monde' me parece el peor álbum de la discografía de los Pixies y me suena casi más a los álbumes de Frank Black que a los del cuarteto. Como curiosidad, sólo apuntar que a más de uno nos pareció escuchar 'quiero un iphone' en vez de 'little eiffel' cuando Micah atacaba el estribillo de 'Alec Eiffel'. Ya ven el nivel.

Vídeo del día: 'Head on', PIXIES

Sencillo y al pie

2011-09-19T20:11:00.000+02:00

Si en la sencillez radica el secreto del éxito, 'Maletes perdudes' merece todos los parabienes que ha recibido desde su salida a la venta el año pasado. Una mirada atrás, a otra época, desde la perspectiva de cuatro adultos -un francés, un inglés, un alemán y un catalán; sí, como en el chiste- que descubren que comparten padre y que el tipo ademas era un cachondo: a los cuatro les puso, en la lengua correspondiente, Cristòfol.

La labor de investigación sobre el prolífico progenitor, camionero dedicado a las mudanzas en los 60 y 70, y sus compañeros de faena sustenta un relato optimista, que supura joie de vivre. Una suerte de road movie recuperada a partir de la memoria de los recuerdos de quienes vivieron los hechos y de los objetos sustraídos subrepticiamente durante las mudanzas; las maletas perdidas a las que alude el título.

Ameno y de fácil lectura,el que a mí me haya costado no se cuantos meses finiquitarlo no quiere decir que el libro cueste. No eres tú, soy yo. Parafraseando a Wilde, y como explicaba el autor, Jordi Puntí, en una entrevista en El País, "los adverbios son el refugio de los cobardes". El estilo depurado y hasta recortado de Puntí ya me pareció digno de elogio en su primer libro de relatos, 'Pell d'armadillo'. Ahora, en formato largo, ha entregado una novela en la que no sobra nada, algo realmente extraño en estos tiempos.

Vídeo del día: Out my mind, just in tinme, ERYKAH BADU

This charming man

2011-08-30T20:23:00.001+02:00

No es el mismo al que cantaban los Smiths pero no cabe duda de que Bryan Ferry es un hombre encantador. Su concierto hace unos días en el Festival de la Porta Ferrada me permitió peregrinar a Sant Feliu de Guixols y sumergirme de pleno en la apoteosis pureta que suponen los conciertos estivales de viejas glorias en la Costa Brava.

El recinto, denominado Espai Port, cuenta con un escenario de primera, enfrentado a una platea y una grada, ambas levantadas en mecanotubo. El sonido, excelente: la iluminación, soberbia; el público, mayorcito. En un lateral, una barra VIP y otra barra para el común de los mortales, pero que tienen truco. Si te levantas durante el concierto a soplar, te tienes que tomar la bebida en la zona de la barra ya que ésta no se puede llevar al asiento. De hecho, el pobre tipo que controlaba la pasarela que accedía a la platea no daba abasto. Y por megafonía, se nos avisó de que se apagara el móvil y de que estaba prohibido fumar, todo muy adulto y muy europeo, dado que había una nutrida representación foránea junto a los integrantes de las 400 familias que, dicen, gobiernan Cataluña.

Bryan Ferry, por su parte, gobierna casi la misma banda que reforzaba el año pasado a los tres supervivientes de Roxy Music. Un combo numeroso, con once personas en escena, entre ellas la hija del cantante, Tara -sí, como la canción de 1982- que, aparte de estar para ponerle un piso, demostró una solvencia al saxo que pocos presumíamos. En cuanto a belleza física, el premio gordo estaba al fondo del escenario: dos bailarinas acompañaron unas cuantas canciones con sus danzas y aquello era digno de verse, mare de Dèu, senyor.

Musicalmente, todo era deluxe. Un sonido pluscuamperfecto desde la primera canción amplificaba los matices de los instrumentistas, mientras que el protagonista de la noche exhibía su veteranía, clase y savoir faire. Ferry tiró de los hits que contiene su carrera en solitario -'Slave to love', 'Don't stop the dance', 'Let's stick together'-, intercaló unas pocas gotas de su reciente álbum, 'Olympia', echó mano de los clásicos -Dylan, Lennon, Young, Screamin' Jay Hawkins- y, para gozo de la mayoría, se miró en el espejo de Roxy Music.

'My only love', 'Tara', 'Avalon' o 'Editions of you' inundaron de satisfacción la viejuna platea y me compensaron el desplazamiento. Puestos a pedir, acortar los solos del guitarrista y de la hija saxofonista para meter alguna perla añeja -pienso en 'The same old scene', 'Trash', 'More than this'- hubiera sido plantar la guinda del pastel, pero qué le vamos a hacer. A una estrella con 40 años de carrera no le vas a dictar el repertorio.

Vídeo del día: 'You can dance',. BRYAN FERRY

La vida sigue igual

2011-08-23T14:27:00.003+02:00

Demasiado pronto han regresado los duelos entre Barça y Real Madrid. Como si aún siguiéramos en el belicoso mes de abril, la sangre llegó al río en una competición que no merece la atención que se le da y que podría eliminarse tranquilamente del calendario. Puntos a retener del asunto:

1.- Mou va a por Tito con nocturnidad y alevosía buscando que el otro le dé una hostia bien dada que le eleve de por vida a los altares del madridismo.

2.- Aparte de eso, la tangana es la normal para un partido de este tipo con una entrada criminal delante de los banquillos. Si esto ocurre en la media luna, no pasa ni la mitad.

3.- ¿De verdad Coentrao va a jugar en el centro? Como culé, sólo pienso 'ojalá'.

4.- El Barça tiene un serio problema con las segundas jugadas tras saque de esquina. Sobre todo cuando Alves va tieso y no sale a cubrir con rapidez.

5.- Un día de estos a algún madridista (¿Higuaín?) se le hincharán las pelotas y se encarará con CR7 despues del enésimo disparo chupón a la gradería del de Madeira.

6.- El encaje de Cesc es prodigioso adaptándose a diversas posiciones. Igual es que Pep sabe algo de esto.

7.- En los dos partidos, el Madrid ha jugado prácticamente al límite de sus posibilidades según el plan de Mou. El Barça, en cambio, no puede sino mejorar.

8.- Problema del Barça: salida del balón desde los centrales sin Piqué. Hace falta un central más, pero de verdad. No un Abidal o un Mascherano. En cuanto al shakiro, de no existir Messi yo le daba el Balón de Oro.

9.- El Madrid enviará al palco este año a los partidos en campo contrario a Jorge Mendes.

10.- Mou no conoce a 'Pito', pero igual se acuerda de la temporada 96-97, en San Mamés, cuando salió del banquillo de Robson a responder las chanzas de Luis Fernández y el machote le espetó "yo no hablo con segundos". Quien defendió a Mou y mantuvo una buena bronca con el tarifeño fue un futbolista del Barça que llevaba el '4'.

Vídeo del día: 'People from Ibiza', SANDY MARTON

Bravo por la música

2011-08-02T20:23:00.007+02:00

'Anvil! The story of Anvil': Sin temor a exagerar, éste es el mejor documental musical que he visto en mi vida. Y lo mejor es que versa sobre un grupo que no me interesa lo más mínimo. Los canadienses Anvil son un grupo de heavy metal que en los primeros 80 se hizo un nombre entre los aficionados al género, pero una serie de problemas contractuales les privó de dar el salto a la primera división y cayeron en el pozo del olvido. La cinta recoge el empeño de sus dos integrantes originales por no tirar la toalla y cómo su amor sincero por la música les lleva a vadear los mil y un problemas cotidianos de ser una banda más entre miles. Así tenemos estampas como la de unos melenudos cincuentones que recorren los garitos más cutres de la vieja Europa dirigidos por una fan reconvertida en mánager que no tiene ni idea de nada o la de cuando la hermana del cantante le presta un montón de dinero para que puedan financiar un álbum. Nunca pensé que escribiría esto en relación con unos metaleros de serie B, pero la sinceridad de 'Anvil! The story of Anvil' me sigue emocionando un año después de verla por primera vez.

'Michael Jackson's This is it': Sobre la música de Michael Jackson tengo la opinión de que lo bueno que hizo es muy bueno, y que lo malo es pero que muy malo. De no haber muerto, me hubiera encantado verle actuar en Londres en esa tanda de 50 conciertos que ultimaba y cuya preparación recoge este film, el que se estrenó en cines al poco de su muerte. Ensimismado me quedo comprobando en qué estado de forma se encontraba el amigo cantando y bailando, qué barbaridad. Se le ve modoso, tímido, y hasta hipereducado con músicos y bailarines a los que alecciona, aunque, por ejemplo, sospecho -será machismo genético- que ficha a una guitarrista rubia por ser eso, mujer y rubia. Por la imagen, vamos; no porque quiera algo con ella. Anyway, la cinta recoge la espectacularidad del montaje que se iba a instalar en el O2 Arena y el gran trabajo que Jackson y acolítos estaban haciendo con 'Beat it', 'Wanna be startin' somenthing' o 'Man in the mirror'. Lástima.

'Genius within. The inner life of Glenn Gould': El nombre de Glenn Gould les dirá poco a los no aficionados a la música clásica y al piano en particular. El canadiense, fallecido en 1982, ha sido quizás el mejor pianista del siglo XX y al igual que por su legendaria grabación de las Variaciones Goldberg de Bach, también ha pasado a la historia como un genio excéntrico y extraño, tímido hasta lo patológico, friolero y obsesionado con los estudios de grabación. La cinta muestra en tono académico -quizás demasiado- el talento original y heterodoxo de un tipo que tocaba el piano en una sillita de niño y al que le teclado le llegaba casi por la barbilla. Un documental, en resumen, más interesante por el qué que por el cómo.

'It might get loud': Tres leyendas de la guitarra -sí, como el festival aquel del 92- se dan cita en esta cumbre de las seis cuerdas. Jimmy Page (Led Zeppelin), The Edge (U2) y Jack White (The White Stripes) desgranan cómo empezaron a rascar el nylon, cuáles fueron sus primeros instrumentos y cómo compusieron determinada canción. Independientemente del grado de interés que suscite cada artista, en la parcela técnica la cosa resulta apasionante y cualquier aficionado aprenderá dos o tres cosas. El broche es un encuentro de los tres en el que intercambian trucos y anécdotas, se enseñan unos a otros y acaban en una jam final la mar de amigable. Buen rollo a todo volumen.

Vídeo del día: 'Metal on metal', ANVIL

Yo no te pido la luna

2011-07-29T19:21:00.007+02:00

Para animar el verano barcelonés, nada mejor que el Fly me to the moon, un minifestival o miniciclo de actuaciones o como quieran llamarlo sus responsables, que son los del Primavera Sound. Gran acierto además elegir como emplazamiento el Poble Espanyol, que tiene unas dimensiones manejables y, muy importante, hace bajada, lo que facilita la visión desde cualquier parte del recinto. Esta circunstancia, que he visto en vídeos en el londinense Brixton Academy y con mis propios ojos en el hispalense Auditorio Rocío Jurado, pertenece al rango de cosas que no entiendo como no se toman en consideración más a menudo.

Miércoles: Bajo el rutilante alias de The Suicide of Western Culture se parapeta un dúo local tendente a la experimentación que ni me interesa ni conozco, así que llegué justo en el momento en que arrancaba el set de Animal Collective. Los neoyorquinos no me han gustado nunca, ni en vivo ni en disco, pero como todos los conciertos que les había visto eran festivaleros, me quedaba la espina de si en un ámbito más próximo lograría comulgar con su propuesta. Además aunque no soy de conceder oportunidades a tutiplén, el hecho de que gente de la que me fío de su criterio los tenga en gran consideración me hacía preguntarme si sería posible que YO estuviese equivocado.

Evidentemente, la respuesta es no. El pop psicodélico deconstruido de Animal Collective es cansino, rarista y menos original de lo que ellos se creen, porque la historia del rock está llena de iluminados que creían haber descubierto la sopa de ajo por la vía del marcianismo. Como dijo Nietszche, "hay espíritus que enturbian su aguas para hacerlas parecer profundas".

Jueves: El pasado enero ya se me escapó Joanna Newson, que actuaba en el Palau de la Música. Las crónicas de entonces hablaban de un recital grandioso y del talento de la multiinstrumentista de voz angelical, así que la curiosidad apretaba fuerte. Lástima que un montón de cretinos -como era de esperar- se dedicara a a hacer tiempo para Beach House parloteando sobre sus andanzas estivales en filas bastante avanzadas teniendo en cuenta que tenían casi tioda la plaza del Poble Espanyol para ellos. Mención especial para las imbéciles que se sientan en el suelo a la mínima en este tipo de acontecimientos.

La Newson ofreció un muestrario de su habilidades cantando mientras rasgueba el arpa primero y tocaba después el piano, acompañada por violín, guitarra, batería y hasta flauta en ocasiones. Si el cielo existe, debe de tener a esta moza -monísima, pese a su vestido tipo mantel de pizzería- encargada de la banda sonora. Su delicado indie folk está tocado por la varita de la belleza, que no cae en la languidez gracias a los sabiduría musical de la muchacha, con más recursos de los que yo le imaginaba.

La belleza se trocó en magia cuando Beach House (véase foto) tomaron el escenario con aproximadamente media entrada en el recinto. Su álbum 'Teen dream' es de lo mejor editado el año pasado y lo interpretaron casi íntegro junto a un par de novedades aún inéditas y algún rescate de sus dos primeros álbumes, apenas escuchados por quien esto escribe. Un prodigioso juego de luces y una sonorización apabullante elevaron a los asistentes y engrandecieron las emociones. Ella, con su teclado y su voz doliente; él, arrancando arpegios a su guitarra reverberante. El dúo -y el batería que los acompaña- tocó la gloria entregado a un fino ejercicio de orfebrería pop.

Paradojicamente, la fuerza del sonido jugó en su contra en su baza más segura, 'Zebra', en la que el micro de la vocalista casi revienta el potenciómetro. Pese a ello, su pase siguió una línea excelsa y se postula desde ya a bolo del año para este blog. Una maravilla.

Vídeo del día: 'Peach plum pear', JOANNNA NEWSON

Revisiones innecesarias

2011-07-25T20:16:00.001+02:00

Se me escapa el sentido de tanto remake como se hace ahora, aparte de la galopante falta de ideas que atenaza a la industria cinematográfica. Muchas voces señalan que de lo que se trata es de atraer a las salas a toda la muchachada que, por razones de edad, no conoce los films originales que luego se refritan. Bien, ¿y si reestrenan esas películas relativamente antiguas? Suerte que a nadie le da por reescribir el 'Quijote' o 'Macbeth' para salvar el sector del libro.

'Furia de titanes': El original, de 1981, tenía el encanto de la historia mitológica de Perseo, hijo de Zeus, y los efectos especiales casi artesanales del gran Ray Harryhausen. Años después, esos efectos se ven de un cutre salchichero que espanta, pero eso no es disculpa para hacer una nueva versión tan plana y aburrida. Para más inri, leo que los primos que la vieron en el cine tuvieron que enfrentarse al timo del 3D en forma de pantalla oscura. No pierdan el tiempo.

'Green zone': Las buenas intenciones no logran la cuadratura del círculo; esto es, que de la historia real sobre las falsas armas de destrucción masiva en Irak no puede salir una película de acción con ritmo y un héroe con la cara de Matt Damon. Paul Greengrass, el hombre detrás de los films de Bourne, tendría que haber elegido entre un film político o uno cañero, porque lo que le ha salido, aunque más o menos entretenido, resulta muy poco creíble.

'Balada triste de trompeta': Los primeros 40 minutos son lo mejor que he visto en materia de films españoles en años. Un prodigio de cine en mayúsculas con pulso firme, un espectáculo fascinante y un elenco en estado de gracia... hasta que la trama empieza a hacérseme cansina y repetitiva y todo me va pareciendo más de lo mismo. Hasta el desenlace en el Valle de los Caídos me parece un autoplagio -véase 'La comunidad' y 'El día de la bestia- y pierdo del todo el interés. Lo que no baja un ápice en todo el metraje es la intensidad de Antonio de la Torre, que ofrece una exhibición en toda regla.

'Kiss kiss bang bang': Iba yo durante años detrás de esta película, que se me pasó en su día, con bastantes ganas a tenor de lo leído sobre ella. Decepción total y absoluta. De hecho, la quité antes de acabar, cosa que (casi) nunca hago. Falso cine negro ambientado en Hollywood con toques de comedia y mucho guiño autorreferencial, como esos parlamentos a la cámara que quieren justificar lo injustificable. Lástima, porque la pareja Robert Downey jr. - Val Kilmer daba para una buddy movie en condiciones.

'Teniente corrupto': Otro remake que nadie había pedido. El original (1992), de Abel Ferrara, es una obra maestra sobre la bajada a los infiernos de un policía corrupto -inmortal Harvey Keitel- y su ansia de redención en una Nueva York cutre y hostil. Ahora, Werner Herzog ofrece algunos detalles lisérgicos -iguanas a tutiplén, un alma de bailoteo al abandonar un cuerpo- como para hacerse el raro y que la permanente mueca de estupidez de Nicolas Cage y su pelo implantado paseando por Nueva Orleans tengan sentido. Para retener, lo impresionante que está Eva Mendes, mare de déu.

Vídeo del día: 'Tenderly', AMY WINEHOUSE

Que no me los engañen

2011-07-18T14:15:00.005+02:00

Tenía buena pinta 'Falling skies' según los tráilers -sí, ya, como todo-, pero aquí su oráculo de confianza, visto el cuarto episodio, ha decidido que por favor paren el tren, que se apea. Por una parte me aburro, pero lo peor no es eso, sino el irritante tono moralista familiar que desprende la serie. Tampoco sé de qué me extraño, teniendo en cuenta que viene avalada por la producción de Steven Spielberg, cuyas dos mejores películas -'Tiburón' y 'La lista de Schindler'-son las que más limpias de niños están. Pero me fastidia y mucho.

Para los despistados, aclaro que 'Falling skies' es otra vuelta de tuerca al tema de la invasión alienígena. La acción empieza cuando ya hemos sido invadidos y los protagonistas forma parte de una resistencia organizada al estilo de la Revolución Americana. De hecho, el batallón, o escuadrón, o milicia, o lo que sea, es el 2º de Massachussetts. Nuestro protagonista es un profesor de Historia reconvertido en bravo soldado que combate junto a su hijo adolescente mientras el pequeño queda en retaguardia y el menor está secuestrado por los extraterrestres, que usan a los críos para vete a saber qué.

La madre murió en el ataque inicial, lo han adivinado. El héroe es lo mejor de la función; encarnado por Noah Wyle, el de 'Urgencias', que da el tipo convenientemente. Claro que no es culpa suyo que parezca muy joven para tener un hijo de 16 años, sobre todo si el vástago aparenta 21. Y el resto de personajes son tan arquetípicos que dan grima: el asiático guerrero, el negro de buen corazón, la hispana ultrarreligiosa, el jefe frío e insensible...

La maldita obsesión por los niños de la factoría Spielberg acaba por hundir la función. El look de 'Falling skies' no anda muy alejado del de 'La guerra de los mundos', pero lógicamente, el presupuesto para efectos especiales no es el mismo. No sería un asunto tan importante si el guión tuviera chicha, pero va a ser que no.

En definitiva, la serie promete una cosa pero ofrece otra muy por debajo de las expectativas. Ya lo saben, que no me los engañen.

Vídeo del día: The man who sold the world, DAVID BOWIE

Hay otros mundos

2011-07-15T14:10:00.005+02:00

Desaparecido el Summercase y convertido el FIB en una despedida de soltero para ingleses rijosos, mi horizonte festivalero se reduce en los últimos años al Primavera Sound. No me importaría ir algún año a Vitoria al Azkena, pero no hay ningún certamen ahora mismo en suelo patrio que me seduzca aparte de lo citado. Desde luego, nunca me había llamado la atención el Cruilla, que siempre me había parecido una convención perroflauta sin criterio musical ninguno. Un prejuicio como cualquier otro que, ya lo avanzo, me he quitado de encima dado que, con la excepción del inofensivo Jack Johnson, la mayor parte del cartel no hubiera desentonado en el Primavera.

Este año me encontré entre la espada y la pared. Ya se me escaparon Madness hace dos años -mira que ir al Sónar....; ellos, no yo- así que este año no había excusa: al Cruilla. Además, el mismo día contaba con las actuaciones de dos grupos bien diferentes que me interesan, Calle 13 y Deus. Me planto en el Fórum a las 9, hora prevista de inicio de los flamencos (de Flandes, se entiende), y un cartelito avisa de que por problemas logísticos su concierto tendrá lugar a las 2.30 de la madrugada. ¡Arrea!

Triste y desamparado, procedí a invertir en bebercio y pasar el rato lo mejor posible. Por ejemplo, no entraba en mis planes ver a Retribution Gospel Choir y no estuvieron mal del todo. Por poner peros, me parece de mal gusto tocar con el torso desnudo -y hay una ordenanza que lo prohíbe, ja- y en algunos momentos el trío se puso muy setentero en la acepción más plomiza de la palabra.

Sobre Calle 13, lamentablemente, no puedo opinar mucho. Aquello sonaba a rayos y, lo peor en un grupo que rapea, las voces eran ininteligibles. Enérgicos, dinámicos, pero indescifrables. Cuando me iba, ya fuera de la pérgola que asfixiaba el sonido, sonó ese pedazo de canción que es 'No hay nadie como tú' y aún se pudo escuchar más o menos algo. Lástima.

A cambio, la placidez de Nacho Umbert en un recoleto escenario, casi vacío pero a la vez acogedor, tuvo algo de balsámica. Mi tercera vez esta temporada, por cierto, pero lo acertado de que sus actuaciones sean breves, sobre todo en los festivales, juega su favor. Delicadeza, sensibilidad y excepcionales composiciones, con el ex Paperhouse a la guitarra acompañado por bajo, chelo y batería.

'¡Hey you, don't watch that, watch this! This is the heavy heavy monster sound'. Así empieza la más reconocible canción de Madness y así arrancó el concierto. Lástima que el sonido aún no fuera el mejor y que el saxo casi ni se oyera, pero en cualquier caso, pecata minuta dado lo que vino después. Con ese arsenal de canciones que tienen la hora y media de actuación pasó en un suspiro, y sólo tres temas menores en la parte central del bolo rebajaron la excelencia.

Así, me dio tiempo a pensar en que 'Our house' -grabada de la radio, ojo- sonaba en el walkman la primera vez que lo llevé al colegio o que uno de los singles que compré en mi adolescencia fue 'Wings of a dove'. Cayeron ambas y otros hits como 'House of fun', 'Baggy trousers' o 'It must be love' en versiones 100% fieles al original, con la banda ataviada con sus trajes y gafas de sol de toda la vida, como si aún estuviéramos en los años de la Thatcher. A mi corazoncito le sobrevino algo de desazón comprobar que no interpretaran 'Yesterday's men', 'Michael Caine' o 'Tomorrow's just another day', pero no se puede tener todo.

Vídeo del día: 'The prince', MADNESS

Soul man

2011-07-11T13:43:00.006+02:00

Hace 20 años, por decir algo, que una leyenda del pop, rock, soul, blues o similares visitara Barcelona era todo un notición del que uno se enteraba quisiera o no gracias a los pirulís diseminados por la ciudad. Daba igual que a ti el reggae te trajera al fresco, que si un venerable rastafari y su troupe pasaban por aquí, a poco que salieras a la calle te enterabas. Y yendo más allá, que en la misma semana coincidieran dos actuaciones de renombre era algo casi propio de la ciencia ficción. Tener que elegir por cuestiones presupuestarias era un problema que los melómanos no teníamos, y si alguien nos hubiera aventurado esta posibilidad, nos habríamos reído a gusto.

Todo esto me pasó por la cabeza hace unos días en Apolo durante la actuación de Booker T., un mito -de los de verdad, que se abusa mucho de esta palabra- del soul. Por si ustedes no caen, es el señor que, como Booker T. and the M.G.'s, lideró la banda que conformó el sonido Stax, el que se escucha en cientos de canciones de Otis Redding, Wilson Pickett o Sam & Dave. Y también el grupo que editó uno de los singles instrumentales más exitosos de todos los tiempos, 'Green onions'.

El veterano organista (66 años) se presentó en Apolo un viernes por la noche ante unas 120 personas en el momento de salir a escena; de ahí las elucubraciones anteriores. Pero los profesionales del show business siempre cumplen y no se arredran. Arropado por guitarra, bajo y batería, el señor Booker T. Jones ofreció una actuación irregular en cuanto a inspiración pero solvente en materia de oficio. Cantó algunas canciones, sonaron varios instrumentales y apareció sólo para dos temas -'Chain of fools' de Aretha y otra- una vocalista invitada. Como no sea pariente, no sé si le sale muy a cuenta llevarla de gira, pensé.

Hubo un momento en que me planteé si valía la pena seguir allí. Fue cuando el batería inició un solo, algo que debería estar penado por la Convención de Ginebra. Me distraje observando al respetable y calculando la proporción de turistas puretas con sandalias y calcetines. Luego, el guitarrista se quedó solo y atacó 'Little wing' de Hendrix, que empezó en modo exhibicionista-pesado y acabó mucho más acertado, con Booker al órgano en acertada comunión.

El resto de la actuación -unos 80 minutos en total- ya fue cuesta abajo picoteando en la inspirada discografía del teclista. Y fue un lujo degustar el bis con la barbilla apoyada en las tablas del escenario. Noche salvada.

Vídeo del día: 'Progress', BOOKER T.

Esto es vida

2011-06-29T14:54:00.009+02:00

¿Cuántos libros sobre Keith Richards han leído ustedes? Ya, pues yo, dos. La 'Biografía desautorizada' que escribió Victor Bockris hace un par de años y 'Vida', la autobiografía dictada por el guitarrista y redactada por James Fox. Curiosamente, si piensan que la primera relata todos los excesos babilónicos del Rolling Stone mientras que la segunda limpia, fija y da esplendor a su buen nombre, se equivocan. A Keef le trae bastante sin cuidado su buen nombre -aunque persigue, literalmente, a quien escriba falsedades- y tampoco persigue lo contrario, es decir, nada de alimentar una leyenda negra de demonio superviviente.

Por partes. Musicalmente, para el fan stoniano o simplemente del rock'n'roll, la obra es una joya. Richards pasa revista a sus influencias como guitarrista y compositor y se explaya con su mayor aportación al arsenal del rock: la afinación abierta de cinco cuerdas. Para entendernos, el secreto del gruñido único que le saca a su instrumento, ése que hace que nadie pueda tocar igual que él 'Brown sugar' o 'Honky tonk woman'. Como curiosidad, su canción fetiche es 'Malagueña'; de adolescente, su abuelo le dijo que, el día que supiera tocarla, sabría tocar todas las canciones.

Desde un punto de vista personal, obviamente pasa por alto aquello sobre lo que no quiere entrar, como toda autobiografía, pero resulta bastante llamativo la suerte que ha tenido este tipo en cuestión de mujeres. ¿Que Jagger se lía con tu novia en un rodaje? Pues nada, tú te lías con Marianne Faithfull, la entonces chica del cantante. Por no hablar de la vida en la carretera y en lo que ahí acontece. Como que, entre los conocidos excesos babilónicos, te llamen de casa para decirte que tu bebé de dos meses ha fallecido de muerte súbita en su cuna.

En cuanto a retratos personales, siente debilidad por dos amigos fallecidos prematuramente, Gram Parsons y John Lennon. Curiosamente, recuerdo haber leído en una entrevista hace más de 20 años lo mal que le caía McCartney, pero ahora resulta que son buenos amigos desde que se encontraron casualmente paseando por una playa de una isla semiprivada del Caribe. De otro muerto, Brian Jones, se muestar ambivalente: era, dice, un gran músico genial e intuitivo, pero la fama le convirtió en un petimetre y no supo echar el freno cuando las drogas se comieron su talento.

Buena parte del volumen versa sobre su relación de amor-odio con Jagger, que ya dura 50 años. Resumiendo, según Keith, Mick es un sujeto con delirios de grandeza y obsesionado por estar a la última aunque pueda resultar ridículo. Después de que su manager Allen Klein les desplumara a finales de los 60 y tuvieran que dejar el Reino Unido a causa de la presión fiscal, el cantante tomó las riendas empresariales del grupo por su cuenta y riesgo. A Richards, en principio no le pareció mal que, mientras él se dedicaba a la cata de sustancias ilegales, su socio velara por los intereses del conjunto. Pero el día en que se desenganchó definitivamente de la heroína ya no le hizo tanta gracia, ay.

Por no hablar del cabreo monumental cuando a mediados de los 80 Jagger entendió que era el momento de convertirse en una estrella solista como Bowie, Michael Jackson o Madonna y aparcó una gira con los Stones para salir a presentar su segundo álbum en solitario sin dejar de tocar 'It's only rock'n'roll', Satisfaction' o 'Tumbling dice'. 'Quería romperle la cabeza', concede el guitarrista.

En cuanto a drogas, esto no es un libro: es la Enciclopedia Salvat del Colocón. Se aprende mucho, la verdad, pero nuestro hombre se cuida mucho de consejos, paternalismos o falsas moralidades. Él se lo ha pasado muy bien todos estos años, pero básicamente, porque tenía pasta y tomaba de lo bueno, lo mejor. Con otra calidad de material y, sobre todo, un cuerpo no tan privilegiado para asimilar los excesos, el amigo hubiera sido fiambre hace décadas. Él lo sabe, igual que sin un nutrido escuadrón de amigotes -que se han comido los marrones- y de abogados -que han lidiado con policías, fiscales y jueces- hubiera pasado parte de su vida a la sombra y no bajo una palmera precisamente.

¿Interesaría el libro a alguien que no sea un redomado fan como servidor? Pues sí, porque está bien escrito y resulta ameno. Ahora bien, no conozco biografía que no sea suceptible de leer unas cuantas páginas en diagonal.

Vídeo del día: 'Eileen', KEITH RICHARDS AND THE X-PENSIVE WINOS

Juventud y madurez

2011-06-27T12:53:00.003+02:00

Dos conciertos de la semana pasada vinieron a confirmar lo que ya sabía: hasta en cuestión de gustos, la juventud queda cada vez más lejos. En Apolo, The Pains of Being Pure at Heart ofrecieron un buen concierto de pop de guitarras saltarinas a tope de reverb, con melodías que evocan muy a las claras a Teenage Fanclub, The Pastels o The Jesus and Mary Chain. Los temas de su segundo álbum, 'Belong', sonaron como si éste fuera un apéndice de su debut homónimo, que les presentó como el hype del año en el Primavera Sound de 2009.

Lo malo es que pasado el efecto refrescante de la novedad, el poso es más bien escaso. La fórmula, aunque efectiva en un principio, tiende a sonar repetitiva en un concierto que a los 70 minutos intentaron dar por acabado, con lo que quedó claro que lo suyo no son las distancias cortas, sino cortísimas.

Y tampoco es que tengan un repertorio de clásicos imperecederos, sino un arsenal de píldoras de pop vitaminado, veloz pero con poca variación de sabores. Sí puntuó a favor del quinteto de Brooklyn una sonorización excelente desde el primer momento, con guitarras vociferantes y una voz casi en susurro que daba gusto escuchar desde el fondo del local. Hacia el tramo final del concierto, me asaltó la sensación de que si tuviera 19 años estaría en primera fila dándolo todo, pero que a estas alturas de partido The Pains of Naino Naino (una variación del nombre que ha hecho furor) no me van a hacer más feliz de lo que soy.

Por el contrario, Destroyer son una banda de sonido genuinamente adulto que me provoca, más que estados de felicidad desbocada, sensaciones de moderada satisfacción. El proyecto paralelo de Dan Bejar -uno de los pilares de esa maravilla llamada The New Pornographers- rezuma pop elegante, atemporal, con un aire setentero que en ocasiones recuerda a Steely Dan, Prefab Sprout o Roxy Music y que, con menos imaginación y más estribillos cansinos, sería carne de M80 Radio.

Veinticuatro horas después de la inmersión postadoleascente, en un Bikini con sólo un tercio de entrada (maravillosa amplitud), Bejar y siete cómplices reprodujeron los lujosos sonidos contenidos en 'Kaputt', su reciente trabajo, además de canciones anteriores en las que no estoy tan versado. Por cierto, muy curioso el que cinco de los ocho músicos llevaran camisas de cuadros que parecían salidas de un saldo en el centro comercial situado encima de la sala. También me llamó la atención la aparente papa que gastaba el líder del grupo y que, sin embargo, el sujeto no fallara una nota en toda la velada. Experiencia, imagino.

Vídeo del día: 'Chinatown', DESTROYER

Clásicos revisitados

2011-06-16T19:21:00.011+02:00

Como en materia cinéfila cada vez me resulta mas lejana la inmediatez, llevo unas semanas revisando films clásicos que vi en su día pero que, por diferentes razones, el cuerpo me pedía que les dedicara un segundo visionado. Como comprobarán, mi concepto de clásico quizás no resulte clásico.

Los duelistas' (1977): El debut como director de Ridley Scott anticipa la grandeza de obras como 'Alien' o 'Blade runner' y cuesta atribuirlo a quien perpetró 'La teniente O'Neill' o 'Gladiator'. A diferencia del tramo final de su carrera, el británico asume que "menos es más" y adapta un relato de Joseph Conrad sobre la enemistad durante lustros de dos oficiales napoleónicos con economía narrativa y de medios. Una ajustada ambientación y una iluminación magistral -el peso de 'Barry Lyndon' de Kubrick es evidente- acompañan una historia sobre un trasnochado concepto de honor más allá de toda lógica. Enormes Keith Carradine y Harvey Keitel como húsares y magníficas secuencias de duelos.

'Bird' (1988): Veinte años después de verla por primera vez, se me sigue haciendo algo pesada. No logro ver la obra maestra de Clint Eastwood que muchos dicen que es. Sí veo un melodrama algo cargante centrado en la vida marital y los excesos tóxicos del gran Charlie Parker, un papel hecho que ni a medida de Forest Whitaker. Lo mejor, las secuencias musicales y esa excelsa banda sonora. Lo peor, ese simbolismo premonitorio y subrayado tipo "estás yendo por el mal camino y acabarás mal".

'La cruz de hierro' (1977): Una de las mejores películas bélicas jamás filmadas. Y a la vez, uno de los mejores alegatos en contra de las guerras jamás rodado; el mejor, según Orson Welles. La ambición de un capitán de la Wehrmacht de noble raigambre prusiana por ser condecorado le lleva a pedir el traslado al frente ruso cuando los alemanes ya van de retirada tras el desastre de Stalingrado. Enfrente, el mítico sargento Steiner -tremendo James Coburn-, que por conocer tan bien la guerra la detesta, supondrá un obstáculo a sus ínfulas de gloria. Peckinpah no ahorra escenas truculentas, emplea su habitual cámara lenta para destacar el horror y rueda con las tripas el desastre desde dentro. Imprescindible.

'El sueño eterno': Seguir el argumento de cabo a rabo sin perderse no es meritorio, es imposible. Tramas que se abren y no se cierran y enigmas pendientes de resolución se suceden mientras el espectador da por buena su desorientación, embobado con las andanzas de Philip Marlowe, el legendario detective surgido de la pluma de Raymond Chandler. Bogart y Bacall enamoran a la cámara con un flirteo de alto voltaje erótico tamizado por la sutileza necesaria para burlar la censura. Mi diálogo favorito: "No es usted muy alto". "Hice todo lo que pude". Un clásico en sentido estricto.

'Desmadre a la americana': Bueno, es otro tipo de clásico, de los llamados 'de culto'. Su título es todo un hallazgo ('National Lampoon's Animal House' es el original) y pasa además por ser uno de los films más rentables de todos los tiempos, con 2,7 millones de dólares de presupuesto y 141 millones recaudados en diversos formatos. John Landis reclutó un grupo salvaje con lo más prometedor de la comedia americana -inolvidable John Belushi- y perpetró una alocada comedia sobre fraternidades universitarias que sentó las bases de todo un subgénero y ha alentado las ilusiones erótico-etílicas de más de una generación. ¿Quién no ha soñado con una fiesta toga en la que berrear 'Shout!' a pleno pulmón?

Vídeo del día: 'Louie Louie', THE KINGSMEN

Sábado

2011-06-10T12:22:00.007+02:00

Dimes y diretes y mensajes contradictorios de móvil me tuvieron un ratito en la puerta del Auditori hasta que al final entré a la actuación de John Cale, acompañadopor banda y orquesta de cuerdas, que repasaba su legendario álbum 'Paris 1919'. Con mi falta de tino habitual, llegué, me senté en una fila avanzada y pude asistir a la interpretación del último tema del concierto. Ya saben, lo del viaje y las alforjas.

Sobre Fleet Foxes tengo sentimiento encontrados. A veces me parece que, cuando están inspirados, enhebran más que tocan canciones tocadas por una rar sensibilidad; por el contrario, en ocasiones pienso que ya está bien de hippies y bucolismo campestre y maldigo el ejemplo que dieron Crosby, Stills and Nash. Ojo, sin Young, que el viejo Neil es sagrado. De todas formas, yo iba a lo mío, que era alimentarme, para luego emprender camino a las pantallas instaladas en el Llevant y contemplar embelesado cómo el Barça se coronaba campeón de Europa.

Para hacerse con el trofeo a 'lo mejor del día', no obstante, Pep y sus muchachos deberían haberse medido a P.J. Harvey, un choque, anticipo ya, de resultado incierto. Porque la muchacha-bueno, la mujer, qué demonios- está en un estado de madurez espléndida, ha crecido tanto como artista que puede editar discos de rock torturado, blues oligofrénico o simples nanas y no bajar nunca del 7,5. Llegué a toda prisa, con el show empezado, y tras cumplir el trámite de restregar cariñosamente el triunfo y mi camiseta a un merengue y un perico entré en faena y me sumergí en el mundo de Polly Jean.

La inglesa ofreció casi íntegro su reciente 'Let England shake' y rescató píldoras de alto octanaje emocional de todas las etapas de su carrera sin plegarse a la adoración festivalera. Es decir, sólo cayó un tema de su álbum más asequible ('Stories from the city, stories from the sea') y esquivó el highlight de 'Rid of me', que acostumbraba a incendiar las audiencias hace unos años. Pero su actuación deparó momentazos como 'Angelene' o 'Meet ze monsta'. Bravo por ella y su espíritu libre.

Las tensiones liberadas eran, acabado el bolo, una montaña abajo. Así que ya poco criterio musical había que aplicar. Vida social, charlas futboleras, la constatación de que Animal Collective me vienen grandes o puede que sean directamente un truño -y aún así repetiré el mes que viene- y, para cerrar noche y certamen, la Cocofiesta o tradicional sesión de despedida a cargo de DJ Coco, el residente de La 2 de Apolo. Tres noches de Fórum, tres días que he cerrado el evento. No está mal el balance para un homo festivalensis senior.

Viernes

2011-06-09T13:10:00.006+02:00

Tennis son de esos grupos que descubres gracias al PS. Las semanas previas te pones a cribar entre la oferta anunciada y luego, una vez anunciados los horarios, marcas los imprescindibles y escoges entre los nombres ignotos lo que más te motiva para llenar huecos. Así llegué a Tennis, banda de pop de guitarras oriunda de Denver, de la que, tras su pase en el escenario ATP del Fórum, puedo afirmar sin ambages que no cambiará la historia de la música. De hecho, me convencen más en disco, pecado mortal en su género.

Segunda coincidencia mortal: James Blake y M.Ward. Me fascina el debut del primero, pero las 20.30 es una hora muy temprana para su delicada visión del soul y el dub. Además, es un artista poco festivalero, en el sentido de que su propuesta de sonido minimalista casa poco con el público vocinglero que camina errante de un escenario a otro haciendo tiempo para la estrella de la jornada. Así que opté por M. Ward, con el añadido de verlo en zona noble mientras me sumía en los placeres de ese invento pequeñoburgués denominado merienda-cena.

El de Oregón es uno de los mejores exponentes de los que en los EEUU se entiende por cantautor, algo, gracias a Dios, alejado de ismaeles serranos y similares. Un tipo que escribe textos reseñables sin aparcar ropajes musicales que van más allá de do-re-mi y con cultura musical más allá de Pablo Milanés. Para los despistados, aclaro que M. Ward es el socio de la monísma Zooey Deschanel en el dúo She& Him.

Aunque sus álbumes traslucen más delicadeza que gasolina -busquen 'Post-War', de 2006,una maravilla- , el amigo se vio a las 8 de la tarde ante el mayor escenario del festival y optó por brindar al respetable su vertiente más veloz. Por ello ofreció un repertorio rugoso, eléctrico o, por qué no decirlo, festivalero. Hasta 'Roll over Beethoven' cayó, así que se pueden hacer una idea de por dónde fueron los tiros.

Mi mayor desilusión fue The National, grupo al que admiro sobremanera. La culpa no fue de ellos sino de la saturación de gente en el nuevo escenario, sobre todo a causa de que cuenta con un único acceso. En la zona más próxima a este lugar, el apelotonamiento no dejaba lugar a mucho más. Ahí admito que claudiqué y no tuve arrestos para plantar a mis acompañantes, pelear entre la masa, ganar el flnaco izquierdo y penetrar como cuchillo en la mantequilla en pos de un mejor emplazamiento. Y no me confundan con un fanático de los que quiere primera fila a toda costa. Es que lo vi desde detrás de la mesa de sonido. Total, que fui un flojo y lo pagué.

Lo que intuí -de hecho, ni me enteré de que salió Sufjan Stevens a cantar con ellos- fue un bolo soberbio me dejó en realidad más apagado que otra cosa. Pero me sobrepuse. No tenía tiempo para lloriqueos, porque en la otra punta del recinto aguardaban Belle and Sebastian. Y no sólo ellos: La Tercera Coincidencia Mortal ofrecía además a la misma hora a Twin Shadow, quizás el hype de este año, pero en cualquier caso, como en su día Vampire Weekend, The XX o The Pains of Being Pure at Heart, un hype merecido. Confiando en ver a Twin Shadow próximamente en sala, lo fié todo a los escoceses.

Que no estuvieron mal, aunque tampoco diría que fue una actuación maravillosa. Probablemente no sean la mejor banda que ver en directo a decenas y decenas de metros de distancia -ni ellos ni ninguna otra, claro-, pero como dijo un sabio, es lo que hay. Repasaron su disco del año pasado, pero también joyas del pasado como 'Dear catastropehe waitress' o 'The boy with the arab strap', y claro, se dejaron algunos ases por jugar, pero es que su baraja da para mucho. A mí me hubiera gustado 'Like Dylan in the movies', pero no se puede tener todo.

A continuación, un descubrimiento. No mío, sino del exquisito paladar del (en su día) hombre con más estudios de Briviesca (Burgos), que tuvo el tino de citarme en el bolo de Field Music, un excelente combo con las guitarras afinadas en clave de pop atemporal. No sabía absolutamente nada de ellos y ahora ya soy fan.

El semblante se me acabó de animar del todo con el retorno oficial -oficiosamente tocaron antes en Toulouse- de Pulp a los escenarios. Una de mis bandas favoritas de todos los tiempos, de nuevo en directo, 10 años después de verlos por primera vez. Desde el primer momento, a pesar de una sonorización mejorable, el carrusel de hits inapelables y gemas preciosas fue arrollador.

Hay quien se ha quejado de que interpretaran demasiadas canciones de 'Different class', uno de los mejores álbumes de pop nunca editados. Es como quejarse el día en que el Barça vuelva a jugar después de una década de que Guardiola alinee a Messi, Iniesta, Xavi, Pedrito o Villa y no a Bojan, Jeffren y Pinto. En fin, sonaron de otros discos temas como 'This is hardcore' o la inicial 'Do you remember the first time?', además de mi favorita -'Babies'-, pero el paroxismo llegó, obviamente, con ésa que todo el mundo sabe. Felicidad absoluta.

Superar o igualar tamaña descarga de emociones y de adrenalina era imposible y eran las 3.15 de la mañana. El resto de la noche se pasó en saludos, charlas, reencuentros y similares, el tramo final con bailoteo incluido en la sesión house de los dos DJs que se atrincheran bajo la denominación de Carte Blanche. Bailarrrrrrr.

Jueves

2011-06-08T13:20:00.010+02:00

Vuelta al Fórum. Es curiosa la sensación de cada año el primer día de festival propiamente dicho cuando enfilas la rampa de acceso, te miran la bolsa, la pulsera, la tarjeta, y entras. Es un poco como volver a casa, aunque de acogedor tenga lo justo. Bueno, el tema de pagar el plus del abono VIP sí otorga ciertas comodidades que, cuando piensas en los años en que ibas con tu entrada normal, valoras un montón.

Este año abrí fuego con Sonny and the Sunsets en el nuevo escenario Llevant, emplazamiento situado a una distancia respetable del nudo gordiano del festival. Si habitualmente uno gasta suela en el Primavera a modo de bien, en esta edición se han batido todas las previsiones y he caminado en tres días más que en todo el resto del año junto. Bien, llego al lugar casi deshidratado por la caminata y resulta que un fallo informático afecta a las barras y no se sirve bebida durante casi tres horas, salvo en un par de barras del recinto y el interior de la zona VIP. Lógicamente, apenas me quedé a ver a Sonny y compañía y me dispuse a desandar lo andado, entrar en la zona noble, trasegar una cervecita y presenciar el show de Of Montreal.

Un grupo este al que nunca he prestado demasiada atención y sobre el que andaba mal informado. Los hacía yo más metidos en la indietrónica y sonidos más o menos abstractos cuando en realidad practican un electropop con abundante carga festiva. No sé si era lo más apropiado para las 8 de la tarde, pero fue entretenido. Y poco más.

Siguiente parada, conjunto mítico. Los P.I.L. con John Lydon a la cabeza son de esas bandas a las que te apetece ver desde hace lustros, pero que por otra parte temes que den una actuación enloquecida con un tipo transtornado al frente y peleándose con el mundo. Pues no fue así. Tras una primera parte que no seguí con demasiada atención -los problemas de ir en grupo-, poco a poco fui entrando en situación y maravillándome de cómo con apenas un trío de músicos -aunque abundantes cachivaches tecnológicos- el temible ex Sex Pistols insuflaba vida al punk funk del que fue pionero para acabar rematando con la infalible 'Rise' y la tremanda 'Open up', producto de su colaboracion con los electrónicos Leftfield en los 90. Estimulante.

Seguimos con nombres de postín. El gran Nick Cave era uno de los pesos pesados que aún no había pisado el PS -cuentan por ahí que no había feeling entre las partes-, pero este año el certamen se quitó la espina con Grinderman, el proyecto entre blues y hard rock del capo de los Bad Seeds y su compinche habitual, Warren Ellis. Aun en la lejanía de la distancia, monumental sesión de power blues -como decían Los del Tonos- con una banda flamígera y ese frontman desatado e inspirador que es Mr. Cave cuando se siente cómodo.

El siguiente paso me parecía lo justo. De hecho, pensaba acompañar a la manada, comprobar dónde se situaba a continuación escaparme a comprobar cómo de chalados están a estas alturas los dos componentes de Suicide. Pero entre una cosa y otra, y, sobre todo, lo cómodo que se estaba con el escenario Llevant a la tercera parte de su capacidad, me quedé a todo el concierto de Interpol, bolo que, en su versión extendida, ya había presenciado hace unos meses en el Sant Jordi Club. Bien, todo correcto, sin sorpresas.

Posteriormente, vino un rato de descanso y socialización con los Flaming Lips en la lejanía, certificando una vez más que sin confetti ni números paracircenses son un grupo de tres canciones y que la falta de voz de Wayne Coyne le incapacita para subirse a un escenario. Por Dios, que no los traigan más a ningún festival; el que quiera verlos, que se rasque ex profeso el bolsillo.

Perdida la oportunidad de acercarme a otear el witch house de Salem -sobre los que luego he detectado unanimidad: fue un desastre-, peregriné a catar las excelencias de El Guincho en directo, plato que aún no he desgustado. Error: Había acabado. Así, lo que restaba hacer antes de irse a casa era cerrar el festival dándolo todo en el show del que debería ser artista residente del fetival, Girl Talk. El rey del mash up montó un fiestón con su dominio del sampler y la remezcla, todo ello aderezado además con unas gogós que quitaban el hipo y no concedió ni un respiro a la masa bailonga que se retiró a casa exhausta.

Miércoles

2011-06-06T12:33:00.004+02:00

En años anteriores, los bolos pre y post Primavera Sound se celebraban en Apolo, con algún problema que otro derivado de las limitaciones de aforo de la sala. Este año, ambas jornadas llevaron el grueso de su programación al Poble Espanyol con el resultado, al menos el miércoles, de que la cola de gente que se quedó fuera sin entrar fue de órdago. Algunos, como el ínclito V., tuvieron paciencia y suerte y entraron a las 11 de la noche para ver una actuación de una hora y, de paso, hacerme compañía.

Cuando accedí al remedo de plaza castellana que es el centro de tan pintoresco recinto, aún no había empezado la actuación de Comet Gain, grupo que, por cierto, actuaba en el certamen gracias al empeño de los fieles integrantes del foro del Primavera, algo así como el The Kop del festival. La banda británica oscila entre el pop de guitarras de segunda mano y el soul descacharrado à la punk y su fórmula, contagiosa y apropiada para una tarde soleada, se vio algo deslucida por una sonorización con tendencia al crujido. Nada especialmente grave.

Uno de los nombres de este año para quien esto escribe eran Echo and the Bunnymen, que giran actualmente con un show centrado en sus dos primeros discos -'Crocodiles' (1980) y 'Heaven up here' (1981)- con el añadido de algunos hits en dos segmentos: entre los temas de un álbum y otro,y al final, como bis. Formato curioso, no cabe duda, y que requiere tiempo, porque dos LPs enteros y seis canciones más no son moco de pavo. Total, unos 110 minutos.

Que pasaron en un suspiro, porque ellos lo valen. Los dos supervivientes -y no es una metáfora- del cuarteto original comandan la banda con la maestría a prueba de bombas a la guitarra de Will Sergeant y el carismático desdén de Ian McCulloch entonando con menos voz pero haciendo suyas las canciones de modo que su interpretación no se resienta. Un artistazo. Mi único lamento obedece a que, a diferencia de anteriores actuaciones, no cayó una de mis 10 canciones favoritas de todos los tiempos en los bises. Pero sonaron joyas como 'Nothing lasts forever', 'Rescue', o 'Lips like sugar', así que reproches los justos.

El cierre de la velada no era de la misma vaina, como dicen en Venezuela. Caribou, autor de uno de los mejores temas de 2010, elabora en sus discos un pop electrónico más orientado a la deconstrucción que al estribillo llenapistas. Por eso, su directo repleto de clase y de savoir faire supuso una de las más agradables sorpresas de la semana. Una actuación dinámica y cargada de matices que no me importaría volver a ver (y escuchar) mañana mismo.

Martes

2011-06-05T21:38:00.001+02:00

De nuevo en Apolo, saltó la polémica con la actuación prevista del gran Eli Paperboy Reed, que se anunciaba con la coletilla 'playing his favourites' y no con 'and The True Loves', que es su banda habitual -magnífica- de acompañamiento. Vamos, que el mozalbete iba a desgranar al piano y la guitarra las canciones de todas las épocas que más le ponen, con acento, lógicamente, en los años 60 y el soul de sellos inmortales como Stax o Motown. Pero la masa que paga el abono de un festival quiere zapatilla, así que hubo cierta desoprobación al comprobar lo exiguo de la alineación.

Más problemas: No sé si el piano había estado bebiendo, pero el hecho es que no iba. Aclaro que me refiero a un aparato eléctrico, no a uno de cola. Así que la guarnición del menú fue siempre la misma, guitarra eléctrica tocada con una púa anillada al pulgar que se usa para tocar el banjo, el dobro y no sé qué más. ¿Aburrido? Ni por asomo. El de Massachussetts tiene arte, carisma y voz para entretener al respetable el tiempo que haga falta armado con una botella de Anís del Mono, así que nos descubrió algunas gemas semiolvidadas, echó mano de algún tema de su cosecha y nos puso la piel de gallina en más de un momento.

El handicap que sí costó superar fue la tendencia habitual de la gente al parloteo. En el cine, en los conciertos, la gente habla cada vez más, y sin modular la voz ni acercarse a la oreja del interlocutor. Esto, habitualmente, ya me cabrea y me desconcentra, pero el problema es especialmente delicado si la charleta corre a cargo de las propias amistades y estás situado frente al escenario en la posición de extremo izquierdo, rozando la línea de fondo. En fin.

Antes que Eli Paperboy Reed estuvieron sobre el escenario The Pepper Pots, combo gerundense de soul bastante reputado que, en mi opinión, resulta correcto y poco más. Las tres cantantes alternan protagonismo con relativa solvencia, pero instrumentalmente el grupo no consigue que la mecha prenda, a diferencia sin ir más lejos de otro combo local, The Confidents, orientado a los sonidos de los primeros 60s, si bien más marcados por el beat y el r'n'r. La aparición final de The Pepper Pots arropando al estadounidense no pasó de irrelevante, con una falta de actitud -imperdonable en el género- generalizada entre los que subieron.

Al término de la horita de actuación de Reed, el programa indicaba que era el turno de Garotas Suecas. No me pregunten, porque apenas vi cinco minutos antes de tomar la de Villadiego y no recuerdo bien el qué pero sí el cómo. Regular, como mucho.

Lunes

2011-06-05T21:37:00.001+02:00

Jornada de calentamiento, algo descafeinada, para abrir boca el primer día de festival y actos satélites. Llegar a Apolo, que te pongan la pulsera -VIP, faltaría más-, entrar a una sala prácticamente vacía, la primera cerveza de la semana, esperar a Ó., las buenas viejas costumbres de cada año. Me perdí a Mountains (¿?) pero pude ver en inmejorables condiciones el breve pase -unos 40 minutos- de Nacho Umbert & la Compañía. Poco que añadir a lo visto hace unos meses en el Auditori: un artista sólido que bordea en imposible equilibrio los abismos de la emoción y los páramos de la monotonía.

Y luego, en vez de quedarme a ver un grupo del que me habían hablado bien -The Bitter Springs- y un valor seguro como el entrañable Darren Hayman -el que fuera líder de Hefner-, como mi acompañante (¡cobarde!) se retiró, opté por una postura conservadora a lo Maguregui: que queda mucho festival y si te quedas aquí solo te vas a desmadrar el primer día. Cosa que acabó ocurriendo aunque ya sin nada que ver con el PrimaveraSound; pero ésa es otra historia.

Me miro en el espejo y soy feliz

2011-05-31T19:04:00.006+02:00

La felicidad debe de ser algo muy parecido a esto. Vi el partido en directo rodeado por 20.000 personas -lo que en principio no me va nada- pero resultó una experiencia extrañamente gozosa aunque entre los nervios y la multitud no retuve más detalles que los básicos. Pero el domingo me lo tragué entero dos veces seguidas y casi me pongo a llorar. Un weekend de lo más emocionante, no cabe duda.

- VALDÉS: Si ya es el mejor portero del mundo del mundo -ex aequo con quien ya saben-, ahora además es uno de los mejores libres. Podría jugar en el equipo que quisiera, pero nadie más podría jugar a su nivel en el Barça.

- VAN DER SAR: Un caso curioso. Mejor portero a los 40 años que a los 28. Se despidió con un partidazo, salvando tres goles cantados. En el de Messi, el que diga que canta es que no se ha puesto bajo palos en la vida. La Pulga busca el palo largo con su habitual slalom y Vidic, que cubre el corto a ojos del holandés, se aparta tras el disparo en una maniobra extraña que vence al meta.

- ALVES: Ya no es el animal incontrolable que arrasa el lado derecho de la pradera, sino que ha aprendido a espaciar sus subidas y sorprender así al rival. Lo que conlleva dejar de desnudar su espalda y que la zaga se sienta más protegida. Parecía difícil,pero este año ha mejorado como futbolista.

- FABIO: Parecía a simple vista el eslabón más débil de los mancunianos y mantuvo aceptablemente el tipo. Sostuvo un precioso duelo con Pedro, que tuvo que viajar al otro lado del área para marcar.

- MASCHERANO: Un futbolista como la copa de un pino. Los mediocampistas adaptados al puesto de central están acostumbrados a cometer faltas, tácticas y de las otras, para frenar al contrario. Pero un defensa que hace faltas es un mal defensa y El Jefecito lo pilló el primer día. Va al cruce como el mejor Puyol, y eso es mucho.

- FERDINAND: Siempre me ha parecido un jugador sobrevalorado, producto de los años de vacas gordas (futboleras, se entiende) en las Islas. Un central que la toca poco y sufre bastante a campo abierto chirría bastante en 2011. ¿Que va bien de cabeza? Huy, eso contra el Barça, para defender, sirve de mucho.

- PIQUÉ: Alto, rápido, técnico, valiente, listo, guapo, triunfador, con idiomas... El hombre más envidiado del mundo. Si compran el DVD del partido, pueden etiquetarlo como 'Curso de Jugar de Central'. Estuvo imperial.

- VIDIC: Ay, Sir Alex repudió al catalán porque se había enamorado del croata. A diferencia de la final de Roma, no le pudo la responsabilidad y jugó un buen partido, salvo una cosa rara que hizo en el gol de Messi. No conozco por qué es el actual capitán del Man U, pero sí sé que tiene cualidades para serlo por galones en poco tiempo sin que nadie se extrañe.

- ABIDAL: La recuperación de este hombre es cosa de brujería. Y, yendo más allá de su enfermedad, sería mi candidato a jugador más mejorado de la temporada -un galardón de la NBA que no sé si aún se concede- porque lo que este hombre ha crecido como jugador es asombroso. Y a una edad además en la que muchos ya están de vuelta y piensan en su último contrato.

- EVRA: Una de las grandes decepciones de la noche. Mal ubicado, destrozó la línea que marcaba Vidic y se mostró especialmente despistado en la irrupción de Pedrito que supuso el 1-0. Además, una galopada hasta la línea de fondo en los primeros minutos fue su único bagaje ofensivo.

- BUSQUETS: El que tenga tiempo y paciencia, que bucee en internet estos días para leer lo que dicen de él gente como Sacchi, Löw o Bielsa. El que no, que se maraville con el recital de colocación -otro más-, de corto y toco, que se marcó el hijo del pseudoportero. Quien, por otra parte, ¿qué demonios enseña a Valdés? ¿Lo que no hay que hacer? Ése sí era su fuerte.

- CARRICK: Un buen mediocentro de acompañamiento, aseado para los cánones ingleses incluso, pero tácticamente muy verde para leer lo que se le venía encima. Uno que no hará las maletas este verano. Imagino.

- XAVI: Cuando le veo jugar así me cabreo conmigo por sentenciarle hace un lustro y con él por no haber tenido carácter hasta que se cruzó Luis Aragonés en su vida. Si son de los de tiempo y paciencia, repasen despacio la jugada del primer gol, cuando conduce, protege, otea, espera, amaga y filtra el pase a Pedrito. Se me caen las lágrimas.

- GIGGS: Todos en pie. Ferguson le jugó una mala pasada al situarle en el centro a causa de su falta de velocidad, imaginando que la banda de Alves sería como el circuito de Montmeló. Error: el Barça vuela por el centro, triangulando y hasta en circular, y es ahí donde desarbola al rival, con la superioridad de los bajitos al grito de 'toco y me voy'. El galés ni la olió, pero verle sobre el campo fue algo grande.

- INIESTA: A este hombre le cuesta despertar en los partidos, los primeros minutos no son su fuerte, y el equipo se resiente. Pero cuando ha tomado cuatro notas de la situación, más vale ponerse a cubierto. Hace cosas al alcance de muy pocos con una facilidad insultante -por algo en Inglaterra le llaman sweet- y siempre aparece en los grandes partidos. Scholes sabe de esto, y por eso se quedó su camiseta.

- PARK: En coreano, 'el hombre que corre'. Muy honrado, pero no tocó bola. Casi le da un infarto en la segunda parte, harto del rondito culé.

- PEDRO: Una debilidad personal. Como Raúl, no es el más rápido, ni el más fuerte, ni el más técnico, pero tiene ese algo que le diferencia de los demás. Me gustaría saber a quien le enmendó la plana Pep cuando dijo que se lo quedaba, porque vaya ojo clínico, por Dios. Este chaval tiene un cuajo tremendo, porque tirarle un penalti a Van der Sar con el balón en juego y un defensor en el cogote es de cracks.

- VALENCIA: Asustaba en los días previos por su gran forma física, pero rodó el balón y no hizo más que faltas, algunas hasta groseras -no violentas, sino chapuceras- para un partido de grandes futbolistas. Le viene muy grande esa camiseta, y no sólo por la final.

- MESSI: Tengo miedo. De que se rompa y luego ya no sea el mismo, como Ronaldo; de que descubra un día los alicientes de la vida nocturna y se dedique a beber y bailar, como Ronaldinho; de que aparque la competitividad por la comodidad, como Romario. Y no me reprochen mi miedo, porque nunca había llevado en el bolsillo, como ahora, el mejor diamante del mundo.

- ROONEY: Cuando controlaba y despegaba, era como sumergirte en una jaula con tiburones blancos. Hermoso y aterrador. Él solo fue a por el partido cuando peor pintaban las cosas, nos metió el miedo en el cuerpo, metió un chicharrazo que ni te cuento, peleó todas las bolas sin dar una mala patada y jamás bajó los brazos. Un rival de esos que hacen que valores más tu triunfo. Vamos, como solía ser el Madrid.

- VILLA: Nunca se ha rendido por muy mala suerte -esos postes- que tuviera. Y en la final siguió igual. Como Dios es justo, le premió no con un gol de delantero centro ratonil sino con una majestuosa obra de arte que igual les recuerda a algunos que aquí el pollo es el 9 de la selección campeona del mundo y no un tuercebotas.

- CHICHARITO: De momento, es un buen rematador, pero no sabe buscarse las habichuelas por su cuenta. Habrá que seguir su progresión. El sábado quedó inédito a todos los efectos.

- PUYOL: Esperaba jugar en vez de Abidal y aún así le cedió el brazalete para recoger la Copa. Si tuviera un verbo fluido sería un caudillo.

- SCHOLES: En pie otra vez. El último partido de uno de los mejores volantes ofensivos que ha habido no estuvo a la altura de su leyenda, pero estos tipos son así. No rechistan. Juegan y punto. Y si pierden, se ponen la camiseta de Iniesta, costumbre que se está perdiendo en estos tiempos de mercadotecnia deportiva.

- KEITA: Testimonial en el partido, pero vital en el equipo. De los que echaremos mucho de menos el día en que no esté.

- NANI: Un chaval con impresionantes aptitudes que aún no se ha leído ni el reglamento. Con lo que podría llegar a ser.

- AFELLAY: Un jugador interesante, que en el Barça recuerda al primer Simao, pero muy mejorado. Joven, con mucho margen de aprendizaje, pero lo suficientemente baqueteado para chuparse un disparo en la primera bola que pilla en una final de Champions. Valiente.

- FERGUSON: Concedió demasiados espacios al triángulo mágico blaugrana (Xavi, Iniesta y Messi) alejando de la zona central a sus perros de presa (Park, Valencia). Trabajo imposible para sólo dos hombres, más aún si son de perfil tocador como Giggs y Carrick. ¿Estaba Fletcher lesionado?Puede ser, pero el ManU hubiera ganado un potosí con el eje del Liverpool casi reciente: Mascherano y Xabi Alonso.

GUARDIOLA: Vence y, sobre todo, convence. Un día le dirá a Pinto que se tire de un quinto piso y el otro dirá "mejor de un sexto" mientras sube las escaleras.

Vídeo del día: 'Autosuficiencia', PARÁLISIS PERMANENTE

El Homo Festivalensis (y Futbolensis) calienta

2011-05-23T18:41:00.003+02:00

Como cada año por estas fechas, el Homo Festivalensis vuelve a la vida y a este blog para dejar constancia de su razón de existir, el Primavera Sound; lo más grande, añado, que Dios ha creado junto al Barça y los Rolling Stones. En esta ocasión, nuestro ejemplar va a pasar de las habituales tres jornadas en el Parc del Fòrum a, atención, siete noches seguidas de música en directo. Un reto sólo al alcance de las especies más evolucionadas musicalmente.

El maratón arranca hoy lunes en Apolo y seguirá mañana en la misma sala. El miércoles se traslada al Poble Espanyol, como antaño, para dejar espacio a las tres jornadas agónicas junto al mar que tendrán un epílogo dominical de nuevo en ese monumento al kitsch que hay en Montjuïc.

Este blog informará detalladamente pero no esperen puntualidad en las informaciones: lo que no puede ser no puede ser, etc... De m,omento les avanzo algunos platos fuertes del menú por si quieren hacer un tast: Echo and the Bunnymen, PJ Harvey, Pulp, The National, Grinderman, Belle and Sebastian, John Cale, Leo Messi, Víctor Valdés, David Villa, Andrés Iniesta... Porque el sábado hay final de la Champions, un partido que, a lo que parece, veré en el recinto primaveril en pantalla gigante. Sí, amigos, dos de los tres elementos de la Santísima Trinidad juntos en hora y lugar. Me puede la emoción, qué le voy a hacer.

Así que no hay previo de la final en el blog. Next week, a toro pasado, habrá el acostumbrado análisis pormenorizado de-esos -que-parece-que-sepas-un-huevo-de-fútbol. Pero no teman, seguro que en este blog amigo encuentran lo que buscan.

Hala, valor y al toro.

Vídeo del día: 'Ghost rider', SUICIDE

Soy más simple que eso

2011-05-16T19:35:00.002+02:00

No conocía a Javier Mije así que imagino que puse cara de extrañeza el día en que una fiel lectora del blog me entregó 'El fabuloso mundo de la nada' como regalo de cumpleaños, un librito de apenas 100 páginas. ¿Una novelita corta tipo 'Seda'? Pues no, son relatos. Una docena, para ser más exactos, con el circo como excusa unitaria para casi la mitad.

Como À. es de confianza, puedo escribir sin miedo a herir sus sentimientos que no me ha gustado. Tampoco diría que es un mal libro; más bien diría, en un alarde de originalidad, "no eres tú, soy yo". Porque la prosa poética aplicada al relato breve, la sobredescripción, el ejercicio de funambulismo narrativo que supone incorporar palabras como 'exánime' al relato de una acción corriente, entre otras virguerías muy de licenciado en Literatura Comparada, me alejan de la historia, en vez de transportarme a un mundo en el que reina la imaginación al Valhalla de las letras.

Vamos, que con los años me he vuelto más de sota, caballo y rey en materia literaria. Y, pensándolo bien, también cinematográfica. Menos es más, lo que no supone, ojo, que le tengan que dar a uno las cosas masticadas. Por eso, concluyo, el estilo de Mije no es para mí. Pero no dudo de que los aficionados a la lectura de las viejas historias de corazones rotos, desamores y susurros del alma sí sabrán valorarlo.

Vídeo del día: 'Stagger Lee', WILSON PICKETT

Competición doméstica (y II)

2011-05-09T19:38:00.005+02:00

A continuación, la segunda parte del repaso a las novedades discográficas más destacadas en la escena española del boom de lanzamientos que habitualmente coincide con la primavera.

FERNANDO ALFARO: Tengo tal miedo a la decepción que lo escucho una y otra vez para quitarme temores y prejuicios de encima. Veredicto: Mejora 'Carnevisión', su anterior trabajo, pero no creo que nadie vaya a recordar 'La vida es extraña y rara' como un hito en la trayectoria del factótum de Surfin' Bichos y Chucho. Brilla sobremanera 'Camisa hawaiana de fuerza', pero en general -y parafraseando a Alfredo Relaño- me invade la sensación de que ya ha escrito sus mejores 25 canciones. Vídeo: 'Extintor de infiernos'.

LAGARTIJA NICK: Después de una etapa de delirios noise, sus últimos discos muestran una voluntad de apostar por un sonido más seco y crudo. En este sentido, 'Zona de conflicto' sigue la senda de 'El shock de Leia' (2007) o 'Larga duración' (2009) y adolece igualmente de carencia de canciones tan conseguidas como las de sus primeros álbumes. Suenan los nueve temas uno tras otro y la memoria se revela incapaz de retener un riff, un estribillo o un verso. Correcto pero anodino. Vídeo: 'Zona de conflicto'.

NACHO VEGAS: El otrora adalid del cortavenismo depura su estilo y esquiva la tentación de recrearse en el personaje torturado, ese ídolo de posadolescentes diferentes. Persiste la temática, esa bajada a los abismos personales que conlleva el desamor, pero el ex Manta Ray abre las ventanas y ventila su apuesta musical, de la mano especialmente de Abraham Boba. El personaje, que había logrado que dejara de interesarme el músico, se evapora. Un paso adelante. Vídeo: 'La gran broma final'.

SR. CHINARRO: "Habrá que hacer el amor", canta optimista Antonio Luque en 'Una llamada a la acción', un claro ejemplo de cómo ha entrado la luz en la habitación sombría que fue durante años el mundo del sevillano. Sus últimos discos ya habían trazado una línea alejada de esa poesía críptica y esa infraproducción que tantos seguidores le proporcionó en los 90, pero con 'Presidente' sube la apuesta abriéndose a un sonido decididamente primaveral y hasta al swing, con una riqueza de arreglos que engrandecen las canciones y al artista. Sigue siendo Sr. Chinarro, pero ahora es mejor. Vídeo: 'Vacaciones en el mar'.

Vivitos y coleando

2011-05-05T13:11:00.007+02:00

Como en las buenas historias épicas, el Bien triunfó sobre el Mal. Pero el paisaje después de la batalla es desalentador. Gente madridista habitualmente con criterio ha enloquecido llevada por la marea del lloriqueo mourinhista, varios medios de comunicación que aún no habían perdido el norte se han dedicado a competir con los chalados de siempre y, en general, hemos visto poco fútbol. A continuación, unas notas del último y definitivo asalto del que hemos salido vivitos y coleando, apunto para la final.

VALDÉS: Sale reforzadísimo del cuádruple choque. Concentradísimo en el arco, saliendo rápido al cruce y dando pases con más acierto que varios madridistas. El gol de Pedro nace de sus botas y no precisamente al patadón.

CASILLAS: Sensaciones contrapuestas. Por primera vez, me ha decepcionado con sus gestos sobre el césped y sus declaraciones postpartido. No sé hasta dónde son producto de la obediencia debida, ya se verá en el futuro. Por otra parte, le estoy dando vueltas a lo de si el mejor jugador español de todos los tiempos es Xavi, Raúl... o este portero. Siempre es decisivo, milagroso. Él aguantó al Madrid en la eliminatoria.

PIQUÉ: O cómo jugar al fútbol de defensa. Veloz, colocado, potente y sin hacer más faltas de las necesarias. Como dicen en Inglaterra, Man of the Match.

CARVALHO: Central competente en su área, resulta contundente cuando juega arropado. Si tiene que salir a campo abierto, sufre como un alevín y pega como un descosido. Podría haber visto fácilmente una segunda amarilla.

ALVES: Estos días hemos conocido la versión más tímida del brasileño, sin alegrías ofensivas y siempre pendiente del imprevisible Di María, que dos veces se le escapó -una en la final de Copa- y dos tantos subieron al marcador.

MARCELO: Los dos goles, el suyo y el de Pedro, ahondan en la teoría de que el Madrid necesita fichar este verano un lateral izquierdo y que el puesto del ex de Fluminenese no está en la zaga.

INIESTA: No hay partido que no haga dos o tres cosas de 'oooohhhhhhhh...'. Sirvió a Pedro el mismo pase milimetrado que envió a Xavi el día del 5-0. Partido que, por cierto, aunque muchos parecen haberlo olvidado, fue esta misma temporada.

LASS: Su mejor partido contra el Barça desde que llegó a Chamartín. Hizo faltas porque ésa es su obligación en el pivote, pero no arriesgó una roja como en otros partidos. Desde el 2-6 sigue a Xavi a cierta distancia no sea que le vuelva a enviar a por tabaco como aquel día.

VILLA: Quizás no meta goles, pero barre casi todo el frente de ataque y se desfonda en la presión. Además, Pep le mandó abrir el campo y hacer sitio por el centro a Messi y quien se incorporara desde la segunda línea. Imprescindible.

DI MARÍA: Un puñal por su banda. Una señal de stop para Alves cuando piensa en sumarse al ataque. Y un ejemplo de sangre fría al ceder a Marcelo tras el rechace del poste. La mejor noticia para el Madrid es que mantuvo la regularidad los 90 minutos.

PEDRO: Recuperada la forma física, vuelve a ser incansable. Tiene ángel este chico, que marca goles en los momentos realmente importantes. Su definición, control con la derecha y disparo con la izquierda, es magistral.

KAKÁ: El año que viene estará en Corinthians, Vasco de Gama o Flamengo. No es que se haya acabado para el fútbol de élite como Ronaldinho; es que a ver quién se la juega y se hace cargo de su ficha.

MESSI: Vale que siempre quiera jugar, pero habría que guardarlo en formol hasta el día de la final, que un día de estos reventará . Y que le miren los tobillos, porque eso no es normal.

CR7: Soñaba con Piqué y Puyol, y ahora también con Mascherano. Encima, tuvo la desgracia de que su soberbia arrancada que acabó con el balón en la red no sirvió para nada. El árbitro erró, pero no es gol. Piqué le mete muslo y cadera -falta y tarjeta amarilla- y el de Madeira rueda por los suelos y atropella a Mascherano, lo que también es falta. El colegiado no vio la primera pero sí la segunda. Error de bulto. Ahora bien, aquí no hay compensación posible. El balón no le lega legalmente a Higuaín de ninguna manera. Desde un punto de vista divino quizás no sea del todo justo, pero el fútbol es así.

ABIDAL: Gran noticia. No obstante, lo de aplaudir en otros partidos en el minuto 22 era una memez. Ni se había muerto ni estaba a punto.

BENZEMA, ADEBAYOR & HIGUAÍN: ¿Por qué?, como diría Mourinho. Aunque sería mas apropiado ¿para qué?

GUARDIOLA: Conservador con los cambios, supo mantener la cabeza fría en los momentos delicados. Detallazo con Abidal. No estoy muy seguro de si procedía dar la vuelta al ruedo que ordenó.

KARANKA: Un pobre hombre que está haciendo el mayor de los ridículos. El año que viene, o el otro, Mou estará en Manchester o Munich mientras que el vitoriano tendrá que apechugar por lso campos de España -a ver en qué división- con el recuerdo de estos días. Me recuerda a Bakero como cómplice de Koeman en Valencia de una de las mayores canalladas del fútbol español. Por cierto, ni héroe de Kaiserslautern el uno ni de Wembley el otro; para mí son unos miserables los dos.

FLORENTINO PÉREZ: Responsable por omisión de todo con lo que se va encontrar el Madrid ahora fuera de casa, por España y por Europa. No queda ni rastro del caballero que se plantó en Barcelona el día del entierro de Kubala para sostener el brazo de Di Stéfano.

TVE: Nunca comulgué con los que tildaban de madridista a De la Casa ante el micrófono. Era soso, pero bastante ecuánime. Y era del Madrid, que no es ningún pecado como piensan algunos. Pero lo de Sauca es harina de otro costal. Y mira que pensaba que no había cadena pública más partidista y fanática que TV3. El colega a pie de campo amigo de Casillas también es para darle de comer aparte.

TV3: Hay cosas que nunca cambiarán, como la parcialidad e infantilidad de Jordi Grau en comentarios y entrevistas, pero la cadena catalana se ha apuntado dos tantos con su delegado en Madrid, Sebas Guim. Él fue quien preguntó a CR7 si como jugador de ataque le gustaba el sistema del Madrid. Y él fue quien le planteó a Mou si sus equipos no se quedaban con diez a causa del excesivo ardor que el portugués exige a sus hombres. Preguntas hechas con educación pero con firmeza que muchos otros no se han atrevido a hacer. Bien por él.

Vídeo del día: 'Alive and kicking', SIMPLE MINDS

Palabras mayores

2011-05-02T15:56:00.004+02:00

Volví al teatro casino de l'Aliança del Poble Nou casi 21 años después de mi última visita -escasamente relacionada con la música pop- para asisitir a la puesta de largo de 'Lamparetes', el excelso álbum con el que Antònia Font han retomado la actividad después de un hiato. Muy coqueto el local, brillante y barata la idea de usar lamparitas viejas -¿lo pillan?- como escenografía y un público más familiarizado con el reciente boom del pop en catalán que con la paleta de sonidos amalgamados en el disco.

Es decir, que los primeros 50 minutos transcurrieron en un silencio casi religioso mientras la banda interpretaba de pe a pa su flamante disco, todo un salto en su progresión artística, en el que se han desembarazado de ese tonillo a orquesta de la cabra que el exceso de teclado aportaba. En cambio, Joan Miquel Oliver se aplica con la guitarra y un amplio juego de pedales que consiguen vestir cada canción con el ropaje sonoro que demanda. Bravo.

Liquidado el asunto promocional, y sin mediar descanso in intermedio, los mallorquines premiaron a su afición con un amplio surtido de sus temas más exitosos: 'Alegria', 'Robot', 'Bamboo'.... Dicho así suena fantástico, pero en realidad no fue tan maravilloso. Primero, el concierto se extendió hasta casi las dos horas, lo que resulta excesivamente largo para un show en el teatro sin pausa ninguna. En géneros más proclives al desarrollo instrumental, como el rock o el jazz, entre solos e introducciones pueden abrirse o cerrarse fases, pero el formato de canción pop es sota, caballo y rey.

Y además de larga, la segunda mitad del bolo estuvo muy mal planeada. A la media hora tuvimos un crescendo con el cantante invitando a ponerse de pie y batir palmas -ese cáncer de los conciertos- con las luces de la sala casi totalmente encendidas. Acaba el tema apoteósicamente y, en vez de despedirse, hala, otra canción, tranquilita, normalita, de las que 'sí, vale, está bien' y punto. Coitus interruptus total y la situación que se repite 15 minutos después, otra vez luces de pasillos encendidas y sensación fin de fiesta... que queda en nada. Aplausos y otro tema a medio tiempo.

Otra cosa es que, a estas alturas de partido, los conciertos de pop-rock en un teatro han perdido todo el sentido. Hace unos pocos años, permitían escuchar al artista con cierta tranquilidad, con el respeto que inspira un marco escénico tradicional, etc... Ahora, si a la mínima uno no se levanta del asiento -que les den a los de detrás- a dar las malditas palmas es como si estuviera tirando el dinero. Conclusión: el mismo ambiente gallináceo que en una sala, con respeto cero a artista y resto del público -la gente ya no se habla al oído, lanza comentarios al aire-, pero sentado y sin poder beber.

En mi caso, me lo voy a pensar muy mucho antes de volver a un teatro a ver un concierto de esta guisa. Salvo, claro está, que sea un grupo o solista legendario que no ofrece ninguna alternativa. A todo esto, anoche vi un póster que anunciaba en el Palau de la Música a Rosendo, toma ya.

Y con esta digresión me estoy alejando del quid de la cuestión: Antònia Font ha establecido un hito tan poderoso con sus nuevas canciones que cabe hablar de un antes y un después. El antes ya me gustaba, pero adolecía de un directo pobre y con tufillo a orquestilla veraniega de tercera. El después son palabras mayores.

Vídeo del día: 'Dins aquest iglú', ANTÒNIA FONT

Tercer asalto

2011-04-29T13:52:00.005+02:00

Todas las guerras tienen sus batallas más sangrientas e inmisericordes. El miércoles, tanto en los salones de palacio como a campo abierto, se libró el particular Stalingrado o Verdún del conflicto merengueculé, entendiendo que esto es una metáfora y que aquí la sangre es simbólica. Las pérdidas, no en vidas, sino en intangibles, han sido cuantiosas. Con ustedes, un esbozo del partido que ha sacado, rizando el rizo, lo peor del periodismo deportivo español.

PUYOL: Como el Cid, tiene que jugar aunque sea embalsamado y de lateral zurdo. Llega a todos los cruces, bascula para marcar al '9' contrario y, sobre todo, no calla y mantiene a los compañeros en estado de máxima concentración. Tengo dudas sobre si Piqué seguirá a su nivel el día que no esté el amigo de la Queca. Que, ésta es otra, podría haber jugado de central y movido a Mascherano a la banda porque ni Özil ni Di María son diestros; nunca pisan la línea de fondo, siempre recortan a su izquierda.

MARCELO: Algún dÍa, un entrenador de esos que mejoran a los jugadores, como Antic o Aragonés, quizás haga de él un carrilero o un volante incisivo, porque cualidades tiene y las ha demostrado. Como defensa, tiene menos fundamentos que servidor botando un balón de baloncesto. Cuando se enfrenta a extremos, agoniza.

BUSQUETS: Su mejor partido de la serie, por el momento. Asistiendo al compañero en apuros, ofreciéndose, toco y me voy... Además, dio una asistencia a Messi en el segundo gol digna de la de Burruchaga a Maradona.

PEPE: Esto va a ser largo. Para empezar, es roja. Una plancha al balón sería amarilla; a la pierna -no al pie, ojo- es roja. Y aunque Alves sobreactúe habitualmente, el giro en el aire sobre sí mismo que da no está al alcance ni del mejor Baryshníkov. Además, como ya escribí por aquí anteriormente, la expulsión dePepe era cuestión de tiempo. No puedes mandar a un lobo a aullar a un rebaño; acabará por pegar un mordisco. Lo que me lleva a otra cosa: Pepe jugó el miércoles advertido por su técnico de que se controlara y eso hizo hasta la célebre jugada. Tan calmado iba que se movía al paso por la zona ancha mientras Alonso corregía coberturas, presionaba y se ofrecía. Con lo cual, ¿para qué sirve el lusobrasileño en el centro del campo si no va con el cuchillo entre los dientes? ¿No estaría mejor de central, que es su hábitat natural?

KEITA: Si yo fuera Andrés Montes, le llamaría "Míster Pegamento". Compacta el equipo, ayuda en defensa y en ataque, se maneja aseadamente con el balón y asume su rol. El Philip Cocu de nuestros días.

XABI ALONSO: Tiene pinta de ser mejor persona que futbolista -y mira que la toca-, lo que no quita que se parta por la cara por su equipo sin necesidad de provocar al rival y obedezca unas consignas que, imagino, le deben de tocar las narices. Huir del corsé de Benítez para caer en el todos-atrás-y-pelotazo-al-engominado tiene que ser duro.

MESSI: Por primera vez, considero que es el quinto as de la baraja Di Stéfano-Pelé-Cruyff-Maradona. A los 23 años, lleva cuatro temporadas sin pasar desapercibido en uno de esos grandes partidos que marcan a un jugador de leyenda. Y no cuento lo de brillar en un Mundial porque Di Stéfano tampoco lo hizo y cambió el fútbol. La Pulga, ahora mismo, es como si el Ronaldo del Barça no se hubiera lesionado nunca, como el Pelé de 'Evasión o Victoria' que le quita la pizarra a Michael Caine.

ÖZIL: El futbolista de la Nationalmannschaft más frágil que he visto nunca. Si Di María es guadianesco, éste ya es un caso paranormal. Tiene una clase fabulosa, pero a día de hoy no parece un futbolista del siglo XXI. Al menos, no tiene la mala cabeza de Guti, por hablar de otro talento inconstante.

AFELLAY: Buena parte de la culerada -la que le llamaba toia o tòtila el primer día- ya se frota las manos con este atleta que juega a toda velocidad y que va entendiendo que el arte del Barça consiste en alternar pausa y arranque, rock y roll. Si tiene cerebro, y todo indica que sí, crecerá como futbolista.

ADEBAYOR: Es el mismo del Arsenal y del City -y ya sabemos por dónde salió-, un tallo enorme con clase y recursos pero falto de instinto asesino para ser el '9' del equipo más laureado del mundo. Una especie de Kluivert más lento, un buen jugador en cualquier caso pero casi irrelevante al nivel actual de Madrid y Barça.

GUARDIOLA: Su respuesta a Mou el día previo no fue sino una arenga a sus futbolistas y al entorno culé, que se vinieron arriba en picadores. Lo que diga de él el portugués le trae al fresco en realidad, pero hizo lo que él: utilizar la sala de prensa y no para responder preguntas.

MOURINHO: En la rueda de prensa postpartido pasé del jolgorio y el recochineo a la vergüenza ajena. No pude evitar pensar en mis amistades madridistas y, entonces, dejó de hacerme gracia la cosa. Además, con la ayuda de la prensa irresponsable, el técnico es responsable de que un clima prebélico haya vuelto al fútbol español, algo que no se respiraba desde Mendoza y Núñez. Un día de éstos va a ocurrir una desgracia en la calle y la víctima será un chaval con una bandera que se meterá por una calle equivocada, mientras que Mou, el fascista de Roncero o el imbécil de Teatre de Guerrilla que hacía cortes de manga en Barça TV se lo pasan de miedo.

DEL BOSQUE: El flamante marqués se debe de estar tirando de los cuatro pelos que le quedan por el daño -¿reparable?- que la carga de la brigada mourinhista ha hecho a una selección campeona de Europa y del Mundial; vamos, los títulos que España suele ganar cada cuatro años. Ojo, que dos no se pelean si uno no quiere, pero la primera norma del fútbol de élite es no achantarse ante las provocaciones. Al menos, los cuatro que mandan en la Roja (Casillas, Xavi, Puyol y Alonso) han mantenido la cabeza en su sitio.

Vídeo del día: 'Happy when it rains', THE JESUS AND MARY CHAIN

Progresa adecuadamente

2011-04-25T19:37:00.007+02:00

Con motivo del Torneo Conde de Godó, una marca de cerveza ha organizado estos días de Semana Santa una serie de actuaciones de grupos nacionales más o menos indies en un centro comercial situado a más de 20 minutos andando de las pistas de tenis y en una zona aboslutamente alejada del hábitat habitual -sí, aliteración- de los amantes de este tipo de artistas. Yo tampoco lo entiendo, pero los caminos del patrocinio y la esponsorización son inescrutables.

Entre los actuantes, nombres más conocidos -Mishima, Dorian- que otros -Mujeres, Surfing Sirles- y una artista, La Bien Querida, a la que me apetecía sobremanera ver en directo tras habere publicado un segundo disco espléndido, a la altura de su debut. Lástima que el orden de actuaciones no estuviera del todo claro por lo que tuve que aguantar las cinco últimas canciones de una de mis bestias negras de la escena local, Joe Crepúsculo.

Reivindicar la pachanga pura y dura con una estética feísta, todo descacharramiento lo-fi, a años luz de la ironía inteligente y festiva de la que hicieron en su día Os Resentidos o Los Coyotes me parece un despropósito de aúpa y una tortura para el oyente. Pero qué se le va a hacer, hay mucho moderno -sobre todo en Barcelona- con pose desprejuiciada que alardea de tropicalista y no pisaría ni harto de garnacha una discoteca latina. Aclaro que a mí tampoco me van a encontrar, pero es que yo sí tengo prejuicios. U opiniones, según se quiera ver. Para cerrar el tema crepuscular, añadiré que el tipo es un ignorante de tomo y lomo y que, según me apuntó I. durante el bolo, cada vez se parece más a Tortuga de 'El séquito'.

Por suerte, al poco salió Ana Fernández-Villaverde -a.k.a. La Bien Querida- a escena y salió el sol metafóricamente hablando, porque caían cuatro gotas y se cernía amenaza de tormenta sobre lo que antes se conocía en Barcelona como zona nacional. A diferencia del artista anterior, la autora de 'Romancero' exhibe una delgadez hasta preocupante que, por suerte, no se traduce en fragilidad bajo los focos.

Tampoco fue frágil el sonido, con profusión de efectos ruidistas a cargo de la pareja oficial de la solista e ideólogo musical del proyecto, David Fernández, con una pinta calcada al tipo de Eels. Tras una primera canción casi inaudible, la calidad y el volumen llegaron a una entente y se pudo disfrutar de las canciones de 'Fiesta', la reválida discográfica de la pintora metida a cantante, con un aplomo y un andamiaje superiores al que exhibía hace un par de años en su gira de debut.

Un punto a favor de que todo saliera bien fue el que, a pesar de tratarse de un concierto gratuito con el escenario muy próximo al público, el respeto y el silencio durante las canciones fueron mayoritarios. Será que los curiosos y no iniciados eran pocos y bien educados, a diferencia de casi todos los eventos musicales en los que no se pague, que siempre acaban por atraer a hordas de imbéciles a los que trae al fresco el artista, el público y el sentido común.

Tras una horita aproximada y un par de rescates de su primer álbum, punto y final. Ovación y satisfacción.

Vídeo del día: '9.6', LA BIEN QUERIDA

Segundo asalto

2011-04-23T14:51:00.003+02:00

Contando con que, salvo catástrofe, la Liga caerá del lado azulgrana, el tanteo de la temporada se sitúa en 1 a 1. La final copera en Mestalla no deja de ser curiosa: una parte para cada equipo con claras ocasiones de gol que no fructifican, llega la prórroga con mando barcelonista y anota el Madrid. Como en el boxeo -al menos, el de antes- queda un tercer cinturón por conquistar, pero me detengo brevemente en la final de Copa.

CASILLAS: Como Valdés ha llegado a su nivel, quiso demostrar que sigue siendo el rey. Vaya tres manos que sacó. Por fin tiene la Copa en su palmarés, cosa que no me desagrada en absoluto.

PINTO: Sabe más el diablo por viejo que por diablo, y Pinto también. Vendido en el gol, dejó para los anales una salida fuera del área con control y pase al defensa bajo palos.

ARBELOA: Un tío con el que irse a la guerra. Los tiene cuadrados y pega que da gusto. Infranqueable estuvo el tipo. Que le pregunten a Villa.

MASCHERANO: Si antes se decía que el fútbol era para listos, ahora sería más para inteligentes. El capitán de Argentina cumplió con creces como central y constituye desde hace meses un ejemplo admirable de generosidad sobre el césped.

PEPE: Mou le ordenó que dejara el cuchillo pero no la corneta. Su despliegue en la primera parte fue antológico y casi mete un golazo de impresión. Lógicamente, en la segunda parte no podía con su alma.

INIESTA: Ausente en la primera parte, siempre a remolque de la apisonadora merengue, sacó los patines tras el descanso y empezó a deslizarse entre los volantes contrarios.

CR7: De 9 se ofusca. Un control impropio de su talento se la jugó en la primera parte, y en la segunda no hubo muchas noticias de él. Pero en la prórroga saltó como propulsado y embocó un cabezazo majestuoso.

PIQUÉ: Cuandeo se vaya Alves, será el culé más odiado por las hinchadas rivales, pero va el tío y felicita uno a uno a los rivales cuando el partido acaba y la sangre casi llega al río.

DI MARÍA: Un jugador guadianesco, que al 80% de capacidad desaparece de los partidos. Pero en Mestalla se guardó una chispa al final para tirar una pared eléctrica y sacar el centro del año. Para enmarcar.

Vídeo del día: 'Mr. Malcontent', LLOYD COLE AND THE COMMOTIONS

Primer asalto

2011-04-18T13:41:00.005+02:00

El sábado pudo verse el derbi más descafeinado de los últimos años, y mira que Mourinho hace esfuerzos por salpimentar el asunto. De momento, le ha salido regular: ha regalado la Liga y ha cabreado a la prensa local (la suya, se entiende). Enhorabuena. A continuación, un somero repaso a algunos destacados del partido.

- CASILLAS / VALDÉS: Ya están al mismo nivel. Los dos mejores porteros del mundo con mucha diferencia. Sin querer parecer ventajista, ayer vi a Reina con el Liverpool y uf...

- ALBIOL: También es mala suerte. Mourinho le quiebra la progresión con el fichaje de Carvalho y, para un partido importante que juega de titular, va y le aplica la corbata colombiana a Villa regalando así el penalti y la expulsión. Si se te va un tío solo con el portero, que marque. Peor es remontar con uno menos.

- BUSQUETS: No gobernó el partido como es habitual en él y padeció en la salida del balón. Dudo mucho que cuaje como central porque le falta velocidad. Y si antes los centrales eran altos y fuertes, ahora son rápidos y fuertes.

- PEPE: Su excesivo protagonismo refleja perfectamente qué es este Madrid. Antes del choque, pensé que se perdería más en el medio campo y que saldría expulsado antes del descanso. Me equivoqué en lo primero, pero en lo segundo tuvo suerte el lusobrasileño. Necesitará un milagro para no ver una roja en tres partidos más si sigue a este nivel de sobreexcitación.

- XAVI / INIESTA: Si el rival se cierra cual defensa de balonmano y tú no tienes necesidad de volcarte en plan suicida, cambia el plan. A tocar en horizontal y aguardar un descuido del rival. No se vio mucho al dúo tocador, pero no fue su culpa.

- BENZEMA: Otro partido de verdad y seguimos sin noticias del mozo en su (más o menos) cuarta temporada en la élite.

- VILLA: De acuerdo, no anda fino. Pero sus desmarques incordian a la defensa rival y se plantó dos veces en el área para luego ser derribado, aunque sólo se pitara un penalti.

- CRISTIANO RONALDO: Suerte del ardor guerrero de Alves, que si no no sale en los resúmenes. Bueno,sí, emulando a Wilkinson -el del rugby, no el del afeitado- antes de golpear un libre directo.

- MESSI: Éste sale más en los resúmenes, pero la mayoría de las veces en acciones desafortunadas. Las cifras -tremendas- están ahí, pero lleva unas semanas que no acaba de ser él.

Siguiente asalto: Mestalla, final de Copa. Les dejo, además de con una canción, con una frase del gran George Best que no conocía: "Tenía una casa cerca del mar; pero para ir a la playa, había que pasar por delante de un bar. Nunca he visto el mar".

Vídeo del día: 'Under the milky way', THE CHURCH

Competición doméstica (I)

2011-04-15T19:26:00.006+02:00

En pocas semanas, el mercado discográfico nacional ha florecido con la nueva cosecha de algunos de los artistas más interesantes de por aquí. Habrá que ver qué poso dejan con el tiempo, pero las primeras escuchas ya permiten aventurar juicios:

- ANTÒNIA FONT 'Lamparetes': Los mallorquines amplían su paleta de sonidos en un álbum que mantiene el hechizo de un mundo propio, clásico, cambiante y moderno, todo a la vez. 'Es canons de Navarone' y su colchón de guitarras podría firmarla Fernando Alfaro. Creciendo, reinventándose, Antònia Font han editado, posiblemente, su mejor disco. Vídeo: 'Clint Eastwood'.

- CHRISTINA ROSENVINGE: Mantiene 'La joven Dolores' los hallazgos de 'Tu labio superior', su entrada en EL Olimpo pop patrio. Textos agridulces, con originales puntos de vista sobre las cuestiones de siempre que alternan ironías y escalofríos, con la vista puesta en Cohen. Y también pasea la sombra del canadiense por unas canciones vestidas con lo mínimo, con ajustados arreglos que enmarcan una voz tremendamente expresiva dentro de sus limitaciones. Un grower -o disco que crece con el tiempo y las escuchas- en toda regla. Vídeo: 'Mi vida bajo el agua'.

- LA BIEN QUERIDA 'Fiesta': La falta del factor sorpresa se suple con un arsenal de buenas canciones que no desmerece a su antecesor. Falta quizás ese single arrebatador que atrape a los despistados, pero la mayor complejidad de los arreglos -incluso cierta aproximación al universo planetario- enriquece un disco sin desperdicio. Pura orfebería pop. Vídeo: 'Hoy'.

- MANEL '10 milles per veure una bona armadura': Lo fácil sería cargárselo por la sobreexposición mediática del cuarteto en las últimas semanas. Pues no. Me lo cargo por esas letras hipernarrativas, por esas historias anodinas a años luz de las que nos embelesaron en su debut. La riqueza de medios a su disposición se ha traducido en una producción recargada que viste unas melodías previsibles y autocomplacientes, verbigracia 'Boomerang'. Vídeo: 'Aniversari'.

La nostalgia es un error

2011-04-14T14:31:00.003+02:00

Los recuerdos tienden a endulzarse con el tiempo. Qué buena era aquella serie, cómo sonaba aquel disco, qué bien lo pasé con aquella moza... Luego, por accidente o por facebook, uno se enfrenta a la realidad actual y descubre, horrorizado, que o bien la realidad de entonces tenía poco de real o bien, como cantaban los Portsihead valencianos, cómo hemos cambiado.

Saco todo esto a colación con motivo del concierto de los históricos Brighton 64 al que asistí hace unos días en la 2 de Apolo. La excusa para este bolo y una pequeña gira nacional era el trigésimo aniversario de la banda, que lleva hibernada desde 1987, si bien alguna aparición que otra han tenido en todos estos años. Pues bien, del buen recuerdo que guardaba del grupo ya no queda casi nada y ahora voy a tener, durante un tiempo al menos, la imagen -y sobre todo, el sonido- de una banda desmochada y roma.

Porque aquello sonaba a cinta TDK grabada con magnetofón delante del altavoz de tocadiscos portátil. Un desastre. Y mira que he visto grupos ignotos tocar en esa sala y salir airosos del trance, pero muy pocos sonar a lata como los hermanos Gil. Por si fuera poco lo dicho, ¿Cómo se les ocurre emprender una gira sin una sección de vientos? ¿Cómo se puede salir a tocar 'La calle 46'o 'El mejor cóctel' sin un mísero saxo- ya no hablo de trombón-? Era como ponerse unos auriculares y que no sonara el de la derecha. Un desatino.

Una lástima, porque mira que tienen grandes canciones como 'La calle de la bomba' o 'La canción del trabajo', pero aquello no terminaba de despegar por mucho entusiasmo que los fans mostraran. Fans que se han renovado y, al parecer, multiplicado, porque la sala colgó el cartel de no hay billetes para incomodidad del personal, no tanto por la aglomeración -manejable al fin y al cabo- sino por la ralea de muchos asistentes. Mi botella de cerveza casi me fue arrebatada por un sujeto para estrellársela a un tercero, no les cuento más.

Vídeo del día: 'La ley del mínimo esfuerzo', BRIGHTON 64

Ver (y oír) a Dios de cerca

2011-04-08T19:10:00.008+02:00

Supongo que a ustedes, por The ABC & D of Boogie Woogie no les viene nada. A mí tampoco me venía hasta que hace unos días, trampeando por internet, descubrí que tan curioso nombre esconde a un cuarteto de músicos ingleses tan veteranos como desconocidos, a excepción del batería, un tal Charlie Watts, que quizás les suene como integrante de un combo llamado The Rolling Stones.

El amigo, un jazzman al que convencieron tres tipos en 1962 para que tocara rhythm & blues y rock and roll con ellos, ha seguido tocando la música que más le gusta de forma esporádica, grabando algún álbum que otro y ofreciendo actuaciones en clubs. Cuando el pianista Axel Zwingenberger, vecino de adolescencia, le comentó que tocaba boogie woogie con otro pianista y un bajista, Watts se apuntó. Así, han venido tocando en pequeños locales en Gran Bretaña, Alemania y Austria antes de recalar en la Ciudad Condal.

El cuarteto actuó tres noches seguidas en, ejem, Luz de Gas. Los precios de las entradas eran astronómicos para el público de pie y directamente extraterrestres si querías verlo sentado. Además, darse al bebercio tampoco era barato -ocho pafias la cerveza- pero, qué demonios, no viene Charlie Watts por aquí todos los días, así que hubo que romper la hucha. Por los precios, la escasa promoción o la ignorancia de la masa, no lo sé, el día que fue servidor -jueves 7- quedaron entradas por vender.

¿La actuación? En términos generales, correcta y poco más. Los tres músicos que no son Rolling Stones demostraron ganas, entusiasmo de veteranos y poco más. El repertorio, en su mayoría instrumental, pasó por clásicos de Jerry Lee Lewis o Ray Charles con la pulcritud de un grupo de aplicados aficionados devotos de la variante más festiva del r&b. Como en los espectáculos de antes, tocaron una horita, pararon un cuarto de hora y tocaron luego otros 60 minutos.

Pero qué importa todo cuando ves a Dios tocar la batería a cinco metros de ti. Y además te llega directamente el sonido de platillos y tambores sin amplificar, porque estás más lejos de los bafles que del músico. Un profano en términos percusivos como yo pudo así aprender una serie de trucos sobre cómo tocar la batería con clase y recursos y, además, disfrutar como un gorrino en una charca. Porque Charlie sonríe y se ve que disfruta tocando con tres amigotes ante un centenar largo de asistentes igual o más que en un estadio ante una masa vociferante.

Con un sencillo polo y los sempiternos calcetines de rayas, Watts me pareció la viva imagen de un hombre tranquilo, modesto -le cuesta horrores lucirse o salir a saludar- y feliz. Ahora sólo queda que el año que viene, cumplidos ya los 70, reciba una llamada para embarcarse en una gira mundial que, me temo, no pasará por Luz de Gas.

Vídeo del día: THE ABC & D OF BOOGIE WOOGIE (+ JOOLS HOLLAND)

Uno de uno

2011-04-04T13:39:00.004+02:00

Ya ha caído, aunque virtualmente, el primer título serio de la temporada. Tenemos la Liga en el saco salvo catástrofe planetaria y podemos contar uno de uno. Antes de pasar a jugarnos el pellejo en la Champions -qué poca confianza me inspira el Shaktar- y dar boleto a la carga de la brigada ligera en Mestalla, cabe recapitular sobre lo que llevamos de temporada y, sobre todo, de Liga.

- Abidal: Hasta su enfermedad, era el jugador del año en can Barça. Más por lo inesperado de su progresión que por otra cosa, pero qué demonios, a ver quién iba a decir hace tres años que un lateral tirando a discreto iba a convertirse en un central de manual que corta, corrige la posición, toca de primeras y hasta juega en largo.

- Xabi Alonso: Así como creo que habitualmente sobra en el once titular de la selección, en el Madrid es cada vez más la pieza indispensable, por encima incluso que CR7 o el mejor portero del mundo. Lleva una temporada asombrosa, y no es casualidad que, cuando él no está, el andamio se venga abajo. Además, es un perfecto caballero, un profesional como la copa de un pino y, lo más gracioso, culé de pequeño.

- Milito: Algo hay que no sabemos, porque, de lo contrario, ¿por qué Pep le pidió en diciembre que se quedara? ¿para ser el tutor de Messi? Y parece poco probable que se le haya descubierto alguna nueva dolencia a partir de enero. Ahora bien, otro pedazo de profesional que no raja ni lloriquea.

- Mourinho: El supuesto mejor entrenador del mundo tiene menos recursos tácticos que Clemente. Le meten un chicharro en casa -el Sporting de Preciado, no el Bayern de Breitner y Rummenige- y la solución es mantener el doble pivote Lass-Khedira, retirar un volante ofensivo (Granero) y meter otro central. 'Así juego con tres defensas y dos carrileros', piensa él; 'así juegas con cinco defensas porque Arbeloa y Ramos no son Alves y Roberto Carlos' le responde, tozuda, la realidad. La cara de Casillas, impagable.

- Guardiola: No concede entrevistas, para cabreo de la prensa de Madrid, que tilda de domesticada a la barcelonesa. En el marco de un especial sobre el centenario del Brescia, suelta a Raidue lo que le niega a los medios de aquí, y luego pide que no lo publiquen, cree que le hacen caso y admite que es tonto porque le han engañado. No, si eres tonto será por haber dicho libremente lo que dijiste en una entrevista. Que aquí no se ha traicionado el off the record ni nada por el estilo ni tú naciste ayer.

Vídeo del día: 'She's not there', THE ZOMBIES

Domingo por la tarde

2011-03-31T13:30:00.004+02:00

Unos cuantos comentarios cinematográficos sobre cintas (más o menos) recientes, más centradas en la mera evasión que en el aspecto artístico del asunto, que también hay que descansar.

'Bienvenidos a Zombieland': La mejor película de domingo por la tarde que he visto en muuuuchos años. Por una parte, humor escrito con oficio y talento e interpretado con gracia; por otra, acción bien pautada, con abundancia de citas paródicas. El súmmum, la aparición de Bill Murray as himself. Divertida.

'Los hombres que miraban fijamente a las cabras': La típica película de la que lo mejor que dicen los protagonistas en la promoción es "nos lo pasamos muy bien en el rodaje". Un poco más de seriedad y rigor profesional, amén de un guion en condiciones, le hubieran venido muy bien a la cinta, que se acaba haciendo larga sin que aflore una sonrisa. En resumen, una buena idea echada a perder con un reparto de campanillas.

'Star Trek': La saga del vulcaniano orejudo me ha parecido siempre igual de deleznable que la de los enanos que corren por el monte. Pero esta nueva versión, que presumo poco fiel a la original y que habrá provocado sarpullidos a su fans, me lo ha hecho pasar razonablemente bien. Será porque esperaba un truño considerable o será la mano de J.J. Abrams ('Perdidos', 'Fringe'), pero este reboot -palabro de la semana, algo así como reinicio- del mito trekkie resulta entretenido. Ahora bien, no pidan más.

'Invictus': A los aficionados al rugby y al periodismo que tenemos por archisabida la historia de Mandela y los springboks, sólo nos queda una película bienintencionada y plana, dicen que dirigida por Clint Eastwood aunque en ningún momento lo parezca. Morgan Freeman no se ha querido morir sin encarnar al líder surafricano y el film lo paga con una carencia absoluta de tensión dramática. Queda, eso sí, una bonita historia de superación del odio para pasar en los institutos.

'El secreto de sus ojos': Por fin cine de altura. Campanella teje el perfecto equilibrio entre una historia romántica a la antigua usanza y una trama de thriller sobre la etapa más negra de Argentina. Con un hábil uso de la elipsis y sin caer en la singular verborrea del cine porteño, la cinta eleva el melodrama a arte apoyándose en dos intérpretes superlativos: Ricardo Darín y Soledad Villamil. A partir del segundo visionado -en el primero, la acción no deja lugar a fijarse en la caligrafía-, deténganse en la maestría del plano secuencia del estadio, una joya en sí mismo.

Vídeo del día: 'Sunny afternoon', THE KINKS

La ciudad no es para mí

2011-03-28T20:17:00.006+02:00

Cual Paco Martínez Soria del rock me quedé el pasado jueves en Apolo viendo en directo a Asian Dub Foundation, grupo al que no niego sus méritos, pero que, indudablemente, no es para mí. Fui invitado por un amigote y tuve que bregar con la incomodidad de -compañías obligan- acceder a la sala antes incluso de que saliera a escena la banda telonera.

Esta circunstancia tampoco sería tan grave -total, te instalas en la barra y dale que te pego- si no fuera porque los madrileños Dremen son uno de los mayores horrores que he visto nunca sobre un escenario. Un DJ lanzando bases desde un portátil y seis -sí seis- tipos rapeando un montón de obviedades con escasa técnica y aún menos personalidad.

Esto último no les falta a Asian Dub Foundation, cuyos 15 primeros minutos me parecieron arrolladores. Una combinación de electrónica, hip hop, ragamuffin, hardcore y bhangra dinámica, agresiva y saltarina que hace más de una década sonaba tremendamente original y hoy en día, a fuerza de malos seguidores y peores imitadores, ha visto como su impacto se ha diluido.

Dicho lo cual, al cabo de un rato mi sensibilidad hacia el discurso musical de estos londinenses de ancestros indios se había evaporado. Así que pasé el rato de charleta en la parte posterior de la sala para no molestar a los que querían seguir el bolo, una actitud -la mía- que ya podrían tener muchos en otros conciertos, los muy cabrones. Como ven, no dio la cosa para muchas conclusiones.

Video del día: 'Fortress Europe', ASIAN DUB FOUNDATION

Frío, frío

2011-03-22T20:34:00.002+01:00

Scorsese y HBO unen fuerzas para una serie ambientada en los años de la Ley Seca en Atlantic City. El anuncio nos tuvo a muchos casi un año pendientes de la llegada de 'Boardwalk empire', que prometía hacerse con un puesto en lo más alto del escalafón catódico. Pues bien, vista ya la temporada de debut, no hay para tanto. Es correcta y poco más, así que uno tiene derecho a sentirse decepcionado.

Voy primero con lo malo: 'Boardwalk empire' transmite más frialdad que Iniesta en una verbena. Le falta vida, aire, duende, mojo, llámenlo como quieran. No hay una dirección que imprima un tono, un sello característico, a la historia. No recuerdo ahora mismo ningún plano ni secuencia memorables cuyo recuerdo se adhiera a la retina. Tampoco hay diálogos a la altura del esfuerzo invertido en la producción; demonios, una historia de rufianes, corruptos y mafiosos en los (aparentemente) felices años 20 -con personajes reales incluidos como Capone y Luciano- y ni una sola línea que retener.

Tampoco brilla la labor actoral de Michael Pitt como Jimmy, más tieso que una escoba e incapaz de transmitir las turbulencias interiores que atormentan a su personaje. Precisamente esa sensación de que 'no pasan cosas' puede que sea el mayor problema de la producción, ya que, a diferencia de, por ejemplo, 'Mad men', el mundo interior de los personajes no consigue hacer avanzar la acción.

Aclaro aquí que Scorsese dirigió el primer episodio y ejerce como productor ejecutivo, uno más de un grupo que incluye al polifacético Mark Wahlberg, pero que el máximo responsable del proyecto, lo que se conoce como creador, es Terence Winter, que se curtió en el equipo de 'Los Soprano'. Winter se puso manos a la obra a partir de un libro sobre los años oscuros en los que floreció Atlantic City bajo la égida del cacique republicano Nucky Johnson.

Ahora toca lo bueno: Steve Buscemi como el mandamás que controla la ciudad y KellyMcDonald-la esposa de Josh Brolin en 'No es país para viejos'- como inmigrante irlandesa bordan sus papeles. La ambientación, los decorados o el vestuario alcanzan el sobresaliente, cosa por otra parte lógica con un presupuesto sólo para el episodio piloto de 18 millones de euros. Y ha nacido un mito erótico llamado Paz de la Huerta, un bicho que quita el hipo y sale desnuda unas cuantas veces.

Con todo, 'Boardwalk empire' ha conocido un moderado éxito de crítica y público en EEUU y fue renovada en seguida para una segunda temporada. Triunfó en los Globos de oro y apunta alto para los próximos Emmy. Es curioso que los galardones televisivos suelan ser una garantía a diferencia de los cinematográficos, sobre los que es mejor no hablar. Tampoco hay mucho que decir sobre los créditos iniciales de la serie, los peores que he visto en una producción de calidad.

Vídeo del día: 'Kaputt', DESTROYER

Vuelve el 'spaghetti western'

2011-03-16T19:04:00.003+01:00

No estoy muy seguro de que sea recomendable para todos los niños, ni tampoco sabría decir a partir de qué edad debería permitirse su visionado; pero lo que sí sé es que 'Rango' es de las cosas que mejor me lo ha hecho pasar en los últimos tiempos. Claro que, como me apuntó Nicodemo, siempre que voy al cine con mi sobrino salgo encantado. Y eso que no he visto 'Toy story 3'.

'Rango' no es Pixar; es la primera película de animación hecha al 100% por la Industrial Light & Magic de George Lucas. Rodar las secuelas de 'Piratas del Caribe' debe de dejar mucho tiempo libre porque Gore Verbinski y Johnny Depp -director y estrella de la saga, respectivamente- se aliaron para enfrentarse al desafío de reinterpretar el spaghetti western desde la óptica animada.

La cinta funciona a partir de su falta de pretensiones. No es cine de altura como 'Up' o 'Wall-e', pero es un descojone, si me permiten la expresión. El público adulto se lo pasará bien con los guiños no sólo al cine del Oeste -'Por un puñado de dólares', 'Centauros del desierto'- sino a otras cintas -'Apocalypse now', 'Miedo y asco en Las Vegas'- de las que es mejor no hablar mucho aún a los pequeños. El que a mí me acompañaba se lo pasó en grande con la profusión de escenas de acción y chistes asequibles. "Hay muchos tiros", resumió satisfecho, así que ojo con los muy chicos.

El argumento quizás sea lo de menos. Un camaleón con ínfulas actorales se encuentra ante el personaje de su vida al hacerse pasar por sheriff en Polvo, un pueblo en el que escasea el agua, el bien más preciado. A partir de ahí se lo pueden imaginar. Sobre las voces -Johnny Depp y compañía- no puedo opinar ya que la vi doblada, es lo que tiene ir con niños. Y se liga más, pero ésa es otra historia.

Vídeo del día: 'Me and the farmer', THE HOUSEMARTINS

A tumba abierta

2011-03-14T19:53:00.005+01:00

La memoria juega malas pasadas. Rememoraba el otro día cuántos años hacía de la anterior vez que había visto actuar a Faemino y Cansado -diecisiete, toma ya- y recordé súbitamente que vi un segundo bolo dos meses después del primero. Vamos, que salvo esporádicas apariciones televisivas, -y dado que las entradas para verles duran menos que nada en las taquillas- hacía tiempo que no sabía nada del célebre dúo madrileño.

Por ello, que me invitasen al Borràs a ver el dúo me colmó de felicidad. Lástima de un amago gripal que me dejó algo tocado y no me dejó al 100% de mi capacidad espectadora. Con todo, me reí lo que no está escrito y se me pasó volando la hora y media de show, el sexto -'Son dos', se llama- que suben a un escenario en 23 años, aunque ellos suelen decir que se limitan a dar una vuelta de tuerca a lo mismo.

¿Qué es lo mismo? Pues contemplar el absurdo desde una perspectiva lógica. O al revés. O anunciar un intermedio y quedarse ellos en el escenario a sus cosas. O anunciar un número y empezar con una introducción cuya duración triplica la del número propiamente dicho.

Analogías ya se han hecho muchas y no se me ocurre ninguna más original ni más acertada que la de Groucho y Harpo encarnados en Javier Cansado y Carlos Faemino, o la más clásica del payaso augusto y el clown. Pero el mérito de este dúo es cómo agarran un texto y se lanzan a tumba abierta por la pendiente de una jam session humorística libérrima. Se quiebran, se fintan y se ríen, porque se hacen gracia. Y a mí. Mucha.

Video del día: 'ÜBerlin', REM

Pas de problème

2011-03-09T18:43:00.007+01:00

No es que me haya dado ahora una especie de fiebre por el soul, que siempre me ha interesado, pero ya es casualidad que caigan tan próximos en el calendario dos conciertos apetecibles de este género. Primero, Janelle Monáe, y después, Sly Johnson. Del segundo tengo que decir que no había oído hablar de él hasta cuatro días antes de su actuación, pero eso no fue óbice para disfrutar de una velada la mar de agradable.

Pese a este nombre tan de Alabama, el amigo Johnson es francés y ejerció de rapero hasta hace bien poco como integrante de Saïan Supa Crew, notable combo de la escena hip hop gala. Pero se conoce que debió de cansarse del chándal y descubrió que nada luce más que un buen traje. También en lo musical, porque el parisino se atreve en '74', su disco de debut, con 'Fa fa fa fa fa (sad song)' del inmortal Otis Redding y se mira en su espejo a la hora de abordar un repertorio contemporáneo pero con sabor negro sesentero.

Arropado por una banda reducida pero competente, y sobre todo, por una corista mulata de curvas rotundas y peinado imposible, Sly nos retrotrajo a los años dorados del género para, en la recta final, repescar de su pasado hiphopero sus habilidades con dos micros y un sampler.

Aplicándose en el beatboxing -ya saben, hacer ruiditos como una caja de ritmos- y programando esos sonidos en forma de loops, Johnson jugó a ser magic (si no lo escribo, reviento) con una serie de trucos que nos dejó boquiabiertos un rato. Quizás sobraron los últimos minutos de pirotecnia técnico-vocal, pero la simpatía del tipo hizo llevadero el número.

Curiosamente, pese a que formaba parte de los Caprichos, ciclo de bolos que organiza la propia sala-, la actuación registró apenas media entrada, lo que se traduce en una gran comodidad para el espectador, qué le vamos a a hacer. Con tan poca gente, lógicamente, los conocedores de la lengua de Abidal éramos tan escasos que notre ami optó por hablarnos, al igual que cantarnos, en inglés. Pas de problème.

Vídeo del día: 'I'm calling you', SLY JOHNSON

Rectificación: Como bien me ha hecho notar Nicodemo, la actuación sí estaba programada originalmente en La 2 de Apolo. Así que corrijo y entono el mea culpa.

Villarato

2011-02-28T14:36:00.007+01:00

El mundo es injusto. Sé que no les descubro nada, pero me revienta que series como 'Dexter', 'True blood' o 'Damages' se hayan ido alargando sin que nadie pusiera freno a tanta espiral de despropósitos -de las tres me tuve que bajar en marcha-, mientras que una pequeña joya como 'Rubicon' fue cancelada al final de la primera temporada. Lo peor es que fue una sorpresiva decisión empresarial motivada por la audiencia, escasa para las previsiones del canal AMC, con lo que la historia dista mucho de ser autoconclusiva y te quedas un poco así.

Inciso: Claro que, pienso yo, en un canal de pago, por magros que sean los ratings -ojo, tampoco era el caso, que 'Rubicon' tenía sus fieles- se trabaja para huir de la dictadura de la audiencia. Y además están las ventas internacionales para cuadrar los números. Y tampoco era una serie cara, todo interiores y unos cuantos exteriores en el sudeste de Manhatan. En fin...

La serie es un thriller de espionaje a la antigua usanza, con poca acción y mucha tensión. Nuestro héroe es un analista que trabaja en una agencia de inteligencia apartada de la acción, un reducto de cerebritos con una mente privilegiada para la observación, el análisis y la formulación de hipótesis, nada de pegar tiros por ahí ni infiltrarse en terceros países. Pero claro, las cosas se complican con la muerte en extrañas circunstancias del superior inmediato de Will, el protagonista encarnado por James Badge Dale, uno de los marines de 'The Pacific'.

A partir de aquí, la trama se complica motivando cada vez más al espectador inquieto con reminiscencias de 'Los tres días del cóndor' o 'La conversación'; es decir, recuperando lo mejor del cine conspirativo de los 70. Los perezosos dirán que es lenta, que el protagonista es un triste o que no pasa nada en la mayoría de capítulos. Y es verdad... o puede que no, si se saben unir los puntos.

Punto extra a favor: un personaje, el jefe de Will, un sujeto oscuro e irremediablemente atractivo que atiende por Kale Ingram -interpretado de forma soberbia por Arliss Howard, el Cowboy de 'La chaqueta metálica', quién lo diría- y que rompe moldes en muchos aspectos. Lo peor de haber guillotinado el programa es perderle la pista a un personaje de los que marcan época. Ni bueno ni malo, diferente.

La sensación que me queda tras este coitus interruptus es similar a la de haber tenido una novia (¿novieta?) durante dos o tres meses, una chica realmente especial, no la más guapa pero sí de las más listas, con la que conectas en aspectos que nunca te hubieras imaginado, pero con la que, por desgracia, lo acabas dejando (mejor aún, te deja ella) porque las cosas, simplemente, han de ser así. Y lo aceptas y tratas poner cara de cínico que está de vuelta de todo. Pero te jode, y mucho.

Vídeo del día: 'Fuck you', CEE-LO GREEN

Soul del siglo XXI

2011-02-25T14:57:00.007+01:00

Iba a titular con lo de "Ha nacido una estrella", pero hace unos meses ya salió con ello un artículo en una revista musical; un texto, que, por cierto, me descubrió a Janelle Monáe. Leí cosas interesantes, escuché dos canciones y compré su fascinante álbum de debut, 'The archandroid' (noveno mejor disco y 'Tightrope', sexta mejor canción de 2010 para este blog). Sabía que había cancelado el tramo español de su gira europea hace unos meses y no dudé en agenciarme entradas para su actuación en Apolo el pasado martes. Permítanme que me felicite: ¡Qué bien que hice!

Porque, por una vez en la vida, el hype viene cargado de motivos. La nueva diva arrolló en un Apolo hasta los topes -otro soldout- con un espectáculo, más que un concierto, dinámico, moderno, elegante y festivo. La muchacha (25 primaveras) cantó como los ángeles cuando se entregó al soul más ortodoxo y arrasó cuando, junto a su huracanada banda negra, tomó la senda del funk. Tómese un poco de James Brown, espolvoree una pizca de Prince, adérecese con esencia de Erykah Badu y a triunfar por todo lo alto.

Con un sonido más orgánico, primitivo y directo que el contenido en su álbum, la Monáe lo dio todo, nos puso en órbita -no a todos, hay mucho triste entre la modernidad barcelonesa- y hasta nos sentó en el suelo a una orden suya. Dosificó los hits, aprovechó las proyecciones integrándolas en el show y nos dejó con la boca abierta en apenas 70 minutos de actuación. ¿Para qué más?

Vídeo del día: 'Cold war', JANELLE MONAE

Adebayor de azul en una playstation

2011-02-24T20:27:00.004+01:00

'Avatar': No sé si la palabra 'pretenciosa' es suficiente para describir la superproducción de James Cameron. Creo que me quedo corto cada vez que pienso en esta empanada filoecologista y new age que me despierta tantas emociones como el cocido madrileño Litoral. Técnicamente irreprochable, sí, pero... que hagan videojuegos si quieren impresionar a los niños. A mí, ver a Adebayor teñido de azul moverse en plan playstation y combatir al malo más ridículo de los últimos tiempos me parece una desnortada pérdida de tiempo. Claro que peor hubiera sido ir al cine y pagar no sé cuanto por verla en 3D...

'El soplón': Bienintencionada y fallida aproximación de Steven Soderbergh a una historia que podría haber dado más de sí. Un ejecutivo del sector agrícola empieza a pasar informacion al FBI sobre irregularidades de su empresa, se ve cómodo en su papel de chivato y pasa a inventarse mil y una trolas para seguir con esa vida de misterio y peligro. Una tragicomedia real que no encuentra el tono apropiado pese a que Matt Damon clava el papel.

'El gran Vázquez': Por muy simpática que me sea la historia del dibujante que creó a Anacleto, agente secreto o la familia Cebolleta, dudo mucho de que la cosa dé para un largometraje, la verdad. Película reivindicativa de un personaje y un oficio -Vázquez, ese entrañable liante y estafador- y curioso retrato de los años del desarrollismo que cuesta acabar de ver por mucho Santiago Segura que aparezca. O por eso. Ambientación muy conseguida, por cierto.

'Habitación en Roma': Qué lejos queda el Medem interesante, el de 'La ardilla roja' o 'Tierra'. Ahora mismo, más que desorientado, nuestro hombre trata de enmendar la posiblemente peor película seria de la historia del cine español -'Caótica Ana', en dura pugna con 'Kika- con un porno soft repleto de sexo lésbico. Porque no hay nada más, Elena Anaya y una rusa poniendo en apuros al espectador. Cine pare ver con una sola mano.

'Amelia': Ojo, no es 'Amélie', aunque, a su manera, también es cursi. Previsible biopic sobre Amelia Earhart, pionera de la aviación y primera persona que cruzó el Pacífico. Se lo pueden imaginar. Carácter indomable, dificultades, lucha y triunfo. Hasta el melifluo final, que siento reventarles, pero es que, como todo el mundo sabe, la buena señora y su aparato desaparecieron en el océano en 1937. No se enfaden, que les he ahorrado dos horas de tedio.

Vídeo del día: 'Lotus flower', RADIOHEAD

Escenario Erasmus

2011-02-17T19:54:00.004+01:00

No hemos empezado bien el año en el tema concertil. El primer bolo importante en el apartado internacional se saldó con pinchazo y silencio, como se dice en los toros. Y eso que las expectativas en torno a Band of Horses estaban altas, con las entradas agotadas en Apolo con semanas de antelación, al igual que en Madrid. Pero no, la cosa no acabó de funcionar. No fue un mal concierto pero no fue una gran noche.

A priori, el grupo estadounidense prometía intensidad eléctrica, emociones alt country, armonías californianas... vamos, un Wilco meets Beach Boys, por poner un ejemplo, que podría mirar de tú a tú a The National. Pero lo que ofrecieron -y que prácticamente embelesó a toda la concurrencia- fue un un pop-rock de colegio mayor pijo, más próximo a Spoon o Death Cab for Cutie que los ejemplos antes expuestos. Vamos, el año que el Primavera Sound monte un escenario Erasmus, Band of Horses tienen que actuar en él sí o sí.

Los Love of Lesbian de las praderas mostraron asimismo una querencia efectista muy del gusto de su público -hay que ver cuánto yanqui veinteañero pulula por Barcelona- con unas proyecciones tras los músicos algo pretenciosas que subrayaban los crescendos y la épica de cartón piedra que brotaba de una banda, por otra parte, solvente y entonada. Lástima que anden tan desorientados para mi gusto.

En su favor, he de apuntar que el quinteto se dejó la piel (pobre argumento, lo sé), sonó rozando la excelencia -ay, qué diferencia con los grupos de aquí- y construyó un repertorio equilibrado con profusión de medios tiempos coreables que hicieron las delicias de sus incondicionales. No obstante, mi conclusión final de la velada hizo honor al título de este blog. Un grupo correcto, pero sobrevalorado.

Vídeo del día: 'The funeral', BAND OF HORSES

El último romántico

2011-02-03T18:53:00.004+01:00

Uno de los pocos valores seguros en la prensa diaria para escapar del aburrimiento es Jacinto Antón. Sus crónicas en la edición catalana de El País permiten atisbar a un hombre fuera de su tiempo, un espíritu libre que preferiría batirse a cañonazos contra Nelson frente a la costa gaditana o remontar el Nilo Blanco en busca de sus fuentes antes que vivir en estos tiempos anodinos. Pero no se hagan ilusiones, nuestro hombre se confiesa "el más valiente de los cobardes" y rinde pleitesía a sus ídolos desde la certeza de que nunca se acercará a su brillo. En definitiva, el último romántico.

En esta recopilación de crónicas, Antón entretiene y contagia su entusiasta fascinación por no sólo los pilotos y caimanes del título, sino también serpientes, exploradores, húsares, espadachines, indios y otros personajes que alimentan los sueños de los niños con ansias aventureras. Todo ello con una prosa ágil, irónica y, sobre todo, documentada, no en vano el autor atesora una cultura amplísima que exhibe a cuentagotas en sus textos. Muerto antes que ostentoso.

Entre los objetos (más bien sujetos) de atención del periodista, destaca una figura singular, la del conde Almásy, mítico aviador húngaro y explorador del desierto libio que actuó como agente secreto del Reich en la Segunda Guerra Mundial. Si lo de mítico les parece exagerado -como casi siempre que se usa esta palabra-, les informo de que sus andanzas inspiraron la novela -y película- 'El paciente inglés'.

Así que ya saben. Si tienen ustedes pasión por la carga de la brigada ligera en Balaclava (Guerra de Crimea, 1854), la batalla de Little Big Horn (Guerras Indias, 1876) o las andanzas del Afrika Korps (II Guerra Mundial, 1942), leer 'Pilotos, caimanes y otras aventuras extraordinarias' ayuda a respirar el aire que exhalaron los héroes.

Vídeo del día: Balaclava, ARCTIC MONKEYS

España va mal

2011-01-31T16:12:00.009+01:00

Acabo de caer, al cerrar el ejercicio mensual del blog, en que me he traicionado a mí mismo y no he glosado un par de veladas concertiles de las últimas semanas. Claro que luego la gente me pregunta que por qué es tan corta la lista de lo mejor del año de aquí.

La respuesta podría ser que no encuentro cosas dignas de ser reseñadas o, tal vez, que he perdido el interés por el producto nacional. Desde luego, si me tengo que guiar por lo que vi y escuché de Me and the Bees en La 2 de Apolo, me quedo corto en lo antes expuesto. Había oído un par de canciones que no estaban mal y había leído cosas favorables, así que, tras equivocarme de hora y de precio, me planté en la sala sin saber que me esperaba la apoteosis de la ñoñería y la tontez.

Si una panda de amigos (más amigas, de hecho, pero eso es colateral) decide hacer merienda-cena en torno a unos instrumentos en una sala de conciertos, al menos, por favor, que no cobren entrada. Porque la gente, como servidor, se calienta y se enfada. Que sean un grupo malo malete no sería tan grave si no fuera por el rollo amateur -esa actitud tan indie- de parlotear entre ellos como si fuera la primera vez que actúan, saludar a todos los conocidos del respetable y aburrir hasta el hastío con la gracia que les hace su impericia.

Eso fue con la ley antitabaco recién estrenada. Sí, ya, yo no fumo, pero suerte tuvo el cuarteto de eso, que si no subo y les muerdo. Su ridícula propuesta quedó aún más en evidencia cuando luego subió al escenario un combo ultraortodoxo de soul del que ya me declaro fan para los restos: The Confidents. Un cuarteto de músicos más que engrasado y tres chicas a las voces en estado de gracia confirmaron que no hay como ensayar para sonar bien y que más vale caer en gracia que ser gracioso.

Esta peculiar ladies night -bajo los focos, que en la platea había de todo- se cerró con las pamplonesas Las Culebras, cuatro mozas devotas del hard rock setentero -y del heavy light ochentero, por qué no decirlo- que no tocaban nada mal, pero a las que la sonorización de las voces les jugó una mala pasada. Su fiereza guitarrera resultaba hasta entrañable, al igual que sus peinados a lo Joan Jett.

Vamos a lo serio. Unos días después hubo cita en Sidecar para rendir pleitesía al cerebro de uno de los mejores grupos españoles de todos los tiempos: 091. José Ignacio Lapido lleva más de una década inmerso en una carrera en solitario que los fans (algunos) de su vieja banda seguimos con simpatía pero sin pasión, sus discos se van pareciendo peligrosamente unos a otros y parece haberse anclado en un sonido adocenado que le acerca en ocasiones a Quique González y similares.

Con todo, fui a Sidecar en busca de un latigazo eléctrico que me sacara de mi sopor lapidesco y, sorpresa, la sala estaba bastante concurrida. Fin de la sorpresa. Lapido sigue con esos medio tiempos algo anodinos que brillan gracias a unos textos casi siempre inspirados pero que cojean por unos arreglos trillados a los que, además, la voz algo monótona del granadino no ayuda precisamente. Su nuevo álbum 'De sombras y sueños' cayó casi al completo, y sólo dos magros rescates de 091 -'La canción del espantapájaros' y 'Zapatos de piel de caimán'- y alguno del inicio de su carrera en solitario aportaron algo de nervio a la velada.

No obstante, como agradecimiento por toda la buena música que el hombre ha compuesto y grabado, compré dos CDs y unas camiseta. Que no se diga que no ayudo a la industria nacional.

Vídeo del día: 'El más allá', LAPIDO

Un fantástico diferente

2011-01-24T20:34:00.006+01:00

Cine visto en casa las últimas semanas. Dos sorpresas inesperadas, sobre todo la apuesta por un fantástico diferente made in Suráfrica. Y Woody Allen mantiene las constantes vitales -bueno, hace un par de años- contra todo pronóstico. Pasen y vean.

- 'District 9': Una de las revelaciones de la pasada temporada por su fresca combinación de ciencia ficción y, sí, denuncia social y política. Aunque no lo crean, la cosa funciona, toques de comedia incluidos. Premisa: Los extraterrestres llegan a Johanesburgo y son víctimas de un nuevo apartheid. A partir de ahí, una puesta al día del género fantástico -apartado bichos de otro mundo- hecha con cuatro duros y realzada por una puesta en escena llena de imaginación.

- '2012': La 'Independence day' de nuestros días, también de Roland Emmerich. Rematadamente idiota, pero entretenida por chorra. Cine catastrófico, sin lógica ni pies ni cabeza, en el que los personajes prescindibles mueren sin que el resto arqueee una ceja. El mejor chiste, España es una de las potencias que tiene asegurada una súper nave para que su élite sobreviva. Y pobre John Cusack, qué carrera tan desaprovechada.

- 'Cassandra's dream': Hace ya años que me desenganché del ritual de ir al cine a por mi ración anual de Woody Allen. Y hete aquí que ahora me encuentro con una prima hermana de 'Match point' que parece mentira que sea obra del mismo sujeto que firmó 'Vicky...'. Actores en estado de gracia -incluso el a veces desmedido Colin Farrell-, guión milimetrado y concisión en la dirección.

- 'American splendor': Si no es usted aficionado a los cómics, casi que puede pasar a la siguiente reseña. Porque esta cinta -de hace ya siete años- juega con el biopic, el documental y el mockumentary (falso documental) en torno a Harvey Pekar, autor de la serie de cómics autobiográficos 'American Splendor'. Pekar no es un tipo convencional, pero de ahí a que sea interesante... Sus historias sobre sí mismo y sus frikiamigos fueron una revolución en el mundo tebeístico de hace unos años, pero su vida no conmueve ni emociona. Ni interesa. Sólo el gran Paul Giamatti vale la pena.

'Tensión sexual no resuelta': Como diría el añorado Andrés Montes "¿Pero qué broma es ésta?". Una supuesta comedia de enredos sentimentales y sexuales -hay una escena lésbica que tiene tela- que no tiene gracia ninguna. Mal interpretada, peor escrita y dirigida pretenciosamente -esos planos con grúa, por Dios-, expresa a la perfección el estado del cine español. Y a la panda de 'Muchachada nui' hay que decirles que no hagan un cameo en cada película que se lo pidan. Por su bien y por el nuestro.

Vídeo del día: 'Move on up', CURTIS MAYFIELD

Cuestión de tamaño

2011-01-19T18:35:00.003+01:00

Si tienen ustedes niños que llevar al cine, les recomiendo 'Los viajes de Gulliver'. Los niños lo pasarán bien -bueno, como con cualquier peli para infantes- y ustedes no mirarán el reloj cada tres minutos deseando salir de la sala cuanto antes. No es ninguna obra de arte, ojo, pero es un divertimento entretenido para la muchachada y los mayores podemos disfrutar de algún guiño para iniciados como unos Kiss en miniatura o un hilo musical con Guns n'Roses.

Jack Black es un cómico que tiene bastante gracia si se le deja en su salsa. Este Gulliver moderno que viaja a Liliput como aprendiz de periodista de viajes tiene bastante más chicha que el profe de 'Escuela de rock', película odiosa que el doblaje a cargo de Dani Martín -el de El Canto del Loco, sí, supuesto actor de insufrible dicción- acababa de destrozar.

Junto a los golpes previsibles y las ucronías -éste no es el Gulliver que Swift ideó en el siglo XVIII, lleva ipod-, las mejores bazas de la cinta (para los adultos, se entiende) son el humor socarrón de Black y lo acertado del resto del casting. Por una parte, la sobradamente conocida Amanda Peet y mi descubrimiento de estas Navidades, un bellezón llamado Emily Blunt que quita el hipo vestida de princesa. Y como un buen malo lo es casi todo, el estupendo Chris O'Dowd -el Roy de 'Los informáticos'- borda el papel de general maloso, antagonista del héroe.

¿Es una gran película? No. ¿Es fiel a la novela original? No. ¿Importa alguna de estas cosas?Tampoco. Ojo, no la vería en casa salvo que no me -cosa difícil- quedase otra cosa que ver, pero si hay que llevara un niño al cine y no hay nada made in Pixar a mano, no se lo piensen.

Video del día: 'Personality crisis', NEW YORK DOLLS

Un mal chiste

2011-01-13T19:53:00.004+01:00

Una vez digerido el disgusto del lunes, paso a reflexionar no sobre el Balón de Oro, sino sobre el galardón al Mejor Entrenador del Año, que recayó, como ya saben, en el mejor amigo luso de Preciado. A ver, en 2010 España ganó el Mundial con el mejor juego desplegado por un campeón desde el Brasil del 70, el de los cinco dieces -Pelé, Gerson, Tostao, Rivelino y Jairzinho-; el seleccionador del equipo al que derrotó en semifinales -Alemania, ojo- dice que nunca ha visto a ningún equipo que juegue mejor al fútbol. En la final les muelen a patadas con la aquiescencia del árbitro y el equipo no renuncia nunca al estilo técnico y de ataque, ni siquiera en la prórroga.

La cima del balompié es un Mundial. Siete partidos si llegas a la final. Cada cuatro años. Vamos, que fácil no es. ¿Y no vota todo el mundo a Del Bosque? ¿Pero qué broma es ésta?, como diría el fallecido Andrés Montes. Entre lo del mejor jugador del Mundial a Forlán y el Balón de Oro a Messi, anuncio que dejo de prestar interés a balones de oro y similares, que para chistes malos ya están los ¿periodistas? deportivos de La Sexta o TV3.

Vídeo del día: 'These boots are made for walkin'', NANCY SINATRA

Los mejores de 2010

2011-01-03T14:17:00.009+01:00

El acostumbrado repaso clasificatorio al pasado año, sólo desde el punto de vista musical. Debería leer más y ver más cine y series para hacer listas con más apartados, pero el día tiene las horas que tiene y a mí me gusta bastante dormir. O no hacerlo, según. En fin, año de numerosos discos notables, aunque pocos sobresalientes, al igual que en la variante canciones. Un año sin huella sonora indeleble, pero que sí ha tenido conciertos de nivel a cascoporro. Se han quedado fuera algunos que podrían haber entrado, como Roxy Music, Wilco, Pixies, Chris Isaak, Nana Grizol o Edwyn Collins. Igual mañana mi lista cambiaría. Por cierto, la imagen que encabeza el post es la portada del mejor álbum de 2010 para un servidor.

DISCOS INTERNACIONALES

1- MGMT - Congratulations

2.- ARCADE FIRE - The suburbs

3.- THE NATIONAL - High Violet

4.- THE DRUMS - The Drums

5.- LCD SOUNDSYSTEM - This is happening

6.- VAMPIRE WEEKEND - Contra

7.- BEACH HOUSE - Teen dream

8.- GORILLAZ - Plastic beach

9.- JANELLE MONÁE - The archandroid

10.- EELS - Tomorrow morning

CANCIONES INTERNACIONALES

1.- THE DRUMS - Let's go surfing

2.- EELS - Spectacular girl

3.- MGMT - Flash delirium

4.- EDWYN COLLINS - Losing sleep

5.- LCD SOUNDSYSTEM - Drunk girls

6.- JANELLE MONAE - Tightrope

7.- BELLE AND SEBASTIAN - I want the world to stop

8.- VAMPIRE WEEKEND - Cousins

9.- THE NATIONAL - Bloodbuzz Ohio

10.- BEACH HOUSE - Zebra

CONCIERTOS INTERNACIONALES

1- LCD SOUNDSYSTEM

2 - PET SHOP BOYS

3 - TINDERSTICKS

4 - ARCADE FIRE

5.- BOB DYLAN

6.- THE NEW PORNOGRAPHERS

7 - THE XX

8 - PRIMAL SCREAM

9 - EELS

10 - MARC ALMOND

DISCOS NACIONALES

1.- TACHENKO - Os reís porque sois jóvenes

2.- ASTRUD & COL.LECTIU BROSSA - Lo nuevo

3.- LOS PUNSETES - LP2

4.- TRIÁNGULO DE AMOR BIZARRO - Año santo

5.- DELOREAN - Subiza

CANCIONES NACIONALES

1.- LOS PUNSETES - Estilo

2.- TACHENKO - El resplandor

3.- TRIANGULO DE AMOR BIZARRO - De la monarquía a la criptocracia

4.-LOS PLANETAS - No sé cómo te atreves

5.- ASTRUD - Lo popular

CONCIERTOS NACIONALES

1.- TRIÁNGULO DE AMOR BIZARRO

2.- ASTRUD & COL.LECTIU BROSSA

3.- NACHO UMBERT

4.- MISHIMA

5.- LOS PLANETAS

Cosas que todos deberían leer

2010-12-28T19:57:00.004+01:00

Se me había pasado llenar unos renglones a cuenta de uno de los mejores libros que he leído últimamente, 'Cosas que los nietos deberían saber', de Mark Oliver Everett, más conocido como Mr. E, y sobre todo, como la persona que se esconde tras el seudónimo Eels. ¿Una autobiografía de un rockero soso y sensible de 47 años? Pues es mucho más que eso, porque la vida de E ha sido cualquier cosa menos normal.

Nuestro hombre ha lidiado con la muerte en sus brazos de su padre -un físico nuclear eminente-, el suicidio de su hermana, el fallecimiento de su madre a causa del cáncer y hasta la pérdida de una prima y su marido que volaban en uno de los aviones del 11-S. Vamos, que le ha pasado de todo. Pero en vez de expiar su tristeza en forma de drama salpicado por la tragedia, Mr. E opta por la ironía y la honestidad y prescinde de artificios.

'Cosas que los nietos deberían saber' exuda sinceridad por los cuatro costados sin apestar a la típica obra confesional en la que el autor exorciza sus fantasmas contando su bajada a los infiernos. Es humilde y, cuidado con la palabra, auténtico. O mejor debería decir real. Sin querer destripar mucho, el pasaje en que cuenta que no sabe a quién poner como contacto de emergencia en su agenda del móvil es de lo más desarmante que he leído en mucho tiempo.

Además, aunque cueste de creer, el amigo Everett escribe tan bien como compone, lo que son palabras mayores. Este perfecto equilibrio entre forma y fondo consiguió que el libro alcanzase unas ventas inimaginables en el Reino Unido -donde fue recibido como la respuesta lúcida a los libros de autoayuda-, fenómeno que provocó su lanzamiento en España, donde también ha obtenido un notable éxito, dentro de su género.

Vídeo del día: 'That look you give that guy', EELS

Pague uno, llévese dos

2010-12-21T12:59:00.004+01:00

El fin de temporada anual de conciertos llegó, creo/espero, con MGMT hace unos días en Razzmatazz. Lleno a reventar y constatación, una vez más, de que los conciertos son las nuevas verbenas. Si sobrevivir en una sala atestada ya es algo agotador, que la muchedumbre que te rodea sea en buena medida una masa cateta a la que sólo le interesan los dos hits del debut de la banda requiere una paciencia digna del santo Job.

Porque el fenómeno MGMT resulta curioso. Fueron el hype de hace tres años, con concierto irregular en el Primavera Sound incluido, y no hay nadie que no bailara (o escuchara, vale) aquel año un bombazo llamado 'Kids'. El consiguiente álbum, 'Oracular spectacular', ofrecía un electropop con cierto barniz psicodélico y un encanto moderno. Un buen disco que, seamos sinceros, nadie esperaba que fuera seguido por un segundo trabajo tan apabullante como 'Congratulations'.

Aquí la psicodelia sesentera no es un aderezo más sino que, bien entendida y digerida, es la base de un disco caleidoscópico, en el que las canciones cambian de piel y se acercan a Flaming Lips o Spiritualized. Un sonido menos inmediato y más adulto plasmado en grandes temas, carentes eso sí de punch comercial.

Y hete aquí que Razzmatazz se llenó de una parroquia bastante joven a la que traía el fresco el andamiaje musical de los nuevos MGMT. Ellos habían venido a hacerse fotos para el facebook y a dar saltos con sus dos temas predilectos. Con lo cual, y dado que la banda alternó casi matemáticamente canciones de uno y otro disco, fue como asistir a dos conciertos casi simultáneos por el precio (caro) de uno: el del grupo que editó 'Oracular spectacular' y concitó la atención mayoritaria, y el de la banda que defendía un disco que pocos queríamos escuchar.

¿Y ellos? Pues bien, más sólidos de lo que cabía esperar tras su paso por el Primavera de hace dos años -ahora son un quinteto- y aplicándose en los matices que adornan sus nuevas canciones. Sin embargo, el sonido fue malo al principio y al final de la actuación, lo que, sumado a lo antes explicado, me deja un poso de insatisfacción y las ganas de repetir en mejores circunstancias.

Vídeo del día: 'Flash delirium', MGMT

Incorrección política

2010-12-15T18:56:00.008+01:00

- 'El desafío: Frost contra Nixon': Reconozco que me resulta imposible disociar esta película de mi interés por la política y el periodismo. Es decir, no tengo claro que sea una gran película, pero sí que me fascina la historia del encuentro entre Nixon, el soberbio, y Frost, el chulito. Lo que sí aprecio es que Frank Langella es mucho mejor que el sobreactuado Anthony Hopkins haciendo de Nixon, y que Kevin Bacon es un intérprete infravalorado pese a que posiblemente sea el mejor de su generación.

- 'Virgen a los 40': Sí, es de hace cinco años pero se me escapó en su momento y tampoco esto es un repaso a la actualidad En fin, decepción en toda regla pese a llevar el sello de la factoría Apatow; de hecho, es su debut como director. Chistes olvidables, escaso ritmo y personajes sin chicha conforman el asunto. Ni reunir a Steve Carell, Seth Rogen o Paul Rudd levanta la función, aunque siempre quedará esa mujer de esquivo y magnético atractivo que es Catherine Keener. Ah, y desarma comprobar como uno de mis grupos y temas favoritos (Asia y 'The heat of the moment') de cuando tenía 14 años son ahora sinónimo de mofa y escarnio. Y con razón, me temo.

'Watchmen': La adaptacion fílmica del legendario cómic reseñado por aquí hace unas semanas no decepciona. No tengo claro si ocurrirá lo mismo con quien no conozca la obra maestra de Alan Moore, pero tengo la impresión de que, pese a su extendido metraje y su trama poliédrica, 'Watchmen' constituye un excelso banquete de imágenes. Punto extra además por su excelente uso de la banda sonora.

- 'In the loop': Otra sobre política, pero en el apartado sátira salvaje. Al documentarme en internet he descubierto que el film es un spin off de 'The thick of it', una serie británica sobre las interioridades del Gobierno de Su Majestad. Como 'Yes, Minister' pero con tacos y más cañera. 'In the loop' se centra en los entresijos de la especial relación transatlántica (EEUU y Reino Unido) y reparte leña a diestro y siniestro. No obstante, la trama se hace algo cansina hacia el tercio final de la cinta y sólo el maravilloso personaje del hijo de puta del jefe de prensa del nº 10 de Downing Street evita el hastío.

- 'Into the storm': Interesante tv movie de HBO y BBC sobre Churchill y su actuación como primer ministro durante la II Guerra Mundial. Sí, otra sobre el Gobierno de la pérfida Albión. Tremendo Brendan Gleeson como el político de los puros, los tragos y las frases para la historia. La peli recoge el testigo de 'The gathering storm', centrada en la vida de Churchill antes del conflicto bélico. Me trago todo lo relacionado con la Segunda Guerra Mundial y certifico que 'Into the storm' cumple con creces.

Vídeo del día: 'You send me', SAM COOKE

Desolación

2010-12-14T19:46:00.002+01:00

No voy a escribir nada sobre Enrique Morente que mejore lo que está apareciendo en la prensa sobre él y, sobre todo, sobre su música. Sólo voy a recordar que, además de un artista genial e irrepetible, era una persona amable y humilde que me atendió con paciencia y simpatía una vez que le llamé a su casa hace exactamente 15 años. Un grande en todos los sentidos. Adiós, maestro.

Vídeo del día: 'Granaína', ENRIQUE MORENTE

Está bien pero tampoco mata

2010-12-09T19:26:00.008+01:00

Con el título ya está casi todo dicho, pero voy a extenderme un poco. He aquí dos series -en plural la frase no queda igual de bien- de formato corto (22-24 minutos) que han tenido bastante éxito en EEUU y que son bastante recomendables si uno no tiene nada mejor que ver. Pero hay todo un mundo catódico ahí fuera y el día sigue teniendo 24 horas, con lo que yo he abandonado ambas en el séptimo u octavo episodio con cierto dolor de corazón que, si les soy sincero, tampoco ha durado demasiado.

A la protagonista de 'Nurse Jackie' la habrán reconocido porque es Edie Falco, más conocida como Carmela Soprano en una conocida serie de mafiosos en chándal. Ahora es una enfermera y madre de familia agobiada y enganchada a los tranquilizantes, aunque, a diferencia de un famoso médico cojo de ficción, ella se preocupa de verdad por los pacientes y por sus seres queridos. Eso no quita que se zumbe al farmacéutico del hospital para acceder sin problemas a los barbitúricos.

Lo que no me ha convencido de la serie es todo lo demás. El resto de personajes son caricaturas apenas esbozadas, como la doctora inglesa superpija, la becaria de enfermería o el joven médico guaperas e ignorante. La mezcla de drama y comedia que tanto se lleva hoy en día chirría aquí un poco, ya que los saltos entre un tono y otro son demasiado acusados. Manca finezza, en resumen. Eso sí, la Falco está inmensa y vale la pena asomarse a la pantalla sólo por ella.

Por otra parte, 'Modern family' adopta el modelo de falso documental tipo 'The office' para diseccionar lo que quiere ser la familia actual made in USA. Un matrimonio -tonto él, soberbia ella- con dos hijos, el madurito padre de ella y su segunda mujer -una colombiana de toma pan y moja, su foto encabeza este blog- más el hijo gordito de ésta, y la pareja gay -uno de ellos también hijo del sesentón- que acaba de adoptar una niña vietnamita.

Por lo leído antes de su aterrizaje en España, pensaba que 'Modern family' destilaba más mala uva. Pero no. Tiene cierta acidez, pero convenientemente rebajada por la correspondiente dosis de sacarina -o moralina, como quieran-. Vamos, que de ahí a dinamitar la institución familiar, como anunciaban algunos cuando se estrenó en EEUU media un trecho.

Al cabo de unos cuantos capítulos, el tema de "siempre-nos-peleamos-pero-en-el-fondo-nos-queremos" acaba por cansar. Lo mejor es lo cabrón y pasota que puede ser el abuelo casado con morenaza, encarnado por Ed O'Neill, conocido también como el marido holgazán de 'Matrimonio con hijos'. Si les interesan los premios, 'Modern family' -título intraducible, imagino, al igual que 'Nurse Jackie'- se impuso en los últimos Emmy como Mejor Comedia frente a la gran favorita, ese engendro para adolescentes con dudas llamado 'Glee'.

Ah, Edie Falco también se llevó su Emmy hace unos meses como actriz de comedia. En categoría dramática ya había ganado tres por 'Los Soprano'.

Vídeo del día: 'La mel del meu rebost', BIKIMEL

Cinco goles como cinco soles

2010-12-01T19:26:00.005+01:00

Ahora sí que voy a por el partido, como dijo Mourinho cuando metió a Lass. Ay, que me parto. Anyway, como cada seis meses, los personajes del derbi -ahora clásico, al parecer- diseccionados uno a uno.

VALDÉS: Se ganó que Pep le envíe a la grada en Pamplona. Sobreexcitado como un crío, se jugó la expulsión -con penalti incluido- en un partido cuesta abajo y montó un lío que dio vidilla al madrid al final de la primera mitad.

CASILLAS: Un par de manos oportunas no le redimieron de su error en el segundo gol. Empieza a evidenciar problemas -recuerden el Milan- en los centrochuts por su derecha.

ALVES: Su partido más sereno desde que viste de azulgrana. Ni entró en refriegas ni descuidó su espalda.

RAMOS: Anda mal el chico. Todo arranca en verano cuando le dicen que, por fin, jugará de central como él quiere. Pero Maicon no viene y encima traen a Carvalho. Desde entonces, no da una a derechas y anda sobrerrevolucionado, lo que, en su caso, es bastante. Lo raro es que aguantara tanto antes de desquiciarse.

PIQUÉ: Sobrado. Como futbolista, pudo hasta hacerse la manicura. Como persona, en el campo, le pierde la soberbia en ocasiones.

PEPE: Sorprendemente sosegado para lo que acostumbra dado la que estaba cayendo. Si salía de la cueva a buscar a Messi, se colaban tres.

PUYOL: Pletórico. Corrigió la línea, reprendió a Piqué y evitó que el equipo se acomodara.

CARVALHO: El pretoriano de Mou tenía clara la consigna: sacar a Messi del partido. Casi lo consigue. Por lo demás, sus carencias a campo abierto quedaron desnudas. Esto no es el Chelsea.

ABIDAL: Comedido y generoso en la ayuda, pasó bastante desapercibido y sin noticias de Di María.

MARCELO: Cada cierto tiempo, desde Madrid se intenta vender la moto de que es el nuevo Roberto Carlos, un espíritu libre que ataca y ataca desde la posición de lateral izquierdo y bla bla bla... Paparruchas. Le sigue viniendo muy grande la camiseta blanca.

BUSQUETS: Cuanto menos se le ve, mejor juega. Posición, posición y posición.

KHEDIRA: Uno de los peor parados en el fiasco merengue. No hizo nada, ni faltas. Para eso ya estaba Lass y se habrían ahorrado 15 millones.

XAVI: La votación para el Balón de Oro se cerró antes del partido. Pero vamos, esta claro ¿no?

XABI ALONSO: Hizo lo que pudo dentro del naufragio generalizado y tuvo el gesto torero de dar una patada seguida de disculpa para detener el baile de pases del Barça. Sus declaraciones tras el pitido final también son de chapeau.

INIESTA: Partido memorable, hipnotizando a los rivales y saliendo por donde menos se le espera. ¿Balón de Plata, de Bronce?

DI MARÍA: Uno de los argentinos con menos sangre que he visto. Si en ataque es (habitualmente) una flecha, en defensa tiene mucho que aprender.

VILLA: Tras un par de meses de ajuste al equipo, ha sincronizado su reloj con el de Messi y va a por todas. Pelea como Eto'o y es mejor futbolista.

ÖZIL: En el Mundial ya desapareció a partir de octavos. Es joven y tiene mucha clase, pero tiende a desaparecer en las batallas decisivas. El esquema de Mou, además, no le beneficia.

MESSI: Magnánimo, acepta perder focos al no anotar para crecer (sí, aún más) como futbolista. Irrepetible.

BENZEMA: No se le vio. Lógico, dada su posición y el partido del Madrid. Aún no ha jugado bien un partido grande en toda su carrera. Florentino le ha dado hasta mayo.

PEDRO: Ha recuperado su mejor forma y no para. Su sprint al área pequeña para empujar el segundo gol es de escuela de fútbol.

C. RONALDO: Víctima de su propio personaje, le puede la ansiedad. No es que el mundo entero le odie, es que sus compañeros no tragan sus desplantes sobre el césped.

GUARDIOLA: El problemilla con CR7 fue el único lunar de su actuación. Supo corregir tras el descanso el correcalles en que se convirtió el choque al final de la primera parte.

MOURINHO: Sale muy tocado como entrenador. Podía haberse fijado en Pellegrini el año pasado, pero se imitó a sí mismo (Inter) encerrando al equipo atrás de salida. Sin presión de sus delanteros -la que hicieron Milito o Eto'o-, parecía un suicidio. Luego se aplicó la eutanasia al adelantar la defensa y seguir sin atacar la salida de balón del Barça. Su única respuesta táctica fue meter a Lass a intentar taponar la sangría.

Vídeo del día: 'Cinco goles como cinco soles', FCB

Más que un club

2010-11-29T19:20:00.007+01:00

No, todavía no entro a diseccionar el derbi o clásico. El título del post viene a cuenta del Primavera Club, el hermano pequeño del Primavera Sound que se ha celebrado de miércoles a domingo en Madrid y Barcelona y que ha supuesto la bandera a cuadros para quien esto escribe de un mes intenso y extenso en lo que a conciertos se refiere. A causa del cansancio acumulado, este año he optado por aparcar el objetivo principal del evento -descubrir en salas pequeñas nombres prometedores de la escena alternativa- y ver sólo tres conciertos de nombres contrastados. También esto resultó duro, como luego les explico.

TRIÁNGULO DE AMOR BIZARRO

Miércoles, Apolo, 22.30. Tercer bolo de los gallegos que veo este año. Sorpresa, poco, como imaginarán, pero el vendaval sonoro que desatan resulta misteriosamente adictivo y les veo muy en forma, como ya expliqué a cuenta de su actuación en el festival al aire libre que se monta en el Maremàgnum. En esta ocasión, les vi apoyado en el lateral del escenario, con lo que pude constatar que para tener un grupo hoy hay que haber estudiado Ingeniería Electrónica dada la cantidad de pedales, amplis y cachivaches varios que había por el suelo.

EDWYN COLLINS

Jueves, Bikini, 22.00. La historia de este hombre, por si alguien aún la desconoce, es tremenda. Lideró una original banda dee pop en los 80, Orange Juice, y luego emprendió una carrera en solitario modesta pero no carente de interés. Hace cinco años, un derrame cerebral le dejó casi en estado vegetativo. Muy lentamente, fue recuperando funciones como el habla y el movimiento, a pesar de que le ha quedado una mano inhábil y le cuesta acabar las frases. Con todo, ha sacado un disco notable ('Losing sleep') y se ha ido de gira embarcando a amigos -Boz Boorer, teclista y co-compositor de Morrissey;Paul Cook, bateria de SexPistols- y familiares.

Con el aforo casi lleno y sin necesidad de abrir la sala anexa en Bikini, el amigo Collins se marcó un concierto entrañable y sólido, sin que sintiéramos lástima por él como me ocurrió cuando le vi en el Summercase 2007. Respaldado por una banda solvente, sentado en un taburete y leyendo las letras en un atril, el ex Orange Juice repasó su flamante trabajo, su trayectoria como solista y también los mejores temas de su conjunto ochentero.

El muy zorro nos desarmó además de con su arte con un sentido del humor a prueba de bombas, como cuando olvida los nombres de sus acompañantes o se ve incapaz de acabar una frase y tira por la calle de enmedio. Sin dramatismos, sin tragedias, el tipo está encantado de haber vuelto a la vida y lo transmite. El súmmum del buen rollo -bien entendido, ojo, nada de rastas y canutos- fue cuando subió su hijo adolescente a hacer la segunda voz de un tema. El chaval cantó, se marcó unos bailes new wave muy graciosos, acabó, besó a papá y debió de decirle algo como "ya volveré al hotel, me voy a un sitio que se llama L'ovella negra a ver si pillo".

El respetable tardó en arrancar y seguramente se deba a que Don Edwyn repetía actuación al día siguiente en el Casino de l'Aliança, un marco realmente apropiado, y los fans más devotos estaban en otras salas de la ciudad catando propuestas ignotas reservándose para el coqueto teatro. Así, un rugido de aprobación saludó 'A girl like you', mientras viejos temas como 'Rip it up' cosecharon escasa aprobación de salida.

Balance: Una horita de notable actuación, un tipo encantador y encantado, y la sensación de ser mejor persona al salir.

TEENAGE FANCLUB

Viernes. Apolo. 23.30. Salgo del concierto de Suede en Razzmatazz, recojo a un pasajero y emprendemos viaje a Nou de la Rambla. En la puerta, lo que me temía. "Aforo completo en la 1, podéis pasar a La 2". Entramos. Salimos. mi copiloto no se rinde, mueve los hilos y entramos a la sala 1, que se ve nutrida pero tampoco a punto de reventar.

El caso de Teenage Fanclub resulta curioso, con 20 años de carrera a su espalda y el status de clásicos de un género ya por sí neoclásico -Beatles + Byrds-. Servidor tiene cuatro discos de los escoceses y le gustan lo normal, ni mucho ni poco. Están bien, como se suelen decir, pero soy incapaz de recomendarles una canción sin mirar los créditos.

Y así resultó el concierto. Pulcro, aseado, en definitiva, aséptico. Es la primera vez que les veo en vivo y la sensación de que su talento musical está lastrado por una alarmante presencia de horchata en la sangre aún me acompaña. Lástima.

MALE BONDING

Sábado. Apolo. 1.00. Grupo malo, sin canciones ni personalidad, a medio camino entre el grunge más pesado y el indie rock noventero más plomizo. Es lo que tienen los festivales en los que descubres grupos -los de la marca Primavera-, que a veces se gana y a veces se pierde.

Vídeo del día: 'In your eyes', EDWYN COLLINS

De nostalgias y emociones

2010-11-29T14:20:00.012+01:00

Recibí con ardor el primer álbum de Suede en 1993, y también su continuación y depuración de estilo ('Dog man star') al año siguiente. La herencia del Bowie de 'Aladdin sane' puesta al día con inspiración, personalidad y una prestancia escémica al alcance de muy pocos. Un grupo mágico como casi ninguno sobre el escenario. Luego vino el más comercial e irregular 'Coming up' y la decadencia total de 'Head music' y 'A new morning'. Hasta el doble de caras B de la primera época 'Sci-fi lullabies' refulgía al lado de dos discos entre flojos y directamente malos.

Por todo ello, me pregunto si era necesaria la vuelta de Suede a los escenarios siete años después de su última gira. Si hubiese sido para rememorar exclusivamente sus primeros años en un reprobable por nostálgico remember, vale; pero tocar en vivo un grandes éxitos de inminente aparición en el mercado no parecía a priori que constituyese una deuda con sus seguidores. Como acostumbro, estaba equivocado.

Porque, como dijo el filósofo, el público ha cambiado. Una horda juvenil chillona y saltarina que antes saldría de casa sin pantalones que sin su móvil con cámara ha reemplazado a los viejos fans para satisfacción de la banda y horror mío. La nueva versión de la chusma que acude a conciertos ha reemplazado el mechero en alto en las baladas por enseñar a la concurrencia el iphone o la blackberry en todas las canciones.

Viene esto a colación porque, aparte de la lógica incomodidad que supone estar rodeado de tal gentuza -sala llena, entradas agotadas- no deja de sorprenderme que se reciba y coree igual una chusta como 'Everything will flow' que una joya imperecedera como 'The wild ones'. Como decía antes, la banda supongo que encantada de ser recibida como en sus mejores tiempos. Formación segunda época -quinteto y sin Bernard Butler a la guitarra-, con protagonismo exclusivo para Brett Anderson, que sigue poseyendo una voz estupenda. El repertorio me pareció mejorable, aunque si vienes a presentar un greatest hits entiendo que no te salgas mucho del guión.

Así, hubo intensos momentos de inspiración como 'Animal nitrate', 'The drowners', o 'She' y otros de paroxismo generalizado entre el respetable como 'The beautiful ones' y 'Trash'. Eché en falta una de mis favoritas -'We are the pigs'- pero obtuve a cambio el gustirrinín íntimo de volver a escuchar en directo una de mis 10 canciones preferidas de todas las épocas, la inmortal 'So young'.

Los Suede de 2010 suenan bien y ofrecen un buen concierto. Sin embargo, todo me parece correcto y bien ejecutado, que no emocionante como antaño. Ese Brett subido a los monitores brazos en cruz y micro en mano actúa como todo un profesional, pero no atisbo ni rastro de la magia que atesoraba hace unos años, eso que hacía que se te pusieran los vellos de punta. Imagino que eso pasa con todos los artistas, pero con éstos me toca la fibra sensible el asunto, supongo porque aún recuerdo la noche en que me quedé mirando la radio con cara de bobo cuando sonó 'So young' en Radio 3.

Vídeo del día: 'Killing of a flashboy'

Clásico vigente

2010-11-24T19:17:00.006+01:00

Por una vez me he saltado el orden cronológico ya que parecía lógico situar la crónica de Arcade Fire justo después del repaso a su disco. Pero si el bolo de los canadienses fue el domingo, el sábado asistí a un tipo de concierto cada vez más en boga. La gente del festival inglés ATP los bautizó como Don't look back (DLB) y consisten en que un artista interpreta íntegro un álbum ya antiguo de su trayectoria. Así a bote pronto, pienso en algunos de estos bolos que haya visto y me salen 'Inercia' (Lagartija Nick), 'It takes a nation of millions to hold us back' (Public Enemy), 'Some friendly' (The Charlatans) o 'George Best' (The Wedding Present).

El que paso a referir corresponde a uno de mis 10 discos favoritos: 'Screamadelica' (1991), de Primal Scream. El bolo se incluía en la programación de fastos del 10º aniversario de Razzmatazz y, aunque venía con pinta de gran exclusividad (Londres, Madrid y Barcelona) ya ha sido anunciado como parte del próximo FIB, ese festival para ingleses que se hace en España.

Normalmente, los conciertos de este tipo empiezan con la interpretación del álbum en cuestión, y luego, con pausa o a piñón, suelen caer unos cuantos hits. En este caso,sin embargo, los escoceses arrancaron con un set de grandes éxitos de 50 minutos: desde las rollingstonianas 'Rocks' o 'Jailbird' a las mucho más venenosas 'Shoot speed kill light' o 'Swastika eyes'. Curioso, porque lo que sería la recta final soñada de cualquier noche de festival fue en este caso poco más que un autotelonero que se despachó con eficiencia y profesionalidad.

La pasión, el desenfreno, el groove... llegaron luego, tras 15 minutos para refrescarse, como se decía antes. Como en el disco, 'Movin' on up' para abrir boca, con su coro gospel contagioso y la parroquia -apenas dos tercios de aforo- extasiada. A continuación, algo más de una hora con el orden del álbum sabiamente modificado en aras de la continuidad del espectáculo.

Psicodelia bien entendida, soul lisérgico, destellos de dub... todo lo que hizo de 'Screamadelica' EL DISCO en su momento brilló sin perder un ápice de modernidad, con ese 'Higher than the sun' que nunca me había covnecido tanto como el sábado pasado. Y el broche, demoledor, con primero 'Loaded' -y su intro grabada de 'We wanna get loaded and we wanna have a good time', el ritmo de 'Sympathy for the devil'- y el apoteósico rock'n'rave de 'Come together' con esa corista negra llevándonos al cielo con su mantra de 'come together right now'.

Tan gloriosa noche me lleva días después a preguntarme por qué el presente de Primal Scream es tan anodino. No se puede estar siempre inspirado hasta la genialidad, pero hace ya una década -desde 'Accelerator' (2000)- que no se acercan a la excelencia. Lástima, porque fueron, durante un tiempo, el mejor grupo del mundo, en disco y en directo.

Vídeo del día: 'Don't fight it, feel it', PRIMAL SCREAM

... y en directo

2010-11-22T18:37:00.003+01:00

Los conciertos en domingo deberían estar prohibidos. Y dos domingos seguidos, más. Y si además este mes hay un carrusel de conciertos que no acaba nunca, pues... En fin, ayer era domingo y tocaba aplicar la prueba del algodón en directo a Arcade Fire. Por si alguien no quiere leer todo el texto, avanzo mi conclusión: son el mejor grupo para todos los públicos del mundo.

Parecía un reto imposible llevar a los canadienses a un recinto como el Palau Sant Jordi. Efectivamente, era imposible. Llenarlo, quiero decir. Así que un telón cerraba la grada de un fondo dejando para el respetable las dos gradas laterales -repletas- y la pista, espacio éste donde se estaba razonablemente cómodo. Calculo unas 9.000 almas e inicio ahora el no por tradicional menos reclamado apunte de sociología barata.

Mientras en las gradas -repletas- se acomodaba el personal más talludito, el fregao estaba habitado en gran parte por ese tipo de gente que se pasa el concierto de espaldas al escenario porque lo que mola es la fiestuqui con los coleguis, que celebra cada inicio de canción como si todas fueran la mejor que han oído en su vida, que no se entera de nada pero lo graba todo brazo en alto desde 50 metros sin apenas luz, que a la que no conoce una canción empieza a contar en alto que anoche se tomó cinco copas y su colega sólo cuatro el muy moñas, ja ja ja...

Así que había que situarse con cuidado calibrando si el vecino era cretino o imbécil, como ha atestiguado en el anterior post el amigo David. Al menos, en la pista era el sonido era más que correcto, a diferencia de la grada, donde se escuchaba una bola de sonido empastado. En lo visual, una acertada escenografía con un modesto pero efectivo set de luces y una pantalla tras la banda que jugaba con tomas de la actuación y proyecciones varias.

Al lío. Con tres discos que no bajan del notable, el repertorio eran todas bazas seguras. Desde 'Ready to start' -lógicamente, la primera- hasta el bis con 'Keep the car running' y 'Wake up', Arcade Fire jugaron al límite del reglamento, con un despliegue de entrega e intensidad pocas veces visto por quien esto escribe. Eso no garantiza un buen concierto, porque además hace falta un arsenal de canciones redondas y una actitud que no caiga en la grandilocuencia. Eso, sin ir más lejos, les diferencia de un famoso cuarteto irlandés y del novio de Gwyneth Paltrow.

Hubo peros, como cada vez que canta Régine Chaffagne, con ese registro vocal tan próximo a Björk y tan cansino. Asimismo, aunque no sea especialmente grave, me pregunto si es necesario intercambiarse los instrumentos a cada canción como si estuvieran jugando a las sillas. Y para seguir con los instrumentos, añadiré que las dos violinistas resultan prescindibles la mayor parte del concierto y que aún no entiendo para qué sirven dos baterías tocadas al unísono.

Con todo, son un huracán en plena forma. Adictivo, contagioso. Y arremeten con 'Rebellion (lies)' y gritas, cantas, saltas -el que pueda- como el resto de borregos a tu alrededor. Sí, amigos, los canadienses tienen tal poder de convicción que acabas convertido tú también en borrego. Pero feliz.

Vídeo del día: 'No cars go', ARCADE FIRE

La prueba del algodón, en disco...

2010-11-19T14:20:00.004+01:00

Como un artista se debe a su público, a 48 horas del concierto de Arcade Fire en Barcelona paso a desmenuzar canción por canción 'The suburbs', tercer álbum de los canadienses y objeto promocional de su visita. Ya adelanto que mi disco favorito de 2010 está entre éste y 'Congratulations', de MGMT.

'The suburbs': El piano trotón inicial suena a Madness. Luego, un medio tiempo con coros y violines celestiales más orientados al pop psicodélico que sus dos álbumes anteriores. Aquí hay, sin duda, un golpe de timón.

'Ready to start': Una especie de remake de 'No cars go', de su disco anterior, con las guitarras calcadas del 'Last nite' de los Strokes.

'Modern man': Podría colar como un modesto hit de alguna banda new wave americana de 1981 tipo The Cars. Contenida y muy radiable.

'Rococo': Título apropiado para un tema semiorquestal muy Arcade Fire en el sentido tradicional del término. En algún momento, el abuso del crescendo les acerca peligrosamente a Coldplay o U2. Cuidado.

'Empty room': Vamos, vamos que nos vamos. Zapatilla rockera para una canción con celestiales voces femeninas que finaliza antes de llegar a ningún sitio. Como de compromiso.

'City with no children': Arreglos de órgano aparte, otra melodía con riff salida directamente de los primeros 80. Sería redonda de no ser por un estribillo metido con calzador.

'Half light I': Preciosa gema de orfeberería pop y uno de los mejores ejemplos de cómo encajar instrumentos de cuerda en el género. Una maravilla.

'Half light II (No celebration)': Aunque lo parezca, no es un descarte de 'Funeral', el debut de los canadienses. Quizás la canción más fiel del disco a lo que los fans esperaban, aunque el ritmo electrónico que la sustenta sea novedad. Para cantar a pleno pulmón.

'Suburban war': Aunque por ahí he leído que 'The suburbs' acercaba a Arcade Fire a la órbita de Springsteen, yo de quien me acuerdo es de los Waterboys y sus dos fantásticos primeros discos, antes de que a Mike Scott le diera por la vena celta. Para muestra, este botón.

'Month of may': Otra de rock americano ochentero, veloz y guitarrera como ninguna otra del combo. Da miedo imaginársela en directo.

'Wasted hours': Un medio tiempo sin demasiada historia. Tan agradable como inofensiva. De lo más flojo del lote.

'Deep blue': Interesante proyecto de canción que habría llegado a cotas excelsas si el grupo hubiera optado por vestirla con sonidos más atrevidos y no con los habituales en su armario.

'We used to wait': Un piano casi monocorde y unos esporádicos latigazos de guitarra avisan de que tarde o temprano llegará el estallido. Épica sonora bien entendida, ajustada al guión, sin efectismos.

'Sprawl (Flatland)': Lamento en tono confesional repleto de nostalgia por la infancia vivida en los suburbios, eje temático del disco.

'Sprawl II (Mountains beyond mountains)': Animado reverso de la anterior en clave pop con reminiscencias a The Go! Team y similares.

'The suburbs (continued)': La típica coda que cierra el álbum para enfatizar el carácter conceptual del mismo y que no aporta nada.

Inyección de nervio

2010-11-18T13:43:00.003+01:00

Frío, soso, desganado, carente de alma... Todo eso me pareció hace algo más de dos años el concierto de Interpol en el fenecido festival Summercase. Por ello subí el domingo al Sant Jordi Club -esa especie de pabellón de calentamiento anexo al gran recinto- con pocas expectativas respecto a lo que iba a ver. El nuevo disco de la banda, homónimo, tampoco permitía hacerse ilusiones. Es más malo que pegarle a un padre. Y el anterior, 'Our love to admire' tenía tela también. Así que confiaba yo en las excelencias de las seis o siete buenas canciones repartidas en sus dos primeros álbumes para pasar una velada agradable. Porque a Surfer Blood, el prometedor combo que oficiaba de telonero, no llegué a verlo.

Total, que debía de ser mi día de suerte. Primero, llego y descubro que el pinchazo de público es importante, y que sólo unas 3.000 personas aguardan a las estrellas de la noche, cuando el local podría acoger a casi el doble. Bueno, a 40 pafias la entrada tampoco sé de qué me extraño.

Segundo, sale Interpol al escenario y ofrece una actuación notable, con uno de los mejores sonidos que he escuchado en directo desde hace bastante. El cuarteto ha incorporado un teclista para los conciertos y ha reemplazado provisionalmente al bajista que se fue con David Pajo, un histórico de la escena alternativa (Slint, Tortoise) que ahora ejerce de mercenario de lujo. Todo un acierto.

De este modo, los discretos temas recientes pasaron sin causar daños irreparables y los aciertos de épocas pretéritas sonaron inspirados: 'Evil', 'Slow hands', 'NYC', Obstacle nº 1'... Para mi sorpresa, no interpretaron 'PDA', una de sus tres o cuatro mejores canciones, pero tampoco tengo demasiada queja. Sólo constatar que, al igual que los Cure del periodo post 'Wish', los neoyorquinos tienen cuatro modelos de canción y de ahí no hay quien les saque.

Vídeo del día: 'Untitled', INTERPOL