Un sabio llamado Ecclestone

No aguanto más. Intento no hacer mucho caso pero las sandeces que se escuchan en esta campaña electoral me logran vencer. Seguro que algunas las conocen, pero les ofrezco una apresurada selección de majaderías y despropósitos a cargo de candidatos y otras hierbas que pacen en los prados de la política.

1.- El candidato de ERC a la alcaldía de Barcelona, Jordi Portabella, apuesta por el interculturalismo frente al "caduco multiculturalismo". Es lo que yo vengo diciendo desde hace años, si es que está claro.

2.- El ministro de Industria, Joan Clos, de inolvidable paso al frente del consistorio barcelonés, se ha quejado de que el mandamás del Mundial de Fórmula 1, Bernie Ecclestone, condicione un Gran Premio en Valencia a que el PP gane las próximas elecciones en esa comunidad: "Debe de pensar que somos una república bananera o que somos gilipollas". Habrá pensado lo segundo, más bien.

3.- "Barcelona necesita una alcaldesa, las mujeres tienen capacidad de conectar con la vida cotidiana. No puede ser que la política se sustente sólo en la razón". He aquí mi predilecta, Imma Mayol, de ICEV-EUiA -algún día les ilustraré sobre lo que significan todas estas siglas- y esta perla que se comenta casi por sí sola. Tantos años de lucha por la igualdad entre sexos y ahora viene Mayol y se la carga de un plumazo. En cuanto a lo de la razón, estoy de acuerdo: es mucho más descansado gritar consignas que dar explicaciones. Ecclestone, es usted un sabio.

4.- La escritora Maria de la Pau Janer, número 8 en las listas del PP balear a las autonómicas afirma que no comparte «la ideología de los populares» y que mantiene su apoyo en Cataluña al líder de CiU, Artur Mas. La ganadora del Premio Planeta 2005 no descarta convertirse en consejera del Gobierno autonómico si Matas renueva mandato. O esta señora es muy lista o el síndrome Ecclestone ha llegado a Mallorca. En el segundo caso, no sabría decir quién es el afectado, si Matas o Janer. Por cierto, no he leído sus libros pero sí varios artículos de prensa de Janer: entiendo a Juan Marsé y lo que dijo cuando el Planeta.

Y me van a perdonar que no me extienda más. Voy a documentarme para una segunda entrega con especial atención a esa mina que es el Ayuntamiento de Sevilla. De hecho, ése es el motivo principal de que Sobrevalorado se tome unos días de descanso.

Tema del día: 'Keke Rosberg', SINIESTRO TOTAL

Qué cerca veo el final

Suerte que ya tenía pensado de qué iba a escribir hoy, porque con el (nuevo) ridículo futbolístico que me bulle en las venas, me hubiera costado evitar el típico exabrupto de forofo, tipo "son unos mercenarios". Anyway, hablemos de televisión, cómo no, y de una serie de qualité, y como tal, condenada a una vida breve y azarosa. Me refiero a 'Studio 60', que arrancó el jueves pasado en Canal +, y cuya primera temporada está a punto de concluir en EEUU sin visos de que vaya a haber una segunda.

'Studio 60' narra las vicisitudes personales y profesionales del equipo de un mítico programa de la televisión estadounidense -el referente real es 'Saturday Night Live'-, que la dirección de su cadena trata de reflotar devolviendo a sus puestos a los dos responsables que le dieron éxito años ha: Un guionista y un productor ejecutivo interpretados por Matthew Perry y Bradley Whitford. ¿Quiénes? Pues Chandler en 'Friends' y Josh en 'El ala Oeste de la Casa Blanca'.

Precisamente el responsable de la serie, Aaron Sorkin, fue el cerebro que ideó la fantástica serie sobre el presidente Bartlett, y ya había tocado el asunto de la televisión por dentro en otra serie que nunca se ha emitido en España, 'Sports night'. Sorkin se ha llevado palos de la prensa norteamericana, que entiende que su producto peca de demasiadas referencias al medio televisivo que sólo cogen los muy familiarizados con él. Es decir, que encima, para un españolito puede resultar aún más difícil entender de qué demonios están hablando.

Prueba empírica: este su bloguero y el primer episodio, uno frente a otro. Bien, el guionista y su ex (una actriz-cantante) discuten porque ella ha actuado en el programa de Pat Robertson. Aunque se desconozca que el reverendo Robertson es el más famoso telepredicador de ultraderecha del país del Tío Sam, los diálogos permiten hacerse una idea. ¿Que si yo lo sabía? Hagan sus apuestas.

Mi veredicto: notable alto. Entre que los protagonistas son mis dos actores favoritos de dos de mis series predilectas, el estilo 'walk and talk' de Sorkin, y que el mundo de la televisión siempre me ha fascinado, concluyo que me encanta 'Studio 60'. Ah, lo de 'walk and talk' lo he aprendido hace un rato documentándome por ahí, y consiste en una técnica de rodaje según la cual los actores van andando y hablando por pasillos, siempre precedidos o seguidos por la cámara, con lo que la acción gana en dinamismo y no se reduce a los mismos cuatro decorados.

Ahora, las malas noticias. La emisión de la serie por la NBC se interrumpió en febrero a falta de seis capítulos, previstos para ofrecerse a partir del 24 de mayo. Puede que se emitan todos, o que no. Pero nadie apuesta por una segunda temporada a causa del bajón de las audiencias. Snif.

Tema del día: 'The greatest', CAT POWER

Pero qué público más triste tengo

La ventaja de tener una agitada vida social es que uno se ahorra el bochorno de ver por la tele el ridículo del Barça en Getafe. La excusa de ayer era un showcase de La Habitación Roja en el que dos de sus componentes presentaron las canciones de su nuevo trabajo, 'Cuando ya no quede nada'. El miniconcierto tuvo lugar en la Sala Castelló, un coqueto y reducido espacio que la cadena de tiendas de discos homónima ha abierto junto al mercado de Santa Caterina.

Ya lo he contado en este blog, pero se lo repito las veces que haga falta. Un showcase es una suerte de actuación, a veces -como ayer- en formato acústico ante un audiencia compuesta por amiguetes, invitados, periodistas o fans que han comprado el disco o participado en un sorteo. Me pueden incluir en la categoría que menos les moleste.

Al lío. Los 70 afortunados tuvimos que aguardar 45 minutos de retraso en la calle, lo que fue mejor que esperar dentro. El motivo es que el muy resultón espacio está provisto de un visible sistema de aire acondicionado que, sin embargo, no se puede poner en marcha porque... hace ruido. Y claro, en una actuación con guitarras acústicas -aunque amplificadas- en una sala tan pequeña se supone que iba a resultar molesto. La sudada que nos pegamos sí resultó molesta.

Ah, sí, la música. Bien, gracias. Jorge (cantante y guitarra) y Pau (guitarra y coros) desgranaron lo más destacado de su flamante álbum, con momentos brillantes -'Posidonia'- y otros menos afortunados -'La vida moderna'-, siempre constreñidos por el formato unplugged, que en ocasiones jugó en su contra. Buenas interpretaciones, inteligente uso de los pedales guitarreros y actitud relajada por parte de los ejecutantes. A destacar la anécdota sobre un concierto de Jeff Tweedy (Wilco) y los móviles en la sala rescatada a cuenta de uno de mis acompañantes.

Tras unos 35 minutos, aceptaron peticiones del respetable, que resultó ser de lo más soso y triste que uno se ha encontrado en años. Costaba creer que el grueso de los asistentes fuesen fans declarados de la banda, en edad universitaria, y que, en la era e-mule, hubieran comprado el CD para tener acceso al bolo. Si mi otro acompañante no llega a abrir fuego aún estamos allí esperando que los jovenzuelos venciesen su timidez. Sí, abuelo, en mis tiempos no pasaba.

Tema del día: 'Nunca ganaremos el Mundial', LA HABITACIÓN ROJA

And the Oscar goes to...

Anoche se entregaron en Madrid los Premios Ortega y Gasset de Periodismo, que concede anualmente el Grupo Prisa en un acto fastuoso lleno de gente importante. No, no me feliciten, que no es el caso. Precisamente voy a eso: no a que no hayan distinguido a un servidor, sino al contrasentido de que existan premios de periodismo.

En un mundo perfecto, el ideal periodístico sería contar las cosas desde el rigor y la objetividad, contrastando la noticia y apartándola de intereses propios al difundirla. Bien, mi crítica no es que vaya contra los Ortega y Gasset en concreto, sino contra los galardones en general, pero, tomando ese ejemplo ¿alguien se imagina que premiaran una investigación de, pongamos 'El Mundo', que revelara un hipotético pelotazo de Polanco a cuenta del erario público? ¿A que no?

Seamos claros. El que da un premio de periodismo premia lo que quiere premiar. No sé si me explico. Vayamos con esos ayuntamientos o consejerías autonómicas que premian "trabajos que glosen la realidad" del municipio o departamento en cuestión. Como que te van a premiar si les pones verdes o descubres que el cuñado de la consejera edificó en una zona verde.

En este campo concreto, mis favoritos son los de salud. Los de trasplantes, sin ir más lejos, que loan artículos o reportajes dictados casi al pie de la letra por el responsable del hospital, consejería u organismo que sea. Es decir, 3.000 euros para quien mejor escriba cual dictado de colegio lo que la autoridad sanitaria quiera vender a la opinión pública. Y si hay testimonios de enfermos que ilustran las ventajas del programa o tratamiento en cuestión, miel sobre hojuelas. Que sí, que es por una buena causa, pero el periodismo también lo es. O no.

Y sí, los sanitarios están bien, pero mis preferidos absolutos son los de la Junta de Andalucía. Claro, porque los conozco muy bien. Y no tanto por haber trabajado allí como por compartir oficina durante años con un jurado habitual de estos galardones. Para empezar, algo inherente a la mayoría de premios y que a mí me daría vergüenza ajena: hay que presentarse. Es decir, no es que tu trabajo haya calado en el público o en la profesión, no. De lo que se trata es de vender la moto a toro pasado.

Porque hay cada uno... Un histórico del periodismo sevillano presentaba cada año su investigación sobre un crimen no aclarado de los años 80. Una vez por año convencía -supongo- a su periódico para que le publicaran el mismo perro con distinto collar para así poder presentarlo al premio. Y las deliberaciones del jurado eran del tipo: "A ver, ¿a quién le toca este año?". Créanme, que mi fuente es más fiable que la de Díaz de Mera.

Y además para qué presentarse, sobre todo los fotógrafos, si desde hace años no se distingue otra imagen que no sea de la un magrebí o un subshariano -había escrito morito y negrito pero suena fatal- pasándolas canutas para cruzar a la Península primero y a las Canarias después. A la de arriba de este texto me remito.

Por cierto, hay premios dirigidos a blogs. Qué nervios...

Tema del día: Help me Rhonda, BEACH BOYS

Casi mejor que cante

'Pues no es tan mala como nos temíamos' he leído en 'El Mundo' sobre 'Cuenta atrás' la serie policial made in Spain que estrenó Cuatro anoche. ¿Cómo que no es tan mala? Bueno, igual funciona como serie cómica, nunca se sabe. Y lo que no tiene perdón de Dios es el error de casting de poner a Dani Martín, el de El Canto del Loco, de madero duro pero bueno. Entre el guión (risible) y la interpretación (desafortunada), la cosa tiene bemoles. Desde Tom Cruise en 'Algunos hombres buenos' no se había visto una metedura de pata semejante.

Vamos con la trama. Nuestro muchacho es un poli duro, ingobernable, antiautoritario e impulsivo. ¿Como Mel Gibson en 'Arma letal'? Casi, casi, que ésta figura que va en serio. Al chaval le van a ascender porque su mentor se jubila, pero claro, el mentor se lleva unos cuantos tiros de los malos y Corso, que así se llama el personaje, que no iba a aceptar el mando, lo hace.

Y ahora, el habitual inciso: El protagonista de 'El club Dumas' (1993), de Pérez Reverte, ya se llamaba Lucas Corso.

Sigamos. El tal Corso manda mucho para aparentar no más de 30 años y tener unos subordinados que, excepto el clásico poli español con barba, tienen más pinta de 2º de Económicas que de agentes de la ley. Pero la generación JASP de policías tiene recursos: Escena del crimen, cadáver en el suelo, curiosos alrededor. El héroe descubre entre la masa a una chica con la mirada huidiza con pinta de haberlo contemplado todo. Va hacia ella y, ¡bingo! vio al asesino. Sí, señor, eso es ojo clínico y no lo de House.

Pero lo (involuntariamente) gracioso alcanza su culmen con la entrada de los polis en el piso donde se oculta el malvado, que, ésta es otra, lleva un ojo de cristal. Por si no queda claro que es más malo que la tiña, imagino. Bien, la entrada en el domicilio se hace subiendo por la escalera, sin cobertura en la calle, sin chalecos antibalas y sin retener al vecino -cómplice del villano- que baja por la escalera. Resultado: el pintas se descuelga por la ventana y adiós. Si los suicidas de Leganés se hubieran enfentado a estos maderos...

Además, hay un tiroteo que mueve a risa. El asesino lleva una pistola con silenciador y acierta -o casi- en los blancos a una distancia de unos 15 metros. Que vaya a los Juegos Olímpicos, porque un arma con silenciador pierde precisión a partir de cuatro o cinco metros. Ustedes dirán que soy un tiquismiquis y que no pienso esto cuando veo una serie estadounidense. Puede ser, pero nadie me ha insistido durante días -vaya campaña machacona- en que esta serie sea un calco de 'Miami vice', sino todo lo contrario.

Mi buen amigo O. me envió un mensaje a las 23.43 con el texto que a continuación reproduzco por su interés: "No aguanto más: es una mierda! Me voy a dormir". Tengo poco que añadir, sólo que a mí no me gusta absolutamente nada El Canto del Loco, pero entiendo que a otra gente, la mayoría, le guste más que, digamos, Sr. Chinarro. Por ejemplo, mi sobrino, que tiene cinco añitos, casi seis. Así que, Dani Martín, no abandones a tu público; casi mejor que vuelvas a cantar.

Tema del día: 'Police and thieves', THE CLASH

"Coartada artística", dicen ellos

El aluvión de regresos de históricos del pop y el rock, tanto españoles como anglosajones, parece no tener fin. Retornos, la mayoría, de escasas pretensiones artísticas que nada bueno aportan a las trayectorias de los sujetos en cuestión salvo, obviamente, una importante inyección crematística. Bien, la serie de 'Cadáveres que se levantan de la tumba a ver si pillan un buen fajo' dedica su espacio de hoy a Nacha Pop.

No se rían, que es cierto. Recapitulemos: seis álbumes entre 1980 y 1987, emblema de la movida, algunas buenas canciones, más exitosos en Madrid que fuera de la capital y, sobre todo, 'Chica de ayer'. En 1988 se despidieron con un doble disco en directo que no añade nada a su trayectoria.

La banda combinaba el talante taciturno y sensible de Antonio Vega con una vena más pop a cargo de su primo Nacho García Vega, un cóctel que sirvió de banda sonora al tránsito de una generación por la primera juventud. Una generación a la que se le quiere tocar la cartera 20 años después.

El precedente de la inminente reunión fue una iniciativa horripilante que tuvo lugar el año pasado y consistió en rescatar para un concierto a una serie de bandas de los 80 para tocar sus éxitos con acompañamiento orquestal. Sí, como suena. Otros que se prestaron a esta broma de mal gusto fueron La Frontera, la Unión o Los Secretos.

Vuelta al presente. Las carreras en solitario de los primos Vega no ha dado para mucho. La de Antonio, en concreto, resulta pavorosa: sin talento, sin voz y muy perjudicado por los años de adicciones. La de Nacho resulta un enigma. Formó la banda Rico tras disolver Nacha Pop y grabó tres álbumes con ella. Inciso: Amigo J., te regalé el primer disco de Rico por tu cumpleaños hace mucho; lo siento de verdad, aunque la canción homónima tenía un pase. Retomo el hilo. Posteriormente, el autor de 'Grité una noche' editó algún disco en solitario, de lo que me entero ahora gracias a internet, ya que su repercusión fue una o ninguna.

Lo peor de este regreso es lo falso que resulta. En 'La Vanguardia' leo declaraciones para echarse a temblar: "Ahora se cumplen 19 años de nuestra separación, y sólo por eso hemos vuelto", dice Nacho, que niega la influencia del dinero e insiste en la coartada artística: "Vamos a interpretar nuestros temas de siempre como si los hubiéramos compuesto ahora, porque nuestra intención no es la de hacer un 'revival' y sí la de sorprender a la gente".

En fin, que amenazan con una gira estival. Pues nada, a divertirse. El que quiera, que vaya, y si quiere contarlo, este blog acogerá gustoso sus impresiones. Servidor prefiere degustar otras sonoridades. Sin ir más lejos, Travolta -ya saben, de la saga Surfin' Bichos- ofreció un pase excelso el viernes pasado en La 2 de Apolo ante unos 70 afortunados. Recomendado queda.

Tema del día: 'Nadie puede parar'. NACHA POP

Así de fácil

La proliferación de series televisivas sobre médicos empieza a ser preocupante. Dejando de lado las producciones españolas, que aún están a años luz de las made in USA, tenemos 'House', 'Anatomía de Gray', 'Urgencias', 'Doctoras de Filadelfia',... y 'Scrubs'. Las cuatro primeras son cada una de su padre y de su madre pero mantienen en común el pulso dramático y el formato (aproximado) de 45 minutos.

'Scrubs' es diferente. Se trata de una sitcom de 25 minutos con un humor gamberro y delirante, aunque la palabra que mejor le iría, si no estuviera tan manida, sería surrealista. Un joven médico que se abre paso en la vida y en su carrera en un hospital donde conviven personajes demenciales como el director del centro -mezquino y enloquecido-, su superior inmediato -aún más mezquino y más enloquecido-, su ex novia -una rubia que se trajina al propio hermano del prota-, su mejor amigo -un aspirante a cirujano con complejo de Peter Pan- o la novia de éste -una enfermera con alma de sargento-.

En ocasiones, los gags parecen sacados de las viejas películas del cine mudo (slapstick), y en otras, la inventiva del guión, el recurso a voces interiores o la traslación del lenguaje del cómic remiten a otra serie que fue un icono de mi juventud: 'Parker Lewis nunca pierde'. Nota mental: Buceando en internet descubro que cuando arrancó la cadena Cuatro, hace año y medio, sus gestores programaron 'Parker Lewis' los sábados por la mañana. ¿Alguien se había enterado?

Volviendo a 'Scrubs', que significa algo así como 'jaleos' o 'fregados', ésta se emite en Canal + de martes a viernes a las 21.00. Actualmente, en EEUU se emite la sexta temporada y se desconoce aún si habrá una séptima. En España vamos por la quinta, aunque esta producción tiene la ventaja de que no hace falta seguirla al dedillo para pillarle el hilo. Te sientas, la ves y te ríes. Así de fácil.

Porque... la verdad es que lo he intentado, lo prometo. Pero lo de 'Aquí no hay quien viva' se me escapa. Y hoy he visto un poco del derivado éste que han estrenado en otra cadena con los mismos actores. Sigo en las mismas. Si alguna vez conozco al responsable, dado el éxito del invento, tendré que decirle: 'No sos vós; soy yo'.

Tema del día: 'Alone again or', LOVE

Lo mejor que podía pasar

El bajista de New Order, Peter Hook, ha declarado a una emisora británica, la mancuniana XFM, que la banda se ha separado. Según el músico, tras acabar su gira de 2006, los componentes del combo acordaron dejarlo correr y no volver a subirse juntos a un escenario ni grabar bajo el mismo nombre. Otro de sus miembros, Stephen Morris, que ya había anunciado la separación, se retractó posteriormente.

Investigo y leo que Hook ha dicho lo mismo en el 'New Musical Express', en concreto que no está trabajando con Bernard Sumner y que no parece que vaya a ser una pausa en la carrera del grupo, como cuando Sumner formó Electronic: www.nme.com/news/new-order/28157. Bien, creo que voy a dar la noticia por buena, aunque la web oficial de la banda -www.neworderonline.com- no dice nada al respecto, salvo en los foros.

Amigos, vamos a hablar claro. Ya era hora. Dos décadas de insigne carrera no merecían arrastrarse por el fango de discos como 'Waiting for the siren's call' (2005). Pero, sobre todo, a los fans se nos cayó el alma a los pies al ver los directos de los últimos años. Tanto su show del Primavera Sound 2005 como el del Summercase 2006 resultaron patéticos, grotescos y deprimentes.

La memoria conserva momentos indelebles, para mi desgracia, como cuando perpetraron -eso no es interpretar- 'Love will tear us apart' o 'Bizarre love triangle'. ¿Cómo se pueden destrozar temas tan buenos, sublimes incluso? Misterios de la decadencia pop. Sumner, visiblemente bebido, berreaba en vez de cantar tratando de insuflar oxígeno a unas canciones que demandaban otra cosa. Duende, pellizco, mojo... llámese como sea, pero quedó claro que New Order hace tiempo que lo perdió.

En 2001, cuando editaron 'Get ready', ya quedó claro que la cosa no iba bien. A pesar de un hallazgo puntual como 'Crystal', la apuesta por las guitarras desaforadas resultó de todo menos vigorizante. El DVD grabado al año siguiente en directo en Finsbury Park, Londres, ya avanzaba la pérdida de rumbo, aún más notoria al recuperar el material más antiguo, el de Joy Division. Escuchar 'Atmosphere' con un Sumner sin voz al micro supliendo al fallecido Ian Curtis da ganas de llorar.

A todo esto, y tras entonar una oración por el alma de uno de los mejores grupos pop de la historia, y siguiendo con la saga, en breve llegará a las pantallas 'Control', el film sobre Ian Curtis dirigido por Anton Corbijn. Las comparaciones con '24 hour party people' estarán servidas, ya que ambas abordan la azarosa existencia del atormentado vocalista, que un buen día se colgó en la cocina de su casa.

Tema del día: 'Love vigilantes', NEW ORDER

Empacho de foie

En circunstancias como las inminentes elecciones presidenciales en Francia me viene a la mente siempre la misma cuestión. ¿Le dedican los medios galos tanto tiempo a los comicios en España como hacemos aquí a la inversa? Veamos 'El País', con las dos primeras páginas de Internacional dedicadas al asunto. Y le siguen por el mismo camino 'El Mundo', 'Abc', 'La Vanguardia' o 'El Periódico'. Me cuesta mucho creer que 'Le Monde' o 'Le Figaro' hicieran lo mismo.

Ojo, no digo que esté mal hecho, pero me llama poderosamente la atención la fijación que hay en España con la actualidad internacional, incluso en la televisión. Porque los diarios se dirigen a un público más selectivo, en concreto, el que se gasta un euro en el periódico. Pero las teles son otra cosa. Si el principal criterio a la hora de configurar una programación es la audiencia, me cuesta mucho creer que las guerras internas que Segolène Royal ha ganado dentro de su propio partido le interesen a los españoles que comen con el telediario -el que sea- puesto.

Mi particular teoría, nada científica, como acostumbro, vincula la fijación con lo que sucede fuera -especialmente en Francia- con la generación tapón que sujeta las riendas de la mayoría de medios de comunicación y se resiste a soltarlas. Como España estuvo desinformada sobre lo que acontecía en el exterior durante muchos años, a la que se acabó el franquismo sobrevino la ola internacionalista. Y como en los años de dictadura y en los primeros de la Transición, el referente democrático en el que mirarse era el vecino hexagonal, de aquellos polvos surgieron estos lodos.

Anécdota relacionada. Servidor llama al diario barcelonés para el que trabaja para despedirse. Un cargo medio, de los que aguantan el día a día del periódico, me pregunta si ya he hablado con el número 2 de la redacción, encargado de lidiar con asuntos como mi marcha. Respondo que no. "Claro, estará muy liado en su despacho leyendo 'Libération' mientras los que sacan el periódico adelante salen por la ventana", aseguró mi interlocutora, en relación a una sangría de periodistas que padecía el diario por aquel entonces.

Dicho lo cual, me parece estupendo que el debete televisado entre Sarkozy y Royal pudiera verse anoche a través del Canal 24 Horas de TVE o del 3/24 de TV3. Pero de ahí a abrumar con las intrigas cortesanas de la alta política gala, como viene sucediendo toda esta semana en las distintas cadenas, media un mundo.

Claro que no todo tiene que ser como el pseudoperiodismo de Antena 3, que consiste, básicamente, en sucesos truculentos y en presentar estudios del tipo 'El 23% de los españoles se muerde las uñas' aderezados con testimonios de un señor que pasa por la calle. ¿Noticias? ¿Análisis? No me hagas reír, que cantaban Astrud.

Tema del día: 'Aujourd'hui, Maintenant', EXPERIENCE

PD: Bien por la final de la Champions!!!

Tarugo vs. paquete

Sí, amigos balompédicos, el inflamado duelo entre Liverpool y Chelsea, el choque que daba el pasaporte a la final de la Champions, la pugna a cara de perro entre Benítez y Mourinho... la dilucidaron, entre otros, dos artistas del borceguí como Zenden y Geremi. Cosas veredes, amigo Sancho, decía Don Quijote; pero, desde luego, mi menda lerenda no esperaba ver ésta en concreto.

El recuerdo de Boudewijn Bolo Zenden entre los aficionados blaugranas se mantiene imborrable y suele ser éste: el Barça de Van Gaal, que pierde contra el Valencia de Cúper, se vuelca en ataque hasta que el balón arriba al rubio holandés en la posición de extremo izquierdo, que finta, amaga y finalmente logra centrar... al culo de Angloma. Saque de banda. Y así una y otra vez.

Tras unas erráticas campañas en el Middlesbrough, donde jugaba más en el doble pivote que pegado a la cal, Zenden recaló el año pasado en el Liverpool. No juega mucho, pero claro, teniendo en cuenta que, según tengo entendido, Benítez no ha repetido alineación en toda la temporada, algunos huecos encuentra. Eso sí, su presencia ayer como titular, jugando 120 minutos y abriendo -con éxito- la tanda de penaltis se me antoja, cuando menos, curiosa.

Porque el hombre no jugó ni bien ni mal, corrió como un gamo y lo dio todo, pero de fútbol, poca cosa. Eso sí, tiró un penalti la mar de bien. Yo, que iba con el Liverpool, me tuve que tragar mi pánico inicial al ver que este muchacho era el que abría el turno desde los 11 metros.

Lo de Geremi también tiene coña. Toshack se lo trajo de Turquía y lo instaló en el Madrid pregaláctico, donde se convirtió en el perejil de todas las salsas. Cuentan por ahí que, a punto de ya de dejar el club, y con el recién fichado Zidane a su vera, el nigeriano se puso a gritar entre risotadas que en aquella mesa de desayuno estaban sentados los dos mejores jugadores de África. La bomba, el chaval.

El Chelsea en el que recaló tampoco era el flamante juguete de Abramovich actual, pero el hombre se ha mantenido contra viento y marea mientras mejores futbolistas han tenido que dejar Londres. Puede que si Mourinho lo mantiene sea por algo: Le tiene tanta fe que anoche lo sacó al campo sólo para tirar el penalti. El lateral africano soltó un latigazo con el único propósito de atinar entre los tres palos, pero le salió tan centrado que Reina lo atajó con comodidad.

Lo de Zenden y Geremi admito que tiene coña, pero hay cosas que ya no me hacen tanta gracia. Verbigracia, Frank Lampard, que lleva año y medio fatal. Ahora que renacen los rumores del trueque con Deco, no sé yo si nos vamos a dar de cabeza contra una pared. Y otra cosa, ahora que Reina (por un día, je, qué original) acapara portadas, me reafirmo. Por muchos penaltis que pare, no es fiable, y en los 120 minutos de ayer sólo recibió un disparo al cuerpo.

PD: Ciutadans de Catalunya que no ven la serie 'Héroes', les aviso de que hoy miércoles 2 arranca la emisión de la misma en TV3. No se la pierdan, a pesar del doblaje tipo 'toquem el dos'.

Tema del día: 'She sells Sanctuary', THE CULT