Juegos malabares

Zapatero cada vez se parece más a un malabarista que va jugando con varias bolas y que, a pesar de que tiene serias problemas para que no se le caigan, opta por el 'más difícil todavía' y añade otra pelotita al improbable equilibrio de objetos por el aire. Después del órdago que supone pactar con el PP en el País Vasco, las no-medidas para superar la crisis -que hasta hace nada no era crisis, decía el presidente-, y el ridículo a costa de la salida española de Kosovo, el mandatario de las cejas luciferinas nos sorprende ahora con una remodelación ministerial que se filtra el día más 'mediático' de su presidencia, el de la foto con Obama.

Se va Solbes, que parecía Schuster en el Madrid. Vamos, que tenía más ganas de largarse que de otra cosa. Le reemplaza Elena Salgado, cuyas habilidades para la macroeconomía, al igual que las mías, se desconocen. Otro pérdida tremenda es la de Magdalena Álvarez, que por fin podrá dedicarse a lo que a ella le gusta de verdad: ir de compras a Nueva York. Lo de José Blanco, el peor orador que recuerdo, pues... en fin, que es el confesor de Zapatero, así que esto es lo que hay. Y a la señora Salgado la sustituye un nuevo valor en alza dentro del socialismo andaluz, un tal Manuel Chaves.

Sí, amigos, este joven animoso que ha venido a renovar cual senador mulato por Illinois los aires de la federación más poderosa del PSOE va a ocupar la nueva vicepresidencia "de aguantar a los nacionalistas y darles cosillas porque estamos en minoría y nos hemos quedado sin aliados". Las comillas son mías.

Esta maniobra comporta además el fulgurante ascenso de otro cadete, José Antonio Griñán, de quien se sospecha que planificó la Desamortización de Mendizábal. De hecho, de lo poco posiitivo que servidor ve en esta martingala -un año sólo después de las elecciones- es que los andaluces se van a librar, si se confirman los rumores, del clan jiennense que campa a sus anchas por la Junta desde hace más de una década.

Iba a cerrar ya el asunto, pero ahora resulta que se incorporan también al Gobierno Ángel Gabilondo y Trinidad Jiménez. Mmmm... ese duelo de ministras entre Carme y Trini promete mucho. Arrea, y Ángeles González Sinde, ministra de Cultura; luego dicen en el PP que los del cine son unos paniaguados de los socialistas...

Vídeo del día: 'Beber y bailar', CIUDAD JARDÍN

Gato por liebre

El otro día alcancé a ver un trocito del ¿reportaje? de Cuatro en el que una periodista se pasa 21 días fumando porros para que así el telespectador conozca con todo el morbo posible los efectos de hacer cosas tan chungas. El espacio debutó con la muchacha pasando tres semanas como una sin techo, para que veamos lo duro que es dormir entre cartones, y continuó con la intrépida reportera sometiéndose a privación alimentaria para que veamos en sus carnes lo que padecen los afectados por este tipo de transtornos.

Lo digo ya, que si no reviento. No es que esto no sea periodismo, es que esto es una estupidez y una irresponsabilidad. Para empezar, lo que se muestra no es un problema real -a esta chica no le pasa nada en principio-, sino inducido, así que ya vamos mal. Y quizás la definición de periodismo más acertada sea la de "contar a la gente lo que le pasa a la gente", premisa que aquí, desde luego, no se cumple.

Puedo entender que esta periodista sea todo ardor guerrero y no retroceda ante desafíos de este tipo, pero alguien más responsable y con más experiencia profesional debería, además de retirar el programa, decirle a Samanta Villar que periodismo no es representar para la cámara. Y que el periodismo gonzo, además de estar ya superado, no era exactamente esto.

Los límites de este tipo de reportajes, por llamarlos de alguna manera, no están claros. ¿Por qué no abortar? ¿O prostituírse? ¿O pasar del cannabis a sustancias más portentes? Pues miren, esto último ya lo hizo alguien que conozco hace años cuando el boom de las pastillas en las discotecas. Y salió publicado en 'El Mundo', aunque en una edición local. Quiero pensar que el escaso filtro aplicado por la jefatura del diario obedecía a que al autor en cuestión lo tenían casi por imposible.

Pero no todo está perdido. Veamos el ejemplo opuesto. Bueno, lo verá el que tenga Digital +, de momento. Me refiero a 'El árbitro', un documental de cerca de una hora, que recoge al colegiado español de Primera División Miguel Ángel Pérez Lasa tanto ejerciendo su labor de juez -o sea, pitando en el campo- como actuando en la parcela de los trencillas que no se suele conocer: viajes, cursos, entrenamientos, preparación de los partidos, etc.

En dos partidos concretos (Sevilla-Villarreal y Barça-Espanyol), Pérez Lasa y sus auxiliares llevan micrófonos que trasladan al espectador lo que se parlotea en el césped durante un encuentro. Tremenda la verborrea de Gaby Milito, por cierto, vaya crack. Viendo y escuchando esta perla de programa, uno asume que los futbolistas son unos cabrones de tomo y lomo y que pitar un partido profesional sin mandar a los jugadores a mamarla a Parla es una de las labores más complicadas que cabe imaginar.

Ahora bien, no todo el monte es orégano y el propio Pérez Lasa confiesa que es un poco chulito y que ser conocido le va de perlas a su negocio de venta de maquinaria. Y el arbitraje, aunque no estrictamente profesionalizado, puede rendir unos beneficios superiores a los 120.000 euros al año, dietas y gastos aparte. Esto no lo dicen Pérez Lasa ni el documental, pero ya se lo cuento yo.

Porque en 'El árbitro' no hay presentador, ni off conductor. No hace falta. Cuando hay calidad en imágenes, sonido y montaje, la realidad habla por sí sola, sin samantas de por medio.

Vídeo del día: 'Esperando nuevas órdenes', EXTRAPERLO

Este tío es tonto

Lo siento, pero no he encontrado ninguna foto decente que sea más grande. Por si alguien no lo sabe, este sujeto atiende por Xavi Torres y conduce 'Hat trick Barça' -vaya nombre más ridículo-, el repaso del domingo por la noche a lo que ha hecho el Barça en la jornada liguera.

A lo que voy es que este pasado domingo, casi al cerrar el espacio, Torres y sus invitados departían sobre que este próximo fin de semana no hay liga a causa de los partidos de las distintas selecciones. En un momento dado, el conductor interpeló a uno de los participantes sobre si iba a ver el choque el próximo sábado de "la roja", pronunciando el entrecomillado con toda la sorna de la que fue capaz.

La respuesta del interviniente -me van a disculpar, pero no recuerdo quién era y no encuentro en la red el vídeo correspondiente- no debió ser del total agrado del periodista, que zanjó la cuestión y el programa con una despectiva alusión a "la roja" y los que sigan el partido: "Uns altres anirem a passejar".

La fauna de Deportes de TV3 no deja nunca de sorprenderme, y mira que hay cosas. Desde el agente de prensa de Johan Cruyff a sueldo del erario público, hasta los que montan, vaya usted a saber cómo, un imperio mediático el día después de dejar la casa. Sus posiciones políticas tampoco son de extrañar, ya que, como denunció en su día un diputado del PSC, la tele autonómica tiene enquistada una "costra nacionalista" importante.

Pero la cuestión no es si Torres o quien sea más o menos nacionalista. Lo importante es que a mí qué coño me importa. Y que quién es Torres o cualquiera para usar una tribuna informativa pública no ya para barrer para su casa, sino para despreciar a millones de espectadores que, en este caso, además son contribuyentes.

El caso de las selecciones catalanas y el hecho de que los medios públicos del Principado se posicionen a favor como si no hiciera falta un debate previo o como si su opinión fuera la palabra de Dios revelada ya viene de lejos. Pero lo cómico resulta ahora ver a gente como el citado comiéndose las uñas y exhibiendo su rabieta -él se irá a passejar- cuando "la roja" o España dan nombre a la mejor selección de fútbol del mundo, sin discusión, y que encima juega como los ángeles.

Y lo hace, gracias, sobre todo, a gente como Iniesta (del Barça), Cesc (catalán) y Xavi (catalán y del Barça). Ay, Torres, que te han traicionado; pero tú no aflojes, sigue digno en tu paseo y olvídate de que eres periodista deportivo -¿dónde está tu profesionalidad?- y de que juega la mejor selección del mundo contra la 11ª del globo. Mantén viva esta máxima de la lengua del invasor: Que se joda el capitán que hoy no como rancho.

Vídeo del día: 'Dins aquest iglú', ANTÒNIA FONT

Inyección de optimismo

He tardado en hoy en enterarme del torneo de Champions y ha sido finalmente gracias a un mensaje de O., que, me ha llenado de optimismo y buen rollo. Ñoras, ñores, me declaro poseído por un razonable espíritu de victoria y veo allanado el camino a la final. Vayamos por partes.

En fase de reconstrucción, el Bayern mantiene su identidad rocosa que tantas alegrías le ha proporcionado en épocas pretéritas -y aburrido al resto del mundo, la verdad- , pero le falta fútbol para medirse de igual a igual con un Barça o un Man U. El gol lo pone Klose -que no va a jugar por lesión-, ya que Luca Toni impone pero poco más, y el auténtico peligro son las incursiones de Ribéry y los zapatazos de Schweinsteiger.

Bien, ya estamos en semis. Tengo un pálpito de que el duelo Chelsea-Liverpool se decidirá a favor de los londineses, ya que los de Benítez este año pelean por la Premier y son demasiados frentes abiertos. A favor del Chelsea está ese viejo zorro que es Guus Hiddink. En contra, que vaya tropa de jovencitos lidera: Lampard, Deco, Drogba, Ballack, Belletti, Anelka...

Y ya estamos en la final. Contra el Man U, pensarán ustedes. O contra el Villarreal, al que le tengo mucha fe. Porque Arsenal y Oporto no los veo como aspirantes a nada. Están en cuartos, ¿no? Pues hala, gracias y a casa. El hipotético duelo entre mancunianos y castellonenses podría estar muy pero que muy abierto. Añádase a esto que los diablos rojos ganaron el año pasado y que nadie ha revalidado título en 20 años o así, y notarán cómo su moral sube como la espuma.

Hala, pues ya está. Dos meses de fútbol de altos vuelos en martes y miércoles. ¿Qué más se puede pedir?

Vídeo del día: 'Berlin', BLACK REBEL MOTORCYCLE CLUB

Pueril desagravio

Ay, qué risa. En un ataque de pluralidad informativa, el diario El País ha corrido a publicar hoy un artículo de opinión del insigne Gustavo Martín Garzo poniendo por las nubes la última creación de Pedro Almodóvar, 'Los abrazos rotos'. La urgencia a la que aludo obedece a que ayer apareció en el diario la crítica de la película, a página completa, a cargo de Carlos Boyero.

El crítico le mete un viaje de aquí te espero de tales dimensiones, que seguro que en la calle Miguel Yuste a alguien se le han caído los empastes. El motivo es que, además de que Prisa, grupo editor del periódico, participa en la producción de la cinta, en la edición digital de El País se han currado un especial promocional que no veas.

Todo para que el iconoclasta de Boyero -que a veces me repatea, pero en otras ocasiones me parece admirable- se cisque en el enésimo melodramón de San Pedro de la Mancha hablando de "satisfecho onanismo mental", actores "inanes o lamentables" y concluya que "la única sensación que permanece de principio a fin es la del tedio".

Méritos cinematográficos aparte -que no los espero, Almodóvar dejó de interesarme hace tiempo-, resulta hilarante la operación de rescate emocional y pecuniario montada por el antaño diario independiente de la mañana. Ay, quién te ha visto y quién te ve.

Vídeo del día: 'Evolution', MERCROMINA

Edito y añado: Vean 'La concejala antropófaga', el horripilante corto que ha surgido del rodaje de 'Los abrazos rotos'.

Lavado de cara

Como pueden comprobar, he procedido a darle un lavaíto de cara al blog, que ya lo venía necesitando desde hace un tiempo. Un poco de color por aquí, un aumento de letra por allá, nada que desvirtúe la identidad de esta su bitácora en internet. Espero.

Si por el contrario ustedes creen que sí, que Sobrevalorado ha perdido encanto con estas pequeñas reformas, en vez de llamar al teléfono del sí les propongo que me lo hagan saber vía los comentarios de aquí abajo. Anyway, ustedes dirán.

Vídeo del día: 'Oh my Mama', ALELA DIANE

Lento paladeo

No había leído nunca un libro de Javier Marías hasta que cayó en mis manos 'Fiebre y lanza', el primer volumen de la trilogía 'Tu rostro mañana'. Sin temor a equivocarme, pronostico que no será el único del madridista escritor en cuya lectura me sumerja. Es decir, que me comprometo conmigo mismo a abordar la lectura de las otras dos entregas del tríptico, 'Baile y sueño' y 'Veneno y sombra y adiós'.

Aviso a navegantes: 'Fiebre y lanza' -y Marías en general, por lo que cuentan los conocedores- no es 'La sombra del viento'. Requiere cierta dedicación a causa de su depurado estilo detallista y enumerativo, sus acotaciones sobre lingüística y traducción castellano-inglés y viceversa, y una narrativa más reflexiva que dinámica. No sé si me explico.

Breve sinopsis de lo que acontece: Un español con experiencia en el mundo académico de Oxford entra a trabajar para la inteligencia británica gracias a su sexto sentido para calibrar la verdad de lo que dicen los demás, ya sea con palabras o gestos. Una suerte de detector de mentiras andante, que se dedicará a elaborar informes cuya utilidad desconoce, por el momento. Añado esto último porque restan unas 1.000 páginas -a 500 por volumen, aproximadamente- para cerrar la obra.

Lo malo es que igual tardo un tiempo en concluir la tarea, porque llevo un ritmo de lectura lento y tengo una pila de libros en casa que aguardan turno. Uno de ellos es el '2666' de Bolaño, así que, como pueden ver, la cosa va para largo.

Iba a extenderme con consideraciones estilísticas sobre Marías y su evolución respecto a sus primeras obras, con especil atención a los juegos metaliterarios, pero como no las he leído y por tanto sólo sería un absurdo refrito de referencias googlelianas, me lo voy a ahorrar. Y a ustedes, también.

Vídeo del día: 'Let's get it on', MARVIN GAYE

Quiero ser feliz

Para poner a prueba mi total recuperación, anoche me desplacé a Razzmatazz para atender a la actuación de un grupo viejuno que me hacía cierta gracia en su época, pero vamos, la justa y necesaria. Me refiero a The Sisters of Mercy, epítome de los aires siniestros, coros wagnerianos y guitarras machaconas, que ofrecieron un bolo penoso, de los que te hacen pensar 'Con lo bien que estaría ahora en casa...'

En fin, que suerte de la acreditación y que vaya fauna más curiosa se dio cita en la sala en cuestión. Como apunte de sociología barata, les diré que los siniestros parecen haberse extinguido o puede quehayan evolucionado hacia una suerte de dark technoheads a medio camino entre las secuelas de 'El cuervo' y las discotecas valencianas de carretera. Vamos, que mucho hortera suelto, y, as usual, nadie con menos de 30 años entre el respetable.

Vamos al concierto en sí. Cuando los vi en el 92 me chocó que no llevaran batería sino una caja de ritmos. Ahora, un sujeto con su correspondiente ordenador no sólo se encarga de los sonidos percutivos sino de casi todo lo demás: bajo, teclados y buena parte de los coros suenan con darle a un botón. Eso no sería malo en sí mismo si no fuera porque los dos guitarristas que aderezan el sonido -un pseudoheavy y un psychobilly, como en Fangoria- aportan más bien poco, por no hablar del lamentable estado vcal del cantante, Andrew Eldritch, irreconocible ahora que está calvo.

Apunte curioso: Nunca había visto tanto humo artificial en un concierto. Hasta la tercera canción no me enteré de cuanta gente había en el escenario, y eso porque me acerqué mucho al ir a la barra, que si no igual aun no lo sé. Y pensaba yo en cómo la ley antitabaco había pasado a la historia en los conciertos -es lo que tiene ir solo a estos sitios, que bebes mucho y piensas chorradas- cuando vi a un tipo de la sala indicando a los fumadores que apagaran sus pitillos o bien subieran a la zona de fumadores.

El concierto hubiera sido más soportable si el repertorio hubiera estado más compensado y no hubiesen reservado sus mejores bazas -'This corrosion', 'Vision thing', 'Temple of love'- para el final. Por cierto, que mi favorita, 'More', se quedó en el tintero. O eso creo, porque en varias ocasiones costaba mucho discernir qué cancion estaban tocando dada la escasa garganta que le queda a Aldritch.

Tras el varapalo que he escrito, pensarán ustedes - o no- que la visión de este blog sobre casi todo es de la escuela vangaalista. No se crean, servidor quiere ser feliz, lo desea, sueña con hablarles de mundos felices y cosas maravillosas, pero esto es lo que hay. La vida es una mierda y al final te mueres.

Vídeo del día: 'This corrosion', THE SISTERS OF MERCY

Vamos rematadamente mal

No quisiera parecerles un abuelete nostálgico, pero cada vez me reafirmo con más solidez en que ya no se hacen películas como antes. Por motivos de salud me he pasado unas semanitas en casa enchufado a los canales digitales, y mi conclusión es que ésta sería la edad de oro de la televisión igualmente aunque los payasos de la tele siguieran en antena. He aquí un deprimente muestrario de films de los dos últimos años:

- 'Leones por corderos': Infantiloide intento del Hollywood progresista -pero patriota, ojo- de justificar su rechazo a la doctrina Bush tras los atentados del 11-S. Robert Redford -que dirige el desaguisado- , Tom Cruise y Meryl Streep vagan sin rumbo dando voz a personajes estereotipados hasta la náusea. Curiosidad: Cargándose cualquier atisbo de verosimilitud, los papeles y documentos que aparecen en el film están escritos en ¡¡¡castellano!!!. Mi duda es si el montador incluyó insertos similares en francés, italiano, alemán, etc...

- 'Un buen año': Poner a Russell Crowe en una comedia romántica es como jugar con Gasol de base. Que le dirija Ridley Scott ya es el colmo de los despropósitos, teniendo en cuenta que el autor de 'Alien' hace lustros que no da pie con bola y que éste tampoco es su género. Y que dentro de la comedia se elija la subvariante de enredo romántico con anglosajón en Francia ya es de traca. ¿Quién fue el iluso/cretino que pensó que esto saldría bien?

- 'Los falsificadores': ¿Cuál? La alemana que ganó el añó pasado el Oscar a mejor peli forastera. Sí, hombre, la de unos judíos internados en un campo de exterminio que van sorteando su destino gracias su habilidad para fabricar billetes. ¿Ya caen? Pues resulta correcta y poco más -"tábien", suele decir la gente en estos casos- , lo que, siendo poco, es lo mejor que puedo decir de la presente tanda.

- 'Juno': La cursilada del año; eso sí, con coartada indie. Huy, y la guionista era stripper. Cómo mola todo. La enana sabelotodo, los padres supercomprensivos, los futuros padres adoptivos... Hala, camisas de cuadros, que salga Nirvana en la conversación y ya tenemos peli enrollada. Ah, y que toquen a Hole y a Moldy Peaches a dos guitarras, muy cool. No, si para una niñata de 16 años quedarse preñada va a ser ahora como cambiar de peinado. Fora, home, fora.

- 'El club de los suicidas': O cómo convertir una joya literaria del gran R. L. Stevenson en otra pseudocomedieta que nadie necesita. Mal dirigida -su responsable es el de 'El penalti más largo del mundo'- y peor interpretada -Fernando Tejero y Lucía Jiménez, ¿quién da más?-, es la típica producción que me hace preguntarme quién ha puesto la pasta necesaria para rodarla. En cuanto a sinopsis, ya saben, unos que quedan para suicidarse y se lo piensan mejor. Lo que debería haber hecho yo antes de verla. Pensármelo. O suicidarme, la verdad.

Me dejo algunas en el tintero, todas ellas con un denominador común: la falta de calidad. Voy a esperar a catar algo apetecible antes de ponerme a diseccionarlas, porque tanta energía negativa en un post no puede ser buena. Suerte que los PSB sacan disco.

Vídeo del día: 'Love etc.', PET SHOP BOYS

El inquietanto encanto de Anna Torv

Ya que me lo preguntan, Anna Torv es la muchacha cuya foto encabeza el blog en este mes de marzo. Y no, no me une ningún parentesco con ella. Todavía, De momento, nuestra relación se reduce a que yo la vea en la pequeña pantalla cuando me enchufo a 'Fringe', la nueva serie de J.J. Abrams, al que tal vez ustedes conozcan como autor de 'Perdidos', proyecto del que se ha desvinculado en los últimos tiempos.

A medio camino entre el thriller y la ciencia ficción -vale, como 'perdidos'- 'Fringe' tiene algo de 'Expediente X', pero sustituyendo la plomiza asepsia de Mulder y Scully por más acción, más gore y ese toque Abrams de giros sorprendentes. Para que se hagan una idea, es así.

Seguramente no cambiará la historia de la televisión, pero incluso con sus trucos de guión y esos protagonistas tan listos que no se les escapa una, resulta entretenida. Muy cuidada visualmente y con un look hi-tech -no se me ocurre otra manera de decirlo-, 'Fringe' gana enteros de verdad de la buena cuando aparece en el cuadro su protagonista, la agente del FBI Olivia Dunham a la que da vida la actriz australiana Anna Torv.

Ay, creo que me he enamorado. En fin, si quieren conocer al objeto de mis deseos, Canal + lleva emitiendo la primera -y de momento única- temporada desde hace varias semanas. Además, la plataforma de Sogecable emite los episodios -en V.O.S.E. y pay per view- sólo cinco días después de su emisión en EEUU. Dos euros por capítulo, por cierto. Y si no, intenné.

Vídeo del día: 'Electro movimiento', CALLE 13