Sauna de estreno

Señoras y señores, el final del verano llegó y tú partirás. Servidor también partió pero ya se regresó, como dicen en México, gran país. Como esto no es el programa de Sardà ni el de Mikimoto, paso a hablarles de algo que hice antes de vacacionar: ir al teatro. Ya les avanzo que me va a costar volver. Empiezo a pensar que ese arte no es para mí.

Amablemente invitado por A., acudí a la sala Romea al estreno de 'La tortuga de Darwin', escrita por Juan Mayorga e interpretada principalmente por Carmen Machi. Sí, la de 'Aída'. Les cuento de qué va el asunto: Una vieja pelleja se planta en casa de un ilustre historiador para contarle sus memorias, dado que en realidad no es una persona sino una tortuga que Charles Darwin se llevó de las Galápagos en 1835 y que ha evolucionado durante estos años hasta tener una apariencia prácticamente humana.

Así, la señora/quelonio nos va largando a lo largo de la obra algunos de los mayores disparates cometidos por la Humanidad en el último siglo y medio y de los que ella ha sido testigo directo gracias un singular don de la oportunidad. Arranca por rebatir a Zola en el caso Dreyfus para luego rememorar los horrores de Verdún, el gueto de Varsovia o los hornos de Auschwitz, todo muy pretendidamente didáctico.

El problema estriba en el texto, que no es que sea obvio, es que el trasfondo histórico de Forrest Gump parece los Episodios Nacionales de Galdós al lado de esto. Para los alumnos de bachillerato como actividad extraacadémica vale -yo fui con el cole al cine a ver 'La misión'-, pero ¿para un público de teatro?

En lo positivo, el personaje de la tortuga Harriet resulta indisoluble de la portentosa composición de Carmen Machi. Incluso las pasajes más sonrojantes -como las reiteradas y subrayadas alusiones a la suerte de los judíos- rayan a gran altura gracias a ella. No obstante, el resto de personajes son bocetos mal dibujados. Para más inri, el actor que hace de historiador no para de gritar en toda la obra y tiene un frenillo que en un país serio teatralmente hablando -Francia, Gran Bretaña- le impediría subirse a un escenario. Aquí no. Aquí hasta Fernando Tejero es actor.

Como a Mayorga le parecía poco trascendente su lección de Grandes Males de la Historia Contemporánea, hasta el creacionismo aparece metido con calzador, hala, por boca de la mujer del profesor, que parece una cateta y resulta que primero fue becaria antes que esposa. Todo un prodigio de verosimilitud.

Y, como las desgracias nunca llegan solas, en el segundo piso del teatro sufrí un calor sahariano, del que te hace sudar a chorros y casi te derrite. Y lo que es peor, una palurda detrás de mí lo aprovechó para pasarse una hora haciendo ruido al abrir y cerrar el abanico hasta que le solté un moco subido de tono y se contuvo. La muy imbécil además llevaba un rato hablando con su amiga de esto y lo otro, lo que dice muy poco de la gente que va invitada en un estreno y que -se supone- tiene cierta sensibilidad teatral.

La mía, por cierto, se ha agotado prácticamente. Vamos, que voy en reserva. A partir de ahora, me lo voy a pensar muy mucho antes de ir al teatro. Avisados quedan.

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