Cursillo festivalero vol. II

Hoy es el día. Esta noche vuelve el homo festivalensis, una especie vagamente parecida al ser humano y que hiberna todo el año para desperezarse con la llegada del buen tiempo. De ahí las recomendaciones que desde estas líneas les ofrecemos, para hacer más llevadera la mutación. En el capítulo de ayer pasamos revista a andar, comer y beber, así que hoy seguiremos con cuestiones fisiológicas para mantener el tono.

Asunto obvio: si se come y se bebe, y además se pasan largas horas en un recinto, el cuerpo necesita aliviarse. En algunos festivales, este tema constituye toda una aventura, por no llamarlo suplicio. Y si usted es mujer, aún peor. Dado que la mayoría de certámenes se celebran en terrenos donde no hay nada construido, los baños portátiles alineados en extensas filas son la solución. Hay casos y casos, pero en ocasiones, un poblado amazónico resulta más salubre que lo que uno encuentra.

Excepción: el FIB y su pabellón de retretes de obra. Todo un clásico del recinto castellonense. Y una confesión. En los eventos del Fòrum barcelonés, los veteranos acceden al imponente edificio del Auditorio no para degustar las propuestas musicales que allí se ofrecen sino para pasar por sus inmaculados baños. Guarden el secreto, hagan el favor.

Siguiendo con asuntos delicados, está la cuestión de la farmacopea. Es éste un tema muy personal sobre el que no me voy extender, que cada uno es mayorcito para saber lo que tiene que hacer. Sólo apuntar que, para los que consumen más que alcohol, un festival es una excelente ocasión para solazarse siempre que sea discreto y no moleste a los demás, tanto a la hora de consumir como de gozar de los efectos.

Sobre el dress code, no hay problema: vale todo. Es decir, a la pregunta de ¿qué me pongo? la mayoría se contesta "lo más llamativo que tenga en el armario". Con lo que un festival resulta una masiva pasarela de moda en la que capturar ideas para aprovechamiento propio. Eso sí, este blog les aconseja que primen la comodidad, al igual que con el calzado. Y un bolso/mochila nunca viene mal, para guardar todo lo guardable, al igual que el móvil, con el que no escuchará nada, pero podrá comunicarse vía SMS.

Más. Aunque a veces una brújula no sea una mala idea, lo que resulta indispensable es una guía de horarios y escenarios para saber quién toca a qué hora y así poder organizarse. Así se anda menos -importante- y se reducen las esperas entre un artista y otro. Los muy profesionales aguardan como agua de mayo el día en que se hacen públicos estos datos para así planificar su festival no al minuto, pero casi. Otra opción es aprovecharse del trabajo de un amigo y seguir sus recomendaciones. Claro que luego no vale quejarse si adonde le han llevado a uno no le hace gracia.

Dicho lo cual, les avanzo mi secuencia prevista para este PS. Luego, se parecerá bien poco, que ahí entra el arte de la improvisación:

Jueves: Elvis Perkins - Alexander Tucker - Smashing Pumpkins - The White Stripes - Girl Talk.

Viernes: Billy Bragg - The Rakes - ya veremos - Sr. Chinarro - Maximo Park - Los Planetas - Hot Chip.

Sábado: The Long Blondes - Architecture in Helsinki - Patti Smith - The Good, the Bad and the Queen - Battles - Buzzcocks - Wilco - Klaxons.

Sobrevalorado necesita reponerse de tanto ajetreo, así que hasta que no acabe el PS no habrá galletas.

Tema del día: 'Ever fallen in love'. THE BUZZCOCKS

Cursillo festivalero vol. I

Marchando media ración de titulares del día: "Portabella dice que ERC se plantea pasar a la oposición en el Ayuntamiento de Barcelona"; "Rajoy valora la oferta de Gallardón pero dice que hay más candidatos a número dos"; "Maragall dirige una 'Carta a los amigos' con su renuncia a la presidencia del PSC". Y se acabó el hablar de política por hoy, que ya hemos tenido bastante estos días. Bueno, sólo destacar que Simancas ha visto la luz: "El PSOE tiene que buscar un nuevo candidato", ha dicho. Amén.

Los que sigan estas líneas habitualmente sabrán ya que el jueves empieza el Primavera Sound, que supone el pistoletazo de salida para la temporada veraniega de festivales. Temporada que este su blog intenta seguir en la medida de lo posible, ya que una serie de factores ajenos -disponibilidad, ubicación, cartel- y propios -presupuesto, salud física y mental- juegan un importante papel en esta vaina.

¿Qué tiene un festival que es tan divertido? Básicamente, la música. Y, si uno no es tan melómano, pero le gusta el cachondeo, la diversión está asegurada. Algunas de mis amistades -a las que Violent Femmes les sonaba a plato de nouvelle cuisine- han acudido a estos eventos y se lo han pasado razonablemente bien.

OK, música aparte. ¿Qué se hace en un festival? Sobre todo, andar. Se camina mucho antes, durante y después del espectáculo. Entre las caminatas de antes y después, mis cotas más altas las he registrado en Benicàssim, con esos 25 minutos de media bajo el sol de agosto entre mi coche y el FIB. Que al regresar, con los albores de la mañana, se hacen interminables. Y sí, hay transporte público, pero sólo para quien esté alojado en el mismo pueblo (complicado) o en el cámping (ni en broma), con lo que los que dormimos en otras poblaciones estamos sujetos a la ley del aparcamiento.

En el espacio donde se desarrolla el festival también se gastan suelas a base de bien. En el citado FIB, menos que en Summercase o Primavera Sound, porque el Fòrum barcelonés resulta imbatible en este sentido. Una vez, no recuerdo en qué certamen, a mis amigos y a un servidor nos dio un ataque de risa idiota al darnos cuenta, cansadísimos, de que llevábamos cerca de una hora mariposeando por los distintos escenarios sni que nada nos acabara de seducir. Y eso son kilómetros, amigos. Consejo de veterano: calzado lo más cómodo posible, no importa si está de moda o no.

Y, dado que uno pasa en un recinto festivalero muchas horas, se bebe y se come. Vayamos por lo segundo: Adquirir comida en el interior de un festival requiere, ante todo, paciencia y un estómago blindado. Bien, la paciencia resulta útil en cualquier faceta de estos festejos, pero la resistencia estomacal deviene indispensable dado que, en un 80% de los casos, el calificativo comida basura se queda corto. Y la paciencia es para las colas, que en los festivales se hacen a discreción. Consejo: traigan sus bocadillos y otras viandas de casa.

La bebida, por el contrario, no es posible traerla de casa. La ley, que decía Radio Futura. Sólo agua, y sin tapón, es lo que se puede introducir. Sí, ya lo sé, todo el mundo cuela el tapón, pero es que suele haber agua gratis dentro. El alcohol es más complicado. Primero, la cola de los tickets -de caducidad diaria, ojo- que luego se canjean por consumiciones. Luego, la pelea de conseguir el bebedizo en cuestión. El afán sediento y las prisas por no perderse nada llevan en ocasiones a largas marchas en busca de la barra "donde no hay nadie". Otra leyenda urbana, por otra parte.

La última recomendación de hoy del abuelo Cebolleta es que compren muchos tickets de una vez. Si no los gastan, los pueden canjear al día siguiente. Evidentemente, no hagan esto el último día del festival. En el ya extinto Espárrago Rock, un temporal arrasó los escenarios y se suspendió el festival. Al año siguiente, no me quisieron reembolsar mis tickets vintage.

Continuará...

Tema del día: 'Bullet with butterfly wings', SMASHING PUMPKINS

Abrimos sábados y domingos

Además de electoral, el pasado fin de semana tuvo también marcado carácter musical para quien esto escribe. Sí, ya lo sé, qué raro. No protesten, que no saben lo dura que es la vida del varón soltero heterosexual. A lo que iba, esta semana acontece en Barcelona el Primavera Sound, que viene a ser el más exquisito de los festivales pop de España y puede que de Europa, y aunque el evento arranca oficialmente el jueves, desde el sábado pasado ya se puede disfrutar de algunas degustaciones de qualité.

Una de estas tuvo lugar el sábado noche en el metro. Cuatro bandas patrias se presentaron escalonadamente ( a las 23.00, 10.00, 1.00 y 2.00) en tres estaciones del suburbano para ofrecer sendas actuaciones. A servidor le hubiera gustado ver a Triángulo de Amor Bizarro, pero se solapaba con el dramático partido del Barça ante el Getafe, así que hubo que conformarse con la presentación en sociedad de Fernando Alfaro y los Alienistas en el vestíbulo de Universitat.

Combate nulo. No soy capaz de juzgar nada, dado que se oía regular tirando a mal, y que se veía peor. El escenario estaba cuesta abajo, por lo que imagino que el de la primera fila sí que vería algo. Yo, en la quinta o sexta, casi nada. Así que a la cuarta canción mis acompañantes y mi menda dimos por cerrada la velada. Nuevas oportunidades habrá de ver y oír al ex Chucho y cómo no, ex Surfin' Bichos.

Y pasemos al domingo. No, amigos, este blog no descansa cuando la ocasión así lo requiere. Era el caso de Niños Mutantes, excelente banda granadina que presentaba un álbum de covers titulado justamente 'Grandes éxitos de otros', y cuyo bolo no guarda relación con la semana primaveril. Como habitualmente, unas 70 personas en La 2 de Apolo, de las que imagino que 10 ó 12 pagarían la entrada. X. y yo no, por cierto, que ya gastamos en la barra.

Quinteto poderoso, versátil y matizado, Niños Mutantes ofrecieron el mejor concierto español en lo que llevamos de año que ha visto este cronista. Una primera parte compuesta esencialmente por las versiones recogidas en el álbum y otras no registradas o editadas en otros formatos mostró a un grupo solvente en escena con algunos momentos impagables: 'Electricistas' (Fangoria), 'Amigo' (Roberto Carlos), 'Perdido en mi habitación (Mecano), 'Como yo te amo' (Raphael)...

Pero que nadie piense que fue una petardada kitsch. También hubo viejos hits de Monkees o Zombies y, para mi extrañeza, dejaron fuera del repertorio sus revisiones de 'En tus ojos' (091) o 'Enjoy the silence' (Depeche Mode), que sí pueden escucharse en www.myspace.com/exitosmutantesdeotros. Para el tramo final quedaron sus canciones propias, algunas fantásticas, como 'Capitán cobarde' o 'En avión'.

Y como reflexión de cierre, dado que en algún momento el grupo me recordó a los también granadinos Lori Meyers, no sería una mala idea un cartel itinerante con ambas bandas junto a otras de su tierra como Lagartija Nick, Los Planetas o el gran José Ignacio Lapido. Por pedir, que no quede.

PD: Hace unos días glosé las excelencias del DVD en directo de Fangoria. Añadan a sus virtudes la siguiente: se puede ver el concierto escuchando los impagabales comentarios por encima de Alaska y Nacho Canut.

Tema del día: 'Electricistas', NIÑOS MUTANTES

Rafa, vete ya

Tras el subidón y la resaca electoral, es la hora de pasar cuentas. A escala nacional, lo previsto: gana el PP por poco; bajando a la arena de lo c0ncreto, sorpresas las justas. Bueno, Canarias o Navarra y pare usted de contar. Lo de Marbella y los populares se veía venir -a ver si el voto gilista resulta que era de izquierdas- y a mi ex alcalde, el insigne Alfredo Sánchez Monteseirín, casi le afeitan la barba.

Paso ya a trocear los resultados con más detalle, pero en vez de por la Ciudad Condal, el cuerpo me pide empezar por la Villa y Corte. El PP ha apalizado rotundamente a los socialistas tanto en la capital como en la comunidad gracias a la monumental pifia de Zapatero al imponer como candidato a la alcaldía al ignoto Miguel Sebastián y al empeño del aparato regional en suicidarse con Rafael Simancas como cabeza de cartel.

Lo de Sebastián, pues... entre que nadie esperaba que ganase, que se batía con un adversario formidable (Ruiz Gallardón) y que ni su familia debía tener puestas muchas esperanzas, no constituye una gran sorpresa. Lo de Simancas, en cambio, sí que lo es. A la cara dura de no haber dimitido tras el tamayazo, cuya responsabilidad era directamente suya, se le suma una labor de oposición mejorable y una alarmante escasez de ideas.

Pero este bagaje no hacía presagiar el leñazo que se ha dado contra Esperanza Aguirre, que tiene la cualidad de polarizar el voto: o a favor o en contra, pero nada de medias tintas. Bien, ni así. El PSOE madrileño ha perdido 80.000 votos y tres diputados respecto a los comicios extraordinarios postamayazo, que ya castigaron a los socialistas por cobijar corruptos en sus filas.

Pues la caída libre continúa, quién lo iba a decir. Mañana martes se reúne la ejecutiva regional para tomar decisiones. Algunos medios avanzan ya (lunes por la tarde) una posible renuncia de Simancas. Sería la mejor decisión de su carrera política.

En cuanto a Barcelona, los tres integrantes del tripartito pierden un concejal. No es que Hereu sea un candidato excepcional, pero si Clos hubiera permanecido al frente del consistorio, el batacazo podría haber sido de órdago. De hecho, las encuestas que barajaba el PSC ya contemplaban esa posibilidad, así que, casualmente, el alcalde que dijo que de casa se sale "meado y cagado" (sic) fue elevado a la categoría de ministro.

Y no me quiero extender mucho hoy, pero la carita de Portabella (ERC) conteniendo los lagrimones me ha llegado al corazón. No como la antisistema con casa en el Ampurdán (Mayol, ICV) que achaca sus malos resultados a la gestión de Clos, el anterior alcalde. Como si ella no fuera correponsable de esa gestión. "Cuando hay problemas, un mal liderazgo repercute en todo el gobierno", ha dicho. Y se ha quedado tan ancha.

Tema del día: 'Take me back to NYC', HERMAN DÜNE

Plegarias atendidas

Este blog ya se hizo eco de las dos actuaciones de Fangoria en Barcelona el pasado febrero con motivo de la presentación de su hasta entonces último trabajo, 'El extraño viaje'. El dúo aprovechó la segunda actuación, la del día 9, para registrar un DVD que ha salido a la venta recientemente y que servidor no sólo ya posee sino que ha regalado con motivo de algún compromiso.

Al clásico formato de DVD se le une en esta ocasión una edición especial que incluye además el concierto íntegro en un CD de audio. Vale cuatro o cinco eurillos más y resulta la mar de práctico. Ah, que nadie nos busque ni a mí ni a O. en la filmación. Nosotros fuimos al bolo del día anterior, el de los fans. Lo cierto es que al principio sólo había una fecha en el Espacio Movistar, y a ésa nos apuntamos.

Es verdad, a quién le importa (guiño). Mejor vayamos al lío: el concierto fue bueno, eso ya lo sabía, pero la filmación mejora el nivel de la mayor parte de producciones españolas de este tipo. Rodado con amplitud de medios, el DVD no abusa del montaje videoclipero -que habitualmente oculta falta de ideas- ni de la cabeza caliente. Aclaro que no hablo de guarrerías, sino de la cámara subida a una grúa que se mueve por control remoto y, además de los artistas, ofrece esos planos del público desde lo alto que no aportan nada.

El espectáculo, por el contrario, resulta ágil, entretenido y pujante. Para subrayarlo, a continuación, una autocita -¿hay algo peor?- publicada el 9 de febrero en este blog: Dentro del tono lúdico, mención especial para los "quince minutos de bakalao" que anunció Alaska: el trío 'Estés donde estés', 'No sé qué me das' y 'Retorciendo palabras'. Entre las ausencias -todo fan encuentra alguna- anoto 'Electricistas'; posiblemente, su mejor canción. La traca final tuvo un revival Dinarama con 'Rey del glam' y todo el cartel de la gira en el escenario, incluida la Terremoto de Alcorcón, que cerró la noche. Fin de la cita.

El sonido del disco resulta, obviamente, mucho más nítido que en directo. Anotar aquí que los coros de Rafa Spunky se dejan notar más y las dos guitarras que Fangoria incorporan sobre el escenario suenan más feroces. Maravillas de la técnica. En cuanto a Alaska, pues... es maravillosa. Le encaja como un guante el comentario (¿apócrifo?) del New York Times hace 40 años sobre Lola Flores: "No canta ni baila; no se la pierdan".

¿Y Nacho Canut? Pues... minimalista. Vamos, que hace poco y se le ve menos. Básicamente, dispara los pregrabados y toca algo el teclado. Ni rastro del bajo. Su falta de presencia escénica la suplen dos bailarinas -ejem, venga, dejemos el femenino- que se contonean y animan el cotarro a base de bien. En resumen, que a los fans de Fangoria nos cae este DVD como agua de mayo -qué oportuno- o como una plegaria atendida -una canción suya, ¿a que está bien traído?-.

Tema del día: 'Eternamente inocente', FANGORIA

Este tío da asco

Sí, amigos, me corroe la envidia. No se puede ser tan alto, tan guapo, tan buen futbolista, tan caballeroso con los rivales, y tener además el historial de este hombre: Cinco Copas de Europa (de ocho finales disputadas), siete scudettos, cinco Supercopas italianas, una Copa italiana, cuatro Supercopas de Europa y una Copa Intercontinental. Esto sólo con el Milan. Con la squadra azzurra, ha sido 126 veces internacional, ha disputado cuatro Mundiales y es el segundo jugador con más partidos jugados en este torneo, sólo superado por Matthäus.

Y hala, anoche Paolo Maldini levantó una nueva Copa de Europa o Champions League. ¡Un tipo que es más mayor que yo y que aún juega al fútbol! En fin, las comparaciones son odiosas, y hasta crueles. O cómicas. Anyway, voy a centrarme en el partido de ayer, que, por si ustedes no lo saben, acabó con victoria milanista por 2-1 frente al Liverpool.

A Benítez, esta vez el invento le salió rana. Lo de instalar una tela de araña de cinco centrocampistas con Gerrard más adelantado de lo que gusta no acabó de carburar. Mascherano, que estuvo enorme en las semifinales ante el Chelsea, pasó ayer desapercibido; a Xabi Alonso se le acabó la gasolina antes de lo habitual; Pennant resultó incisivo por la derecha, pero también fue de más a menos; y Zenden, por la izquierda, pues centró una vez al área sin mandar el balón al cuerpo del defensor. Algo es algo.

En ésas, que Kuyt estaba más solo que la una en punta. Más o menoS como Inzaghi en el otro bando, pero con la diferencia de que Il Pippo, un 9 algo tronado, tiene una fe ilimitada en sus propias capacidades, y además, a él le asistía Kaká desde la segunda línea. Lo poco que hizo el brasileño fue lo mejor del partido, como acostumbra.

Y a Ancelotti, el 4-3-2-1 le ha acabado por salir bien, pese a renunciar a las bandas o dejarlas en manos de su laterales, que viene a ser lo mismo. También le salió cara al apostar por Inzaghi en detrimento de Gilardino. Después de dos años, los 25 millones que pagaron por este último se antojan ahora una cifra exagerada.

Los goles, por si no los han podido ver, fueron el típico churro de un equipo italiano, un golazo de clase en el pase y la definición, y un cabezazo en fuera de juego. Y dos reflexiones para acabar: Igual descansamos un poco de tanto Liverpool y de su maravillosa, incomparable, cantarina y solidaria afición. La segunda es: el año en que el Inter conquista la Liga después de tantos años -la del año pasado con las sanciones no cuenta- va el equipo vecino y gana la Copa de Europa. Ya es mala suerte.

Tema del día: 'Overture', PATRICK WOLF

El corazón que a Triana va

Blog is back. No como Los Bravos, pero casi. Este Relator se ha ausentado de la Ciudad Condal por motivos que no vienen ni al caso -ni a ustedes les interesan, cotillas- durante unos días para recalar en la anhelada ciudad de María Santísima y explicar a sus lectores sus impresiones sobre lo que allí se cuece. Y nunca mejor dicho, porque la caló... ha llegado.

Como doy por sentado que ustedes no recuerdan las majaderías que aquí leen, les informo de que en la anterior entrega recapitulé una serie de píldoras relacionadas con la campaña electoral ahora en curso. Básicamente, pescar algunas piezas en los caladeros de estupidez que son los medios de comunicación estos días, con tanta promesa y tanta proclama. Prometí nuevos capítulos del serial dando por hecho que en Sevilla me iba a poner las botas en materia de sandez y con el actual alcalde y candidato a la reelección a la cabeza.

Sí, amigos, una de las cosas que más lamenté hará un par de años al abandonar las orillas del Guadalquivir fue perder de vista a Alfredo Sánchez Monteseirín. Un político gris, quedabién, sin proyecto, mal gestor y con el don de la inoportunidad política. Si a todo ello le sumamos que gobierna en coalición con Izquierda Unida, con concejales indescriptibles, era cuestión cantada que el PSOE perdiera la alcaldía.

De hecho, hace un año, en Ferraz sopesaron un cambio de candidato; pero, según cuentan, Chaves cogió el toro por los cuernos y afirmó -con buen ojo político, cuidado- que a los alcaldes los echan los ciudadanos y no los partidos. Así que Monteseirín sigue en la pelea y, cual ave fénix, renace de sus cenizas con esperanzas de conseguir la mayoría absoluta.

Resulta que el hombre, acuciado por la necesidad, se ha liado la manta a la cabeza y ha emprendido la peatonalización del centro histórico de la ciudad, un proyecto ya legendario pero que se había ido postergando porque ninguna corporación quiso cargar con los problemas derivados de unas obras que duran meses, si no años.

Como la Sevilla tradicional no es precisamente el Soho neoyorquino, al hombre le han caído palos por todas partes. Bien, este su blog se moja y afirma que, visto lo visto, la peatonalización resulta más que positiva. Hya cosas mejorables, obviamente, y quizás la calle de San Fernando no ha quedado muy p'allá, pero la Avenida de la Constitución ha salido ganando, y la Plaza Nueva también.

Sobre el tranvía, como aún no funciona, no me pronuncio, pero las quejas sobre las catenarias y su tamaño no me parecen atinadas. Le da a la ciudad un aire parisino de principios del siglo pasado que la rescata de la lenta decadencia en la que, a mis ojos, se iba sumiendo. En fin, nunca pensaba que diría o escribiría esto, pero aplaudo a Monteseirín por su valentía al coger el toro por los cuernos. Y ahora, una perla: Alcalde y adláteres asisten a unas pruebas de paso del tranvía y va el chisme y encalla con un bordillo porque la vía iba muy pegada a la acera. Ése era mi alcalde.

Eso sí, la suerte de ovni que ha aterrizado en el antiguo mercado de la Encarnación -una extraña estructura de torres a los que la sabiduría ha bautizado como 'las setas'- me fascina y sorprende a partes iguales. ¿Qué es? ¿Para qué sirve? ¿Chocará con el entorno? ¿Será un insulto para los cristos y vírgenes que por allí pasan en Semana santa? (Esta última es verídica y se la hace mucha mucha gente).

Les dejo con estas reflexiones que me voy a ver la final de la Champions.

Tema del día: 'Rock del Cayetano', PATA NEGRA

Un sabio llamado Ecclestone

No aguanto más. Intento no hacer mucho caso pero las sandeces que se escuchan en esta campaña electoral me logran vencer. Seguro que algunas las conocen, pero les ofrezco una apresurada selección de majaderías y despropósitos a cargo de candidatos y otras hierbas que pacen en los prados de la política.

1.- El candidato de ERC a la alcaldía de Barcelona, Jordi Portabella, apuesta por el interculturalismo frente al "caduco multiculturalismo". Es lo que yo vengo diciendo desde hace años, si es que está claro.

2.- El ministro de Industria, Joan Clos, de inolvidable paso al frente del consistorio barcelonés, se ha quejado de que el mandamás del Mundial de Fórmula 1, Bernie Ecclestone, condicione un Gran Premio en Valencia a que el PP gane las próximas elecciones en esa comunidad: "Debe de pensar que somos una república bananera o que somos gilipollas". Habrá pensado lo segundo, más bien.

3.- "Barcelona necesita una alcaldesa, las mujeres tienen capacidad de conectar con la vida cotidiana. No puede ser que la política se sustente sólo en la razón". He aquí mi predilecta, Imma Mayol, de ICEV-EUiA -algún día les ilustraré sobre lo que significan todas estas siglas- y esta perla que se comenta casi por sí sola. Tantos años de lucha por la igualdad entre sexos y ahora viene Mayol y se la carga de un plumazo. En cuanto a lo de la razón, estoy de acuerdo: es mucho más descansado gritar consignas que dar explicaciones. Ecclestone, es usted un sabio.

4.- La escritora Maria de la Pau Janer, número 8 en las listas del PP balear a las autonómicas afirma que no comparte «la ideología de los populares» y que mantiene su apoyo en Cataluña al líder de CiU, Artur Mas. La ganadora del Premio Planeta 2005 no descarta convertirse en consejera del Gobierno autonómico si Matas renueva mandato. O esta señora es muy lista o el síndrome Ecclestone ha llegado a Mallorca. En el segundo caso, no sabría decir quién es el afectado, si Matas o Janer. Por cierto, no he leído sus libros pero sí varios artículos de prensa de Janer: entiendo a Juan Marsé y lo que dijo cuando el Planeta.

Y me van a perdonar que no me extienda más. Voy a documentarme para una segunda entrega con especial atención a esa mina que es el Ayuntamiento de Sevilla. De hecho, ése es el motivo principal de que Sobrevalorado se tome unos días de descanso.

Tema del día: 'Keke Rosberg', SINIESTRO TOTAL

Qué cerca veo el final

Suerte que ya tenía pensado de qué iba a escribir hoy, porque con el (nuevo) ridículo futbolístico que me bulle en las venas, me hubiera costado evitar el típico exabrupto de forofo, tipo "son unos mercenarios". Anyway, hablemos de televisión, cómo no, y de una serie de qualité, y como tal, condenada a una vida breve y azarosa. Me refiero a 'Studio 60', que arrancó el jueves pasado en Canal +, y cuya primera temporada está a punto de concluir en EEUU sin visos de que vaya a haber una segunda.

'Studio 60' narra las vicisitudes personales y profesionales del equipo de un mítico programa de la televisión estadounidense -el referente real es 'Saturday Night Live'-, que la dirección de su cadena trata de reflotar devolviendo a sus puestos a los dos responsables que le dieron éxito años ha: Un guionista y un productor ejecutivo interpretados por Matthew Perry y Bradley Whitford. ¿Quiénes? Pues Chandler en 'Friends' y Josh en 'El ala Oeste de la Casa Blanca'.

Precisamente el responsable de la serie, Aaron Sorkin, fue el cerebro que ideó la fantástica serie sobre el presidente Bartlett, y ya había tocado el asunto de la televisión por dentro en otra serie que nunca se ha emitido en España, 'Sports night'. Sorkin se ha llevado palos de la prensa norteamericana, que entiende que su producto peca de demasiadas referencias al medio televisivo que sólo cogen los muy familiarizados con él. Es decir, que encima, para un españolito puede resultar aún más difícil entender de qué demonios están hablando.

Prueba empírica: este su bloguero y el primer episodio, uno frente a otro. Bien, el guionista y su ex (una actriz-cantante) discuten porque ella ha actuado en el programa de Pat Robertson. Aunque se desconozca que el reverendo Robertson es el más famoso telepredicador de ultraderecha del país del Tío Sam, los diálogos permiten hacerse una idea. ¿Que si yo lo sabía? Hagan sus apuestas.

Mi veredicto: notable alto. Entre que los protagonistas son mis dos actores favoritos de dos de mis series predilectas, el estilo 'walk and talk' de Sorkin, y que el mundo de la televisión siempre me ha fascinado, concluyo que me encanta 'Studio 60'. Ah, lo de 'walk and talk' lo he aprendido hace un rato documentándome por ahí, y consiste en una técnica de rodaje según la cual los actores van andando y hablando por pasillos, siempre precedidos o seguidos por la cámara, con lo que la acción gana en dinamismo y no se reduce a los mismos cuatro decorados.

Ahora, las malas noticias. La emisión de la serie por la NBC se interrumpió en febrero a falta de seis capítulos, previstos para ofrecerse a partir del 24 de mayo. Puede que se emitan todos, o que no. Pero nadie apuesta por una segunda temporada a causa del bajón de las audiencias. Snif.

Tema del día: 'The greatest', CAT POWER

Pero qué público más triste tengo

La ventaja de tener una agitada vida social es que uno se ahorra el bochorno de ver por la tele el ridículo del Barça en Getafe. La excusa de ayer era un showcase de La Habitación Roja en el que dos de sus componentes presentaron las canciones de su nuevo trabajo, 'Cuando ya no quede nada'. El miniconcierto tuvo lugar en la Sala Castelló, un coqueto y reducido espacio que la cadena de tiendas de discos homónima ha abierto junto al mercado de Santa Caterina.

Ya lo he contado en este blog, pero se lo repito las veces que haga falta. Un showcase es una suerte de actuación, a veces -como ayer- en formato acústico ante un audiencia compuesta por amiguetes, invitados, periodistas o fans que han comprado el disco o participado en un sorteo. Me pueden incluir en la categoría que menos les moleste.

Al lío. Los 70 afortunados tuvimos que aguardar 45 minutos de retraso en la calle, lo que fue mejor que esperar dentro. El motivo es que el muy resultón espacio está provisto de un visible sistema de aire acondicionado que, sin embargo, no se puede poner en marcha porque... hace ruido. Y claro, en una actuación con guitarras acústicas -aunque amplificadas- en una sala tan pequeña se supone que iba a resultar molesto. La sudada que nos pegamos sí resultó molesta.

Ah, sí, la música. Bien, gracias. Jorge (cantante y guitarra) y Pau (guitarra y coros) desgranaron lo más destacado de su flamante álbum, con momentos brillantes -'Posidonia'- y otros menos afortunados -'La vida moderna'-, siempre constreñidos por el formato unplugged, que en ocasiones jugó en su contra. Buenas interpretaciones, inteligente uso de los pedales guitarreros y actitud relajada por parte de los ejecutantes. A destacar la anécdota sobre un concierto de Jeff Tweedy (Wilco) y los móviles en la sala rescatada a cuenta de uno de mis acompañantes.

Tras unos 35 minutos, aceptaron peticiones del respetable, que resultó ser de lo más soso y triste que uno se ha encontrado en años. Costaba creer que el grueso de los asistentes fuesen fans declarados de la banda, en edad universitaria, y que, en la era e-mule, hubieran comprado el CD para tener acceso al bolo. Si mi otro acompañante no llega a abrir fuego aún estamos allí esperando que los jovenzuelos venciesen su timidez. Sí, abuelo, en mis tiempos no pasaba.

Tema del día: 'Nunca ganaremos el Mundial', LA HABITACIÓN ROJA

And the Oscar goes to...

Anoche se entregaron en Madrid los Premios Ortega y Gasset de Periodismo, que concede anualmente el Grupo Prisa en un acto fastuoso lleno de gente importante. No, no me feliciten, que no es el caso. Precisamente voy a eso: no a que no hayan distinguido a un servidor, sino al contrasentido de que existan premios de periodismo.

En un mundo perfecto, el ideal periodístico sería contar las cosas desde el rigor y la objetividad, contrastando la noticia y apartándola de intereses propios al difundirla. Bien, mi crítica no es que vaya contra los Ortega y Gasset en concreto, sino contra los galardones en general, pero, tomando ese ejemplo ¿alguien se imagina que premiaran una investigación de, pongamos 'El Mundo', que revelara un hipotético pelotazo de Polanco a cuenta del erario público? ¿A que no?

Seamos claros. El que da un premio de periodismo premia lo que quiere premiar. No sé si me explico. Vayamos con esos ayuntamientos o consejerías autonómicas que premian "trabajos que glosen la realidad" del municipio o departamento en cuestión. Como que te van a premiar si les pones verdes o descubres que el cuñado de la consejera edificó en una zona verde.

En este campo concreto, mis favoritos son los de salud. Los de trasplantes, sin ir más lejos, que loan artículos o reportajes dictados casi al pie de la letra por el responsable del hospital, consejería u organismo que sea. Es decir, 3.000 euros para quien mejor escriba cual dictado de colegio lo que la autoridad sanitaria quiera vender a la opinión pública. Y si hay testimonios de enfermos que ilustran las ventajas del programa o tratamiento en cuestión, miel sobre hojuelas. Que sí, que es por una buena causa, pero el periodismo también lo es. O no.

Y sí, los sanitarios están bien, pero mis preferidos absolutos son los de la Junta de Andalucía. Claro, porque los conozco muy bien. Y no tanto por haber trabajado allí como por compartir oficina durante años con un jurado habitual de estos galardones. Para empezar, algo inherente a la mayoría de premios y que a mí me daría vergüenza ajena: hay que presentarse. Es decir, no es que tu trabajo haya calado en el público o en la profesión, no. De lo que se trata es de vender la moto a toro pasado.

Porque hay cada uno... Un histórico del periodismo sevillano presentaba cada año su investigación sobre un crimen no aclarado de los años 80. Una vez por año convencía -supongo- a su periódico para que le publicaran el mismo perro con distinto collar para así poder presentarlo al premio. Y las deliberaciones del jurado eran del tipo: "A ver, ¿a quién le toca este año?". Créanme, que mi fuente es más fiable que la de Díaz de Mera.

Y además para qué presentarse, sobre todo los fotógrafos, si desde hace años no se distingue otra imagen que no sea de la un magrebí o un subshariano -había escrito morito y negrito pero suena fatal- pasándolas canutas para cruzar a la Península primero y a las Canarias después. A la de arriba de este texto me remito.

Por cierto, hay premios dirigidos a blogs. Qué nervios...

Tema del día: Help me Rhonda, BEACH BOYS

Casi mejor que cante

'Pues no es tan mala como nos temíamos' he leído en 'El Mundo' sobre 'Cuenta atrás' la serie policial made in Spain que estrenó Cuatro anoche. ¿Cómo que no es tan mala? Bueno, igual funciona como serie cómica, nunca se sabe. Y lo que no tiene perdón de Dios es el error de casting de poner a Dani Martín, el de El Canto del Loco, de madero duro pero bueno. Entre el guión (risible) y la interpretación (desafortunada), la cosa tiene bemoles. Desde Tom Cruise en 'Algunos hombres buenos' no se había visto una metedura de pata semejante.

Vamos con la trama. Nuestro muchacho es un poli duro, ingobernable, antiautoritario e impulsivo. ¿Como Mel Gibson en 'Arma letal'? Casi, casi, que ésta figura que va en serio. Al chaval le van a ascender porque su mentor se jubila, pero claro, el mentor se lleva unos cuantos tiros de los malos y Corso, que así se llama el personaje, que no iba a aceptar el mando, lo hace.

Y ahora, el habitual inciso: El protagonista de 'El club Dumas' (1993), de Pérez Reverte, ya se llamaba Lucas Corso.

Sigamos. El tal Corso manda mucho para aparentar no más de 30 años y tener unos subordinados que, excepto el clásico poli español con barba, tienen más pinta de 2º de Económicas que de agentes de la ley. Pero la generación JASP de policías tiene recursos: Escena del crimen, cadáver en el suelo, curiosos alrededor. El héroe descubre entre la masa a una chica con la mirada huidiza con pinta de haberlo contemplado todo. Va hacia ella y, ¡bingo! vio al asesino. Sí, señor, eso es ojo clínico y no lo de House.

Pero lo (involuntariamente) gracioso alcanza su culmen con la entrada de los polis en el piso donde se oculta el malvado, que, ésta es otra, lleva un ojo de cristal. Por si no queda claro que es más malo que la tiña, imagino. Bien, la entrada en el domicilio se hace subiendo por la escalera, sin cobertura en la calle, sin chalecos antibalas y sin retener al vecino -cómplice del villano- que baja por la escalera. Resultado: el pintas se descuelga por la ventana y adiós. Si los suicidas de Leganés se hubieran enfentado a estos maderos...

Además, hay un tiroteo que mueve a risa. El asesino lleva una pistola con silenciador y acierta -o casi- en los blancos a una distancia de unos 15 metros. Que vaya a los Juegos Olímpicos, porque un arma con silenciador pierde precisión a partir de cuatro o cinco metros. Ustedes dirán que soy un tiquismiquis y que no pienso esto cuando veo una serie estadounidense. Puede ser, pero nadie me ha insistido durante días -vaya campaña machacona- en que esta serie sea un calco de 'Miami vice', sino todo lo contrario.

Mi buen amigo O. me envió un mensaje a las 23.43 con el texto que a continuación reproduzco por su interés: "No aguanto más: es una mierda! Me voy a dormir". Tengo poco que añadir, sólo que a mí no me gusta absolutamente nada El Canto del Loco, pero entiendo que a otra gente, la mayoría, le guste más que, digamos, Sr. Chinarro. Por ejemplo, mi sobrino, que tiene cinco añitos, casi seis. Así que, Dani Martín, no abandones a tu público; casi mejor que vuelvas a cantar.

Tema del día: 'Police and thieves', THE CLASH

"Coartada artística", dicen ellos

El aluvión de regresos de históricos del pop y el rock, tanto españoles como anglosajones, parece no tener fin. Retornos, la mayoría, de escasas pretensiones artísticas que nada bueno aportan a las trayectorias de los sujetos en cuestión salvo, obviamente, una importante inyección crematística. Bien, la serie de 'Cadáveres que se levantan de la tumba a ver si pillan un buen fajo' dedica su espacio de hoy a Nacha Pop.

No se rían, que es cierto. Recapitulemos: seis álbumes entre 1980 y 1987, emblema de la movida, algunas buenas canciones, más exitosos en Madrid que fuera de la capital y, sobre todo, 'Chica de ayer'. En 1988 se despidieron con un doble disco en directo que no añade nada a su trayectoria.

La banda combinaba el talante taciturno y sensible de Antonio Vega con una vena más pop a cargo de su primo Nacho García Vega, un cóctel que sirvió de banda sonora al tránsito de una generación por la primera juventud. Una generación a la que se le quiere tocar la cartera 20 años después.

El precedente de la inminente reunión fue una iniciativa horripilante que tuvo lugar el año pasado y consistió en rescatar para un concierto a una serie de bandas de los 80 para tocar sus éxitos con acompañamiento orquestal. Sí, como suena. Otros que se prestaron a esta broma de mal gusto fueron La Frontera, la Unión o Los Secretos.

Vuelta al presente. Las carreras en solitario de los primos Vega no ha dado para mucho. La de Antonio, en concreto, resulta pavorosa: sin talento, sin voz y muy perjudicado por los años de adicciones. La de Nacho resulta un enigma. Formó la banda Rico tras disolver Nacha Pop y grabó tres álbumes con ella. Inciso: Amigo J., te regalé el primer disco de Rico por tu cumpleaños hace mucho; lo siento de verdad, aunque la canción homónima tenía un pase. Retomo el hilo. Posteriormente, el autor de 'Grité una noche' editó algún disco en solitario, de lo que me entero ahora gracias a internet, ya que su repercusión fue una o ninguna.

Lo peor de este regreso es lo falso que resulta. En 'La Vanguardia' leo declaraciones para echarse a temblar: "Ahora se cumplen 19 años de nuestra separación, y sólo por eso hemos vuelto", dice Nacho, que niega la influencia del dinero e insiste en la coartada artística: "Vamos a interpretar nuestros temas de siempre como si los hubiéramos compuesto ahora, porque nuestra intención no es la de hacer un 'revival' y sí la de sorprender a la gente".

En fin, que amenazan con una gira estival. Pues nada, a divertirse. El que quiera, que vaya, y si quiere contarlo, este blog acogerá gustoso sus impresiones. Servidor prefiere degustar otras sonoridades. Sin ir más lejos, Travolta -ya saben, de la saga Surfin' Bichos- ofreció un pase excelso el viernes pasado en La 2 de Apolo ante unos 70 afortunados. Recomendado queda.

Tema del día: 'Nadie puede parar'. NACHA POP

Así de fácil

La proliferación de series televisivas sobre médicos empieza a ser preocupante. Dejando de lado las producciones españolas, que aún están a años luz de las made in USA, tenemos 'House', 'Anatomía de Gray', 'Urgencias', 'Doctoras de Filadelfia',... y 'Scrubs'. Las cuatro primeras son cada una de su padre y de su madre pero mantienen en común el pulso dramático y el formato (aproximado) de 45 minutos.

'Scrubs' es diferente. Se trata de una sitcom de 25 minutos con un humor gamberro y delirante, aunque la palabra que mejor le iría, si no estuviera tan manida, sería surrealista. Un joven médico que se abre paso en la vida y en su carrera en un hospital donde conviven personajes demenciales como el director del centro -mezquino y enloquecido-, su superior inmediato -aún más mezquino y más enloquecido-, su ex novia -una rubia que se trajina al propio hermano del prota-, su mejor amigo -un aspirante a cirujano con complejo de Peter Pan- o la novia de éste -una enfermera con alma de sargento-.

En ocasiones, los gags parecen sacados de las viejas películas del cine mudo (slapstick), y en otras, la inventiva del guión, el recurso a voces interiores o la traslación del lenguaje del cómic remiten a otra serie que fue un icono de mi juventud: 'Parker Lewis nunca pierde'. Nota mental: Buceando en internet descubro que cuando arrancó la cadena Cuatro, hace año y medio, sus gestores programaron 'Parker Lewis' los sábados por la mañana. ¿Alguien se había enterado?

Volviendo a 'Scrubs', que significa algo así como 'jaleos' o 'fregados', ésta se emite en Canal + de martes a viernes a las 21.00. Actualmente, en EEUU se emite la sexta temporada y se desconoce aún si habrá una séptima. En España vamos por la quinta, aunque esta producción tiene la ventaja de que no hace falta seguirla al dedillo para pillarle el hilo. Te sientas, la ves y te ríes. Así de fácil.

Porque... la verdad es que lo he intentado, lo prometo. Pero lo de 'Aquí no hay quien viva' se me escapa. Y hoy he visto un poco del derivado éste que han estrenado en otra cadena con los mismos actores. Sigo en las mismas. Si alguna vez conozco al responsable, dado el éxito del invento, tendré que decirle: 'No sos vós; soy yo'.

Tema del día: 'Alone again or', LOVE

Lo mejor que podía pasar

El bajista de New Order, Peter Hook, ha declarado a una emisora británica, la mancuniana XFM, que la banda se ha separado. Según el músico, tras acabar su gira de 2006, los componentes del combo acordaron dejarlo correr y no volver a subirse juntos a un escenario ni grabar bajo el mismo nombre. Otro de sus miembros, Stephen Morris, que ya había anunciado la separación, se retractó posteriormente.

Investigo y leo que Hook ha dicho lo mismo en el 'New Musical Express', en concreto que no está trabajando con Bernard Sumner y que no parece que vaya a ser una pausa en la carrera del grupo, como cuando Sumner formó Electronic: www.nme.com/news/new-order/28157. Bien, creo que voy a dar la noticia por buena, aunque la web oficial de la banda -www.neworderonline.com- no dice nada al respecto, salvo en los foros.

Amigos, vamos a hablar claro. Ya era hora. Dos décadas de insigne carrera no merecían arrastrarse por el fango de discos como 'Waiting for the siren's call' (2005). Pero, sobre todo, a los fans se nos cayó el alma a los pies al ver los directos de los últimos años. Tanto su show del Primavera Sound 2005 como el del Summercase 2006 resultaron patéticos, grotescos y deprimentes.

La memoria conserva momentos indelebles, para mi desgracia, como cuando perpetraron -eso no es interpretar- 'Love will tear us apart' o 'Bizarre love triangle'. ¿Cómo se pueden destrozar temas tan buenos, sublimes incluso? Misterios de la decadencia pop. Sumner, visiblemente bebido, berreaba en vez de cantar tratando de insuflar oxígeno a unas canciones que demandaban otra cosa. Duende, pellizco, mojo... llámese como sea, pero quedó claro que New Order hace tiempo que lo perdió.

En 2001, cuando editaron 'Get ready', ya quedó claro que la cosa no iba bien. A pesar de un hallazgo puntual como 'Crystal', la apuesta por las guitarras desaforadas resultó de todo menos vigorizante. El DVD grabado al año siguiente en directo en Finsbury Park, Londres, ya avanzaba la pérdida de rumbo, aún más notoria al recuperar el material más antiguo, el de Joy Division. Escuchar 'Atmosphere' con un Sumner sin voz al micro supliendo al fallecido Ian Curtis da ganas de llorar.

A todo esto, y tras entonar una oración por el alma de uno de los mejores grupos pop de la historia, y siguiendo con la saga, en breve llegará a las pantallas 'Control', el film sobre Ian Curtis dirigido por Anton Corbijn. Las comparaciones con '24 hour party people' estarán servidas, ya que ambas abordan la azarosa existencia del atormentado vocalista, que un buen día se colgó en la cocina de su casa.

Tema del día: 'Love vigilantes', NEW ORDER

Empacho de foie

En circunstancias como las inminentes elecciones presidenciales en Francia me viene a la mente siempre la misma cuestión. ¿Le dedican los medios galos tanto tiempo a los comicios en España como hacemos aquí a la inversa? Veamos 'El País', con las dos primeras páginas de Internacional dedicadas al asunto. Y le siguen por el mismo camino 'El Mundo', 'Abc', 'La Vanguardia' o 'El Periódico'. Me cuesta mucho creer que 'Le Monde' o 'Le Figaro' hicieran lo mismo.

Ojo, no digo que esté mal hecho, pero me llama poderosamente la atención la fijación que hay en España con la actualidad internacional, incluso en la televisión. Porque los diarios se dirigen a un público más selectivo, en concreto, el que se gasta un euro en el periódico. Pero las teles son otra cosa. Si el principal criterio a la hora de configurar una programación es la audiencia, me cuesta mucho creer que las guerras internas que Segolène Royal ha ganado dentro de su propio partido le interesen a los españoles que comen con el telediario -el que sea- puesto.

Mi particular teoría, nada científica, como acostumbro, vincula la fijación con lo que sucede fuera -especialmente en Francia- con la generación tapón que sujeta las riendas de la mayoría de medios de comunicación y se resiste a soltarlas. Como España estuvo desinformada sobre lo que acontecía en el exterior durante muchos años, a la que se acabó el franquismo sobrevino la ola internacionalista. Y como en los años de dictadura y en los primeros de la Transición, el referente democrático en el que mirarse era el vecino hexagonal, de aquellos polvos surgieron estos lodos.

Anécdota relacionada. Servidor llama al diario barcelonés para el que trabaja para despedirse. Un cargo medio, de los que aguantan el día a día del periódico, me pregunta si ya he hablado con el número 2 de la redacción, encargado de lidiar con asuntos como mi marcha. Respondo que no. "Claro, estará muy liado en su despacho leyendo 'Libération' mientras los que sacan el periódico adelante salen por la ventana", aseguró mi interlocutora, en relación a una sangría de periodistas que padecía el diario por aquel entonces.

Dicho lo cual, me parece estupendo que el debete televisado entre Sarkozy y Royal pudiera verse anoche a través del Canal 24 Horas de TVE o del 3/24 de TV3. Pero de ahí a abrumar con las intrigas cortesanas de la alta política gala, como viene sucediendo toda esta semana en las distintas cadenas, media un mundo.

Claro que no todo tiene que ser como el pseudoperiodismo de Antena 3, que consiste, básicamente, en sucesos truculentos y en presentar estudios del tipo 'El 23% de los españoles se muerde las uñas' aderezados con testimonios de un señor que pasa por la calle. ¿Noticias? ¿Análisis? No me hagas reír, que cantaban Astrud.

Tema del día: 'Aujourd'hui, Maintenant', EXPERIENCE

PD: Bien por la final de la Champions!!!

Tarugo vs. paquete

Sí, amigos balompédicos, el inflamado duelo entre Liverpool y Chelsea, el choque que daba el pasaporte a la final de la Champions, la pugna a cara de perro entre Benítez y Mourinho... la dilucidaron, entre otros, dos artistas del borceguí como Zenden y Geremi. Cosas veredes, amigo Sancho, decía Don Quijote; pero, desde luego, mi menda lerenda no esperaba ver ésta en concreto.

El recuerdo de Boudewijn Bolo Zenden entre los aficionados blaugranas se mantiene imborrable y suele ser éste: el Barça de Van Gaal, que pierde contra el Valencia de Cúper, se vuelca en ataque hasta que el balón arriba al rubio holandés en la posición de extremo izquierdo, que finta, amaga y finalmente logra centrar... al culo de Angloma. Saque de banda. Y así una y otra vez.

Tras unas erráticas campañas en el Middlesbrough, donde jugaba más en el doble pivote que pegado a la cal, Zenden recaló el año pasado en el Liverpool. No juega mucho, pero claro, teniendo en cuenta que, según tengo entendido, Benítez no ha repetido alineación en toda la temporada, algunos huecos encuentra. Eso sí, su presencia ayer como titular, jugando 120 minutos y abriendo -con éxito- la tanda de penaltis se me antoja, cuando menos, curiosa.

Porque el hombre no jugó ni bien ni mal, corrió como un gamo y lo dio todo, pero de fútbol, poca cosa. Eso sí, tiró un penalti la mar de bien. Yo, que iba con el Liverpool, me tuve que tragar mi pánico inicial al ver que este muchacho era el que abría el turno desde los 11 metros.

Lo de Geremi también tiene coña. Toshack se lo trajo de Turquía y lo instaló en el Madrid pregaláctico, donde se convirtió en el perejil de todas las salsas. Cuentan por ahí que, a punto de ya de dejar el club, y con el recién fichado Zidane a su vera, el nigeriano se puso a gritar entre risotadas que en aquella mesa de desayuno estaban sentados los dos mejores jugadores de África. La bomba, el chaval.

El Chelsea en el que recaló tampoco era el flamante juguete de Abramovich actual, pero el hombre se ha mantenido contra viento y marea mientras mejores futbolistas han tenido que dejar Londres. Puede que si Mourinho lo mantiene sea por algo: Le tiene tanta fe que anoche lo sacó al campo sólo para tirar el penalti. El lateral africano soltó un latigazo con el único propósito de atinar entre los tres palos, pero le salió tan centrado que Reina lo atajó con comodidad.

Lo de Zenden y Geremi admito que tiene coña, pero hay cosas que ya no me hacen tanta gracia. Verbigracia, Frank Lampard, que lleva año y medio fatal. Ahora que renacen los rumores del trueque con Deco, no sé yo si nos vamos a dar de cabeza contra una pared. Y otra cosa, ahora que Reina (por un día, je, qué original) acapara portadas, me reafirmo. Por muchos penaltis que pare, no es fiable, y en los 120 minutos de ayer sólo recibió un disparo al cuerpo.

PD: Ciutadans de Catalunya que no ven la serie 'Héroes', les aviso de que hoy miércoles 2 arranca la emisión de la misma en TV3. No se la pierdan, a pesar del doblaje tipo 'toquem el dos'.

Tema del día: 'She sells Sanctuary', THE CULT