Pantallazos

En las postrimerías del año, llega el momento de empezar a hacer balance. Voy a empezar por la pequeña pantalla, y acabaré... donde pueda. En fin, año de pelotazos y decepciones, que de todo ha habido.

- 'Perdidos'.- Estupenda tercera temporada, con gloriosa recta final incluida. Cuando tras un segundo lote cansino esperábamos lo peor -hubo muchos que se bajaron en marcha-, la trama remontó en interés y en lógica, que no es poca cosa. A ver la cuarta y última.

- 'Roma'.- Cuando siglas como BBC y HBO se juntan, lo normal es que salgan cosas buenas. Como esta serie, una de las mejores que he visto nunca, pero que llega a su fin tras su segundo curso. Demasiada cara, dicen sus responsables. De ser así, fue dinero bien empleado. El reverso plebeyo de 'Yo Claudio'.

- 'Dexter'.- Saludada con entusiasmo desde este blog, confieso que he perdido interés. Hay tramas y personajes que no me llaman la atención lo más mínimo. Necesita un golpe de timón. O lo necesito yo, quizás.

- 'The wire'.- Maldita sea. Esta serie sobre narcos y polis ha llegado a España (TNT) con cinco años de retraso y toneladas de prestigio. El primer episodio resultó alentador. Pero ya me he perdido los siguientes, puede que porque los domingos por la noche pertenecen al fútbol, y no hay multidifusión. Habrá que recurrir al contrabando digital.

- 'Studio 60'.- Difícil equilibrio entre drama y comedia. El mundo de la tele, desde dentro, con acidez e inteligencia. No gustó en USA, lógico, así que un añito y se acabó. Será de culto.

- 'Los hermanos Donnelly'.- La visión 'irish' y joven de la mafia de estar por casa. Muy potente. Una temporada y fuera. Vale la pena repescarla.

- 'Secuestrado'.- La cancelación -sí, ésta también- obligó a acabarla de forma algo rauda. Un poco serie B, pero una apreciable serie con buenas dosis de acción.

- 'El ala oeste de la Casa Blanca'.- Por fin, AXN ha empezado en diciembre a emitir la sexta y penúltima tanda. Mi vida será peor cuando se acabe. Primero fue 'A dos metros bajo tierra', luego 'Los Soprano' y ahora ésta. Snif.

- 'Los Soprano'.- Entre que está (casi) todo dicho y que, si me pongo, no paro, lo dejo para otro día. El súmmum.

- 'House'.- Como 'Perdidos', la segunda temporada perdió fuelle y renació de sus cenizas la tercera. La cuarta ha empezado bien. No se puede ser tan capullo, tan listo y salir indemne, y se han dado cuenta.

- 'Pushing daisies'.- Una chapa de cuidado con estética timburtoniana.

- 'El séquito'.- Cada día es mejor. Divertida y vitriólica, ofrece de todo en menos de media hora.

- 'Héroes'.- Empezó a lo grande, y... perdió un poco. El final de temporada me dejó bastante frío. Lo peor es que las noticias que llegan de EEUU hablan de un segundo año decepcionante. Veremos.

Me dejo cosas en el tintero, pero era un repaso a vuelapluma. Prometo ser más metódico en otras disciplinas.

Tema del día: 'The ocean', RICHARD HAWLEY

Baño y masaje

Amigos, ayer nos dieron para el pelo. Ahora cabe reflexionar sobre lo acaecido en el césped, y sobre por qué Dios nos ha abandonado de esta manera y, lo que es peor, se ha mudado a la Castellana.

1.- Los escépticos, como servidor, no tenemos más que descubrirnos ante Pepe. Gran marcaje a Eto'o y excelentes coberturas a Ramos. Cannavaro brilló menos, pero estuvo siempre al quite.

2.- Sergio Ramos es el fichaje madridista más rentable desde Hierro. Y a Heinze le van al pelo partidos como el de ayer.

3.- A Márquez le veo lento este año. Tampoco el gol fue culpa suya, pero quedó retratado.

4.- Deco no estaba al 100% y jugó. Error enorme de Rijkaard, por táctica y por cobardía. Si yo fuera Gudjohnssen, pasaría de esforzarme en los entrenamientos.

5.- El annus horribilis del Barça coincide con el de Xavi...

6.- ... y centra los focos sobre Iniesta, mucho más decisivo en todas las facetas del juego. No obstante, el entrenador le pone casi hasta de portero para no alterar el statu quo de los pesos pesados. Este muchacho debería dar una voz y poner las cosas en su sitio.

7.- Este blog ya avisó sobre Baptista. Hizo el gol que marcaba siempre en el Sevilla. A su lado, Diarra creció enteros y Sneijder, aunque sin tino, tuvo que correr.

8.- En un partido así, cautivo y desarmado el Barça, una estrella tiene que lucirse. Sin embargo, Robinho resultó intrascendente y hasta marró la ocasión de cerrar el partido.

9.- Oscuro, pero gran partido de Van Nistelrooy. Raúl también bregó lo suyo. En el descuento, casi nos meten un gol de bandera después de no sé cuantas paredes.

10.- Ronaldinho... mmmm... Nada, gracias por estos años de fútbol. Nos lo hemos pasado muy bien. Que tengas muchas suerte en Londres.

11.- Cuando sale Bojan, siempre parece que va a pasar algo.

Tema del día: 'Can't get you out of my head', KYLIE MINOGUE

PD: La porra, sin premio, salvo el reconocimiento expreso del blog y sus lectores es para fan fatal, que apostó por el 0-1.

Atención porreros

A petición popular, este blog abre una modesta porra para el partido del siglo (¿derbi? ¿clásico?) de este domingo 23. Modesta o cutre, porque es gratuita y no hay premio, qué se le va a hacer. Anímense y participen enviando su pronóstico en los comentarios de aquí abajo. Como no nos jugamos nada, se puede repetir resultado. Pero, qué diantres, sean originales.

De momento hay tres participantes.

Nicodemo: 3-1

Sobrevalorado: 2-1

Mariano: 0-5

El reverso tenebroso

Quedan seis días para la madre de todas las batallas, así que vamos (voy) a repasar cómo vienen las fuerzas del Mal, ese ejército centralista y opresor que amenaza con sojuzgar al pueblo de Cataluña. Perdón, Catalunya.

CASILLAS.- El mejor portero del mundo, con diferencia.

DUDEK.- La última vez que le vi jugar fue la final de la Champions de 2005 que ganó él solito parando penaltis. Una incógnita a estas alturas.

SALGADO.- Mal año para el malulo. Luis le defenestró de la selección por hacerle la zancadilla y Sergio Ramos le ha echado de las alineaciones del Madrid. Los lunes al sol.

SERGIO RAMOS.- A veces, parece Superman. Posibilidades infinitas y autoconfianza ciega. Si sube al ataque, es para marcar. Pega demasiado, si jugara en el Levante no acababa uno de cada tres partidos.

CANNAVARO.- Vale, ha mejorado bastante respecto al año pasado, pero lo difícil era empeorar. Ni chus ni mus.

PEPE.- Parece que se asienta, pero aún no se le ha visto exigido al más alto nivel. A ver qué hace con Eto'o.

METZELDER.- No le he visto mucho de blanco, pero en Alemania tenía buena pinta. En cualquier caso, otro a sumar a los que van bien de cabeza, que en el Madrid son unos cuantos.

MARCELO.- No creo que juegue. Demasiado brasileño para un partido de pierna fuerte. Se parece a Roberto Carlos en que no ha entendido aún la regla del fuera de juego.

HEINZE.- Contundente y argentino. Como Gaby Milito, pero peor jugador. Si Messi no estuviera ya lesionado, el domingo igual caía.

TORRES.- Uno de los cinco mejores en la pasada temporada. Suplente de garantías, de momento.

DRENTHE.- Habitualmente ofuscado, se asemeja -y no sólo físicamente- a la peor versión de Davids. No juega ni pagando.

DIARRA.- El Madrid le viene grande. En el puesto de negrazo contundente le dan mil vueltas Keita o Touré, tan defensivos como él y mucho mejores jugando el balón.

GAGO.- En su primer partido como madridista era un Guardiola que corría. Nunca más se supo.

BAPTISTA.- Por desgracia, Schuster ha entrado en razón y empieza a contar con este pedazo de futbolista. Capaz de meter dentro de las redes al portero, el balón y dos defensores.

BALBOA.- La prensa capitalina, as usual, le pone bien. Un melón por abrir.

SNEIJDER.- Obedece al tópico: Tremenda clase, pero intermitente. Si perseverase, sería de los 10 mejores jugadores del continente.

GUTI.- Está ya todo dicho. Juega -como Dios- tres de cada cinco partidos en los que salta al césped. Los otros dos...

RAÚL.- A competitivo no le gana nadie. Más nos vale que no le marque Thuram como en el Bernabéu.

SOLDADO.- Pensaba que lo habían cedido al Valladolid o al Murcia. Tiene más gol que Ezquerro.

ROBINHO.- Juega el papel que en un Madrid lógico le correspondería a Kaká o Cristiano Ronaldo. Con el viento a favor, todo son bicicletas. Con el viento en contra no le ha visto nadie.

HIGUAÍN.- Limitado, pero tremendamente útil. No está de más en la plantilla.

SAVIOLA.- Jua jua jua... Eso sí, si sale el domingo y moja, voy a lamentar no tener cerca a mis ex vecinos de graderío, que le consideraban el heredero de Luis Suárez.

VAN NISTELROOY.- No corre mucho, pero para qué. Ariete de los de antes. Se la das y gol. Ya está. Es fácil.

Tema del día: 'Enrique el ultrasur', LOS NIKIS

Pasando revista

Como un artista se debe a su público, vamos a hablar de fútbol. Pasado el primer tercio de la temporada, el Barça sigue donde estaba; es decir, entre ningún sitio y ninguna parte. Sobre directiva y entrenador ya hablaré otro día, que lo que me apetece ahora es repasar la plantilla.

VALDÉS.- Uno de los cinco mejores porteros del mundo. Una cantada por año es asumible. Que nos dure mucho tiempo.

JORQUERA.- Buen suplente, pero no se puede tener el mismo portero reserva años y años. Se desmotiva y deja de ofrecer garantías. Además, va para 29 tacos y no ha jugado nunca. Yo lo vendería en junio.

OLEGUER.- Después de regalarle él solito el goal average al Madrid el año pasado (y a la postre, la Liga), no levanta cabeza. Sin juego aéreo para ser central, sin recursos para ser lateral, que se vaya al Nàstic ya. O presente un late night con Joel Joan.

ZAMBROTTA.- ¡Cómo les gusta Barcelona a los italianos! Éste se ha quedado hasta a vivir aquí, con la excusa de que juega en el Barça. Un día de estos ese irá al Inter y nadie se dará cuenta.

PUYOL.- El advenimiento de Sergio Ramos debe de haberle motivado, porque como lateral está hecho un portento. Con centrales fiables (Márquez y Milito), que juegue en la banda. De lo contrario, a multiplicarse.

THURAM.- Le quedan unos días para los 36. Años, no lustros. Mira que nos reíamos de Samuel y de Cannavaro, y nosotros pagándole la jubilación al próximo ministro galo de Asuntos Sociales. Fuera!

MÁRQUEZ.- Uf.... justito justito. Empieza a entonarse, pero se ganó en primavera el pasaporte a la Premier. Es el menos titular de los cuatro defensas. Año complicado para el Kaiser de Michoacán.

MILITO.- Fichaje fantástico. Un central zurdo, que va bien de cabeza, pega fuerte y es rápido. Una garantía. Tendría que ser tercer capitán.

ABIDAL.- A veces se ofusca, pero tiene enormes condiciones. Es bueno y será mejor. Claro que le falta un test de altura, digamos C. Ronaldo, para medirlo.

SYLVINHO.- Profesional y cumplidor. Los que van cada día a los entrenamientos dicen que es un ejemplo. Suplente de garantías.

EDMILSON.- Entre lesiones, rajadas y la edad, estás más fuera que dentro. Jugará poco y se irá al Newcastle.

TOURÉ.- Se parece más a Vieira de lo que pensaba. Cuando esté a tope, jugará hasta la Copa en Formentera.

XAVI.- Irregular. Alterna grandes partidos con otros muy discretos, aunque se ha entonado últimamente. Lo peor es su falta de peso específico como veterano y capitán de la plantilla.

DECO.- Estamos en diciembre y su rendimiento aún es una incógnita. Es el termómetro del equipo; su desastroso año pasado trajo estos lodos. Tengamos fe.

INIESTA.- Balón de bronce de 2008, si el mundo fuera un lugar lógico. Sabíamos que era bueno pero no (al menos yo) que era tan grande. Al final tendrá razón Guardiola.

GUDJOHNSSEN.- Infravalorado e infrautilizado. Le pitan los mismos borregos que aplaudían a Saviola por sentir los colores. Un complemento muy útil.

EZQUERRO.- ¿Todavía está aquí?

GIOVANI.- Es bueno y se lo cree. Pero la gente ha adoptado a Bojan y Messi tiene 20 años. Pedirá el oro y el moro y se irá a la Roma.

RONALDINHO.- Hasta el miércoles, era para facturarlo a Londres por Seur. Pero contra el Stuttgart, parecia otro. Tampoco el de antes. Otro. Démosle la última oportunidad.

ETO’O.- Al 60% ya da miedo. A los contrarios y a los compañeros. Cuando coja la forma, si no se le va la olla, tirará del carro.

BOJAN.- Un proyecto muy interesante. Tiene gol y tiene clase, sin necesidad de hacer el gol del siglo cada 10 minutos, como Messi. En 2012, los mismos que le aplauden como locos pedirán que se vaya al Málaga.

MESSI.- Es el fútbol entendido como deporte individual al más alto nivel. Pero da un gustirrinín que juegue con los tuyos... Una curiosidad: además de a Maradona, a mí me recuerda al mejor Futre.

HENRY.- Fe ciega. No me parece un pensionista y sí un profesional que siempre se ha cuidado. Eso sí, los médicos tendrían que haber precisado más en junio lo de la lesión. Yo le esperaría.

Tema del día: 'Radio Rahim', NEGU GORRIAK

'Sargantana' Nick

No, no se trata de un puente festivo más largo de lo habitual. Y no, no he ido a los Alpes a esquiar. Como decía el chiste del elefante y el ratón, “es que he estado malito”. Quizá tenga algo que ver en ello mi apretada agenda musical de la semana pasada...

Anyway, en el capítulo anterior nuestro héroe se hallaba a punto de acampar en la sala Apolo con motivo del Primavera Club. Tras un gran lunes y un martes de baja, el miércoles hubo que hacer un esfuerzo para acudir a la llamada de uno de los iconos de juventud de este cronista: los granadinos Lagartija Nick.

Para más inri, la cita era de éstas tan de moda en las que el artista interpreta íntegro uno de sus discos esenciales. En este caso, no había dudas: tenía que ser ‘Inercia’, de 1992. Así que, dopado con ibuprofeno y paracetamol, allí que fui.

Menos de media entrada, un público peculiar, alejado del gafapastismo festivalero, y los valencianos Le Jonathan Reilly como teloneros. No presté demasiada atención, así que me limito a reseñar que tocaban deprisa con ese encanto de los jóvenes amateurs.

‘Inercia’ es uno de mis 10 discos españoles favoritos, y me lo sé casi entero, así que obviaré el componente nostálgico-sentimental del acontecimiento. En la formación actual, Antonio Arias –voz y alma mater- deja el bajo a su mujer, Lorena, y araña una guitarra. La otra queda para Victor G. Lapido –como Arias, ex 091- y hermano del mejor cantautor rockero de España. El batería es el de siempre, Erik Jiménez, también en Los Planetas.

Estas explicaciones sobre la formación vienen a cuento de lo bien que suenan y lo rápido que siguen tocando, que tiene su mérito. El único pero posible hay que ponerlo a la galopante afonía de Arias. Hace años que no le escuchaba en directo, así que no sé si ha perdido voz o estaba medio enfermo, como yo. En cualquier caso, lo dio todo. Y presentó a la banda en catalán rebautizándola como Sargantana Nick.

Recuperaron enterito el disco, con tomas fantásticas de ‘Rock’n’roll zine’, ‘Pornostereo’ o ‘Satélite’, y añadieron cuatro o cinco temas más. Total, una hora y cinco minutos. Ya lo habrán escuchado (sobre todo las mujeres): lo bueno, si breve...

Estuvo realmente bien; lástima que mi precaria salud me impidiera enloquecer más durante el concierto. Bueno, así me acuerdo de todo, no como otras veces. A lo que iba, el festival seguía esa misma noche y las siguientes, pero las garras de la enfermedad me privaron de más festivalitis hasta el sábado por la tarde. Una velada en el Auditori que bien me podría haber ahorrado a la vista de cómo estoy ahora. Pero ésa es otra historia...

Tema del día: 'Rock'n'roll zine', LAGARTIJA NICK

Gran descubrimiento

El puente festivo y una inoportuna faringitis se han aliado para alejarme del teclado durante unos días. Mas no se amoínen, que aquí estoy de nuevo, como cantaban Los Coyotes. Les dejé el otro día con el inicio de una semana pródiga en acontecimientos musicales. Sí, qué extraño, en fin, tiempo habrá -imagino- de hablar de fútbol, sociolingüística y otros asuntos.

En fin, que el lunes al vespre, de nuevo en Apolo para saludar la llegada del Primavera Club. Un día de éstos, dejaré un cepillo de dientes en el baño, total... Ya me despisto otra vez. Tras el canje de entrada por pulsera -y un hilarante interrogatorio a X. sobre su trabajo para dejarle romper su pulsera-, ya estábamos dispuestos para ver a los madrileños Jet Lag.

Buen grupo y buen concierto, con un sonido que mira al rock americano de, por ejemplo, Wilco, pero que va mucho más allá de medianías tipo Sunday Drivers. No obstante, la locuacidad de su nuevo cantante -serían los nervios; antes era el batería- cuenta como punto a evitar.

Y tras la pausa de rigor, y la gente entrando hasta llenar más de tres cuartos del local, salieron The New Pornographers, combo canadiense al que el concierto del lunes me dio la oportunidad de conocer más a fondo. O de conocer a secas, porque sólo había escuchado una canción hasta la semana previa al bolo. Que resultó un descubrimiento.

Un pop enérgico de guitarras urgentes, teclados acolchados y voces siempre a punto depraron una de las sorpresas del año a los no avisados, que debíamos ser servidor y acompañantes, ya que el resto del respetable había hecho los deberes y se sabía las canciones. Por cierto, su voz habitual en los álbumes, una pelirroja que atiende por Neko Case, no gira siempre con ellos, así que nos quedamos sin escucharla.

En definitiva, canciones inmediatas y energía contagiosa para un show muy aprovechable. Ya en la calle, como de costumbre, Sobrevalorado agradeció la entrega al batería del conjunto, sorprendido de que un extraño con casco de moto le felicitara tan efusivamente.

Tema del día: 'Challengers', THE NEW PORNOGRAPHERS

Las bondades del Estado Islámico

Cantaba la Demencia estudiantil que "España mañana será musulmana". No sé si mis ojos lo verán, pero algo bueno tendría, y es que el día festivo sería festivo. O sea, no habría distracciones que alejasen a uno de Alá. Como un concierto de rock, por ejemplo. Este desvarío obedece a que ayer domingo pasé una velada de guitarras muy amena, pero claro, hoy lunes estoy muerto.

En fin, anoche asistí en la sala Apolo al concierto de Black Rebel Motorcycle Club, a partir de ahora BRMC. Vaya nombrecito, sí, y ya que lo preguntan, les informo de que así se llamaba la banda de moteros que comandaba Marlon Brando en 'Salvaje'. Tres cuartos de entrada y un público rockero más bien adulto adicto a los guitarrazos.

Me perdí al telonero, así que no me pregunten. Es lo que tiene ir solo, que apuras el horario al máximo. De lo contrario, haces lo mismo que harás luego, pero más veces: ir a la barra. Como esto no es un programa de confesiones, no les digo los viajes que hice, pero vamos, acabé haciendo unos amigos de lo más variopinto.

Que me disperso... vamos al lío. BRMC empezaron sus días como banda siendo un cuarteto, pero uno de sus integrantes tomó las de Villadiego y se han quedado en trío. Temía yo que su aleación de rock oscuro y blues estrangulado perdiera fuerza, pero no fue así. Guitarra, bajo y batería fueron suficientes para armar una barahúnda sónica considerable y muy bien engrasada. ¿Como The Jesus and Mary Chain? Parecido.

La primera parte del concierto resultó arrasadora, con guitarras saturadas -en algún caso, sin bajo- y un sonido perfecto, el mejor escuchado nunca par moi en esa sala. Mención especial al técnico que manejaba la mesa, un Hemingway barrigudo que me regaló el setlist al final del bolo. Además, como BRMC tocan para miles de personas en otros lares, llevan hasta un técnico de guitarras en la platea al lado del escenario que les va cambiando los instrumentos.

El juego de luces, resultón y efectista, también se reveló de lo más apropiado. En esto llegó la fase central del show, en la que repasaron su faceta más bluesy, con canciones en solitario de acústica y armónica. Los temas de 'Howl', su tercer y penúltimo álbum, ocuparon básicamente este tramo. ¿Como Johnny Cash? Hombre, aproximado.

Y lo que iba para sobresaliente se estropeó algo en la recta final. Demasiadas canciones, y alguna realmente innecesaria, sobre todo un par de aproximaciones a Led Zeppelin a las que sólo les faltó un solo de batería para ingresar en el museo de los horrores. Con bises y todo, nos fuimos a dos horas de concierto. Notable, pues. Eso sí, cuando arremetían con ss mejores temas brotaban chispas. ¿Como MC5? Mmmm... similar.

Cuando escribo esto, faltan dos horas para otro concierto. Arranca hoy, también en Apolo, el Primavera Club, festival por entregas bajo techo. Hoy: los madrileños Jet Lag y los canadienses The New Pornographers. Hala, más madera.

Tema del día: 'Whatever happened to my rock'n'roll (Punk song)', BRMC

Un joven clásico

Antes que nada, les informo de que los devotos de san Bruce se multiplican, con lo que el muchachote de Nueva Jersey ofrecerá un segundo concierto en el Nou Camp en julio. Dicho esto, me reafirmo en lo escrito en el post de ayer sobre el asunto.

Ahora que ya están informados, les recomiendo el nuevo disco de un artista de rock americano que a mí me motiva mucho más que el autor de 'Dancing in the dark'. 'Easy tiger', el nuevo trabajo de Ryan Adams, no alcanza las mejores cotas de su discografía, pero puede ser una buena introducción para acceder al mundo de este prolífico artista.

Sí, nuestro hombre sufre de incontinencia creativa y edita disocos a troche y moche, lo que no beneficia su currículum. Un ejemplo: en 2005 lanzó tres discos al mercado, y ninguno al nivel de su primeras obras en solitario. Porque, tras liderar en los 90 la muy recomendable banda de country rock Whiskytown, Adams deslumbró en 2000 con Heartbreaker, una maravila de rock americano de toda la vida, aunque alejado de los caminos más trillados. Casi obra maestra, si les interesa mi opinión.

Ya sabía que no. Anyway, nuestro hombre recupera en 'Easy tiger' el pulso que parecía haber perdido en anteriores entregas y borad grandes canciones, orientadas en ocasiones hacia el country, en otras hacia el folk rock. Suena al Dylan más inspirado, a los Stones más sureños, al Neil Young más clásico... pero actual.

Eso sí, hay dos canciones que chirrían: 'Goodnight Rose', que, encima, va la primera, suena rancia; y 'Halloweenhead' apesta al peor AOR, como si se llamara Bryan y no Ryan. Suerte que temas como 'Tears of gold', 'Rip off' o 'Two' compensan con creces el bajón antes mencionado. No hay una joya del calibre de 'Nobody's girl' de 'Heartbreaker', pero nos reconcilia con un artista capaz aunque autoindulgente.

A modo de curiosidad, les recomiendo una canción antigua de Mr. Adams. En 'Love is hell' (2004) se atrevió a profanar el 'Wonderwall' de Oasis, llevándosela a un terreno repleto de sutilezas. Concédanle una escucha.

Tema del día: 'Rip off', RYAN ADAMS

Vuelve el afterpunk

Como lo prometido es deuda, paso a contarles mis impresiones sobre una de mis recientes adquisiciones musicales: 'Mantaray', de Siouxsie. Notable alto, quién lo iba a decir a estas alturas de la vida, para la nueva entrega de la diva gótica. Ya sin The Banshees y sin The Creatures, aunque con alguno de sus viejos socios como Budgie, editó en 2005 un DVD en directo repasando lo mejor de su carrera.

Y ahora llega un álbum que no desmerece respecto a las mejores cotas de su trayectoria. Un electro rock con los toques dark marca de la casa y esos arreglos misteriosos que imprime a sus mejores temas conforman un sonido moderno pero con el aroma a clasicismo de las grandes obras. Uf, qué grandilocuente.

Para entendernos, podría ser un cruce entre Goldfrapp y los últimos Depeche Mode. Con mejores canciones que la última entrega de éstos, añado. Ahora que tan de moda está hablar de postpunk, no está de más recordar que ella fue la reina del afterpunk con un listado de temas intachables que pocos igualarían en los 80.

Mi carta a los Reyes Magos de este año va a recoger la petición expresa de un concierto de Siouxsie en la Ciudad Condal. Ya vi uno en el 91 y quedé encantado. Por cierto, el otro día me sacaron de un error y aprendí, 20 años después, que se pronuncia 'Suzy' -sí como Suzy Quatro- sin ninguna 'x' de por medio. Que lo sepan.

Y cambio de tercio. Esta mañana he visto la cola en torno a la FNAC para adquirir las entradas de Bruce Springsteen, y que no me esperen. Bien, las colas no tienen que ver en eso, es simplemente que no tengo nada de ganas de ver a ese señor, que no me cae mal y es un pedazo de artista. El problema es su público.

Pasar más de tres horas de concierto junto a 95.000 fans de Springsteen es una de las peores perspectivas que se me ocurren. Hace dos tardes escuché por la radio a un joven que decía haber asistido a 78 conciertos del de New Jersey -sí, hay que estar colgado, sea de quien sea-; el chaval justificaba su demencia en que Bruce no es sólo un tremendo músico, sino que es una excelente persona, que se preocupa de la gente y que lo importante no es tanto lo que canta sino el mensaje que transmite.

Este ejemplo de buenrollismo con camisa de rayas no hay quien lo aguante. Este blog sostiene la teoría desde hace años de que a los fans más ultras de Bruce Springsteen no les gusta la música. les gusta Bruce Springsteen. Seguramente conocerán ustedes alguna excepción; vale, yo también, pero me reafirmo en la idea básica de que la mayoría de esos devotos acuden a una sola iglesia.

Esta absurda teoría de servidor reza también, aunque quizás no tanto, para U2. Hagan la prueba.

Tema del día: 'Into a swan', SIOUXSIE

Cada día se aprenden cosas nuevas

Buenas, ¿conocen ustedes un grupo que atiende por Spoon? Yo no, hasta el sábado pasado. No es que me fueran presentados, sino que acudí a su concierto invitado por mi querida N. en la sala Razzmatazz. Fue una experiencia curiosa, en cuanto había bastante gente para escuchar a una banda que no transita por los medios generalistas -imagino- o especializados -los que yo sigo-, y además muy entusiasmada.

Pues sí, tres cuartos de entrada en la sala grande del complejo de la calle Almogàvars, aunque con una barra -y su espacio aledaño- cerrada. Y una audiencia bastante jovencita, por cierto, con pinta de universitarios la mayoría. Supongo que la brecha generacional tendrá algo que ver en que mi menda lerenda no supiera nada de Spoon hasta la velada del concierto.

Antes de los cabezas de cartel tocaron Explosions in the Sky, que sí que me sonaban aunque no les he escuchado. Sólo con saber que lo suyo es el post rock tengo suficiente para salir corriendo. En este caso, para llegar tarde.

En esto, que salieron Spoon y empezaron a aplicarse en su indie rock made in USA. Correctos instrumentistas, su música oscila entre lo alternativo -sin pasarse, ojo- de Death Cab for Cutie y el lirismo del Elvis Costello más inspirado. La gente se lo pasaba realmente en grande y yo, pues... bien. Me parecieron el típico grupo que no conozco y los veo en un festival y me quedo 20 minutos en ese escenario antes de seguir con la caminata habitual.

Curiosamente, delante de mí tenía a un periodista musical que debía de ser muy fan, porque no dejaba de bailar, dar brincos y animar a sus amigos cuando éstos desfallecían. Todo un personaje.

Dentro del buen tono general de la actuación, lo que encontré a faltar son canciones redondas, estribillos infalibles... ese pellizco, ese algo que te llega dentro. Se quedó en "están bien". De hecho, lo que más me emocionó fue la primera canción que sonó al acabar el concierto: 'Charlotte sometimes', de los Cure.

Y así fue mi paso de este año por Wintercase, el festival o ciclo de conciertos itinerante que cada otoño brota en Barcelona, Madrid, Valencia y Bilbao, y que, en cuestiones de cartel, ha conocido años mejores. A ver el próximo.

Tema del día: 'Charlotte sometimes', THE CURE

PD: Fuentes solventes me informan de que el overbooking vergonzante del día de Wilco es achacable a la promotora del concierto, Doctor Music, que optó por hacer su agosto a cuenta del sufrido público. Dicho queda.

Esto sí que da miedo (y no REC)

Por votación popular, los insufribles Celtas Cortos vulneran en mayor medida las leyes contra la tortura de la Convención de Ginebra que los otros cuatro ¿artistas? incluidos en la última encuesta de este blog.

Contra mi pronóstico, Revólver le ha disputado el título a los pesados de la flauta y el violín hasta el último momento, mientras que dos voces femeninas, Amaral y Chambao, han empatado en su pugna por hacerse con la medalla de bronce. Yo pensaba a priori que Joaquín Sabina entraría en la zona Champions, pero ha quedado retratado como farolillo rojo, que tampoco es mal sitio.

Y la semana que viene, encuesta cinematográfica.

Tema del día: 'Matar hippies en las Cíes', SINIESTRO TOTAL

PD: Mi reconocimiento a hostiamor, que propuso como 'encuestable' a La Oreja de Van Gogh unas horas antes de que la cantante tomara las de Villadiego. Tiene usted ojo, amigo.

No eres tú, soy yo

¿Les suena la frase de arriba, pillastres? Bien, no especulen, que no voy a hablar de mi vida erótico-festiva. La cuestión es que como tiendo a fiarme de la crítica musical -vale, de algunos de sus componentes- y ésta había mostrado en las últimas semanas una rara unanimidad hacia el último trabajo de Robert Wyatt, 'Comicopera', me he agenciado el disco y he procedido a una escucha atenta en busca de las excelsas cualidades que se le atribuyen.

Ufffffff... hacía tiempo que no me aburría tanto. Es más, en ocasiones el tedio dejaba paso a la irritación, porque el insigne abuelete puede llegar a hacerse insoportable en algunso pasajes de su nuevo álbum. Psicodelia de la vieja escuela, aires jazzy, music hall, cabaret británico... ¿suena bien, verdad? Pues no. Es un álbum conceptual, dividido en tres actos, con vocación teatral, que empeora a medida que avanza. La relectura de 'Adiós comandante' -sí, la del Che Guevara- en el tramo final llega incluso a ponerme de los nervios.

Pensarán ustedes que soy un cazurro de nula sensibilidad al que sólo le motivan tipos peludos con más pedales de guitarra que años cumplidos. No sería exacto, pero las opiniones son libres. En fin, me sabe mal lo de Wyatt porque lo que había picoteado de su obra anterior me interesaba moderadamente y el hombre me cae bien.

Por si no conocen ustedes la historia de este sujeto, Robert Wyat era uno de lso integrantes -el batería- de Soft Machine, conjunto británico que encabezaba a finales de los 60 una corriente psicodélica bautizada como sonido Canterbury, próxima a la experimentación de, por ejemplo, Pink Floyd.

Precisamente en una fiesta dada por esta banda, en 1973, nuestro hombre, borracho hasta lo indecible, se cayó por una ventana desde un cuarto piso. En una estupenda entrevista que publicaba 'Babelia' hace unas semnas, Iker Seisdedos apunta que el médico que atendió a Wyatt dictaminó que la cogorza, al impedirle oponer resistencia al impacto, le había salvado la vida. Eso sí, el músico vive en una silla de ruedas desde la fecha.

Esa entrevista y las reseñas coincidentes me habían empujado a querer escuchar el disco con ganas. Bajonazo total. El señor Wyatt me parece un tipo formidable con el que tomra un café o unas cervezas, pero de ahí a apreciar su música media un abismo. Supongo que es culpa mía. Suerte que no escarmiento y una nueva crítica elogiosa me han llevado no ya a conseguir sino a comprar 'Mantaray', el nuevo álbum de la gran Siouxsie. Dénme unos días y les cuento.

Tema del día: 'Just as you are', ROBERT WYATT

La vicodina lleva paracetamol

Que la foto no les llame a engaño. No me voy a poner a estas alturas del partido a destripar 'House' como si la hubieran programado anteayer por vez primera. Lo que quería destacar simplemente es que hoy martes, a medianoche, Fox estrena la cuarta temporada de la serie en una serie de pases especiales con este horario tan poco comercial.

La gracia del asunto es que los episodios se emitirán en V.O. con subtítulos en castellano. El hecho de ahorrarse las semanas de trabajo que supone doblar al excéntrico matasanos y sus compis provoca que la serie llegue a España con apenas siete semanas de retraso respecto a su emisión en EEUU. Vale, Cuatro ya estrenó este episodio en octubre, pero el resto no los dará hasta enero así que... vaya política tonta de avances.

Esta nueva ventana de emisión -atención a la expresión-, sobre todo, acaba con la chapuza de que la filial ibérica de Fox no emitiera con subtítulos. Sus series y programas han podido seguirse siempre en V.O., pero claro, sin letrillas, en España eso no significa mucho.

De modo que ahora, los delirantes dardos de House, generalmente bien doblados por una buena voz, ganan enteros. Porque Hugh Laurie, además de gran actor todoterreno, tiene una voz imponente y una dicción sobresaliente. El señor Laurie es inglés, por cierto, un país en el que los actores aprenden desde el primer día a que se les entienda. Sí, como aquí.

Ya que me he liado a hablar del doblaje y estas cosas, siempre me ha llamado la atención al ver 'Perdidos' que en los créditos finales se incluya sistemáticamente al reparto y dirección de dobladores. Y me desagrada, porque no le veo el sentido a ponerse medallas por retocar un producto artístico.

Pero, en fin, ya que presumen, en el último episodio, un nuevo personaje recién aterrizado en la famosa isla habla como Doña Croqueta. O sea, un castellano con fortísimo acento de turista americano, trufado además con un léxico más propio de un catedrático que de un curso de idiomas. Y, ojo, puede que me haya despistado, pero cuando estaba inconsciente, la chica deliraba en italiano.

Si a veces hay que tomar apuntes para seguir 'Perdidos', sólo nos faltaba esto.

Tema del día: 'Canción para follar', AROAH

Arena y cal

La buena televisión gusta de esconderse en los recovecos de la programación, con lo que hay dos maneras básicas de llegar a ella: los chivatazos y la investigación sobre el terreno. El primer apartado incluye variedades como los amigotes enterados, los foros de internet y la prensa especializada, que fue como llegó quien esto escribe a descubrir Curb your enthusiasm, rebautizada en España con el nombre de su creador y protagonista, Larry David.

Hace años que había oído hablar de las peculiaridades de esta teleserie, en la que el guionista y productor Larry David, creador de la laureada Seinfeld, se encarna a sí mismo en lo que pasa por ser su vida real. Así, el protagonista lleva una vida de estrella del show business en Hollywood mientras se enfrenta a situaciones incómodas y malentendidos que pasan por ser el elemento cómico del asunto.

Estoy desilusionado, porque no me hace nada de gracia. Los embrollos que violentan relaciones me hacen gracia planteados desde una base de comedia, como la citada Seinfeld, donde el personaje de George resulta hilarante porque su mezquindad le lleva a meter la pata. Pero Larry David fuerza las situaciones de un modo que no me llega; como los gags con cámara oculta, vamos.

Lo que sí es gracioso es que esta serie, que empezó a emitirse en EEUU en 2000, llegue ahora a España y por duplicado. Sí, se puede ver en TNT y en La Sexta. Al menos, en esta cadena le han puesto el mismo título que en TNT, no como con la originalmente Entourage, rebautizada como El séquito en Canal +, y a la que la cadena de Emilio Aragón y compañía ha decidido respetar su denominación estadounidense. ¿Respeto idiomático o efectos colaterales de la guerra del fútbol?

Bien, vayamos ahora a los hallazgos casuales. No hay peor hora para programar algo en televisión que el domingo por la noche, rozando la madrugada. Por cuestiones de insomnio ocasional, hace dos semanas comprobé que en Paramount Comedy siguen emitiendo 'La hora chanante' aunque los autores del asunto se mudaran en septiembre a La 2 para perpetrar 'Muchachada nui'.

A su término, me quedé enganchado a la pantalla contemplando las barrabasadas de Dave Chappelle, un showman políticamente incorrecto que hace de la cuestión racial algo de lo que reírse a carcajadas. Chapelle's show dinamita los estereotipos sobre los negros como sólo un negro puede hacer, y sus gags no dejan títere con cabeza.

Alusiones a la política, el sexo, las celebridades o las drogas sazonan un ácido programa que, obviamente, no se puede doblar sin perder la gracia. Las parodias de Chapelle imitando a Prince, Samuel L. Jackson o Rick James son descacharrantes en su versión original, aunque uno no esté muy familiarizado con el referente.

Asimismo, su vocabulario machista, homófobo y racista cuando se burla de las enjoyadas estrellas del hip hop pasa por ser lo más atrevido de la televisión de EEUU. Bueno, pasaba porque tras dos temporadas en antena, Chapelle se fue a Suráfrica en 2005 a encontrarse a sí mismo. No se sabe si lo consiguió, pero regresó y dejó el programa.

Iba a ponerles un clip de youtube, pero no están subtitulados, así que si son ustedes angloparlantes, lo pueden hacer solitos.

Tema del día: 'Superfreak', RICK JAMES

Por delante y por detrás

Tendría que repasar el extracto de la tarjeta de crédito, pero me parece que últimamente gasto más en DVDs musicales que en CDs. Tampoco grandes cantidades, pero algo más al fin y al cabo. El último de estos dispendios es 'Immagine in Cornice', que recoge el tramo italiano de la gira de Pearl Jam del año pasado.

Nunca había sido quien esto escribe demasiado fan de los de Seattle, pero en septiembre de 2006, cuando recalaron en el Pavelló Olímpic de Badalona, allí que me fui a verlos, más por curiosidad que por otra cosa. Salí gratamente impresionado y desde entonces abracé la fe del pearljamismo.

El DVD combina las canciones tomadas de cinco conciertos con los típicos momentos de gira. Estos últimos, en contra de lo que suele ser habitual, resultan tan indispensables como los pasajes en directo. Salvo un par de reflexiones a lo Bono del cantante Eddie Vedder, el resto muestra a unos músicos con casi veinte años de carrera que se llevan sorprendemente bien y, ojo, no han perdido el mundo de vista por el mero hecho de ser estrellas del rock.

Así, un guitarrista sale de su hotel para atender pacientemente a los seguidores que quieren fotos y firmas y luego explica la rabia que le dio en su adolescencia que ¡los Scorpions! le ignoraran en una tesitura similar. Otra escena: el bajista salta una valla y se cuela en una pista para skaters para ejercitarse con su tabla y desconectar.

Mi favorita, no obstante, recoge al cantante y al teclista en una iglesia -quizás la catedral- de Pistoia, una pequeña ciudad en la que tocan en una plaza medieval al aire libre. El director de la escuela de música local pondera las virtudes de los órganos hechos en la población e invita al pianista de la banda a probar el de ese templo. La cara del veterano rockero después de interpretar una pieza en tan venerable instrumento es la de haber alcanzado el nirvana.

Bien, ya ha quedado claro que no inspiran rechazo como personas. Como artistas, tampoco. Pearl Jam son una apisonadora de rock clásico en directo, con algunas canciones enormes y una energía encomiable. Lo único que me echa un poco para atrás es un solo de guitarra larguísimo y otro a continuación de batería en 'Even flow', uno de mis temas favoritos.

Cuando aflojan, también exhiben poderío y maestría, como en 'Betterman'. Sin embargo, mi momento nescafé particular es 'Alive', una de las mejores composiciones guitarreras de las dos últimas décadas. Por cierto, durante esta canción, Vedder corre por el escenario y se pega un hostiazo de padre y señor mío. Les honra no haberlo quitado.

Y no les desvelo más. Sí, ya sé que no es como una película, pero un concierto -aunque falseado- también tiene subidas y bajadas, clímax y todo eso. Bueno, la última: el último bis -no se pierdan cómo se deciden cada noche- es el 'Rockin' in the free world' de Neil Young.

Tema del día: 'Alive', PEARL JAM

Este blog te salvará la vida

Quería hablarles hoy de un libro lisa y llanamente sensacional. Su título es 'Este libro te salvará la vida' y su autora es A.M Homes, una escritora estadounidense hasta ahora desconocida para mí, pero cuyos títulos anteriores ya le habían hecho un nombre en la literatura norteamericana.

Bien, iba yo a escribir sobre Homes y su obra de nombre aterrador cuando, al documentarme, he encontrado la reseña sobre el mismo que publicó Rodrigo Fresán en 'Babelia', el suplemento cultural de El País' el 26 de mayo de este año. Como me veo incapaz de añadir nada a este texto tan preciso y afilado, se lo transcribo íntegro:

"Un pederasta en prisión, un adolescente soportando el derrumbe de sus padres, un ex presidente derribado por el Alzheimer, un joven obsesionado sexualmente con una muñeca Barbie son algunos de los protagonistas de las novelas y relatos de A. M. Homes. En resumen: Homes se ha ocupado siempre de tejer tramas con la lana de lo grotesco regalando jerséis que nadie jamás se pondría en público pero que resultan tan tentadores de modelar en privado. Placeres perversos con prosa y tempo magistral. La carcajada confundiéndose con la mueca. Una maestra.

De ahí que la sola lectura del título de su quinta novela provoque deliciosos escalofríos de anticipación. ¿Una bestial demolición de la cultura autoayuda y los ritos new age? ¿Una postal desesperanzada? Sorpresa: no. Este libro te salvará la vida es inesperadamente optimista y redentor a pesar de la contaminación ambiental y su única intención es ofrecer un mensaje consolador para todos aquellos que tanto sufrieron -y tanto nos divirtieron- en textos anteriores de esta autora. Atrás han quedado las pesadas atmósferas y los humores más que negros que la acercaban a las películas de Tod Solondz y si a algo recuerda esto es al Magnolia de Paul Thomas Anderson. Aunque tal vez los modelos más directos -Homes lo ha nombrado como a uno de sus maestros y prologado una nueva edición de Falconer- sean Bullet Park y Esto parece un paraíso, de John Cheever: historias donde lo que se narra es la súbita irrupción de la luz en tanta oscuridad.

Aquí, el hombre eclipsado que vuelve a ver el sol es el divorciado Richard Novak: alguien a quien le sobra el dinero, quien ya no tiene necesidad alguna de trabajar, que no puede conectar con su hijo y que un día es golpeado por un dolor más allá de todo diagnóstico y por la visión de un agujero creciendo en la ladera millonaria en la que crece su casa. Ambos "cataclismos" lo sacarán de un largo letargo y lo pondrán en movimiento relacionándolo con un curioso y entrañable reparto de personajes -que incluye a un astro del cine, Bob Dylan, un caballo perdido, una banda de secuestradores, un ama de casa sollozante, voraces termitas y a un escritor fetiche- donde destaca Anhil, un vendedor de donuts con mucho de gurú. Y de pronto -asombrado pero también agradecido- el habitué de Homes comprende que el tema aquí es nada más y nada menos que la felicidad y sus muchas texturas y las diversas formas de hacer el bien y deshacer el mal. ¿Por qué? En alguna entrevista Homes ha explicado que la necesidad de un libro amable surge del impacto de haber hallado a su madre biológica y de su propia maternidad: "Me he convertido en esta buenaza que quiere que todos se quieran", declaró.

Pero a no confiarse.

La novela de Los Ángeles como género -arrancando quizá con Nathanael West y John Fante, paseándose por Raymond Chandler y James Ellroy, recibiendo a los turistas Aldous Huxley y Evelyn Waugh hasta alcanzar a los más jóvenes Bret Easton Ellis y Dana Spiotta- nos informa una y otra vez que esta ciudad es un sitio perfecto para matar o morir o, mejor, para volverse plácida o violentamente loco siguiendo absurdos ritos funerarios o complejos procesos para la obtención de la vida eterna o, mejor todavía, para vivir y sobrevivir en una atmósfera envasada al vacío bombardeada por las radiaciones de Hollywood y los vientos rojos del desierto.

El Los Ángeles de Homes -quien también escribió un muy buen ensayo sobre la ciudad para The Literary Travel Series, una colección de libros creada por The National Geographic y editada aquí por RBA- evoca al Los Ángeles desalmado y zombi de Joan Didion, pero dulcificado. O, tal vez, mejor dicho, anestesiado. Una especie de paradisiaco purgatorio con temblores de infierno para el que el cielo siempre está demasiado alto y donde la bondad compulsiva que reparte y recibe Richard Novak con sonrisa beatífica de James Stewart acaba sonando un tanto sospechosa, demasiado parecida a la armonía cuidadosamente orquestada de El show de Truman. Es entonces cuando se comprende, alcanzada la última página, que la sátira de Homes en Este libro te salvará la vida puede no ser tan cruel como de costumbre pero es igual de feroz que siempre. Y que no hay aquí un lobo con piel de cordero sino algo mucho más atemorizante: un cordero que aúlla y sonríe con todos y cada uno de sus colmillos."

Hola, soy yo de nuevo. 'Este libro te salvará la vida' está editado por Anagrama en Panorama de Narrativas- ya saben, esa colección de libros amarillos-, y tiene 400 páginas. Por añadir algo al texto de Fresán, a mí me ha recordado 'El periodista deportivo', de Richard Ford. Igual no se parecen tanto, pero los he disfrutado por igual.

Tema del día: 'You can't judge a book by its cover', BO DIDDLEY

PD: Hay encuesta nueva. Voten.

Apretado y feliz

Gran velada musical la del jueves pasado, en que Wilco ofrecieron un fantástico concierto en Barcelona. Sí, voy con unos días de retraso, pero qué quieren, el fútbol es así. En fin, he dejado pasar unos días para asimilarlo y ya se lo puedo contar: Son muy grandes.

Su último disco, 'Sky blue sky', salió a la venta en primavera y fue precisamente en el Primavera Sound donde les pude ver por primera vez en directo. Por desgracia, el hecho de que actuaran a las 2 de la mañana del sábado -tercera jornada consecutiva de festejo musical- jugó en su contra -bueno, en la mía-, al igual que el escaso volumen de sonido que ordenaron a los técnicos. Vamos, que me quedé con ganas. Inciso: ¿Les suena esta frase?

Ay, que me despisto. Wilco pasaron también por el FIB en verano, pero en domingo, día en que servidor ya estaba de regreso, así que no hubo galletas. En fin, el jueves, bien acompañado, me planté en Razzmatazz, sala sobre la que luego me extenderé, pero que estaba no llena, sino atiborrada de gente. Y no tengo confirmado que agotaran las localidades.

Precisamente hablé de eso con P., de profesión diseccionador, haciéndonos cruces los dos del éxito de un grupo sin un sólo hit en su trayectoria. Tararear un tema de Wilco no es fácil y sólo saldrían airosos del desafío los fans muy fans. Pero algo tienen que arrastran a los aficionados a la música en general -como mi menda lerenda- a escucharles.

Hicimos bien. Los de Chicago no son el siguiente eslabón de la reinvención del rock contemporáneo -como su penúltimo disco, 'A ghost is born', podía dar a entender- sino un sobresaliente grupo de heredero del clásico sonido norteamericano de, digamos, Neil Young. Por eso, su recital sonó al principio acústico, suave, reconfortante... demasiado plácido incluso.

La segunda mitad del show, no obstante, dio entrada a inyecciones de nervio en las ejecuciones de sus viejos temas, y también de alguno nuevo. Mención especial en este sentido para 'Heavy metal drummers' y 'Hummingbird', y para su último tema, mi preferido y el de muchos: 'Spiders'.

Voy ahora a lo del local. La capacidad oficial de la sala Razzmatazz es de 2.500 personas, lo que, desde luego, es una barbaridad. No sé cómo se ha llevado a cabo el cálculo, pero el overbooking del otro día resultó infame. Suerte que éramos casi todos talluditos y se trataba de un concierto poco proclive a saltos y bailoteos, porque, de lo contrario, aquello acaba mal.

No se puede pagar 33 euros para sufrir como sardinas en lata y, en muchos casos, no ver nada. El primer piso, que rodea la sala, y que permite visión a muy pocos, acabó hasta arriba de gente que no soportaba las apreturas de abajo. No sufran, que tuve suerte y acabé dando con un lugar relativamente bueno dadas las circunstancias.

Y ahora, el colofón rosa. Como no podía ser de otra manera, Sobrevalorado aprovechó el aftershow para saludar a dos de los integrantes de Wilco, guitarrista y teclista. Amables y educados, ambos; sépanlo ustedes.

Tema del día: 'Spiders', WILCO

El museo de los horrores

Fieles lectores, tiene ustedes buen gusto. Al menos, para detectar lo más putrefacto dentro del cubo de la basura. No cabe duda de que Europe y su 'The final countdown' se merecen el premio a la peor canción de entre la lista de horrendas candidatas. Los resultados de la encuesta han sido los siguientes:

- 'The final countdown', EUROPE (41%)

- 'I wanna know what love is', FOREIGNER (25%)

- 'Ebony and ivory', PAUL MC CARTNEY & STEVIE WONDER (16%)

- 'What's going on', 4 NON BLONDES (8%)

- 'Take my breath away', BERLIN (8%)

Si ustedes consideran que alguna otra horripilante canción está en condiciones de competir con éstas, no dejen de enviar sus peticiones en forma de comentario a este blog. Aceptamos categoría española y resto del mundo.

Pedir la voluntad

'Me gusta pero no me enloquece' es mi frase hecha para hablar de Radiohead. La verdad es que hacía años que no les prestaba demasiada atención, quizás porque 'Hail to the thief' (03) me decepcionó enormemente, con lo que la noticia de que ahora editaban un nuevo álbum tampoco me llevó a dar palmas con las orejas.

Pero hete aquí que la banda se presenta con la novedosa idea de regalar su contenido en internet. Si querían atraer mi interés, lo han conseguido. Por si alguien se ha despistado y no ha oído hablar del asunto en las últimas semanas, la cosa es que 'In rainbows' puede descargarse de la red con sólo rellenar un formulario en la web del grupo.

¿Gratis? Sí y no. Los autores de 'Karma police' sólo piden la voluntad. Una de las casillas a rellenar es cuánto pagas por la descarga, en libras esterlinas, por cierto. Si elucubran sobre cuánto ha pagado servidor, han acertado. Nada. No por tacañería, sino que he optado por escuchar el disco ahora y, si me gusta, comprar el CD normal y corriente, que saldrá a la venta en enero.

De hecho, según tengo entendido, los músicos entienden que, total, si con el emule y otros artilugios la gente lo puede tener gratis, para que no saltarse pasos y llegar directamente al público. No obstante, además de la descarga digital, los fans irredentos tienen la opción de pedir en la misma web el pack especial.

Por 40 libras, casi 60 euros, te envían a casa el CD, otro CD con temas extra, dos vinilos con todos los temas, además de un lujoso librito con fotos de qualité y las letras. Ah, y un código para efectuar además la descarga de internet. Teniendo en cuenta que los envíos de este combinado empezarán a salir el 3 de diciembre, imagino que la descarga por la cara como la que yo he hecho es por tiempo limitado.

Desde luego, imaginación no les falta a estos chicos. El tiempo dirá si es un sistema válido o una astracanada, pero denota interés por cambiar la manera de hacer las cosas. Y no son los únicos, grandes leyendas como Prince o Ray Davies han regalado sus últimos trabajos en el Reino Unido con la compra de un diario. Más de un millón de ejemplares cada uno, que no se destacan precisamente por sus ventas recientes.

¿Y qué tal 'In rainbows'? Pues... aún no lo sé. No está mal, pero con tres escuchas tampoco me parece una obra maestra. Menos ladrillo que 'Hail to the thief', más accesible que 'Kid A' o 'Amnesiac' y más arriesgado que los anteriores. Es todo lo que puedo decir de momento. Ya les contaré.

Tema del día: 'House of cards', RADIOHEAD

Sangre fácil

Por fin llegó 'Dexter' anoche a mi pantalla televisiva. En concreto, al canal Fox, que la emite los lunes en insuperable tándem con 'Perdidos'. Hay quien se la baja de internet, pero claro, ¿con quién la comentas? Necesitas alguien que vaya a tu ritmo... vaya, ahora se me ha ido la cabeza a otra cosa.

A lo que iba. Si usted no tiene televisión por cable o satélite, no se amohíne, que Cuatro la echará -como dicen en la Meseta- en los próximos meses. Y hará bien en verla, si es usted de esas personas que buscan en la pequeña pantalla lo que el cine últimamente no ofrece:

- Historias para adultos

- Tramas inteligentes y fluídas, nada de obsesiones onanistas sobre traumas personales

- Sexo y violencia explícitos, pero realistas.

- Personajes con dobleces, sin maniqueísmos

Ahora, la serie. Dexter es un tipo que trabaja de forense especializado en restos de sangre para la policía de Miami. Esto, de día. De noche, un oscuro pasado infantil le empuja a cometer crímenes, aunque ha encauzado su furor homicida hacia los asesinos que logran evadir la acción de la justicia.

No voy a entrar en demasiados detalles porque luego pierde gracia la cosa, pero apuntaré que una de las cosas que menos me agradan es la omnipresente voz en off del personaje, aspecto que le emparenta con otro ilustre serial killer de ficción, el gran Patrick Bateman de 'American psycho'. Puestos a buscar parecidos, la mosquita muerta que imaginó Patricia Highsmith para 'El talento de Mr. Ripley' también sería un referente.

Tampoco me vuelve loco que la serie se desarrolle en Miami, con el omnipresente sonido Estefan por todas partes y el exceso colorista por todos lados. Para enseñarnos la ciudad ya tuvimos a Don Johnson en 'Miami Vice'. Qué tiempos...

Pero, en fin, pecata minuta en comparación con lo mucho y bueno que incluye 'Dexter', como a su protagonista, Michael C. Hall, conocido por haber encarnado a uno de los Fisher de 'A dos metros bajo tierra'. Gran voz la suya, por cierto, aunque el doblaje es digno.

Tema del día (obvio y que suena en la serie con arreglo basileño): 'Psycho killer', TALKING HEADS

Estudio de mercado

Coincidiendo con este puente festivo, ha llegado a su fin el plazo para participar en la encuesta sobre este blog. El resultado ha sido el siguiente:

Pregunta: ¿Qué te parece este blog?

Respuestas:

- Una memez (30 %)

- Pedante y pretencioso (9 %)

- Ni fu ni fa (6%)

- Un hallazgo, lo mejor que me ha pasado en la vida (54%)

Si tenemos en cuenta que el grueso de lectores de esta página corresponden a mi círculo de amistades y conocidos, y que -por misterios de la informática que no sé comprender- yo mismo he podido votar cuatro veces, la conclusión más destacada es que el 39 % que ha elegido las dos primeras opciones ha de incluir por fuerza a personas del citado círculo. Cabrones.

En fin, era un divertimento. No obstante, es curiosa la mala leche de la gente y el hecho, atención, de que la opción 'una memez' pasara de tres a diez votos en sólo un fin de semana. Mmmmm... me parece que no soy el único que ha votado más de una vez. O eso, o alguien ha hecho correr la voz, que mira que hay que estar aburrido. En cualquier caso, gracias por leer y por participar.

Como la tontería esta de la encuesta me ha hecho gracia -soy así de simple, señora- creo que la voy a incorporar como elemento fijo y con pregunta cambiante. Una novedad más para celebrar que este blog se acerca al año de vida y a las 150 entradas.

Tema del día: 'Atmosphere', JOY DIVISION

PD: La foto de hoy... vamos, por la cara. ¿Qué iba a poner? ¿Una foto mía? Anda, anda...

Resurrección

Muy pocas esperanzas albergaba este bloguero respecto al concierto de Sidonie anoche en la sala Bikini. Actuación a la que, por cierto, había asegurado que no asistiría, pero un súbito impulso -como cuando un desconocido te regala flores- me llevó a tragarme mis palabras. Que no fueron las últimas que me comí, además.

Porque, y vuelvo a lo del principio, mi fe en el trío barcelonés se había casi esfumado. Su último disco, 'Costa azul', me deja un poco frío, con un pop demasiado aséptico para mi gusto, además de algunas letras sonrojantes. Hace algo más de un mes, en el marco de las fiestas patronales de la Ciudad Condal, Sidonie ofreció un bolo en la Plaza Real al que no presté demasiada atención, pero que tampoco me dijo mucho cuando me concentré.

Con estos mimbres, no me hacía muchas ilusiones, pero, a veces, estas noches son las mejores. Ya desde la entrada a Bikini, cuando me colé casi involuntariamente -dos pases y tres personas- ante el cartel de 'no hay billetes', la cosa se animó. Entrar no era tan difícil, no crean, ya que la mitad del aforo o algo así venía invitado por una emisora de radio y el jaleo en la puerta era de órdago.

Por cierto, inciso sobre el público. Más de Bikini que de Sidonie; no sé si me explico. Vale, hablemos de música. Sobre el escenario, y repitiendo la alineación de la Mercè, el trío habitual más un teclista y, atención, un guitarrista añadido. Este detalle no resulta baladí ya que el sonido del combo ha virado hacia una mayor intensidad gracias a la Telecaster del nuevo fichaje.

De este modo, y con una sonorización casi perfecta, las canciones de su último trabajo ganaron enteros y las más antiguas recobraron vigor. Es el caso de mi favorita, 'Feelin' down', o de 'Bla bla bla', con unas guitarras enfurecidas que le sientan realmente bien al últimamente algo adocenado sonido del grupo.

Sobresaliente resultó además la versión de The Velvet Underground que interpretaron para la ocasión. Eso sí, el 'White light, white heat' que bordaron le debe mucho más a la desbocada versión que suele ofrecer David Bowie en sus actuaciones que al original, más monótono, al que puso voz Lou Reed.

Un detalle añadido para que el concierto puntuara alto fue la comodidad. Sí, una palabra poco vinculada habitualmente con Bikini en cuanto se rebasa la media entrada, pero ayer se levantó la persiana que actúa como separación con la sala contigua -habitualmente discoteca salsera, glups- y el personal se pudo poner mucho más cómodo. Servidor y acompañantes, por ejemplo, se acodaron en la barra para seguir el show. Sí, vaya noticia.

A modo de colofón, el grupo salió con el respetable a la calle y nos ofreció un tema en formato acústico subidos a un descapotable, mientras un patrocinador nos regalaba un chisme que aún no sé para qué sirve. El pensamiento científico nunca ha sido mi fuerte.

Tema del día: Feelin' down, SIDONIE

Campeones, oé, oé, oéeeeeee

¿Quién dijo que el fútbol lo es todo? De hecho, es cierto, pero hasta el corazoncito del futbolero más recalcitrante esconde un hueco para otros deportes, lejos de los oropeles que acompañan al balompié. El rugby, por ejemplo, cuenta con todas mis simpatías; y el pasado Mundial, al que este blog debería haber dedicado mayor atención, nos brindó a los aficionados grandes momentos Nescafé que recordaremos en los años venideros.

Si el rugby les resulta incomprensible, más allá de que hay una treintena de mocetones corriendo y atizándose unos a otros mientras se pasan una rodaja de melón, quizás deberían dejar de leer. Porque voy a hablar de béisbol, que aún es más complicado.

No sé por qué, pero me gusta el béisbol. Tampoco soy un seguidor de nacimiento, que yo también he sufrido las películas americanas sobre este deporte, que aburren a las ovejas. Pero en los Juegos Olímpicos de Barcelona, ir a ver beísbol era lo más barato (750 pesetas) y encima quedaban localidades. Viendo a Japón contra la República Dominicana empecé a enterarme de cosas, y luego tuve la suerte de asistir al EEUU - Cuba, que viene a ser un Argentina - Inglaterra de fútbol.

Desde entonces, me quedó cierta curiosidad por el deporte del bate y seguía de vez en cuando la competición estadounidense gracias a la tele por satélite. Y no se puede seguir un juego de equipo sin ir con un equipo. En mi caso, me daba igual uno que otro, pero entre que un amigo me trajo de los USA una gorra y la serie 'Cheers', donde el personaje de Sam Malone había sido una leyenda en los Medias Rojas de Boston, mis simpatías van hacia los Red Sox.

Lo que ignoraba cuando me hice de este conjunto era que les perseguía una leyenda de perdedores desde hace casi un siglo. Resulta que en 1919 los Red Sox traspasaron a su principal estrella, Babe Ruth, a los New York Yankees sin que al interfecto le hiciera mucha garcia la operación.

La maldición que uno de los tres mejores jugadores de la historia le echó a Boston se mantuvo firme hasta 2004. Más de 80 año sin ganar un título para uno de los principales equipos por afición, estadio y tradición. Bueno, como el Barça -vuelvo al fútbol- en los 70 y 80.

Toda esta chapa viene a cuento de que los Red Sox han vuelto a ganar el título tras endosarle un 4-0 -al mejor de siete- a los Colorado Rockies en las Series Mundiales. Por cierto, me hace mucha gracia la soberbia made in USA de ponerle el apellido de 'mundial' a cualquier campeonato que celebran en su territorio.

Así que ya tenemos algo que celebrar esta noche. Me iba a quedar en casa, pero me he calentado y he decidido que me voy a un concierto. Sí, qué raro.

Tema del día: 'Almas de metal', AUSTRALIAN BLONDE

Al abordaje

Este blog daba cuenta hace unos días del fenomenal concierto de The Wedding Present a cuenta del vigésimo aniversario de su debut, 'George Best'. El disco salió a la calle en 1987 editado por Reception Records, sello creado por la propia banda que no dio mucho más de sí. Desde entonces, el álbum ha sido escasamente reeditado y no es fácil de encontrar, al menos en España.

Sin ir más lejos, mi menda lerenda llevaba años a la caza y captura del disco, sin éxito. Descatalogado, me decían en las tiendas. Por eso, me llevé una gran sorpresa cuando me topé con un ejemplar la semana pasada en un comercio especializado en sonidos independientes. Contento y feliz, pagué y me lo llevé a casa para escucharlo en seguida.

Decepción inicial. Esto no suena. Teniendo en cuenta mi escasa suerte con los reproductores de CD, pongo en marcha todos los que tengo en casa. Nada, no leen el disco, que, por cierto, lleva impresa una foto, al igual que la portada, del gran George Best. Más que mosqueado, enciendo el ordenador, introduzco el disco a ver qué pasa...

...y me aparece en pantalla una serie de menús y powerpoints relativos a la multinacional de bebidas alcohólicas Diageo, la empresa que cuenta con marcas como J&B, Ballantine's, Captain Morgan, Baileys, Gordon's, Guinness, Smirnoff y un largo etcétera. Vamos, para mear y no echar gota, con perdón.

Me lo hubiera guardado por curiosidad y para tener un incunable. Porque eso sí que es un disco pirata. Pero finalmente, opté por acudir a la tienda con el disco en la mano y sin el tíquet, que lancé a la papelera nada más comprar el compacto. Mal hecho, sí, ya lo sé. No obstante, el chico que me había atendido, todo amabilidad, me recordaba.

Le conté lo sucedido, llamó a uno de los propietarios, comprobaron que aquello no iba y que tampoco era trigo limpio el otro ejemplar que les quedaba a la venta. Se ofrecieron a devolverme el dinero, pero preferí invertirlo en otro disco. La tienda, por cierto, es CD Drome, en la barcelonesa calle Valldonzella.

Moraleja: La piratería acecha en cualquier esquina, y las descargas ilegales de internet, en ocasiones, son inevitables.

Tema del día: 'A million miles', THE WEDDING PRESENT

La crème de la crème

Hace muchos años, Albert Pla iniciaba su espectáculo saliendo al escenario con un radiocassette, lo situaba cerca del micro, pulsaba play, sonaba un acompañamiento y entonces empezaba él a cantar y a tocar la guitarra. En el camerino, le pregunté si había tomado prestada la idea de los Talking Heads, y me dijo que no, que no los había escuchado nunca pero que ya le había preguntado alguien lo mismo.

Esta batallita viene a cuento de que muchas de las cosas más interesantes de la escena pop rock de los últimos años guardan algo en común. Los Talking Heads ya lo habían hecho antes. Innovaron, acercaron el rock y el funk cuando un mundo y otro se miraban con recelo, casaron la inmediatez con la intelectualidad y crearon grandes canciones.

Además, tenían un directo incendiario y contagioso. A finales de 1983, la banda grabó varias actuaciones para lo que sería poco después una de las mejores (¿la mejor?) película de conciertos nunca rodada, según la crítica. Tampoco es de extrañar esta unanimidad si se tiene en cuenta que el responsable del film es Jonathan Demme, director, entre otras, de 'El silencio de los corderos' o 'Algo salvaje', y también de la más reciente 'Heart of gold', con el gran Neil Young.

Vi 'Stop making sense' por primera vez hace ya años, pero este verano me compré el DVD aprovechando una oferta, y lo pongo a menudo. Desde el arranque arriba citado, que corresponde por cierto a 'Psycho Killer', el metraje discurre con fluidez gracias no sólo a la inspirada música del combo sino a una escenografía cambiante que se convierte en un personaje más y que creó escuela en el género.

La presencia sobre el escenario de una brigada de currantes que monta la batería mientras David Byrne y Tina Weymouth bordan 'Heaven' resulta un golpe acertadísimo. Y no cuento más cosas al respecto porque rompe el hechizo si no has visto nunca la película. Bueno, la ultima, ¿Quién no recuerda al espasmódico vocalista desgañitarse ('Once in a lifetime') dentro en un traje tres tallas más grande?

Posteriormente, Talking Heads grabaron aún un disco fantástico -'Little creatures'-, pero la recta final de los 80 se llevó la magia y la química interna. Sus carreras posteriores -Tom Tom Club, Byrne en solitario- no dan para muchas alegrías, así que mi gira de reunión ideal para 2008 sería la de las cabezas parlantes. Soñar es gratis.

Tema del día: 'Heaven', TALKING HEADS

El hijo de perra y el cobarde

Doy por sentado que todos ustedes han visto las brutales imágenes de un mal nacido pegándole a una menor en un vagón de los Ferrocarriles de la Generalitat por el mero hecho de ser suramericana. El muy imbécil dice ahora que no se acuerda de nada, que estaba borracho y que no hay para tanto.

www.youtube.com/watch?v=vH_D5LF8N2k

Lo de este sujeto se comenta solo, así que tampoco me voy a extender demasiado en que si la sociedad es la culpable o si las bandas latinoamericanas campan a sus anchas por según qué zonas en las que son los españoles los que se pueden llevar una tunda. No, voy a referirme a la Administración de Justicia.

Resulta que cuando el interfecto es arrestado y comparece ante la juez en Sant Boi, el fiscal de guardia estaba en otro juzgado con otro caso, un delito de narcotráfico. Dada la nula repercusión de ese otro delito, todo indica que se trataba del habitual proceso al camello de poca monta, cuya tramitación acostumbra a ser poco menos que mecánica. Así que lo del fiscal sí que tiene delito, si me aceptan el sarcasmo.

No obtante, premio también para la magistrada, quien, a la vista de lo ocurrido y con la prueba del vídeo en su poder, decidió por su cuenta y riesgo que no era necesario avisar al fiscal. Ni siquiera le animó a hacerlo el que la denunciante se presentara con su familia, sin abogado, ni preparación jurídica para afrontar la situación.

Así que su señoría manda a esa joya de muchacho a la calle por un delito de lesiones con agravante de racismo. Y que nadie me venga con que es lo que recoge la ley. Si el juez ordena prisión preventiva, y argumenta su decisión con coherencia, el mal nacido va para adentro. Que un mes en el talego no le iría nada mal a esta joya, cuyas declaraciones son un ejemplo de educación y arrepentimiento.

De todos modos, a mí lo que me intriga es lo del chaval que iba en el vagón y no arqueó ni una ceja. El chico podría ser argentino, según la muchacha agredida, y desde luego tiene pinta de suramericano, lo que se me ocurre que podría ser razón de más para intervenir.

¿Que se iba a llevar un par de hostias bien dadas? Seguro. Pero hay veces en que uno tiene que hacer lo que tiene que hacer, y ésta era una de ellas. Si se hubiera tratdo de un grupo, lo podría entender, porque a ti te van a currar igual que a la chica. pero si se trata de un único atacante, si te pega a ti no le pega a ella.

Desde luego, no se puede ser más cobarde, sobre todo si atendemos a que, tras la agresión, cuando el vándalo se apeó, el perfecto caballero tampoco se esmeró en ayudar a la menor. A este machote, yo le juzgaba por denegación de auxilio simplemene para que saliera la luz pública y se comiera el marrón.

Sí, lo malo es que puedes acabar como ese chico de Valencia que se metió en una pelea de novios y acabó muerto de un navajazo. Pero si un hijo de perra le pega un navajazo a alguien seguramente hará lo mismo con otra persona por cualquiero otro motivo, así que, desgraciadamente, esa muerte se va a descontar de una manera u otra. Lo triste es que le tocara a ese chaval.

Tema del día: 'Doll parts', HOLE

Veinte años de ignorancia

No sé en qué estaría yo pensando en 1987, pero entre mis preferencias musicales de por aquel entonces no se hallaban los Wedding Present. De hecho, a este histórico conjunto del indie rock no le había prestado demasiada atención hasta el pasado sábado, día en que hube de lamentar estos 20 años de ignorancia.

Bien, empecemos por el principio. El fin de semana pasado, la Sala Apolo acogió dos veladas de música para paladares exigentes bajo el epígrafe de Rockdelux Music Weekend y los auspicios de la revista homónima. El viernes, me informa O., lo más destacado fue el norteamericano Elvis Perkins, mientras que la recuperación de 'Qualsevol nit pot sortir el sol' por parte de Sisa y el romance (¿artístico?) de Nacho Vegas y Christina Rosenvinge no dieron para mucho.

El sábado abría fuego Eef Barzelay, antiguo cantante de Clem Snide y autor de dos discos interesantes. No me pregunten cómo fue la cosa, que yo a las 20.00 estaba viendo el Villarreal - Barça. Sí, ya, total... Al descanso, opté por irme al concierto. Entré y acababa de empezar Kurt Wagner, el alma mater de Lambchop, uno de los mejores grupos de los 90 en esto de conjugar el folk rock con aires country.

El amigo Wagner -hagan chistes con invadir Polonia si quieren- ofreció un bolo discreto, él solito a la guitarra, sentado y con unas cuerdas de tender en las que depositaba las hojas en las que llevaba no sólo las letras de sus canciones sino también los acordes. Vi media horita y no me quedé con ganas.

Y ahora, el habitual inciso. Para alguien que fue solo antes a un concierto de rock que al cine, acudir sin compañía a una actuación no tiene mayor importancia salvo por un pequeño detalle. Los que no fumamos y no sabemos qué hacer con las manos tenemos (algunos) la mala costumbre de sostener un vaso. Si encima sólo conversas con las camareras y con mi querida A., a quien me encontré por allí, lo más probable es que uno acabe bebiendo más de lo aconsejado.

Será por ello tal vez , y vuelvo a la música, que The Wedding Present me causaron una impresión tan grata. Apoyado en una barandilla en el lateral del escenario, pude ver de cerca a un grupo que interpretó íntegro para la ocasión su primer álbum -'George Best', uno de los mejores títulos y portadas de la historia- y alguna perla suelta de su repertorio, como la única canción que servidor conocía, 'Kennedy'.

Leo por ahí que la formación actual no tiene nada que ver con la original, salvo el líder, David Gedge. Así que no puedo comparar, pero la version de 2007 resulta imparable sobre un escenario con ese arsenal de canciones pop tocadas a toda velocidad. Melodías irresistibles, lirismo arrebatador y, sobre todo, mucha energía. Simplificando, podrían ser los Smiths con el vigor de The Jam.

Para cerrar, el habitual detalle de mal gusto tan propio de este blog. La bajista, Terry de Castro, me pareció un pedazo de mujer con enorme atractivo. Y muy aplaudida también fue la road manager de la banda, con las mejores piernas que uno ha visto en años.

Tema del día: 'My favourite dress', THE WEDDING PRESENT

Mucho ruido y pocas nueces

Aún no sé si me gusta o no el nuevo 'El País', que estrenó lifting ayer domingo. La edición dominical, desde luego, no permite hacerse una idea aproximada de la renovación ya que, de por sí, el diario del domingo es diferente al de los otros seis días. En la forma y en el fondo. Para ser el primer día, la primera página quedó realmente fea, con una foto de Maragall en cinemascope que no mandaba nada.

Así que hoy lunes se supone que es cuando se aprecian las novedades. Para empezar, la tipografía: adiós a la Times New Roman y hola a la Majerit. No es un aspecto en el que repare habitualmente, pero la nueva letra me recuerda a 'ABC'. Tengo que investigar más al respecto.

En la primera, se sustituye la leyenda de 'diario independiente de la mañana' por 'el periódico global en español'. Debajo, se incorporan los tres sumarios con fotito que ya llevaba la edición dominical. A modo de anécdota, incorpora el acento gráfico de la 'i' en la cabecera en un azul que chirría.

Dentro, las secciones se reordenan. Sigue empezando Internacional, pero ahora le sigue España y no Opinión, y a continuación llega Economía, que abandona la habitual tierra de nadie donde la sitúan casi todos los diarios españoles. Ahora sí, Opinión, que incorpora esa costumbre de aportar fotillos de los articulistas. Una vez salió la mía en otro periódico -golazo para el ego-, pero no es un recurso que me agrade.

El resto del diario se agrupa bajo el epígrafe 'Vida & artes'. Lo del símbolo anglófono no lo entiendo, la verdad, si te arrogas en primera página la defensa del español. El contenedor se divide en Sociedad, Cultura, Tendencias -lo que siempre se ha conocido como Gente- y Pantallas -Internet, TV y supongo que Radio-. Antes de este último capítulo, sin embargo, se encuentra Deportes, con lo que 'Vida & artes' pierde continuidad.

Esa falta de continuidad queda además patente con la adopción, otra vez, de los cuadernillos autonómicos para recoger la información local y regional, además de cartelera y otros servicios. Hace algo más de un año, creo recordar, 'El País' eliminó los cuadernillos alegando que dificultaban la lectura, que el diario era un producto integral, que se facilitaba el acceso a las noticias, etc.

Desde luego, mi trabajo soñado es el de reformar periódicos. Ganas una pasta indecente e inmerecida por proponer una serie de cosas que nadie sabe si van a funcionar o no. Si finalmente no, y las ventas se resienten, no te preocupes, que a ti no te echarán para cuadrar los números. Ah, otro detalle, lo de llevar el color a todas las páginas, al parecer, aún no es factible.

El rediseño llega también a la última página, donde la habitual columna se encarama a lo alto del espacio. El tema central en este caso es una entrevista-almuerzo, en este caso con el investigador contra la malaria Pedro Alonso, que incluye a modo de curiosidad el menú y el precio del ágape. Por cierto, deduzco que el fotógrafo se llevó un bocadillo, porque la nota del Restaurante Tiburón, de Sitges, da sólo para dos personas.

Seguro que el asunto del lavado de cara de 'El País' da para más de un día y así extraer conclusiones, pero no quería acabar hoy sin glosar el fichaje de Carlos Boyero como cronista cinematográfico, una bofetada-represalia a 'El Mundo' y su grupo editorial, que se llevaron en verano a Santiago Segurola. Acertado o no, Boyero habla claro, lo que siempre se agradece en estos tiempos de ampulosidad.

Y constatar una baja desde el verano. Sergi Pàmies, mi articulista favorito de la prensa española, hizo las maletas y se fue a 'La Vanguardia', donde los lunes acierta en la diana al hablar del Barça.


Tema del día: I'll do it anyway, THE LEMONHEADS


PD: La imagen que corona esta entrada del blog es pobre. Lo sé, pero no he sido capaz de agrandarla. Para comparar con la realidad, les remito a http://www.elpais.com/. Sin tilde, por cierto.