Cosas que todos deberían leer

Se me había pasado llenar unos renglones a cuenta de uno de los mejores libros que he leído últimamente, 'Cosas que los nietos deberían saber', de Mark Oliver Everett, más conocido como Mr. E, y sobre todo, como la persona que se esconde tras el seudónimo Eels. ¿Una autobiografía de un rockero soso y sensible de 47 años? Pues es mucho más que eso, porque la vida de E ha sido cualquier cosa menos normal.

Nuestro hombre ha lidiado con la muerte en sus brazos de su padre -un físico nuclear eminente-, el suicidio de su hermana, el fallecimiento de su madre a causa del cáncer y hasta la pérdida de una prima y su marido que volaban en uno de los aviones del 11-S. Vamos, que le ha pasado de todo. Pero en vez de expiar su tristeza en forma de drama salpicado por la tragedia, Mr. E opta por la ironía y la honestidad y prescinde de artificios.

'Cosas que los nietos deberían saber' exuda sinceridad por los cuatro costados sin apestar a la típica obra confesional en la que el autor exorciza sus fantasmas contando su bajada a los infiernos. Es humilde y, cuidado con la palabra, auténtico. O mejor debería decir real. Sin querer destripar mucho, el pasaje en que cuenta que no sabe a quién poner como contacto de emergencia en su agenda del móvil es de lo más desarmante que he leído en mucho tiempo.

Además, aunque cueste de creer, el amigo Everett escribe tan bien como compone, lo que son palabras mayores. Este perfecto equilibrio entre forma y fondo consiguió que el libro alcanzase unas ventas inimaginables en el Reino Unido -donde fue recibido como la respuesta lúcida a los libros de autoayuda-, fenómeno que provocó su lanzamiento en España, donde también ha obtenido un notable éxito, dentro de su género.

Vídeo del día: 'That look you give that guy', EELS

Pague uno, llévese dos

El fin de temporada anual de conciertos llegó, creo/espero, con MGMT hace unos días en Razzmatazz. Lleno a reventar y constatación, una vez más, de que los conciertos son las nuevas verbenas. Si sobrevivir en una sala atestada ya es algo agotador, que la muchedumbre que te rodea sea en buena medida una masa cateta a la que sólo le interesan los dos hits del debut de la banda requiere una paciencia digna del santo Job.

Porque el fenómeno MGMT resulta curioso. Fueron el hype de hace tres años, con concierto irregular en el Primavera Sound incluido, y no hay nadie que no bailara (o escuchara, vale) aquel año un bombazo llamado 'Kids'. El consiguiente álbum, 'Oracular spectacular', ofrecía un electropop con cierto barniz psicodélico y un encanto moderno. Un buen disco que, seamos sinceros, nadie esperaba que fuera seguido por un segundo trabajo tan apabullante como 'Congratulations'.

Aquí la psicodelia sesentera no es un aderezo más sino que, bien entendida y digerida, es la base de un disco caleidoscópico, en el que las canciones cambian de piel y se acercan a Flaming Lips o Spiritualized. Un sonido menos inmediato y más adulto plasmado en grandes temas, carentes eso sí de punch comercial.

Y hete aquí que Razzmatazz se llenó de una parroquia bastante joven a la que traía el fresco el andamiaje musical de los nuevos MGMT. Ellos habían venido a hacerse fotos para el facebook y a dar saltos con sus dos temas predilectos. Con lo cual, y dado que la banda alternó casi matemáticamente canciones de uno y otro disco, fue como asistir a dos conciertos casi simultáneos por el precio (caro) de uno: el del grupo que editó 'Oracular spectacular' y concitó la atención mayoritaria, y el de la banda que defendía un disco que pocos queríamos escuchar.

¿Y ellos? Pues bien, más sólidos de lo que cabía esperar tras su paso por el Primavera de hace dos años -ahora son un quinteto- y aplicándose en los matices que adornan sus nuevas canciones. Sin embargo, el sonido fue malo al principio y al final de la actuación, lo que, sumado a lo antes explicado, me deja un poso de insatisfacción y las ganas de repetir en mejores circunstancias.

Vídeo del día: 'Flash delirium', MGMT

Incorrección política

- 'El desafío: Frost contra Nixon': Reconozco que me resulta imposible disociar esta película de mi interés por la política y el periodismo. Es decir, no tengo claro que sea una gran película, pero sí que me fascina la historia del encuentro entre Nixon, el soberbio, y Frost, el chulito. Lo que sí aprecio es que Frank Langella es mucho mejor que el sobreactuado Anthony Hopkins haciendo de Nixon, y que Kevin Bacon es un intérprete infravalorado pese a que posiblemente sea el mejor de su generación.

- 'Virgen a los 40': Sí, es de hace cinco años pero se me escapó en su momento y tampoco esto es un repaso a la actualidad En fin, decepción en toda regla pese a llevar el sello de la factoría Apatow; de hecho, es su debut como director. Chistes olvidables, escaso ritmo y personajes sin chicha conforman el asunto. Ni reunir a Steve Carell, Seth Rogen o Paul Rudd levanta la función, aunque siempre quedará esa mujer de esquivo y magnético atractivo que es Catherine Keener. Ah, y desarma comprobar como uno de mis grupos y temas favoritos (Asia y 'The heat of the moment') de cuando tenía 14 años son ahora sinónimo de mofa y escarnio. Y con razón, me temo.

'Watchmen': La adaptacion fílmica del legendario cómic reseñado por aquí hace unas semanas no decepciona. No tengo claro si ocurrirá lo mismo con quien no conozca la obra maestra de Alan Moore, pero tengo la impresión de que, pese a su extendido metraje y su trama poliédrica, 'Watchmen' constituye un excelso banquete de imágenes. Punto extra además por su excelente uso de la banda sonora.

- 'In the loop': Otra sobre política, pero en el apartado sátira salvaje. Al documentarme en internet he descubierto que el film es un spin off de 'The thick of it', una serie británica sobre las interioridades del Gobierno de Su Majestad. Como 'Yes, Minister' pero con tacos y más cañera. 'In the loop' se centra en los entresijos de la especial relación transatlántica (EEUU y Reino Unido) y reparte leña a diestro y siniestro. No obstante, la trama se hace algo cansina hacia el tercio final de la cinta y sólo el maravilloso personaje del hijo de puta del jefe de prensa del nº 10 de Downing Street evita el hastío.

- 'Into the storm': Interesante tv movie de HBO y BBC sobre Churchill y su actuación como primer ministro durante la II Guerra Mundial. Sí, otra sobre el Gobierno de la pérfida Albión. Tremendo Brendan Gleeson como el político de los puros, los tragos y las frases para la historia. La peli recoge el testigo de 'The gathering storm', centrada en la vida de Churchill antes del conflicto bélico. Me trago todo lo relacionado con la Segunda Guerra Mundial y certifico que 'Into the storm' cumple con creces.

Vídeo del día: 'You send me', SAM COOKE

Desolación

No voy a escribir nada sobre Enrique Morente que mejore lo que está apareciendo en la prensa sobre él y, sobre todo, sobre su música. Sólo voy a recordar que, además de un artista genial e irrepetible, era una persona amable y humilde que me atendió con paciencia y simpatía una vez que le llamé a su casa hace exactamente 15 años. Un grande en todos los sentidos. Adiós, maestro.

Vídeo del día: 'Granaína', ENRIQUE MORENTE

Está bien pero tampoco mata

Con el título ya está casi todo dicho, pero voy a extenderme un poco. He aquí dos series -en plural la frase no queda igual de bien- de formato corto (22-24 minutos) que han tenido bastante éxito en EEUU y que son bastante recomendables si uno no tiene nada mejor que ver. Pero hay todo un mundo catódico ahí fuera y el día sigue teniendo 24 horas, con lo que yo he abandonado ambas en el séptimo u octavo episodio con cierto dolor de corazón que, si les soy sincero, tampoco ha durado demasiado.

A la protagonista de 'Nurse Jackie' la habrán reconocido porque es Edie Falco, más conocida como Carmela Soprano en una conocida serie de mafiosos en chándal. Ahora es una enfermera y madre de familia agobiada y enganchada a los tranquilizantes, aunque, a diferencia de un famoso médico cojo de ficción, ella se preocupa de verdad por los pacientes y por sus seres queridos. Eso no quita que se zumbe al farmacéutico del hospital para acceder sin problemas a los barbitúricos.

Lo que no me ha convencido de la serie es todo lo demás. El resto de personajes son caricaturas apenas esbozadas, como la doctora inglesa superpija, la becaria de enfermería o el joven médico guaperas e ignorante. La mezcla de drama y comedia que tanto se lleva hoy en día chirría aquí un poco, ya que los saltos entre un tono y otro son demasiado acusados. Manca finezza, en resumen. Eso sí, la Falco está inmensa y vale la pena asomarse a la pantalla sólo por ella.

Por otra parte, 'Modern family' adopta el modelo de falso documental tipo 'The office' para diseccionar lo que quiere ser la familia actual made in USA. Un matrimonio -tonto él, soberbia ella- con dos hijos, el madurito padre de ella y su segunda mujer -una colombiana de toma pan y moja, su foto encabeza este blog- más el hijo gordito de ésta, y la pareja gay -uno de ellos también hijo del sesentón- que acaba de adoptar una niña vietnamita.

Por lo leído antes de su aterrizaje en España, pensaba que 'Modern family' destilaba más mala uva. Pero no. Tiene cierta acidez, pero convenientemente rebajada por la correspondiente dosis de sacarina -o moralina, como quieran-. Vamos, que de ahí a dinamitar la institución familiar, como anunciaban algunos cuando se estrenó en EEUU media un trecho.

Al cabo de unos cuantos capítulos, el tema de "siempre-nos-peleamos-pero-en-el-fondo-nos-queremos" acaba por cansar. Lo mejor es lo cabrón y pasota que puede ser el abuelo casado con morenaza, encarnado por Ed O'Neill, conocido también como el marido holgazán de 'Matrimonio con hijos'. Si les interesan los premios, 'Modern family' -título intraducible, imagino, al igual que 'Nurse Jackie'- se impuso en los últimos Emmy como Mejor Comedia frente a la gran favorita, ese engendro para adolescentes con dudas llamado 'Glee'.

Ah, Edie Falco también se llevó su Emmy hace unos meses como actriz de comedia. En categoría dramática ya había ganado tres por 'Los Soprano'.

Vídeo del día: 'La mel del meu rebost', BIKIMEL

Cinco goles como cinco soles

Ahora sí que voy a por el partido, como dijo Mourinho cuando metió a Lass. Ay, que me parto. Anyway, como cada seis meses, los personajes del derbi -ahora clásico, al parecer- diseccionados uno a uno.

VALDÉS: Se ganó que Pep le envíe a la grada en Pamplona. Sobreexcitado como un crío, se jugó la expulsión -con penalti incluido- en un partido cuesta abajo y montó un lío que dio vidilla al madrid al final de la primera mitad.

CASILLAS: Un par de manos oportunas no le redimieron de su error en el segundo gol. Empieza a evidenciar problemas -recuerden el Milan- en los centrochuts por su derecha.

ALVES: Su partido más sereno desde que viste de azulgrana. Ni entró en refriegas ni descuidó su espalda.

RAMOS: Anda mal el chico. Todo arranca en verano cuando le dicen que, por fin, jugará de central como él quiere. Pero Maicon no viene y encima traen a Carvalho. Desde entonces, no da una a derechas y anda sobrerrevolucionado, lo que, en su caso, es bastante. Lo raro es que aguantara tanto antes de desquiciarse.

PIQUÉ: Sobrado. Como futbolista, pudo hasta hacerse la manicura. Como persona, en el campo, le pierde la soberbia en ocasiones.

PEPE: Sorprendemente sosegado para lo que acostumbra dado la que estaba cayendo. Si salía de la cueva a buscar a Messi, se colaban tres.

PUYOL: Pletórico. Corrigió la línea, reprendió a Piqué y evitó que el equipo se acomodara.

CARVALHO: El pretoriano de Mou tenía clara la consigna: sacar a Messi del partido. Casi lo consigue. Por lo demás, sus carencias a campo abierto quedaron desnudas. Esto no es el Chelsea.

ABIDAL: Comedido y generoso en la ayuda, pasó bastante desapercibido y sin noticias de Di María.

MARCELO: Cada cierto tiempo, desde Madrid se intenta vender la moto de que es el nuevo Roberto Carlos, un espíritu libre que ataca y ataca desde la posición de lateral izquierdo y bla bla bla... Paparruchas. Le sigue viniendo muy grande la camiseta blanca.

BUSQUETS: Cuanto menos se le ve, mejor juega. Posición, posición y posición.

KHEDIRA: Uno de los peor parados en el fiasco merengue. No hizo nada, ni faltas. Para eso ya estaba Lass y se habrían ahorrado 15 millones.

XAVI: La votación para el Balón de Oro se cerró antes del partido. Pero vamos, esta claro ¿no?

XABI ALONSO: Hizo lo que pudo dentro del naufragio generalizado y tuvo el gesto torero de dar una patada seguida de disculpa para detener el baile de pases del Barça. Sus declaraciones tras el pitido final también son de chapeau.

INIESTA: Partido memorable, hipnotizando a los rivales y saliendo por donde menos se le espera. ¿Balón de Plata, de Bronce?

DI MARÍA: Uno de los argentinos con menos sangre que he visto. Si en ataque es (habitualmente) una flecha, en defensa tiene mucho que aprender.

VILLA: Tras un par de meses de ajuste al equipo, ha sincronizado su reloj con el de Messi y va a por todas. Pelea como Eto'o y es mejor futbolista.

ÖZIL: En el Mundial ya desapareció a partir de octavos. Es joven y tiene mucha clase, pero tiende a desaparecer en las batallas decisivas. El esquema de Mou, además, no le beneficia.

MESSI: Magnánimo, acepta perder focos al no anotar para crecer (sí, aún más) como futbolista. Irrepetible.

BENZEMA: No se le vio. Lógico, dada su posición y el partido del Madrid. Aún no ha jugado bien un partido grande en toda su carrera. Florentino le ha dado hasta mayo.

PEDRO: Ha recuperado su mejor forma y no para. Su sprint al área pequeña para empujar el segundo gol es de escuela de fútbol.

C. RONALDO: Víctima de su propio personaje, le puede la ansiedad. No es que el mundo entero le odie, es que sus compañeros no tragan sus desplantes sobre el césped.

GUARDIOLA: El problemilla con CR7 fue el único lunar de su actuación. Supo corregir tras el descanso el correcalles en que se convirtió el choque al final de la primera parte.

MOURINHO: Sale muy tocado como entrenador. Podía haberse fijado en Pellegrini el año pasado, pero se imitó a sí mismo (Inter) encerrando al equipo atrás de salida. Sin presión de sus delanteros -la que hicieron Milito o Eto'o-, parecía un suicidio. Luego se aplicó la eutanasia al adelantar la defensa y seguir sin atacar la salida de balón del Barça. Su única respuesta táctica fue meter a Lass a intentar taponar la sangría.

Vídeo del día: 'Cinco goles como cinco soles', FCB

Más que un club

No, todavía no entro a diseccionar el derbi o clásico. El título del post viene a cuenta del Primavera Club, el hermano pequeño del Primavera Sound que se ha celebrado de miércoles a domingo en Madrid y Barcelona y que ha supuesto la bandera a cuadros para quien esto escribe de un mes intenso y extenso en lo que a conciertos se refiere. A causa del cansancio acumulado, este año he optado por aparcar el objetivo principal del evento -descubrir en salas pequeñas nombres prometedores de la escena alternativa- y ver sólo tres conciertos de nombres contrastados. También esto resultó duro, como luego les explico.

TRIÁNGULO DE AMOR BIZARRO

Miércoles, Apolo, 22.30. Tercer bolo de los gallegos que veo este año. Sorpresa, poco, como imaginarán, pero el vendaval sonoro que desatan resulta misteriosamente adictivo y les veo muy en forma, como ya expliqué a cuenta de su actuación en el festival al aire libre que se monta en el Maremàgnum. En esta ocasión, les vi apoyado en el lateral del escenario, con lo que pude constatar que para tener un grupo hoy hay que haber estudiado Ingeniería Electrónica dada la cantidad de pedales, amplis y cachivaches varios que había por el suelo.

EDWYN COLLINS

Jueves, Bikini, 22.00. La historia de este hombre, por si alguien aún la desconoce, es tremenda. Lideró una original banda dee pop en los 80, Orange Juice, y luego emprendió una carrera en solitario modesta pero no carente de interés. Hace cinco años, un derrame cerebral le dejó casi en estado vegetativo. Muy lentamente, fue recuperando funciones como el habla y el movimiento, a pesar de que le ha quedado una mano inhábil y le cuesta acabar las frases. Con todo, ha sacado un disco notable ('Losing sleep') y se ha ido de gira embarcando a amigos -Boz Boorer, teclista y co-compositor de Morrissey;Paul Cook, bateria de SexPistols- y familiares.

Con el aforo casi lleno y sin necesidad de abrir la sala anexa en Bikini, el amigo Collins se marcó un concierto entrañable y sólido, sin que sintiéramos lástima por él como me ocurrió cuando le vi en el Summercase 2007. Respaldado por una banda solvente, sentado en un taburete y leyendo las letras en un atril, el ex Orange Juice repasó su flamante trabajo, su trayectoria como solista y también los mejores temas de su conjunto ochentero.

El muy zorro nos desarmó además de con su arte con un sentido del humor a prueba de bombas, como cuando olvida los nombres de sus acompañantes o se ve incapaz de acabar una frase y tira por la calle de enmedio. Sin dramatismos, sin tragedias, el tipo está encantado de haber vuelto a la vida y lo transmite. El súmmum del buen rollo -bien entendido, ojo, nada de rastas y canutos- fue cuando subió su hijo adolescente a hacer la segunda voz de un tema. El chaval cantó, se marcó unos bailes new wave muy graciosos, acabó, besó a papá y debió de decirle algo como "ya volveré al hotel, me voy a un sitio que se llama L'ovella negra a ver si pillo".

El respetable tardó en arrancar y seguramente se deba a que Don Edwyn repetía actuación al día siguiente en el Casino de l'Aliança, un marco realmente apropiado, y los fans más devotos estaban en otras salas de la ciudad catando propuestas ignotas reservándose para el coqueto teatro. Así, un rugido de aprobación saludó 'A girl like you', mientras viejos temas como 'Rip it up' cosecharon escasa aprobación de salida.

Balance: Una horita de notable actuación, un tipo encantador y encantado, y la sensación de ser mejor persona al salir.

TEENAGE FANCLUB

Viernes. Apolo. 23.30. Salgo del concierto de Suede en Razzmatazz, recojo a un pasajero y emprendemos viaje a Nou de la Rambla. En la puerta, lo que me temía. "Aforo completo en la 1, podéis pasar a La 2". Entramos. Salimos. mi copiloto no se rinde, mueve los hilos y entramos a la sala 1, que se ve nutrida pero tampoco a punto de reventar.

El caso de Teenage Fanclub resulta curioso, con 20 años de carrera a su espalda y el status de clásicos de un género ya por sí neoclásico -Beatles + Byrds-. Servidor tiene cuatro discos de los escoceses y le gustan lo normal, ni mucho ni poco. Están bien, como se suelen decir, pero soy incapaz de recomendarles una canción sin mirar los créditos.

Y así resultó el concierto. Pulcro, aseado, en definitiva, aséptico. Es la primera vez que les veo en vivo y la sensación de que su talento musical está lastrado por una alarmante presencia de horchata en la sangre aún me acompaña. Lástima.

MALE BONDING

Sábado. Apolo. 1.00. Grupo malo, sin canciones ni personalidad, a medio camino entre el grunge más pesado y el indie rock noventero más plomizo. Es lo que tienen los festivales en los que descubres grupos -los de la marca Primavera-, que a veces se gana y a veces se pierde.

Vídeo del día: 'In your eyes', EDWYN COLLINS

De nostalgias y emociones

Recibí con ardor el primer álbum de Suede en 1993, y también su continuación y depuración de estilo ('Dog man star') al año siguiente. La herencia del Bowie de 'Aladdin sane' puesta al día con inspiración, personalidad y una prestancia escémica al alcance de muy pocos. Un grupo mágico como casi ninguno sobre el escenario. Luego vino el más comercial e irregular 'Coming up' y la decadencia total de 'Head music' y 'A new morning'. Hasta el doble de caras B de la primera época 'Sci-fi lullabies' refulgía al lado de dos discos entre flojos y directamente malos.

Por todo ello, me pregunto si era necesaria la vuelta de Suede a los escenarios siete años después de su última gira. Si hubiese sido para rememorar exclusivamente sus primeros años en un reprobable por nostálgico remember, vale; pero tocar en vivo un grandes éxitos de inminente aparición en el mercado no parecía a priori que constituyese una deuda con sus seguidores. Como acostumbro, estaba equivocado.

Porque, como dijo el filósofo, el público ha cambiado. Una horda juvenil chillona y saltarina que antes saldría de casa sin pantalones que sin su móvil con cámara ha reemplazado a los viejos fans para satisfacción de la banda y horror mío. La nueva versión de la chusma que acude a conciertos ha reemplazado el mechero en alto en las baladas por enseñar a la concurrencia el iphone o la blackberry en todas las canciones.

Viene esto a colación porque, aparte de la lógica incomodidad que supone estar rodeado de tal gentuza -sala llena, entradas agotadas- no deja de sorprenderme que se reciba y coree igual una chusta como 'Everything will flow' que una joya imperecedera como 'The wild ones'. Como decía antes, la banda supongo que encantada de ser recibida como en sus mejores tiempos. Formación segunda época -quinteto y sin Bernard Butler a la guitarra-, con protagonismo exclusivo para Brett Anderson, que sigue poseyendo una voz estupenda. El repertorio me pareció mejorable, aunque si vienes a presentar un greatest hits entiendo que no te salgas mucho del guión.

Así, hubo intensos momentos de inspiración como 'Animal nitrate', 'The drowners', o 'She' y otros de paroxismo generalizado entre el respetable como 'The beautiful ones' y 'Trash'. Eché en falta una de mis favoritas -'We are the pigs'- pero obtuve a cambio el gustirrinín íntimo de volver a escuchar en directo una de mis 10 canciones preferidas de todas las épocas, la inmortal 'So young'.

Los Suede de 2010 suenan bien y ofrecen un buen concierto. Sin embargo, todo me parece correcto y bien ejecutado, que no emocionante como antaño. Ese Brett subido a los monitores brazos en cruz y micro en mano actúa como todo un profesional, pero no atisbo ni rastro de la magia que atesoraba hace unos años, eso que hacía que se te pusieran los vellos de punta. Imagino que eso pasa con todos los artistas, pero con éstos me toca la fibra sensible el asunto, supongo porque aún recuerdo la noche en que me quedé mirando la radio con cara de bobo cuando sonó 'So young' en Radio 3.

Vídeo del día: 'Killing of a flashboy'

Clásico vigente

Por una vez me he saltado el orden cronológico ya que parecía lógico situar la crónica de Arcade Fire justo después del repaso a su disco. Pero si el bolo de los canadienses fue el domingo, el sábado asistí a un tipo de concierto cada vez más en boga. La gente del festival inglés ATP los bautizó como Don't look back (DLB) y consisten en que un artista interpreta íntegro un álbum ya antiguo de su trayectoria. Así a bote pronto, pienso en algunos de estos bolos que haya visto y me salen 'Inercia' (Lagartija Nick), 'It takes a nation of millions to hold us back' (Public Enemy), 'Some friendly' (The Charlatans) o 'George Best' (The Wedding Present).

El que paso a referir corresponde a uno de mis 10 discos favoritos: 'Screamadelica' (1991), de Primal Scream. El bolo se incluía en la programación de fastos del 10º aniversario de Razzmatazz y, aunque venía con pinta de gran exclusividad (Londres, Madrid y Barcelona) ya ha sido anunciado como parte del próximo FIB, ese festival para ingleses que se hace en España.

Normalmente, los conciertos de este tipo empiezan con la interpretación del álbum en cuestión, y luego, con pausa o a piñón, suelen caer unos cuantos hits. En este caso,sin embargo, los escoceses arrancaron con un set de grandes éxitos de 50 minutos: desde las rollingstonianas 'Rocks' o 'Jailbird' a las mucho más venenosas 'Shoot speed kill light' o 'Swastika eyes'. Curioso, porque lo que sería la recta final soñada de cualquier noche de festival fue en este caso poco más que un autotelonero que se despachó con eficiencia y profesionalidad.

La pasión, el desenfreno, el groove... llegaron luego, tras 15 minutos para refrescarse, como se decía antes. Como en el disco, 'Movin' on up' para abrir boca, con su coro gospel contagioso y la parroquia -apenas dos tercios de aforo- extasiada. A continuación, algo más de una hora con el orden del álbum sabiamente modificado en aras de la continuidad del espectáculo.

Psicodelia bien entendida, soul lisérgico, destellos de dub... todo lo que hizo de 'Screamadelica' EL DISCO en su momento brilló sin perder un ápice de modernidad, con ese 'Higher than the sun' que nunca me había covnecido tanto como el sábado pasado. Y el broche, demoledor, con primero 'Loaded' -y su intro grabada de 'We wanna get loaded and we wanna have a good time', el ritmo de 'Sympathy for the devil'- y el apoteósico rock'n'rave de 'Come together' con esa corista negra llevándonos al cielo con su mantra de 'come together right now'.

Tan gloriosa noche me lleva días después a preguntarme por qué el presente de Primal Scream es tan anodino. No se puede estar siempre inspirado hasta la genialidad, pero hace ya una década -desde 'Accelerator' (2000)- que no se acercan a la excelencia. Lástima, porque fueron, durante un tiempo, el mejor grupo del mundo, en disco y en directo.

Vídeo del día: 'Don't fight it, feel it', PRIMAL SCREAM

... y en directo

Los conciertos en domingo deberían estar prohibidos. Y dos domingos seguidos, más. Y si además este mes hay un carrusel de conciertos que no acaba nunca, pues... En fin, ayer era domingo y tocaba aplicar la prueba del algodón en directo a Arcade Fire. Por si alguien no quiere leer todo el texto, avanzo mi conclusión: son el mejor grupo para todos los públicos del mundo.

Parecía un reto imposible llevar a los canadienses a un recinto como el Palau Sant Jordi. Efectivamente, era imposible. Llenarlo, quiero decir. Así que un telón cerraba la grada de un fondo dejando para el respetable las dos gradas laterales -repletas- y la pista, espacio éste donde se estaba razonablemente cómodo. Calculo unas 9.000 almas e inicio ahora el no por tradicional menos reclamado apunte de sociología barata.

Mientras en las gradas -repletas- se acomodaba el personal más talludito, el fregao estaba habitado en gran parte por ese tipo de gente que se pasa el concierto de espaldas al escenario porque lo que mola es la fiestuqui con los coleguis, que celebra cada inicio de canción como si todas fueran la mejor que han oído en su vida, que no se entera de nada pero lo graba todo brazo en alto desde 50 metros sin apenas luz, que a la que no conoce una canción empieza a contar en alto que anoche se tomó cinco copas y su colega sólo cuatro el muy moñas, ja ja ja...

Así que había que situarse con cuidado calibrando si el vecino era cretino o imbécil, como ha atestiguado en el anterior post el amigo David. Al menos, en la pista era el sonido era más que correcto, a diferencia de la grada, donde se escuchaba una bola de sonido empastado. En lo visual, una acertada escenografía con un modesto pero efectivo set de luces y una pantalla tras la banda que jugaba con tomas de la actuación y proyecciones varias.

Al lío. Con tres discos que no bajan del notable, el repertorio eran todas bazas seguras. Desde 'Ready to start' -lógicamente, la primera- hasta el bis con 'Keep the car running' y 'Wake up', Arcade Fire jugaron al límite del reglamento, con un despliegue de entrega e intensidad pocas veces visto por quien esto escribe. Eso no garantiza un buen concierto, porque además hace falta un arsenal de canciones redondas y una actitud que no caiga en la grandilocuencia. Eso, sin ir más lejos, les diferencia de un famoso cuarteto irlandés y del novio de Gwyneth Paltrow.

Hubo peros, como cada vez que canta Régine Chaffagne, con ese registro vocal tan próximo a Björk y tan cansino. Asimismo, aunque no sea especialmente grave, me pregunto si es necesario intercambiarse los instrumentos a cada canción como si estuvieran jugando a las sillas. Y para seguir con los instrumentos, añadiré que las dos violinistas resultan prescindibles la mayor parte del concierto y que aún no entiendo para qué sirven dos baterías tocadas al unísono.

Con todo, son un huracán en plena forma. Adictivo, contagioso. Y arremeten con 'Rebellion (lies)' y gritas, cantas, saltas -el que pueda- como el resto de borregos a tu alrededor. Sí, amigos, los canadienses tienen tal poder de convicción que acabas convertido tú también en borrego. Pero feliz.

Vídeo del día: 'No cars go', ARCADE FIRE

La prueba del algodón, en disco...

Como un artista se debe a su público, a 48 horas del concierto de Arcade Fire en Barcelona paso a desmenuzar canción por canción 'The suburbs', tercer álbum de los canadienses y objeto promocional de su visita. Ya adelanto que mi disco favorito de 2010 está entre éste y 'Congratulations', de MGMT.

'The suburbs': El piano trotón inicial suena a Madness. Luego, un medio tiempo con coros y violines celestiales más orientados al pop psicodélico que sus dos álbumes anteriores. Aquí hay, sin duda, un golpe de timón.

'Ready to start': Una especie de remake de 'No cars go', de su disco anterior, con las guitarras calcadas del 'Last nite' de los Strokes.

'Modern man': Podría colar como un modesto hit de alguna banda new wave americana de 1981 tipo The Cars. Contenida y muy radiable.

'Rococo': Título apropiado para un tema semiorquestal muy Arcade Fire en el sentido tradicional del término. En algún momento, el abuso del crescendo les acerca peligrosamente a Coldplay o U2. Cuidado.

'Empty room': Vamos, vamos que nos vamos. Zapatilla rockera para una canción con celestiales voces femeninas que finaliza antes de llegar a ningún sitio. Como de compromiso.

'City with no children': Arreglos de órgano aparte, otra melodía con riff salida directamente de los primeros 80. Sería redonda de no ser por un estribillo metido con calzador.

'Half light I': Preciosa gema de orfeberería pop y uno de los mejores ejemplos de cómo encajar instrumentos de cuerda en el género. Una maravilla.

'Half light II (No celebration)': Aunque lo parezca, no es un descarte de 'Funeral', el debut de los canadienses. Quizás la canción más fiel del disco a lo que los fans esperaban, aunque el ritmo electrónico que la sustenta sea novedad. Para cantar a pleno pulmón.

'Suburban war': Aunque por ahí he leído que 'The suburbs' acercaba a Arcade Fire a la órbita de Springsteen, yo de quien me acuerdo es de los Waterboys y sus dos fantásticos primeros discos, antes de que a Mike Scott le diera por la vena celta. Para muestra, este botón.

'Month of may': Otra de rock americano ochentero, veloz y guitarrera como ninguna otra del combo. Da miedo imaginársela en directo.

'Wasted hours': Un medio tiempo sin demasiada historia. Tan agradable como inofensiva. De lo más flojo del lote.

'Deep blue': Interesante proyecto de canción que habría llegado a cotas excelsas si el grupo hubiera optado por vestirla con sonidos más atrevidos y no con los habituales en su armario.

'We used to wait': Un piano casi monocorde y unos esporádicos latigazos de guitarra avisan de que tarde o temprano llegará el estallido. Épica sonora bien entendida, ajustada al guión, sin efectismos.

'Sprawl (Flatland)': Lamento en tono confesional repleto de nostalgia por la infancia vivida en los suburbios, eje temático del disco.

'Sprawl II (Mountains beyond mountains)': Animado reverso de la anterior en clave pop con reminiscencias a The Go! Team y similares.

'The suburbs (continued)': La típica coda que cierra el álbum para enfatizar el carácter conceptual del mismo y que no aporta nada.

Inyección de nervio

Frío, soso, desganado, carente de alma... Todo eso me pareció hace algo más de dos años el concierto de Interpol en el fenecido festival Summercase. Por ello subí el domingo al Sant Jordi Club -esa especie de pabellón de calentamiento anexo al gran recinto- con pocas expectativas respecto a lo que iba a ver. El nuevo disco de la banda, homónimo, tampoco permitía hacerse ilusiones. Es más malo que pegarle a un padre. Y el anterior, 'Our love to admire' tenía tela también. Así que confiaba yo en las excelencias de las seis o siete buenas canciones repartidas en sus dos primeros álbumes para pasar una velada agradable. Porque a Surfer Blood, el prometedor combo que oficiaba de telonero, no llegué a verlo.

Total, que debía de ser mi día de suerte. Primero, llego y descubro que el pinchazo de público es importante, y que sólo unas 3.000 personas aguardan a las estrellas de la noche, cuando el local podría acoger a casi el doble. Bueno, a 40 pafias la entrada tampoco sé de qué me extraño.

Segundo, sale Interpol al escenario y ofrece una actuación notable, con uno de los mejores sonidos que he escuchado en directo desde hace bastante. El cuarteto ha incorporado un teclista para los conciertos y ha reemplazado provisionalmente al bajista que se fue con David Pajo, un histórico de la escena alternativa (Slint, Tortoise) que ahora ejerce de mercenario de lujo. Todo un acierto.

De este modo, los discretos temas recientes pasaron sin causar daños irreparables y los aciertos de épocas pretéritas sonaron inspirados: 'Evil', 'Slow hands', 'NYC', Obstacle nº 1'... Para mi sorpresa, no interpretaron 'PDA', una de sus tres o cuatro mejores canciones, pero tampoco tengo demasiada queja. Sólo constatar que, al igual que los Cure del periodo post 'Wish', los neoyorquinos tienen cuatro modelos de canción y de ahí no hay quien les saque.

Vídeo del día: 'Untitled', INTERPOL

Pijerío e indie pop

En un alarde de sociología barata, hoy les hablo de la consolidacion de un fenómeno: el pijo indie. Lleva ya meses creciendo y provocando apreturas en conciertos y festivales varios, pero la apoteosis tuvo lugar el pasado sábado en las dos salas principales de Razzmatazz. Coincidían las actuaciones de Vampire Weekend en la 1 y de The Drums en la 2, dos combos de pop vitaminado, fresco y rabiosamente juvenil que, curiosamente, saltaron a la popularidad por esos lares gracias a su paso por el Primavera Sound, los primeros en 2008 y los segundos hace unos meses.

Como a VW les pude ver hace unos meses en una infecta discoteca del Poble Espanyol y repetían bolo -misma gira, mismo disco- acudí curioso a ver a The Drums. Entradas agotadas en ambos casos, por cierto, para que luego digan que hay crisis. O para que vean que no se trata de un público muy afectado por la recesión.

Llego justo de hora para no aburirme -voy solo- y primera sorpresa: habrán agotado el papel, pero he pasado apreturas mucho mayores en otras ocasiones en esa misma sala. Vamos, que por atrás se está razonablemente ancho. Ojo, no me parece mal, porque prefiero morir en mi cama mirando al techo que aplastado por gente sudorosa con poca querencia por el desodorante.

Musicalmente, los amigos -de Brooklyn, sí, como VW- tienen un álbum y ya está, así que el repertorio no descolocó a nadie. Su hit más evidente, 'Let's go surfing', que suena hasta en un anuncio de coches, sonó a media actuación con su famoso silbidito pregrabado. Por lo demás, unas cuantas buenas canciones y un cantante entre histriónico y directamente hostiable que lo da todo. Bastante entretenido.

No obstante, a la hora exacta de actuación el cuarteto se ausentó para no regresar. Por un momento pensé en la gente que había pagado religiosamente su entrada, no como yo, pero luego me enteré de que el precio era de 14 euros más gastos, así que tampoco es tan grave. Eso sí, me acuerdo del hype del año pasado, The Pains of Being Pure at Heart, con apenas un disco en el mercado y enrtadas a 29 euros en Bikini. Un robo en toda regla.

Vídeo del día: 'Best friend', THE DRUMS

Hacer mucho ruido es muy divertido

Me perdonarán que parafrasee a los Ilegales en el título, pero hacía tiempo que no me castigaba tanto los tímpanos como el pasado jueves en Apolo durante el concierto de Black Rebel Motorcycle Club. Y eso que servidor y acompañantes se acomodaron al fondo de la sala, con la espalda en la pared, porque a una distancia próxima a los altavoces, aquello tenía que ser delirante. Es más, en el baño, con la puerta del excusado cerrada, ésta temblaba al compás del bajo -dum, dumdum- de forma amenazadora.

Por lo demás, el bolo de BRMC no difirió mucho del ofrecido en la misma sala hace tres años. Desde entonces, han editado un directo, un disco de desvaríos instrumentales y un nuevo álbum con temas frescos. Estas canciones mantienen el doble perfil que hasta ahora sigue el trío que empezó su trayectoria como cuarteto: guitarras distorsionadas a lo The Jesus and Mary Chain pero a más velocidad, y blues acústico y rural, áspero y con raíces. Un acierto, porque dos horas de barahúnda a todo meter acaban con la disposición del más animoso. Destaco lo de las dos horas porque su anterior concierto se extendió hasta las dos horas y media, lo que debería estar penado por la ley. Recuerden, menos es más.

Acabo. Pocas sorpresas, bolo previsible pero sabroso, faltó su segunda canción más conocida, 'Love burns' -la primera es ésta-, y cuento los días para que entre en vigor con todo rigor la ley antitabaco, porque algunos ambientes son asquerosos.

Vídeo del día: 'Ain't no easy way'

Mitad de trayecto

Sobresaliente, fantástico incluso me ha parecido 'La bicicleta estàtica', el nuevo libro -mejor dicho, librito- de relatos de Sergi Pàmies. Se mantiene el estilo sobrio, diáfano y certero, pero, a diferencia de 'La gran novel.la sobre Barcelona' o 'Si menges una llimona sense fer ganyotes', la visión de Pàmies es más autobiográfica, ajustando el foco sobre las cuestiones que le asaltan a uno en el ecuador de su vida.

Esta etapa, que el escritor refiere como "la de la intendencia" -y en la que uno, si no está ya inmerso, poco le queda-, descubre a Pàmies cuál es "el sentido real de la vida, ya que la felicidad es efímera", según contó a La Vanguardia. Me he fijado en estas palabras al recordar una pregunta de un conocido al que vi hace unas semanas -no le veía desde hace unos cuantos años- y que lo está pasando muy mal. "¿Eres feliz?", inquirió.

De entre los 19 relatos que conforman el volumen, el que le da título resulta un ejemplo perfecto del tono triste pero libre de afectación que impregna sus páginas. ¿O acaso hay algún símbolo mejor de la mediana edad que esa ridícula bicicleta estática que nadie emplea más de cuatro veces?

Tratándose de un libro de cuentos realmente cortos, mejor lo dejo aquí y no reviento nada. Háganse un favor y léanlo.

Vídeo del día: 'Absolute beginners', DAVID BOWIE

La extraña pareja

Un año más, llegó a Barcelona el festival In-Edit de documentales musicales, y, como siempre, me planteé ir a cinco o seis pases. Contra todo pronóstico, doblé mi media anual y asistí finalmente a dos proyecciones: 'The White Stripes: Under Great White Northern Lights' y 'Don't look back'. La primera, ya se imaginan, protagonizada por la extraña pareja que conforman Jack y Meg White; la segunda, por si alguien se ha despistado, es todo un hito del género: el seguimiento que D. A. Pennebaker -uno de los padres del formato- realizó en 1965 de la gira de Bob Dylan por Gran Bretaña.

Lo de las grandes luces blancas del norte se refiere a que el dúo que sólo viste de blanco, rojo y negro constata un buen día que no ha realizado una gira como Dios manda por Canadá. Esto es, por las pequeñas ciudades septentrionales del país y no sólo Toronto, Montreal, Vancouver, y alguna otra. Así que se ponen manos a la obra y empiezan a recorrer entrañables localidades tipo 'Doctor en Alaska' en las que, además de la actuación vespertina en la sala o teatro del lugar, para mejor empaparse de las esencias locales, ofrecen un bolo semiimprovisado en boleras, bares, quioscos en parques y otros emplazamientos curiosos, como un asilo de esquimales.

Además del seguimiento en su periplo por el Yukon, el Territorio del Noroeste o Terranova -que levante la mano quien haya pisado esta isla; sí, servidor- la cinta incluye una entrevista con la pareja que me lleva a plantearme para qué mantiene el amigo Jack el formato dúo, ya que su falsa hermana -su ex, en realidad- aporta más bien poco, por no decir nada, en términos musicales. Si a ello añadimos que toca la batería regular, pues... raro, raro. Lo que sí queda claro es que Jack White es un músico superdotado y uno de los mejores bluesmen blancos que ha habido nunca, cantando, al piano o a la guitarra.

Por su parte, 'Don't look back' es la piedra angular del documentalismo musical. Uno de sus hallazgos es, posiblemente, el primer videoclip de la historia, 'Subterranean homesick blues', que prácticamente abre el metraje. Luego, un lúcido retrato de alguien que era casi un dios hace ya 45 años cuando recorrió la pérfida Albión junto a Joan Baez y el impagable manager Albert Grossman. Éste regala grandes momentos a la cámara, como una lección sobre el arte de negociar una actuación televisiva de su pupilo o como la bronca con todo tipo de insultos que le endilga a un estirado director de hotel.

Hasta hace poco, Dylan no era especialmente santo de mi devoción, pero desde que le vi en directo el pasado verano, mi interés ha crecido. Antes de cerrarse en sí mismo y volverse lo huraño que ahora es, Robert Zimmerman fue no ya un músico, compositor o poeta, sino un joven brillante y agudo, repleto de carisma. Vale mucho la pena verle lidiar con fans adolescentes a las que recomienda pensar por sí mismas y no hacer demasiado caso de los demás.

Lástima que tenía un compromiso y me perdí los últimos 20 minutos al salir de la sala. Queda pendiente, así como otras cintas del certamen que no pude ver aunque tenía bastante interés en ellas: Novedosas ('Lemmy', sobre el líder de Motörhead; 'Upside down, the story of Creation Records) o viejos hitos del amigo Pennebaker que podían verse, por fin, en pantalla grande: '101' (Depeche Mode), 'Monterey Pop' (Jimi Hendrix, Otis Redding...), 'Ziggy Stardust' (David Bowie).

Vídeo del día: 'Jolene', THE WHITE STRIPES

El mejor directo del mundo

LCD Soundsystem llevan casi un lustro siendo la mejor banda en directo del mundo. Son los Stones del 72, los Clash del 79, los Mano Negra del 90 o los Primal Scream de 2000. Un cañón, una apisonadora hedonista, una máquina del baile podrían ser buenas definiciones de lo que ofrece James Murphy y compañía sobre un escenario. Lamentablemente, el neoyorquino ha anunciado que la vida del combo se acaba este año, así que la cita del sábado en Razzmatazz era la última oportunidad de asistir a uno de su arrolladores conciertos.

Lleno en la sala -otro reencuentro amistoso, éste con G.- y hambre por una entrada en los aledaños. Tras el tremendo bolo que ofrecieron en el Sónar-una hora pelada y les cortaron el sonido, de lo que me enteré más tarde- había ganas de LCD. Curiosamente, un rato antes, tres personas vinieron a decir lo mismo cuando les dije que iba a este concierto: "¡Qué envidia!". Sin teloneros, que son un suplicio cuando hay sold out, la cosa empezó engañosa -sonaba por megafonía la horrenda 'I'm not in love' de 10CC- pero fue salir el grupo a escena, atacar 'Dance yrslf clean' e iniciarse el terremoto.

A todo esto, como estuve en un extremo casi de banderín de córner, soy incapaz de decirles cuánta gente había bajo los focos, me faltó ángulo. Lo que sí percibí fue la amalgama de rock, dance, funk, disco y varas cosas más que escupían los altavoces. Un repertorio soberbio, picoteando de sus tres álbumes, con paradas de excepción en 'Daft Punk is playing in my house', 'Losing my edge' o mi favorita, 'Tribulations'.

En el cierre, bis de dos temas, y 'Home', que cierra un aquelarre bailongo de unos 100 minutos. El mejor concierto del año, el mejor grupo del mundo sobre un escenario.

Por otra parte, el pasado jueves tuve el privilegio -gracias al gran V.- de asistir a una actuación privada de Franz Ferdinand para la cervecera San Miguel, que sorteó y repartió las entradas. Un marco extraño, una nave de un astillero frente al hotel vela, acogió un concierto de otro grupo excelso en directo, pero cuyo tercer disco no sabe bien qué quiere ser de mayor. Y los terceros discos son los que acostumbran a definir el futuro de las bandas con vocacion mayoritaria. Así, Oasis enterraron su carrera con 'Be here now' mientras que, por ejemplo, Arcade Fire, aspiran a la corona de los pesos pesados con 'The suburbs'.

Pocas sorpresas respecto al show en Badalona de hace once meses. Bueno, ninguna con la salvedad de que por causas que no vienen al caso me perdí el final de la actuación. Sus dos mejores canciones, ambas del primer álbum, siguen siendo imbatibles: 'The dark of the matinée' y 'Michael'. Su hit más popular -'Take me out'- sigue siendo una bomba en directo y la idea de tocar percusiones los cuatro durante un rato sigue siendo un dislate.

Siguen siendo una banda más que recomendable para todos los públicos, pero les he visto cuatro conciertos en cinco años y el efecto sorpresa se ha evaporado. Sus mejores temas son bazas seguras sobre un escenario, pero me da en la nariz que están en le momento de renovarse o morir. Veremos.

Vídeo del día: 'I can change', LCD SOUNDSYSTEM

Elogio de la triste belleza

Tristeza y belleza son las dos palabras más recurrentes que asoman a mi mente cuando escucho a Tindersticks, un grupo que ha sabido esquivar el anclarse en el cortavenismo para abrirse a sonoridades más próximas al soul y las torch songs. En Apolo presentaban su octavo álbum, 'Falling down a mountain', y resultó ser su entorno ideal, después de haberles visto en directo en un teatro, en un jardín al aire libre, en un gran festival y en una sala de conciertos grande y fría. Aforo al 80% y una vieja amiga del blog, la simpar M., entre el respetable.

David Kitt es un nombre que me dice más bien poco. Ahora sé que se ha incorporado a Tindersticks como guitarrista de apoyo en esta gira y que además telonea a la banda con sus propias canciones. No me pregunten qué tal, porque no llegué a escucharle, pero el aspecto del tipo -parecía el bajista de los Dire Straits- hacía presagiar lo peor. Por suerte, casi a la hora señalada, el ahora trío -aunque septeto en directo- salió a escena y arrancó una de las mejores y mas emocionantes veladas musicales que recuerdo. En este caso no llegó a asomar ninguna lágrima, pero la piel de gallina fue una constante.

Alternando nuevos temas -hasta siete de 'Faling down a mountain'- con los clásicos imperecederos de sus dos primeros trabajos, Stuart Staples y compañía maravillaron a la audiencia moviéndose del registro trágico tipo 'la vida es una mierda y voy a matarme esta noche bebiendo absenta' a doloridos cantos al desamor que mantienen aún un mínimo resquicio para la esperanza. Clase y sensibilidad de la mano.

En primera fila, Staples, que empleó la guitarra en casi todos los temas, flanqueado por el guitarrista y el saxofonista-violonchelista que le acompañan en la formación original desde hace casi dos décadas. Además, la alineación se completaba con batería, bajo, guitarra -el citado David Kitt- y teclista. Una banda capaz de bordar la interpretación de 'Raindrops', la canción más triste del mundo -o la más bonita, aúno lo tengo claro- elevándola desde un lamento a media voz hasta un clímax sónico que hacía temer por el cielo sobre nuestras cabezas.

Pocas joyas de su catálogo quedaron fuera. Sonaron 'Tyed', 'City sickness', 'Bathtime', 'A night in' y la tanda de bises prevista -los setlists de conciertos previos se encuentran por internet- se convirtió en dos. Fue una de esas ocasiones -extrañas por reales en estos tiempos tan demagogos- en que notas que los músicos se hallan tan cómodos y arropados que se quedarían toda la noche sobre el escenario. El remate llegó durante la que parecía ya la retirada definitiva; mientras sus compañeros hacían mutis por el foro, Staples se colgó la guitarra de nuevo y, sin consultar con nadie, arrancó un 'Tiny tears' al que los demás se tuvieron que sumar. Inolvidable.

Vídeo del día: 'Black smoke', TINDERSTICKS

No eres tú, soy yo

Los Planetas de 2010, como los de 2009, son, sobre un escenario, los mejores Planetas posibles. Suenan con potencia, como siempre, pero ahora los matices de la instrumentación son reconocibles, el muro de las guitarras coexiste con los teclados voladores, por no hablar de la voz de J, antaño un ininteligible soniquete y ahora el vehículo por el que se entienden, por fin, las letras.

Viene a cuento todo esto porque el concierto del viernes pasado en Razzmatazz, pese a lo arriba expuesto, me dejó más frío que otra cosa. Así que supongo que el que ha cambiado soy yo. Mi relación con Los Planetas conoció una época de locas pasiones (1997-2003) con cada concierto convertido en una prueba de fe a ver si el grupo encontraba la inspiracion en el aire o, por el contrario, se abandonaba a una antiactitud perezosa y al desastre por los altavoces. Las más de las veces aquello era un despropósito de guitarras enmarañadas y pitidos varios, pero, en ocasiones, asomaba el duende (FIB 2000) y te compensaba de tanta penuria.

Ahora, ni sufro ni padezco. La aproximación al flamenco de 'La leyenda del espacio' -y de parte de 'Una ópera egipicia'-, que tanto me agradó al editarse el álbum hace tres años, no me despierta ahora ninguna emoción especial, y en Razzmatazz sólo constaté las variantes (canción tipo A, tipo B) según el palo flamenco del que parten.

La parte buena del asunto es que por primera vez pude disfrutar de dos de sus tres mayores canciones pop -'David y Claudia' y 'Un buen día'- bien tocadas y sonorizadas como Dios manda. La tercera es 'La playa', por cierto. Y, como siempre, fue una delicia escuchar esa gema de orfebrería psicodélica que es 'Corrientes circulares en el tiempo'. Poco poso para una relación de tantos años.

Antes de la actuación de los granadinos, pude asistir al desatino de dotar a La Bien Querida de una potencia de sonido más propia de Black Sabbath que del aire melancólico que impregna las canciones de la bilbaína. Lo del bailaor al final tiene un pase en una sala pequeña, pero es un despropósito enorme ante casi 2.000 personas.

Vídeo del día: 'David y Claudia'

Íntimo y desigual

Anoche arrancó un mes de conciertos a tutiplén para el que suscribe. Al menos, el primer plato fue tranquilito y de fácil digestión: Nacho Umbert y La Compañía en la sala 3 del Auditori. Por si no saben de quién hablo, les aclaro que el sujeto en cuestión formó parte de un combo de slowcore llamado Paperhouse surgido al calor de la explosión indie de mediados de los 90. ¿Siguen igual? Me lo imaginaba. Bien, tras casi 15 años de silencio, el señor Umbert editó hace unos meses un álbum en una onda de cantautor pop vestido con arreglos entre jazzísticos y mediterráneos, cortesía del omnipresente productor Raül Fernández, alias Refree.

La presentación oficial del disco en la Ciudad Condal tuvo retazos de gran recital y también momentos propios de un festival de fin de curso. Lo segundo se debió a la presencia mayioritaria entre el respetable de familiares, amigos y profesionales varios vinculados con el artista y sus músicos. Daban ganas de gritar ¡Que levante la mano el que haya pagado entrada! a ver si alguien se había retratado en taquilla. Aclaro que yo, acreditado junto a O., tampoco.

En lo musical, el concierto empezó inspirado, con Umbert a la guitarra acústica y la voz, Refree ejerciendo de multiinstrumentista y apoyados por una banda de tres miembros. Pop de cámara, sutil, delicado, pero sin caer en tenebrismos. Por momentos, la dicción del cantante y el acercamiento a sonidos brasileños me recordaron a un Carlos Berlanga de guitarra de palo. Y eso son palabras mayores.

Lástima que, a mitad de actuación, Umbert aparcara momentáneamente las canciones de su debut, 'Ay' y presentara alguna canción nueva, muy por debajo de la calidad de las ya grabadas. También aprovechó para subir al escenario a dos miembros de Paperhouse y recuperar dos temas de su antiguo grupo. Todo ello alteró el ritmo del recital y dio pie a algún bostezo que otro. Pese a retomar las canciones del álbum en la recta final, a mí ya me había sobrevenido cierto hastío.

Una pena, porque la primera media hora me pareció excelsa y luego me acordé incluso de Jorge Drexler, que no es malo pero no es lo que me interesa. En cualquier caso, les recomiendo muy encarecidamente la audición de 'Ay', uno de los mejores discos made in Spain del año.

Vídeo del día: 'Confidencias en el palomar'

El horror, el horror

Mi segunda incursión reciente en el olimpo del cómic, tras 'Watchmen', ha sido 'From hell', también de Alan Moore, aunque en este caso con un dibujante llamado Eddie Campbell. La obra aborda los crímenes de Jack el Destripador y ofrece una trama según la cual el objeto de los asesinatos sería encubrir el affaire de un nieto de la reina Victoria con una modesta dependienta, que acabaría alumbrando una criatura. Un grupo de prostitutas, conocedoras del secreto, se verían así condenadas a una muerte cruel para salvaguardar el futuro de la Corona.

Las diversas entregas de 'From hell' vieron la luz entre 191 y 1996, mientras que en 2001 se estrenó una versión cinematográfica protagonizada por Johnny Depp que varias fuentes consultadas coinciden en calificar de escasamente fiel al original. No la he visto, así que no me pronuncio.

El cómic plasma la época victoriana sin glamour alguno, con un blanco y negro recargado que juega con el contraste entre la vida de la clase alta y la de los pobres desgraciados que habitan los callejones de un Londres sucio y peligroso. Si en 'Watchmen' o V de vendetta', Moore ya había confirmado las posibilidades del comic como medio narrativo tan serio como la novela convencional, 'From hell' dispara aún más alto. Entremezclando política, filosofía, crítica social y ocultismo, golpea con fuerza al lector sin dejar de descolocarlo cada dos por tres. No es una lectura fácil, ojo, y algunos pasajes requieren un exceso de complicidad para seguir adelante.

La hiperactiva imaginación de Moore mezcla en el relato a coetáneos como Oscar Wilde, W.B. Yeats, el 'hombre elefante' y hasta la troupe circense de Buffalo Bill en un continuum ambicioso y desbocado poco apto para paladares impresionables. Todo un aviso ya desde el título, remite de una de las supuestas cartas que Jack el Destripador envió a la policía.

Vídeo del día: 'Johnny hit and run Paulene', X

Vuelve el héroe cansado

Empiezo a pensar que Pérez-Reverte escribe siempre el mismo libro, con la salvedad de 'El pintor de batallas'. Luego puede haber salvedades entre la serie de 'Alatriste', las obras conmemorativas -'Cabo Trafalgar', 'Un día de cólera'- y las novelas puras y duras, pero se mantiene el personaje del héroe cansado, de vuelta de todo, que sabe más por viejo que por diablo y que no se llama a engaño en cuanto al destino.

Bien, igual es el mismo libro, pero a mí me encanta. Una debilidad, ya ven. Sobre todo, si mezcla géneros y tramas como 'El asedio', una delicia que se lee de cabo a rabo con avaricia. En este caso, estamos en la Cádiz de 1811, sitiada por los franceses y único reducto español que las tropas napoleónicas no han podido ocupar. En esta plaza portuaria, insular, en la que se apiñan todo tipo de refugiados, fugitivos y buscavidas, convergen una serie de personajes cada uno con su propia historia a cuestas pero unidos por el duro día a día en una ciudad castigada por las bombas que lanzan los franceses.

Personajes a retener: un oficial artillero galo, más científico que soldado; un policía gaditano obsesivo y duro como el pedernal; una dama de la burguesía mercantil local; un capitán de barco experto y desconfiado; su segundo, un joven audaz aunque moribundo; un taxidermista que esconde un ominoso secreto... y Cádiz y alrededores también como personaje fundamental.

Si en 'Un día de cólera' Pérez-Reverte se movía como pez en el agua por el Madrid de 1808, en este caso la bahía de Cádiz y sus cercanías aparecen de forma omnipresente, de modo que el no que no conozca la zona puede perderse un poco. Casualmente, no es el caso de servidor, pero si ustedes no están familiarizados con la Tacita de Plata -qué horterada de apelativo- y aledaños, el libro incluye un mapa muy útil además de un plano de Cái capital.

El meollo de la novela es una serie de sádicos asesinatos de muchachas cometidos en la ciudad que coinciden siempre con la zona donde ha caído una bomba gabacha. La persecución del responsable se entrelaza con el devenir de la guerra y de la vida cotidiana de los sitiados. Novela coral, pues.

Como buena obra de su autor, se lee fácil y con gusto, sobre todo si uno es fan de las batallas napoleónicas o de los combates navales, y se aprenden no pocas cosas sobre la España de las Cortes de Cádiz. Como se pueden imaginar, al que no le guste el estilo del ex reportero de guerra, no cambiará de opinión con 'El asedio'. Los seguidores, por el contrario, disfrutamos como un gorrino en una charca.

Vídeo del día: '2 kindsa love', JON SPENCER BLUES EXPLOSION

Venganza

Como todo lo gratuito, los conciertos de fiesta mayor acostumbran a ser un horror. Todo llenísimo de gente a la que le trae al fresco lo que haya en el escenario porque ellos se han dado cita allí por el ambientillo, que lo que les mola es juntarse con la peñita con la actuación de fondo y dándole al canuto y a la cerveza de los pakis. Conocedor de todo ello no obstante acudí a la Plaza Real a ver el concierto de Mishima, que se inscribía dentro del festival BAM, la cita de la música menos obvia en las fiestas de la Mercè.

Al arribar, llenazo (lógico) hasta la bandera y batalla para ganar una posición digna desde la que seguir el bolo. A modo de curiosidad sobre el fenómeno del laterismo, decirles que me bebí cuatro latas de cerveza en 70 minutos sin moverme del sitio, así que, por mucho dispositivo policial que hubiese, suministro no faltó.

Por si alguien no los conoce, Mishima son una banda barcelonesa que arrinconó el inglés en beneficio del catalán y se ha encontrado desde entonces con un creciente éxito de público. Su reciente álbum, 'Ordre i aventura', retrata a un grupo imbuido por un sonido electroacústico que a mí me recuerda a los americanos The National, y aún más en directo, por mor de la voz grave y modulada del cantante, David Carabén.

Piano, órgano y guitarras de diverso pelaje arropan las composiciones con arreglos que emanan clasicismo, un poco à la Wilco. La popularidad del conjunto quedó retratada con cientos de personas declamando más que cantando las letras de los temas más reposados, ajenos al jaleíllo de los miles de curiosos.

Todo me hubiera parecido perfecto de no ser por una tendencia al final de la actuación a rematar las canciones con unos crescendos de cartón piedra, con más cálculo que locura, más cerca de Coldplay y su mantequilla para estadios que de Arcade Fire. También hay que decir que debí de ser el único que lo pensó porque la gente pareció irse la mar de contenta.

El que más, mi amigo X., que me pasó factura por todos estos años de acompañarme a conciertos en los que le he desgranado con detalle desde qué es un saxo barítono a quién compuso tal o cual canción. Como la venganza es un plato que se sirve frío, X. me comentó todas y cada una de las canciones -tres o cuatro de ellas son la que mas le gusta, al parecer-, alabó el poderío de los teclados -fuese órgano o piano- y cantó a viva voz buena parte de las letras, para solaz no ya mío sino de todos los que estaban a nuestro alrededor. Me lo merezco.

Siguiendo con las fiestas mayores, tres días después tocaba acudir a la cita anual en El Prat, esta vez con el hype de la música cantada en catalán, Els Amics de les Arts. Entre 'El club de la comedia' y 'Plats bruts', todo chistes de Erasmus propios de quien ha visto demasiadas reposiciones de 'Friends'. Y luego cantan, pero menos que parlotean. O casi lo mismo. Qué pesadez, madre del amor hermoso. Huyan, huyan.

Video del día: 'Un tros de fang', MISHIMA

¡Toma Morenooo!

Regresó la temporada de conciertos el viernes pasado con un artista de campanillas, al que muchos no dirá demasiado su nombre: Eels. En cambio, poca gente habrá que desconozca esta canción. Por cierto, para que vean que nuestro hombre no es un tipo corriente, elude interpretar 'Novocaine for the soul' en esta gira.

Pero lo menos corriente de la velada que nos ofreció el señor Mark Oliver Everett fue del telonero del telonero. Les cuento: Everett, alias Mr. E, alias Eels, tenía que actuar en Bikini a las 21.00. Como lo de ese local es vergonzoso -me refiero al overbooking y el uso de una sala anexa con pantalla de video para meter gente-, llegué a las 20.20 y descubrí no sólo que la sala principal ya estaba al 80% de su capacidad o más, sino que un ventrílocuo de edad provecta estaba actuando en el escenario. Si eso ya era grave, lo peor era que el abuelo en cuestión no tenía la más mínima gracia y hasta contó el chiste de "¿De qué? De Gramenet". Mortal.

Lo bueno es que sólo tuve que aguantarle cinco minutos. A continuación salió Alondra Bentley, una muchachita de estas que ahora cantan cosas lánguidas en inglés con su guitarra de CCC. Vamos, otra Russian Red. Tuvo cierto encanto y cantó seis canciones, así que no se hizo pesada. Lo mejor, cuando habló de las "cosas raras" que había visto en los camerinos.

Una pausa demasiado larga y un llenazo asfixiante precedieron la aparición de Eels sobre el escenario, secundado por una engrasada banda con dos guitarras, bajo y batería. Eso sí, si Mr. E salió con barbaza y gafas de sol, sus acompañantes lucieron igual, un detalle de extraño humor como el del ventrílocuo. Porque, agárrense, lo del muñeco parlante era una exigencia del artista que se ha repetido en toda la gira europea.

A partir de ahí, hora y media de repaso a su excelsa discografía con versiones de los Stones ('She said yeah') y Lovin' Spoonful ('Summer in the city') incluidas. Primó más la caña que la delicadeza, variantes ambas que Everett sabe hacer suyas con naturalidad y aún así el quinteto interpretó con tino

afiladas tomas de 'Spectacular girl', 'In my younger days' o 'Mr. E's beatiful blues'.

Me gustó y mucho el concierto, aunque supongo que mi satisfacción aún sería mayor si no hubiese visto la recta final subido sobre la barra esa que hay bajo los mostradores para apoyar el pie. Si, así estábamos. Tercemundista. Situación achacable tanto a la sala Bikini como a la promotora, Live Nation en este caso. Porque no es la primera ni la segunda vez.

A la salida, además del habitual merchandising, muchos se afanaban en hacerse con 'Cosas que los nietos deberían saber', el libro autobiográfico de Mark Oliver Everett en el que cuenta con ironía y sentido del humor una existencia trufada de tragedias que ponen el corazón como un puño. Lo compré hace dos meses y espero ponerme con él en breve.

Vídeo del día: 'Last stop this town', EELS

Buenas sensaciones

Películas vistas en los últimos dos meses que ahora mismo recuerdo con diferentes sensaciones. En general, aceptables, aleluya.

- 'Buscando a Eric' : Ken Loach por fin se redime de tanta película mitinera cada vez más obvia -lejos quedan ya los tiempos de 'Riff raff' o 'Ladybird ladybird'- y entrega una cinta modesta repleta, claro está, de sabor working class. El hecho diferencial radica en que, si a Christian Slater se le aparecía Elvis en 'Amor a quemarropa', al protagonista de 'Buscando...' se le aparece Eric Cantona para aconsejarle qué hacer con su vida. Le roi convence como actor y casi lloro al verle jugar en imágenes retrospectivas. Una buena pequeña película.

- 'Resacón en las Vegas': Tenía muchas ganas de verla y... pues está bien, pero no hay para tanto. seguro que conocen esa sensación. Las expectativas y los comentarios te hacen enfrentarte a algo con ansia y luego llega la relativa decepción. En fin, tiene el punto gamberro y salvaje que se echa en falta habitualmente en las comedias made in USA pero la historia está apegotada más que hilada y la memoria apenas retiene algún gag realmente brillante. A un mundo de distancia de 'Supersalidos', la mejor comedia de la década.

- 'Pagafantas': Caso muy similar al anterior. Esperaba una comedia revolucionaria dentro del famélico panorama español y me encuentro una película amable y mucho más convencional de lo que imaginaba. Un par de golpes buenos, las referencias a Bunbury y un final así a pelo. ¿Se acabó el celuloide?

- 'Millennium 1. Los hombres que no amaban a las mujeres': Lo primero, apuntar que es uno de los peores títulos que recuerdo, de novela o de película, tanto da. Lo segundo, no he leído los libros de Stieg Larsson y no tengo intención de hacerlo: Mi pila de volúmenes pendientes es considerable y la trilogía del difunto escandinavo no entra a priori en mis preferencias. Dicho lo cual, el film me ha parecido correcto, entretenido y apresurado en su desenlace. Imagino que la compresión de nosécuantas páginas tiene eso, que quieres meter todo y no puede ser. Cine sueco, por cierto; aséptico pero funcional.

- 'Te quiero, tío': Como 'Resacón...', otra comedia americana sobre treintañeros. En este caso, la gracia estriba en la defensa de la amistad masculina frente al creciente virus del calzonacismo. Todo esto se traduce en una sucesión de chistes guarros y flojetes que se aguantan gracias a la habilidad de Jason Segel, mientras Phil Rudd -ese actor de cabeza enorme- hace de sí mismo una vez más. No obstante, tiene un punto entrañable, será por lo de la camaradería y todo eso.

- 'Black water': Me la encontré anoche en un canal extraño y me atrapó. Cuatro personas, un cocodrilo y los pantanos australianos. No hace falta decir nada más, como decía Schuster. Da miedito por lo simple de su propuesta, como 'Open water', y también está basada en una historia real.

Vídeo del día: 'Tengo que beber', TCR

Incontestable

He tardado cinco meses, pero lo he conseguido. He acabado '2666', de Roberto Bolaño. Son 1.100 páginas, aclaro. Y la tardanza, he de añadir, es sólo achacable a mi carácter perezoso y mi inconstancia congénita, porque, seguro que ya lo han leído por ahí, '2666' es una obra maestra. Larga, eso sí.

Para los profanos, aclaro que el insigne tocho se compone de cinco partes bien diferentes, aunque hábilmente hiladas por el autor para configurar un círculo narrativo que se cierra, aunque no cabría hablar de un final convencional. Precisamente esa estructura, alejada de los cánones más ortodoxos, es la que permite a Bolaño narrar con diversas voces, en una exhibición de habilidad discursiva que le permite amoldarse a lo que pide el relato, variando el tono sin que el conjunto se resienta.

Sólo la cuarta parte, dedicada a los crímenes de mujeres en Ciudad Juárez -aquí llamada Santa Teresa-, adolece de una rigidez formal de aquí te espero. Parece en (muchas) ocasiones más un informe policial que un texto de novela, lo que, si bien concuerda con la intención estilística de Bolaño, al lector puede hacérsele harto indigesto. De hecho, más de uno -he investigado al respecto- ha abandonado '2666'en la estantería al quedarse atorado en esta parte del libro.

Para los que aguanten queda el placer de un novelón como los de antes, decimonónico por su extensión y, tal vez, sus pretensiones. Que no es lo mismo que pretencioso, porque a '2666' no se le ven las costuras. Y su éxito póstumo ha sido tal que incluso resulta cool apostar en contra de su calidad y no falta quien hable de globo hinchado, historia perfecta con autor fallecido y otras majaderías. Ni caso. Believe the hype.

Vídeo del día: 'Hearts of love', CROCODILES

El arte de hacer reír

Mi serie favorita de los últimos meses es una comedia, lo que es noticia dada la cantidad de desastres que produce este género. 'Big bang' se emite por el canal TNT casi en bucle -es decir, emiten la primera temporada, la segunda, la tercera...y vuelta a empezar- pero no es difícil de encontrar en internet si ustedes no sintonizan este canal de pago. Dicho lo cual, la historia versa en torno a dos físicos veinteñaeros que comparten piso.

Uno de ellos, Sheldon, es un genio con un cociente de 187 que cursó la carrera de adolescente y ahora es un ególatra incapacitado para la empatía y las relaciones sociales. Un cretino muy inteligente, en suma. Su compañero, Leonard, resulta mucho más normal -tiene interés por el sexo, no como Sheldon- aunque comparte aficiones geeks como 'Star trek', los cómics y la ciencia ficción en general. Estas filias acaparan buena parte de sus conversaciones.

La vecina del rellano es Penny, una rotunda y rubiaca camarera de Nebraska muy alejada del mundo científico con la que, obviamente, habrá marro. Completan la alineación otros dos jóvenes investigadores, un judío salido que aún vive con su madre y un hindú con pánico a las mujeres.

A partir de aquí, los diálogos incisivos, las réplicas mordaces y el sarcasmo más agudo están asegurados. Así deberían ser todas las sitcoms: veinticinco minutos de guión ágil y actores solventes en el difícil equilibrio que requiere la comedia. En el meollo destaca la personalidad esquizoide de Sheldon, misántropo, obsesivo, bastante gilipollas en suma. Al principio, me sacaba de quicio, me parecía el tipo de personaje imbecil que no me hace gracia, como Kramer en 'Seinfeld' o Phoebe en 'Friends'. Pero después de un par de episodios vi la luz y cambié de opinión: Sheldon es muy grande.

Hasta el momento, van tres temporadas de 'Big bang' y la cuarta está al caer en EEUU. Tengo ganas, porque me he visto la serie entera ya dos veces: la dan en TNT a la hora de comer, qué le voy a hacer.

Vídeo del día: 'Days like this', VAN MORRISON