Grandes truños de 2008 (y V)

Cierro la serie truñera del año con un broche de oro, algo genérico si quieren, pero es que cualquiera se atreve a bucear en el chapucero, indolente, aburrido y antediluviano mundo de las

Series españolas de televisión

Empecemos por las cosas salvables: A mí, a bote pronto, sólo se me ocurren dos: 'Camera café' -versión de un producto francés- y 'Aída'. Igual me dejo alguna en el tintero, pero ahora no caigo. Porque, seamos sinceros, si la minería del carbón o los astilleros españoles son un absurdo en sí mismo dado que son incapaces de competir con Suráfrica o Corea respectivamente, lo de hacer series aquí habiendo productos británicos o made in USA pues... rentabilidad económica pse pse, pero artística ná de ná.

Para empezar, aquí aún se lleva uno de los conceptos más dañinos del mundo del espectáculo: 'para todos los públicos'. ¿Y quién quiere eso? ¿Quién ve la tele con la abuela y los niños adolescentes, todos juntos y felices? Eso ocurría en la época de 'Cuéntame', que al menos tiene cierto valor divulgativo y la podrían poner en los institutos, pero ahora parece harto complicado.

Véase 'Aquí no hay quien viva'. Un aliño de caspa y 'Rue 13 del Percebe' a costa de repetir tics berlanguianos desprovistos de la carga de profundidad original. Y, cómo no, el no-actor favorito de este blog, Fernando Tejero, el hombre que escapó del logopeda. Lo peor no es que la viera gente, ni que tuviera una pseudosecuela, sino que programadores y guionistas creyeron haber encontrado la piedra filosofal.

Pero la cosecha de este año ha sido inaudita. Sin ir más lejos, 'Lex' (Antena 3), una de abogados -nooooooo, otra no- con líos de sexo, poder y dinero de por medio. No era mala, era de otra galaxia, con ese Javier Cámara poniendo caras de 'soy muy maaaalo'. Luego tenemos un culebrón con coartada erótico-festiva ya desde el nombre: 'Sin tetas no hay paraíso' (Tele 5). Ya, y sin guión, ni talento ni actores mejor quedarse en casa.

Porque hay cada cosa por ahí: 'Lalola' (Antena 3) y el original argumento de encontarte de un día para otro en un cuerpo que no es el tuyo y con el sexo cambiado. Sí, vamos, lo nunca visto anteriormente. Y hay cosas nunca vistas que merecen que nadie nunca las vea. Ejemplo: 'Gominolas', la gran apuesta de Cuatro este año, que no había por donde cogerla. Sí, unos presuntos 'Parchís' veintitantos años después -premisa aceptable por una vez- cuyas andanzas resultaban aburridísimas.

Ya que hablamos de Cuatro, 'Cuestión de sexo' no estaba mal del todo, pero claro, episodios de una hora aproximadamente no hay quien los aguante, y mucho menos en comedia. Siguiendo con el catálogo de horrores de 2008, otra serie sobre putas, '700 euros' (Antena 3), cotizó alto como uno de los mayores bodrios emitidos por telvisión. Y mira que me sabe mal por el aprecio que le tengo a uno de los actores, pero lo que no puede ser, no puede ser.

En cuanto a 'La familia Mata' (Antena 3), cabe decir que más mata la mala televisión. De 'Quart' (Antena 3), que aunque provenga de una de las novelas más flojas de Pérez Reverte, el proyecto no merecía ese resultado. Lo de 'El síndrome de Ulises' (Antena 3) no sé cómo describirlo, con ese lumpen tan curiosamente irreal, mientras que 'Desaparecida' (TVE) parecía un calco de las series policiacas alemanas, con lo que está todo dicho.

Me dejo, si no muchas, sí algunas. Qué quieren que les diga, la vida es muy corta para desperdiciarla viendo según qué cosas.

Vídeo del día: 'Cape Cod kwassa kwassa', VAMPIRE WEEKEND

El olor del napalm por la mañana

El delirio ácido que envolvía el 'Apocalypse now' de Coppola -ya saben, el olor a napalm por la mañana y los bombardeos con la Cabalgata de las Valquirias a todo volumen- resultaba muy sugerente pero mitificaba (deshumanizándolo) en cierto modo lo que de horrible tiene una guerra. Si en cambio uno quiere apreciar el tedio y el absurdo que casi siempre acompaña a una acción bélica de verdad, mejor que vea 'Generation kill'.

Esta miniserie (siete entregas de hora y cinco aproximadamente) de HBO que ha emitido este otoño Canal + tras su pase estival en EEUU narra el periplo en Irak de una compañía de marines de reconocimiento desde que empieza la invasión hasta que, caída Bagdad, quedan acuartelados. El verismo está garantizado, ya que la serie nace del libro escrito por Evan Wright, un reportero de Rolling Stone que acompañó a los soldados desde que entraron en el país mesopotámico.

Y la calidad también está garantizada ya que detrás de 'Generation kill' se hallan los responsables de 'The wire', serie que este blog les recomienda encarecidamente. Lo que nos cuentan en esta ocasión es el día a día de los soldados, las horas muertas, las esperas, la tediosa rutina, vamos, como los maderos de 'The wire' en Baltimore. Al igual que ellos, su trabajo tiene muy poco de heroico, mucho de inútil y su eficacia se ve lastrada a menudo por la ineludible burocracia.

¿Hay acción? Sí, claro, pero esto no es la primera media hora del soldado Ryan. En las guerras de hoy en día se dispara -si se llega a dar el caso- a 300 metros. Las más de las veces se informa a la artillería o la aviación de unas coordenadas y asunto resuelto. Mientras, las preocupaciones son escoger el mejor lugar para aliviarse o conseguir pilas para las gafas de visión nocturna.

Aquí no hay lugar para el mensaje patriótico y las soflamas. Sí hay personajes imbuidos de las creencias tipo George Bush, pero también marines que piensan que aquello es un desastre, una pérdida de tiempo y vidas, y cuestionan las órdenes. Hay soldados bienintencionados y cretinos de gatillo fácil, y la atmósfera machista lógica en un ambiente con tanta testosterona acumulada.

Imagino que saldrá a la venta en DVD en breve, pero si son ustedes impacientes -y agarrados-, internet ofrece múltiples posibilidades. Y hasta aquí puedo leer, que la SGAE tiene espías por todas partes.

Vídeo del día: 'Shout to the top', THE STYLE COUNCIL

Cosecha desigual

Esto de los festivales de invierno no se ha hecho para el homo festivalensis. Ir al Apolo es una sana costumbre y no cuesta mucho, pero ir hasta el Fórum para recluírse en el Auditori a escuchar propuestas arriesgadas -en algunos casos, demenciales- sentado en una butaca pues... no acaba de ser lo mío. A continuación, un somero repaso al Primavera Club. Bueno, a lo que fui, que tampoco es tanto.

El certamen arrancaba el miércoles, pero 12twelve no me gustan, así que nada. El jueves, en cambio, cita obligatoria en Apolo para ver a The Wave Pictures y, sobre todo, a Hefner. Bien, los primeros son un trío de jovenzuelos que hacen un pop de guitarras enérgico y energético. Vamos, lo que deberían hacer en directo La Habitación Roja. (Nota mental: Creo que esto ya lo escribí el otro día). Acabado su turno, Darren Hayman y Jack Hayter, el núcleo central de Hefner -la mejor de las pequeñas bandas de Inglaterra, rezaba una camiseta de hace 10 años- tomaron el escenario para interpretar un puñado de joyas, las que se pueden encontrar en los cuatro álbumes editados entre 1998 y 2001.

El tramo final, con el refuerzo de los Wave Pictures, fue apoteósico, con himnos como, precisamente, 'Hymn for the cigarettes'. En fin, yo es que soy fan, pero la sala -casi al completo- estaba la mar de entregada. Uno de los bolos del año.

El viernes tocaba visitar el Auditori para escuchar al gran Howie Gelb y al insólito dúo que conforman Isobel Campbell (ex Belle and Sebastian) y Mark Lanegan (ex Screaming Trees). El cansancio semanal y el palo que me daba cruzar Barcelona en hora punta me hicieron desistir. Por el contrario, sí pasé ya de noche por Apolo para constatar que los Deerhof son unos pesados pseudoruidosos de tomo y lomo, que los Thermals son Green Day con coartada alternativa y que Las Vulpes parecen Led Zeppelin al lado de Mika Miko, más que una banda, una broma.

El sábado sí pisé el auditori, pero tampoco temprano porque pa qué. Vamos, que la oferta era demasiado marciana para mi gusto petitbourgeois. En cambio, el que La Buena Vida interpretaran íntegro 'Soidemersol', su álbum de 1997, provocó la huída de muchos asistentes y el que una panda de imbéciles a mi espalda no se callara durante el concierto. Demasiado naíf para los amantes del ruido, imagino, y casi para mí, porque los donostirras se pasean en ocasiones por la fina línea que separa sensibilidad y sensiblería.

En el caso que nos ocupa, sonaron acertados, y las cuerdas y vientos añadidos sumaron matices al sonido. Eso sí, la voz es mate total. Mención especial para los juegos de luces, especialmente las varilites del mismo escenario, que casi me dejan ciego. Luego le tocaba a Eli Paperboy Reed, pero la llamada de la selva -léase Barça-Madrid- resultó más poderosa. Y, tras mojarme como un salmonete a causa de la lluvia, renuncié al fin de fiesta en Apolo, con Boss Hog. Otra vez será.

Vídeo del día: 'The greedy ugly people', HEFNER

Nos tocará el Chelsea

Un año más, les presento el habitual desglose personalizado del Barça-Madrid. Si ustedes piensan que no sé de fútbol, sepan que he ganado la porra de un bar. Sí, no es como entrenar al Milan, pero algo es algo. Dicho lo cual, nos va todo taaaaaaaan bien que asusta. O que aburre, incluso. Supongo que, para compensar, nos tocará el Chelsea en la Champions.

V. VALDÉS: El que le discuta, que no hable conmigo de fútbol.

CASILLAS: Su talento se tomó un mes de vacaciones, y el Madrid se hundió. El sábado volvió a lo suyo y casi no ganamos.

ALVES: Correcto. Se va acoplando al juego del Barça. Fue listo al no derribar a Drenthe cuando éste se plantó solo ante Valdés.

SALGADO: Le tocó la lotería al emparejarse con Henry. Cuatro faltas de entrada y, hala, a encerrarse atrás. Vale, perdió un sprint.

MÁRQUEZ: Más veloz de lo que acostumbra. Higuaín le presionó en la salida del balón y apenas pudo dar un buen pase.

METZELDER: Le benefició jugar tan arropadito. Correcto y poco más.

PUYOL: Omnipresente. Los blancos le dejaron que subiera el balón. Portentoso, histórico salto en el primer tanto, comiéndose a Ramos, que le había hecho lo mismo hace dos años, en el 3-3.

CANNAVARO: Encerrado en su área, sus carencias pasan desapercibidas. Rápido y concentrado.

ABIDAL: Agotado el periodo de gracia -y mira que le tenía fe-, creo que ha fracasado en el Barça. Ofrece poco, muy poco. Y un juvenil casi se lo come.

SERGIO RAMOS: Si pegar ya le sale y encima le dan consignas, pues... pobre Messi. Cumplió en el lateral zurdo, pero claro, no subió ni una vez. Y lo peor para él fue el salto con Puyol.

TOURÉ: Solvente. Le dejaron tener mucho el balón y, aunque no sea George Best, la toca.

GAGO: Partidazo. Había que defender y se aplicó secando a Xavi y ayudando a sus compañeros.

XAVI: Tapado permanentemente. No llegó a sentirse cómodo en toda la noche.

GUTI: Marcador individual de Gudjohnsen, lo nunca visto. Eso lo hizo regular y encima no hizo lo que sabe. Una rémora.

GUDJOHNSEN: Torpón, conduciendo en exceso el balón. Eso sí, podrá contar a sus nietos que el jugador con más clase del club más laureado de la historia le persiguió una noche por todo el césped.

HENRY: El ex jugador se sintió satisfecho con que Salgado le hiciera unas faltitas al principio. Luego, salvo una carrerita con buen disparo al palo corto, a sestear. Podría tirar él los penaltis; es el mejor en eso.

DRENTHE: Ja, ja, ja... Aparte del mano a mano, es que lo que no puede ser, no puede ser. En el Depor o el Mallorca chuparía banquillo ad eternum. El nuevo Karembeu.

ETO'O: Partido bueno, a secas. Con el Madrid colgado del larguero, el 9 rival poco puede hacer. En cuanto al penalty, todos pueden fallar, pero nunca me ha gustado como lanzador.

RAÚL: De media punta pierde gol, que es lo suyo. Pero dio buenos pases y corrió como un jabato.

MESSI: Cosido a patadas, casi decide en la primera parte. El pánico que provoca en la defensa contraria certifica que es el mejor del mundo. Gran toque de sutileza en su chicharro.

HIGUAÍN: Missing. Presionó a Márquez. Y ya está.

SERGIO BUSQUETS: Oxigenó la zona ancha, forzó un penalty y devolvió alguna patada que otra. Es como Motta, pero mejor y con la cabeza -parece- en su sitio.

PALANCA: La mejor noticia para el Madrid, de largo. Vertical y atrevido.

PEP GUARDIOLA: Lógico y fiel a sí mismo. No se volvió loco al ver que el gol no llegaba, cosa que hacía Rijkaard en ocasiones.

JUANDE RAMOS: Lectura A: Con lo que tenía, hizo lo que pudo; el Madrid recuperó el orden y la fortaleza defensiva; si Drenthe llega a marcar, el partido hubiese sido otro. Lectura B: Planteamiento ruin y catenaccista para acabar perdiendo igualmente; las patadas a Messi no fueron casuales, había consigna; si mi abuela tuviese ruedas, sería una bicicleta.

Vídeo del día: 'Where The Wild Roses Grow', NICK CAVE & KYLIE MINOGUE

Este arroz sabe pasado

Dos eventos bien distintos me dejaron la semana pasada la misma sensación: la de un plato recalentado que no sabe como sabía antes, la de un arroz al que se le ha pasado el punto de cocción. Primero fue un grupo relativamente nuevo, el Grupo de Expertos Solynieve, también conocidos como la Cultural Solynieve, y que realmente han trascendido por ser el grupo paralelo de J, el cantante de Los Planetas.


Los Solynieve juegan a pergeñar un sonido a medio camino entre, por una parte, los aires mediterráneos y sureños que envuelven cosas tan dispares como muchos discos de Serrat o la última etapa de Sr. Chinarro, y por otra, el country rock de aires setenteros de Gram Parsons. Música luminosa marcada por la calidez de la guitarra acústica con coros y estribillos inequívocamente andaluces.


Bien, lo visto y oído el sábado 29 en Apolo guardó ciertas (grandes) distancias con lo arriba descrito. Cierta sensación cansina, de dejà vu, de apelmazamiento y de falta, si no de intensidad, sí de emotividad. De hecho, en más de un momento me pareció estar ante una franquicia de Los Planetas dando vida a un repertorio de caras b que no era malo en sí mismo pero que era más propio de unos imitadores de los intérpretes de 'David y Claudia'.


A quien yo quería ver de verdad aquella noche era a Triángulo de Amor Bizarro, pero un bar en el que te sirves directamente la cerveza del barril es mi perdición. Sí, llegué tarde.

Paso a continuación a resumirles otro bolo al que tuve el privilegio de asistir la semana pasada. Miqui Puig presentaba su tercer álbum en solitario, 'Impar', también en Apolo. Sí, hay veces que pienso en dormir allí y todo. Anyway, un pinchazo de público un jueves y con más de la mitad de la gente entrando por la patilla no auguraban un gran éxito. Supongo que hubo personas que lo encontrarían fantástico, pero servidor se aburrió sobremanera.


El rollo que lleva el amigo Puig empieza a cansarme después de casi 20 años de haber seguido sus pasos musicales. Los Sencillos fueron bastante buenos, con sus altibajos, y 'Casualidades', su primer disco a su nombre, contiene alguna joya pop de muchos quilates. No obstante, el personaje al que da vida sobre el escenario, esas letras recurrentes sobre bufandas, cafés, morenas de pelo corto, ese halo de nostalgia permanente que impregna los textos, y el batiburrillo mal digerido de (muchas) influencias musicales me fatigan.


En cierto sentido, me recuerda a Loquillo, otro caso en que el personaje -impostado o real- prevalece sobre el artista. En cuanto al concierto, banda solvente, pero el sonido que persigue el señor Puig -ahora soul, ahora ruido de guitarras, ahora dream pop, ahora sonidos sintéticos- me resulta un mazacote de difícil digestión. La guinda, el pijihop del vocalista de Facto Delafé y las Flores Azules, que amenizó -es un decir- uno de los nuevos temas.


Había dicho que no volvía a ver a Miqui Puig en un escenario. Entre que no tengo palabra y que entré sin pagar, me comí mis palabras. Pero una y no más, Santo Tomás.


Vídeo del día: 'La Reina de Inglaterra', GRUPO DE EXPERTOS SOLYNIEVE

Lotería de Navidad

Bien, ya le han dado el Balón de Oro a Cristiano Ronaldo. Sobre si era justo o no, se puede discutir largo y tendido. De hecho, este bloguero considera que Messi es mejor y más decisivo, ya que es capaz de ganar partidos él solo -como hacían en su momento Ronaldo o Ronaldinho-, pero que el portugués ha adornado su currículum en 2008 con Premier y Champions League. En la primera sí brilló, y fue incluso máximo goleador, pero en la competición europea, a pesar de marcar en la final, no se le recuerdan exhibiciones.

Lo que mola es los de los puestos tercero al quinto: Torres, Casillas y Xavi. Quizás el orden podría ser otro, pero da buena idea de que la Eurocopa lo logró un equipo jugando como tal. Además, Villa va en séptima posición y Marcos Senna en la undécima. Lo de Iniesta ya sabemos que clama al cielo, pero es una cuestión más que amortizada. Eso sí, que Kaká -premiado hace un año- o Ibrahimovic estén por encima de Gerrard -ojo, hablamos siempre de 2008- pues no lo acabo de ver. ¿Y Cannavaro, Balón de Oro de 2006? Ay, que me da la risa.

Lo de, ya más atrás, Rooney o Adebayor por encima del Kun Agüero tampoco hay quien lo entienda. Que salga Van der Sar debe de ser un chiste franco-holandés, o que Van Nistelrooy sea superado por Buffon, Ballack o Drogba. Y, además de Iniesta (ojo a la profecía), hay ausencias -en los puestos, al menos, intermedios- que claman al cielo, como las del ruso Pavilychenko o el alemán Schweinsteiger.



Pero en fin, el juguete es de 'France Football', así que ya se apañarán. Lo que resulta patético es la campaña de algunos medios españoles -el más ridículo, el de un programa de la tele local de Barcelona- a favor de determinado jugador. Hombre, que es un galardón de otro medio y se lo da a a quien quiere. Como si 'El Mundo' fuese a nombrar Pacifista del Año a José María Aznar y un mes antes en 'El País' se reclamase cada día que no. ¿No es su premio? Que se lo den a quien quieran, otra cosa es tomárselo en serio.



Vídeo del día: 'Otherside', RED HOT CHILI PEPPERS

Grupo salvaje

Si ustedes no vieron en su momento 'Nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto' (1995), sepan que hicieron mal. Una de las mejores películas -españolas o no- que ha visto quien esto escribe. Ahora que han anotado este must en sus agendas, añadan un segundo: la reciente película de Agustín Díaz Yanes que recoge, mantiene y eleva el espíritu de la antes citada sin ser una secuela ni nada parecido.

'Sólo quiero caminar' conserva únicamente de 'Nadie...' la presencia de un personaje, el que interpreta Victoria Abril. Trece años después, esa mujer cuenta con un hijo y con unas amigas delincuentes con las que se dedica a robos tipo butrón. Les contaría más sobre el argumento, pero creo que el asunto pierde gracia si me excedo ahora con las palabras.

Las localizaciones, del Campo de Gibraltar al DF mexicano, importan. La violencia que salpica el metraje resultaría -especialmente en el tramo chilango- menos verosímil de haberse mantenido la historia en España, como en un principio estaba previsto. Claro que ésta es la impresión de un gachupín; igual a un mexicano le parece tan disparatado como lo sería para mí el que la acción transcurriera en, por ejemplo, Barcelona.

Hay violencia, ya lo he dicho. Hay cine negro contempráneo, lo digo ahora. Y hay actores y actrices, paso a comentarlo a continuación: el mejor del lote, con diferencia, Diego Luna. Impresionante, soberbio, y mira que parece poca cosa para hacer de reservoir dog. Su cuate, el desconocido en España José María Yazpik, también lo borda, aunque lo extrovertido de su personaje le acerca en ocasiones al exceso gestual.

En cuanto a las cuatro actrices principales, Elena Anaya... pienso y no paro. Por su parte, Ariadna Gil vuelve al registro frío de tía dura de 'Antártida'; a mí me convence, pero me temo que no a todo el mundo. A Pilar López de Ayala casi no la he seguido, en sus papeles largos, vull dir, y me ha sorprendido agradablemente. Y Victoria Abril estaría soberbia -bueno, de hecho, lo está- pero un lunar extraactoral empaña su actuación.

Me refiero a la cirugía plástica. La señora Abril era un cañón de joven y seguramente sería ahora una madura estupenda de no ser por la carnicería que algún matarife con bisturí ha perpetrado en su cara. La han dejado con una rigidez inexpresiva en los belfos que tira para atrás, pero lo peor es que un rostro retocado puede resultar creíble para componer un personaje de marquesona o de putón verbenero, pero resulta difícil de creer en una delincuente.

Más puntazos a cargo de 'Tarantano' -a Días Yanes le llaman Tano-, en este caso, musicales. En una secuencia típica del cine de atracos en la que los miembros de la banda se afanan en preparar el golpe suena el 'Gimme shelter' de los Stones en versión de Patti Smith. Claro que sí. Que la rumba suburbial y el flamenquito están muy bien para el cine español de manguis pero hay que ver mundo, señora. Y suena el gran paco de Lucía, por cierto.

Como este mundo no es perfecto, hay flecos del guión que casan de aquella manera, pero, al igual que con Tarantino, valga la comparación, aquí las reglas de verosimilitud son las de un universo propio. Un mundo de malos -aquí no hay buenos- cansados, con su propia ética de perdedores a lo John Ford, y el aire crepuscular -pese a su juventud- de 'Grupo salvaje'. Por cierto, la cinta de Peckinpah es casi un personaje más.

Y lo dejo aquí, porque me estoy calentando. Sí, como dijo Josefina...

Vídeo del día: 'Les bourgeois', JACQUES BREL

Grandes truños de 2008 (III)

La informática la carga el diablo. No sé si lo sabían, pero ya se lo recuerda este blog. Viene esto a cuento de que problemas de computación me han tenido parado más de lo previsto justo cuando tenía en mente dedicar unas líneas a una de las peores lacras que amenazan a cualquier internauta:

Facebook

Los teóricos de la mandanga de las nuevas redes sociales argumentan que Facebook, Twitter, Myspace y otras hierbas son el nuevo foro, la nueva plaza pública en la que la sociedad se da cita para, a través del intercambio de información, y del uso compartido de ésta, avanzar hacia el progreso. Zarandajas.

Uno de mis mayores errores -y mira que tengo las vitrinas repletas- fue contestar un correo electrónico en el que un amigo me preguntaba si aceptaba su invitación para extender nuestra amistad a este nuevo ámbito. No lo pensé mucho, puse que sí y acepté. Desde entonces, no me libro de mensajes de personas que conozco -o no- que me extienden la misma invitación.

'¿A ti qué más te da?' pensarán ustedes. Pues me da que es una pesadez pertenecer a una red que te pone en contacto con gente con la que no quieres estar especialmente en contacto. Los favorables a la tontería ésta arguyen que gracias a Facebook han recuperado el diálogo con personas de las que hace muuuuuuuchos años que no sabían nada. Bien, si no sabes de alguien durante 15 años o los que sean será por algo, digo yo.

Vamos a ver, con esas personas con las que fuiste al cole, a la facultad, al reformatorio, al gimnasio o a donde sea... si quieres mantener el contacto, lo mantienes. De hecho, antes de la irrupción de internet en nuestras vidas había ya un invento llamado teléfono. Y antes de que hordas de ágrafos se dejasen los pulgares tecleando en el móvil, la gente que tenía algo que decirse se mandaba cartas.

Bien, ya has contactado con un antiguo condiscípulo, pongamos por caso. ¿Para qué? ¿Le vas a contar tu vida? ¿Vas a explicarle que tu mujer te dejó por culpa de tu alcoholismo? ¿O que eres un profesional de éxito y millonario? No, vas a soltar un par de generalidades para no parecer ni muy lastimero ni muy arrogante y ya está. Además, estos inventos tienen cierto sentido en EEUU, donde la gente casi nunca vive toda su vida en el mismo sitio, pero aquí...

Dicho lo cual, si decides que from lost to the river y te inscribes en Facebook o similares, la profundidad y trascendencia de los mensajes que la gente se entrecruza a la vista de todo el mundo son de órdago. Frases como 'Cari, nos vemos el finde de fiestuqui' o similares son el tronco central de pseudoconversaciones que, ineludiblemente, concluyen con 'un besazo'. Aunque quizás sean peores las de post-weekend, comentando la jugada.

En fin, salvo que sean ustedes unos adolescentes consumidos por los picores propios de la edad o unos aficionados a los sms de ésos que no dicen nada, es decir, si valoran su tiempo, ya saben qué tienen que evitar.

Vídeo del día: 'Electricistas', FANGORIA

Prueba superada

Semana complicada. A las dificultades informáticas hay que añadir un inminente viaje, así que éstos no van a ser los días más productivos de este blog. Al lío, venga. Aproximadamente un año después de descubrir los buenos que son en directo The Wedding Present, el pasado domingo tocaba la reválida.

No es que no estuviera seguro de lo mucho que me gustaron TWP el año pasado, pero tenía cierto temor de que se me hubiera ido la mano con los elogios. Ya saben, el fervor del converso y esas cosas. Afortunadamente, lo visto y oído el otro día me ratifican en que son muy grandes, y hasta X., que tuvo la amabilidad de acompañarme sin conocer prácticamente a la banda, salió satisfecho.

En esta ocasión, TWP presentaban 'El rey', su último y muy interesante álbum, con fórmulas pop más elaboradas que los pildorazos de 'George Best', su legendario y descatalogado debut. Abriendo el bolo con uno de sus antiguos hits, 'Kennedy', y alternando nuevas y viejas composiciones, David Gedge y compañía ofrecieron una soberbia lección de pop de guitarras. Lástima que en La 2 de Apolo apenas fuéramos 100 personas. Domingo por la noche, ya se sabe.

Poco más que contarles, salvo que sigo prendado de la rotundidad de la bajista, y que el cierre del bolo fue magistral, con 'Boo boo', un singular tema que escapa a la inmediatez acelerada de la mayor parte del repertorio weddingpresentil. El año que viene, volveré.

Vídeo del día: 'Kennedy', THE WEDDING PRESENT

Más negra que comedia

Aún tengo que decidir si 'Quemar después de leer' me ha gustado o no. Supongo que si lo tengo que pensar es que no me ha agradado en demasía. Con la salvedad de 'No es país para viejos' -¿mérito de los gafudos o de la pluma de Cormac McCarthy?-, la presente década no es que sea la más brillante de la trayectoria de los hermanos Coen, y aunque no hayan hecho aún una mala película, parece que les cuesta reverdecer laureles.

Profundizo en lo anterior. 'O brother' era un divertimento ligero, inspirado peor menor; el retorno al cine negro de 'El hombre que nunca estuvo allí' no pasaba de aplicado ejercicio de estilo; 'Crueldad intolerable', aunque más burlona, presagiaba ya el tipo de comedia de 'Quemar...'; y el remake de 'El quinteto de la muerte' no pasaba de ser un sainete sin el picante de la original.

¿Y ahora? Pues una comedia negra tan negra tan negra que hace que de comedia quede más bien poco. Además, los Coen pintan tan ruines a sus personajes que cuesta cogerles cariño, y si te hacen gracia es por el grado de idiotización al que llegan.

Un inciso sobre idiotización: en una secuencia, en un cine, un personaje se queda con cara de palo cuando la sala se parte de risa. Lamentablemente, mi menda lerenda cada vez se parece más al soso de la peli. Sale Brad Pitt en mallas y camiseta haciendo un bailecito tonto y la gente se parte de risa, mientras que yo me quedo perplejo. Cuando vaya al psicólogo-es decir, nunca- le consultaré si soy rarito o el mundo se ha vuelto imbécil.

Fin del inciso: ah, el argumento. A ver, básicamente hay un lío de adulterio enlazado con un embrollo de papeles de la CIA extraviados. Hala, eso es brevedad. En cuanto al reparto, equipo de gala: George Clooney, Frances McDormand, John Malkovich, Brad Pitt, Tilda Swinton -y su exagerado acento inglés- y el gran Richard Jenkins, el padre de los Fisher en 'A dos metros bajo tierra'.

Tengo dos teorías contrapuestas en relación a los intérpretes y lo peor es que me cuadran los dos. Una es que el nivel de los actores -McDormand o Malkovich están realmente bien- eleva el nivel de la película. La otra es que con caras desconocidas el film funcionaría mejor, sobre todo en cuanto a credibilidad. Ay, no sé.

En fin, al igual que con la mayoría de obras de Woody Allen de los últimos años, sales del cine y el poso remanente es escaso. Por no decir nulo. Próximo objetivo: 'Sólo quiero caminar' o, tal vez, 'JCVD'. Sí, la de Van Damme.

Vídeo del día: 'No me acostumbro', EL ÚLTIMO DE LA FILA

Me parto, me mondo y me troncho

Puede que a ustedes no les suenen las siglas SNL. De ser así, este blog no sólo les entretendrá sino que cumplirá una función educativo-cultural indispensable en nuestro tiempo: hablar de la tele. En este caso, de la mejor televisión, del programa cómico de referencia en EEUU desde hace más de 30 años, 'Saturday Night Live'.

La buena noticia: que ya pueden verse en España viejas y nuevas entregas de SNL. La mala: que sólo en Canal + y Canal + Comedia. Bueno, si son ustedes filibusteros de la red ya sabrán cómo apañarse y defraudar a la SGAE. La cosa arrancó el fin de semana previo a las elecciones USA con el rescate del primer programa emitido -en 1975, qué cosas- y de uno de 2002 y otro de 2006 en los que participaron John McCain y Barack Obama respectivamente.

Para tener una idea de lo que representa este show en el país de las hamburguesas, McCain trató desesperadamante de reflotar su campaña a tres días de los comicios no con un mitin ni una rueda de prensa sino... con una aparición en SNL. Descacharrante, por cierto, como el tío se aviene a un sketch autoparódico al lado de la gran Tina Fey, que clava a Sarah Palin.

Desgraciadamente, y por mucho que lo he intentado, ni en youtube ni en otras páginas de vídeos se pueden encontrar demasiadas muestras de lo que hasta ahora he contado. Cuestión de derechos, imagino. La propia página del programa, adscrita la de la cadena NBC, no hace más que atascarse cada vez que intento abrir un vídeo, así que tendrán que fiarse de mí.

Hoy lunes he visto en C+ Comedia lo emitido en C+ el pasado sábado: un programa de hace dos años con Justin Timberlake de invitado especial y otro de 1978 en el que la presencia novedosa es la de Steve Martin. Pero no es el canoso -y cansino- comediante lo mejor del añejo show si no la plantilla de cómicos de entonces: Dan Aykroyd, John Belushi y Bill Murray, entre otros. Aykroyd y Belushi solían dar rienda suelta a su pasión por la música negra conformando un dúo de soul que actuaba -en directo, como siempre en SNL- bajo el nombre, igual lo han oído, de The Blues Brothers.

Puntazo a favor: Se emite en versión original subtitulada en español. Eso sí, me gustaría tener un aparte con los traductores, porque hay cada cosa chirriante por ahí que vaya usted a saber de dónde sale. Pero, en fin, menudencias al lado de lo mucho y bueno que tiene el espacio. Evidentemente, hay cosas que a un españolito medio le suenan lejanas o, directamente, incomprensibles. Piensen en un surafricano viendo el programa de Buenafuente, por ejemplo. Pero miren el lado bueno, lo que se aprende sobre la idiosincrasia yanqui.

Y también sobre buena televisión. Los intentos españoles de hacer algo similar han resultado casi siempre patéticos. Por último, si no pueden ver SNL háganse con 'Studio 60', una serie de ficción sobre un programa que viene a ser SNL.

Vídeo del día: 'Under the milky way', THE CHURCH

Grandes truños de 2008 (II)

Si el impresentable programa de Iker Jiménez tuviera un gramo de rigor, que no es el caso, debería dejarse de psicofonías y demás engañabobos y afrontar el gran misterio de nuestra época: ¿Qué demonios le ocurre al que hace tres años era el segundo mejor jugador del mundo?

Thierry Henry

Nuestro hombre llegó al Barça en el verano de 2007. Como, pese a lo que ustedes malician, soy magnánimo, voy a concederle un periodo de gracia haste enero de este año. Bien, juzguemos lo que ha hecho el caballero en 2008. Pues lo mismo que en 2007: nada.

Por si alguien ha perdido la perspectiva, Henry cumplió 31 en agosto. Lo digo por el previsible asunto de la edad, que si está mayor y todo eso. Hombre, por poner un ejemplo similar, Raúl está ya cascadete, pero a lo largo de su carrera ha corrido el triple que el francés. En cambio, anoche vi a un tal Alessandro del Piero, que cumple 34 este fin de semana, correr como un gamo hasta que se desfondó, jugar como Dios y salir ovacionado del Bernabéu.

¿Adaptación? ¿El idioma? ¿Problemas conyugales? ¿Lesiones? ¿Posición inadecuada? ¿Dolce far niente? No lo sabemos, pero lo que sí obra en nuestro poder son estos datos: Fichado por 24 millones de euros, a los 30 años, con cuatro temporadas de contrato, a raíz de 6 millones de euros netos por curso. ¿Hago demagogia? Puede, pero no miento.

A su llegada, todos nos las prometíamos muy felices, y no hablo sólo de la prensa deportivo-humorístico, sino medios más solventes en materia balompédica. Año y medio después, ni de 9 ni por la banda, ni con Bojan ni con Eto'o ni con Ronaldinho ni con Iniesta; este hombre sigue fuera de sitio, no sólo físicamente sino -tiene toda la pinta- también mentalmente.

Este verano circularon rumores que apuntaban a que el Man U iba a poner 20 kilos sobre la mesa y se lo llevaría. Finalmente, Ferguson puso pasta, sí, pero por Berbatov. Que la policía no es tonta, pero nosotros, al parecer, sí.

Vídeo del día: 'Radio', APLLE JELLY

Fiesta de la democracia

El hartazgo del aún presidente y la crisis económica. Hala, ya les he dado las dos claves de la victoria de Obama y pueden así ahorrarse innumerables análisis al respecto escritos por gente que se copia una a otra. No obstante, Sobrevalorado, acreditado conocedor de la realidad estadounidense y noctámbulo de pro, estuvo despierto hasta las 3 de la mañana no por la emoción del resultado sino por el espectáculo televisivo de la noche electoral.

Y pasa a contarles algunas cosillas. Gracias a Digital +, mi menda lerenda pudo asomarse no sólo a Antena 3, TV3, TVE y Cuatro sino a la CNN int., FOX News, BBC World, CNBC , Al Jazzeera, Euronews y France 24. Sí, da para mucho la cosa, como pueden apreciar. Bien, por partes. En el apartado nacional, el montaje de Antena 3 fue el típico quiero y no puedo, con Matías Prats en Washington, invitados en Madrid y la perenne sensación de ir fusilando a las cadenas yanquis.

TVE cogió el toro por los cuernos y, además de invitados aún más impresentables -Margarita Saenz Díez a la cabeza-, optó por, en vez de repetir lo que decía la ABC, conectar directamente con ella como si la tele pública española fuera una pequeña emisora afiliada de Shreveport (Luisiana). Por su parte, TV3 aderezó su retransmisión con un documental sobre la Ruta 66 (¿?) y una entrega de Sociología USA elemental. Lo que todos ya sabemos de EEUU sin tener que haber ido a cargo de Antoni Bassas desde San Francisco. A todo esto, nadie sabe qué demonios hacía este tipo en la ciudad de los tranvías, porque allí, desde luego, no se cocía nada.

En Cuatro y CNN +, a Gabilondo se le veía cada vez más despistado y abrumado ante las nuevas tecnologías televisivas. Encima, los ex corresponsales de 'El País' en EEUU que le acompañaban eran la alegría de la huerta envasada al vacío. Claro que lo mejor era poner La Sexta -Buenafuente haciendo tontadas conMiguel Bosé- o Telecinco -Gran Hermano, basura de cinco estrellas- para consolarse.

Así que me pasé a las teles internacionales, es decir, estadounidenses. Porque las demás tampoco eran tan diferentes de las patrias. Pero la CNN, amigos, es harina de otro costal. Para la ocasión se sacaron de la manga una pijada tremenda: la periodista que cubría en Chicago la noche electoral de Obama aparecía por arte de magia en el plató donde se ofrecían los gráficos y las últimas noticias. Bueno, en realidad era un holograma conseguido gracias a 35 cámaras de alta definición, que ofrecían una escena similar a la de la princesa Leia introduciendo los planos de la Estrella de la Muerte en R2D2.

Tanto CNN como Fox News ofrecían faldones con marcadores que cambiaban de estado e incluso entraban a dilucidar el reultadio en condados clave de Indiana o Florida. Eso sí, salvo escasas excepciones, hasta mi hora de zzzzz, todos los tanteadores que mostraban las cadenas españolas e internacionales ofrecían proyecciones -resultados en base a sondeos- sin avisar de que eran eso y no otra cosa. Premio para TV3, que fusilaba las proyecciones de no sé quién y aventuraba sin citar fuentes resultados mucho más audaces que, por ejemplo, la CNN.

En cuanto al matiz ultraconservador de Fox, ni rastro mientras iban saliendo los datos. Y su presentación gráfica era de las más claritas. Que sean unos iluminados no quiere decir que no hagan las cosas bien.

Vídeo del día: 'Living in America', JAMES BROWN

Grandes truños de 2008 (I)

Sí, quedan aún dos meses para que acabe el año, pero hay cosas que no pueden aguardar a ser proclamadas a los cuatro vientos. Aunque, bien mirado, tampoco creo que se vaya a sorprender nadie por lo que se apunta aquí. El que esperase algo bueno de estos artistas, -ay, iluso- que levante la mano.

Coldplay - Viva la Vida or Death and all his Friends

Recuerdo lo que me gustaba escuchar en el coche el primer álbum de Coldplay. Piano, voz y arpegios de guitarra conformaban una fórmula inspirada con canciones apreciables, como 'Don't panic'. ¿Qué queda ahora? Una banda grandilocuente de stadium rock que saquea lo peor de U2, Echo and the Bunnymen o Radiohead para armar un sonido pomposo y coreable trufado con letras sonrojantes sobre el existencialismo del nuevo milenio.

Chris Martin tiene un don: una voz preciosa y matizada que copia inflexiones patentadas por Bono o Peter Gabriel en pos de un sonido trascendente que aburre a las ovejas. Curiosamente, cuanto peores discos hacen, más éxito tienen. Tampoco estoy seguro de si la fórmula de su primer trabajo, el piano rock, daba para una carrera longeva sin convertirse en algo como Keane, pero las guitarras ampulosas de ahora son de juzgado de guardia.

Lo peor: 'Cemeteries of London', 'Yes', 'Viva la vida', la portada -sí, es 'La libertad guiando al pueblo'- y el título, prestado de Frida Kahlo.

Vídeo-horror del día: 'Viva la vida', COLDPLAY

Ver, oír y callar

La monarquía es algo que no se sostiene desde un punto de vista racional se mire por donde se mire. Eso no quita que resulte útil en algunos países ejerciendo una función arbitral, moderadora, simbólica o cómica -véase el Reino Unido-, según las circunstancias del país en cuestión.

Hasta ahora, aquí no ha dado mayores problemas. La Familia Real se dedica, básicamente, a hacer deporte y pasarlo bien, que es lo que la gente espera de los monarcas. ¿Que nos cuesta un pico? Hombre, sale por lo que sale. Comparados con otras dinastías que corren por ahí, los Borbones actuales son más bien frugales, y si usted piensa que con una república el asunto nos costaría menos, calcule por cuánto sale cambiar de familia real cada cuatro u ocho años, con los gastos de seguridad, pensiones, etc.

Dicho lo cual, los Reyes están más o menos bien mientras no metan la pata. Pero, ay, va la Reina y se pone a hablar de cosas sobre las que no debería en un libro de Pilar Urbano. ¿Cuáles? Las que sean. Da igual que sea el aborto, George Bush, el fútbol con extremos o elprograma de Buenafuente. Los Reyes pueden pensar en su casa lo que quieran, pero no tienen que opinar porque, entonces, ¿para qué sirven? ¿qué papel moderador -Constitución dixit- les queda?

A todo esto, chirría bstante el desmentido de la Casa Real sobre las opiniones polémicas de Su Majestad. Las galeradas del libro fueron revisadas en Zarzuela y, al parecer, a ningún funcionario le parecieron fuera de lugar las aseveraciones, rebosantes de franqueza, de la Reina. Eso dice la autora del libro, Pilar Urbano, que dice ahora que el comunicado de Palacio que desmiente los elementos más candentes "lo ha escrito un garbancero".

Porque, si Urbano se ha pasado por el forro la confianza real y ha decidido por su cuenta echarle un poco de pimienta a 'La Reina muy de cerca'... Sí, sería fuerte. Tanto, como que, curiosamente, todo lo polémico -matrimonio gay, aborto, religión, eutanasia- la periodista y escritora pone en boca de Sophía Margaríta Viktoría Frideríki -transcripción del nombre original griego, señora-, coincide con lo que piensa la propia autora.

En 1994, Urbano soltó esta perla en un debate de la revista 'Elle' sobre la adopción por parte de homosexuales: "Dos homosexuales podrán ser un par, por aquello de ser dos, como las alpargatas; pero nunca serán una pareja ". Asimismo, no se cortó en denunciar "el ambiente enrarecido, enfermizo, deformante, vicioso y tarado de un par de maricones o de lesbianas, que fingen ser lo que no son, hacer lo que no hacen y dar lo que no tienen". Ay, qué sospechoso resulta todo.

Vídeo del día: 'Killer queen', QUEEN

Visión desenfocada

Lejos de las expectativas se queda 'Buzos haciendo surf', película sobre la gira de reunión de Surfin'Bichos de hace un par de años que anoche fui a ver en el marco de In-Edit, el festival de documentales musicales que tiene lugar estos días en Barcelona. Una lástima, porque el tema prometía y los responsables de la cinta parecen muy majos, pero...

...el metraje corre deslavazado, mezclando imágenes viejas con nuevas de forma inconexa y, lo que resulta peor, entrando en las razones de la reunión sin asomarse siquiera a los motivos de la separación. Si yo fuera un espectador curioso pero que ignora casi todo acerca de la banda albaceteña, habría salido con una ensalada mental de cuidado y con pocas ganas de saber más.

Los testimonios de los músicos aportan más bien poco, con mención especial a la visita guiada con Fernando Alfaro y señora a la casa donde vivía de pequeño. ¿Y? Emoción cero, desde luego. Lo mejor del lote, con diferencia, es el primer manager de la banda, un tipo llamado Manolo Rock que suelta verdades como puños sobre el show business y la escena indie. Desgraciadamente, lo afilado de sus comentarios no halla réplica por ninguna parte.

La escena de final de los 80 en la que surgió el combo -el hundimiento creativo de los grandes grupos nacidos al calor de la Movida- tampoco aparece por ningún lado salvo en una alusión de Jesús Ordovás, que no da nombres. Así, no sabemos ni de dónde salieron ni a qué se enfrentaron los Surfin', finiquitados justo antes del boom indie de final de los 90.

¿Lo mejor? Las escenas del grupo en directo en la gira de reunión que, lejos de espaciadas, aparecen casi en bloque al final de la cinta. Mucho mejor, por cierto, la imagen y el sonido capturados en Barcelona y Valencia que en Madrid y Bilbao. Por cierto, en el bolo de Razzmatazz 2 se intuye, creo, a mi amigo X.

El director de la cinta, Rogelio Abraldes, declaró tras la proyección que, posiblemente, en el futuro se edite un DVD con la música en directo de la citada reunión de los albaceteños. Buena noticia, y más teniendo en cuenta que la posibilidad de ver de nuevo sobre un escenario a Fernando Alfaro empieza a parecerme remota.

Tras editar su primer álbum en solitario hace año y medio, el líder de Surfin' Bichos y Chucho no ha dado apenas señales de vida en el escenario. Su presencia en el homenaje a los Planetas de hace unos días se anuló poco antes, al igual que su comparecencia en una mesa redonda del Festival In-Edit que se está llevando a cabo mientras escribo estas líneas. En ambos casos se ha hablado de motivos de salud, así que toca esperar a ver qué pasa.

Vídeo del día: 'Comida china y subfusiles', SURFIN' BICHOS

Voy en un coche

Ahora que la demagogia se ha cebado ya del todo con el 'caso Benach', lo que al interfecto le ha venido de perlas, cabría recordar que los 9.000 euros en extras que su coche oficial iba a incorporar iban destinados a, básicamente, pijadas. Y eso que el presidente del Parlament va a todas partes en un Audi A8, que, de por sí, ya viene la mar de equipado.

Que un alto cargo tiene que estar muy bien pagado y que debe contar con las máximas facilidades es algo que mucha gente no acepta. Son los que dicen 'que coja el metro' y este tipo de cosas. Bien, hay cosas que no se aguantan, como que un tío con escoltas guarde cola en el transporte público, por ejemplo.

Pero lo que no puede ser es que, con la que está cayendo, una autoridad como el presidente de la cámara autonómica no sepa diferenciar lo necesario de lo superfluo, y encima no tenga ya sensibilidad ni olfato político para detectar la tomenta cuando ésta se avecina.

Bien, Benach ha dado marcha atrás en lo de tunear su auto. Ahora sólo queda que el Parlament le busque un apartamento en Barcelona y le obligue a pernoctar en la Ciudad Condal, porque el señor gusta de viajar cada día a Reus, donde reside. Hagan ustedes cuentas con los gastos del A8, del chófer y de los guardaespaldas, a ver qué le sale más a cuenta al erario público.

¿No tiene derecho este señor a vivir en su casa? Rotundamente, no. Si quiere servir a su pueblo, su país, su partido, su señora o lo que sea, y no quiere salir de su pueblo, que se presente a concejal. Oigan, que Reus está a casi 100 kilómetros de Barcelona.

Y que nadie se sienta agraviado, que jetas los hay a cascoporro. En Andalucía, por ejemplo, era célebre el caso de una consejera, luego ministra, que no sólo iba y volvía a diario de Córdoba a Sevilla -140 kilómetros; otros lo hacían desde aún más lejos- sino que gustaba de pasar por casa a comer para luego volver al despacho por la tarde. ¿Saben quién digo?

Vídeo del día: 'Voy en un coche', CHRISTINA Y LOS SUBTERRÁNEOS

Desilusión

Llevaba quien esto escribe días ilusionado ante la perspectiva de ver por fin a Deus en directo. Desgraciadamente, el domingo abandoné la sala 2 de Razzmatazz con la cara de resignación del que espera mucho y obtiene poco. No hubo lágrimas porque tampoco hay para tanto y porque ir solo a un concierto tiene muchos riesgos: no tienes a nadie con quien charlar, pues te pones a beber.

Llegué con el tiempo justo y aún así tuve un cuarto de hora para dedicarme a la sociología barata: unas 300 personas, con espcial incidencia del segmento veintilargos/treintaypocos y mucha estudiante erasmus. Y también me dio para el estudio de interiores, ya que hacía como dos años que no pisaba la segunda sala de Razzmatazz, una caja de zapatos -siete metros de alto- con capacidad para unas 700 personas.

La consiguiente mala acústica resultó apreciable desde los primeros acordes. Salieron potentes los flamencos, en formación de quinteto y con una parafernalia de luces propia de mayores recintos, pero aquello sonaba a gatos maullando. Se supone que donde se escucha mejor un bolo es en la mesa de sonido; pues al lado me situé yo y aquello seguía sobresaturado.

En esto que empieza el cuarto tema y un aullido de satisfacción generalizada recorre el local. Es 'Instant street', una de mis 10 favoritas de todos los tiempos, y ni el exceso de decibelios logra marchitar su belleza. Gran momento nescafé, me digo al final del tema, cuando caigo en que queda una hora y cuarto de concierto y ya han quemado su mejor baza. Veremos, pienso.

Para mi tristeza, los peores augurios se confirmaron y no hubo manera de que la actuación remontara el vuelo. Días antes, para explicar a unos amigos qué hacen los de Amberes sólo se me ocurrió compararlos con los Radiohead de 'OK Computer', pero con menos ínfulas. El domingo pude apreciar que, en directo, la banda bascula entre los Placebo menos inspirados y los actuales -e insufribles- Coldplay. Hinchados, apabullantes, pretenciosos y aburridos.

El último disco de Deus, 'Vantage point', no me convencía, pero es que en vivo me pareció aún peor. Del anterior, 'Pocket revolution', tocaron poco pero sí algún buen tema, como 'Bad timing'. Lo peor fue, para mi incredulidad, que de su inequívocamente mejor álbum, 'The Ideal crash', sólo cayera la citada 'Instant street'. En resumen, estuve a punto de irme antes de que acabara, pero mi gracejo natural me llevó a hacer amistades y sobrellevar así la velada. Ya les contaré.

Video del día: 'Instants street', DEUS

Impresiones iniciales

Como un artista se debe a su público, y hace semanas que tengo pendiente una recapitulación balompédica, ahí van unas impresiones del arranque de temporada.

1.- Algo pasará: el cielo caerá sobre nuestras cabezas o lo que ustedes quieran, pero tan bien como le pinta todo al Barça no es normal. Llámenme aguafiestas, pero me da que Iniesta será víctima de un secuestro-exprés o que Pinto le romperá la pierna a Eto'o en un entrenamiento.

2.- Vaya futbolista el tal Sergio Busquets. Por fin sale de la Masia un jugador que la toque y que sea más alto que este servidor.

3.- No es por ir a contracorriente, pero a Márquez le sigo viendo lento, muy lento. Eso sí, mientras vaya bien de cabeza, eso que tenemos ganado.

4.- ¿Y el Madrid? Pues igual que siempre. Vamos, que los dos últimos años. No juega un pimiento y le pone una fe que mueve montañas. En Europa caerá en octavos o cuartos y en la Liga dependerá del apretón del Barça y de si los otros aspirantes -Sevilla, Valencia, Villarreal- le restan puntos.

5.- Lo de Van Nistelrooy es para quitarse el sombrero. Con un 9 así y el mejor portero del mundo da casi igual lo que hagan los demás.

6.- El Villarreal va a ganar algo esta temporada. No sé decirles el qué, pero le veo levantando un trofeo en mayo. A pesar de Edmilson, al que ya pitan en El Madrigal.

7.- La incógnita del año es el Valencia. ¿Aguantará así todo el año? El no jugar la Champions les da ventaja, sobre todo en la Copa, pero no sé si la plantilla que tiene le alcanza para ganar la Liga.

8.- Antes de que M. me inquiera al respecto, no tengo ni idea de lo que va a hacer el Espanyol.

9.- El Zaragoza se fue a Segunda, y Diego Milito, al Genoa. No entiendo que ningún equipo Champions haya pujado por él, la verdad.

10.- Que Del Bosque es un tipo sensato no es ningún descubrimiento, pero hay gente que aún piensa que va a llevar a Raúl y tonterías similares. Un tipo que lidió -exitosamente- durante años con los galácticos que se cargaron a Camacho en 20 días sabe de qué va esto del fútbol.

11.- Pronóstico Champions: Es aventurar por aventurar, el definitivo lo lanzaré enel sorteo de octavos, pero ahora mismo veo a Barça y Chelsea en una hipotética final. En un segundo pelotón, Man U, Inter, Liverpool y Villarreal.

12.- Becks ficha por el Milan. Sí, ya sé que es solamente un matrimonio de convenciencia, pero con Maldini, Seedorf, Pirlo, Nesta, Inzaghi, Ronaldinho... el geriátrico parecía ya completo. Bueno, acabo de descubrir que Cafú (38 años) ya se ha retirado. Algo es algo.

Vídeo del día: 'Suspicious minds', ELVIS PRESLEY

Tenemos que hablar

Documentándome por ahí acabo de descubrir que Gabriel Byrne es irlandés, ha escrito teatro en gaélico y estuvo casado con Ellen Barkin. Qué cosas tan curiosas, pensarán ustedes, y qué aficiones más extrañas tiene el tipo que escribe este blog, añadirán. Pues todo tiene una explicación. Anoche vi el primer capítulo de una nueva joya de la televisión. Se llama 'In treatment' (En terapia) y resulta totalmente atípica.

Atiendan: Un psicoanalista recibe a sus pacientes, y cada sesión es un episodio de 25 minutos. La serie se emite aquí, en Fox a las 0.05, de igual modo que se hizo en EEUU: un capítulo diario de lunes a viernes. Los lunes, Paul (Gabriel Byrne) atiende a Laura, una jovencita algo inestable. Los martes, aparece un antiguo marine veterano de la guerra de Irak. Los miércoles, es el turno de una adolescente con problemas familiares. Una pareja con desavenencias conyugales acude los jueves, mientras que los viernes es el propio Paul quien se confiesa ante una colega.

La serie consta de 43 capítulos y tiene un final cerrado. Pensarán ustedes que la televisión americana está viviendo su edad de oro y bla bla bla. Sí, es cierto, pero lo curioso es que 'In treatment' -escrita y dirigida por Rodrigo García, hijo de Gabriel García Márquez- y con Mark Wahlberg implicado en la producción, es la versión made in USA de una serie... ¡israelí! llamada 'BeTipul'.

El mérito, según cuentan desde EEUU, del vástago del Nobel es haber apostado por un reparto impresionante y extraer unas interpretaciones que hacen que el formato de 'teatro filmado' no constituya un hándicap sino una bendición. De momento, este bloguero les puede asegurar que lo visto cumple las expectativas con creces. Lástima que mi inglés requiera subtítulos para una total comprensión del asunto, lo que me condena a verla doblada.

Vídeo del día: 'Going on', GNARLS BARKLEY

Savoir faire

No había sido yo nunca un fan acérrimo de Paul Weller, pero la curiosidad y el ofrecimiento de N. me animaron el viernes a ir al Espacio Movistar a ver qué era capaz de ofrecer el Modfather. Pues bien, salí más contento que unas pascuas después de haber asistido a uno de los conciertos del año.

El recinto elegido suponía a priori un handicap, ya que, si antes estaba en el Fórum, ahora está justo en la otra punta de la ciudad, encima del Camp Nou. Para los que no lo conocen, es una carpa enorme y lujosa, pero carpa al fin y al cabo; vamos, que es desmontable. De hecho, está situado en pleno epicentro de la movida putera y travestona, lo que daba un toque curioso a los aledaños del lugar antes del concierto.

Éste empezó puntual con un sonido diáfano y potente, con lo que queda demostrado que más que recintos insonorizables o no, hay técnicos competentes o no. Weller y su guitarra salieron a escena acompañados de otro guitarrista -ex Ocean Colour Scene, grupo que nunca me dijo nada-, bajo, teclados y batería. Una banda sólida y dúctil que aportó más matices de los esperables al repertorio, basado principalmente en los últimos trabajos del que fuera líder de The Jam.

Los discos en cuestión los escuché someramente la semana pasada y, puestos a ser sinceros, no me dijeron nada del otro mundo. Correctos, ortodoxos y normalitos, la verdad. Mas enorme fue mi sorpresa al constatar que la trasalación al directo hacía ganar enteros a las canciones. '22 dreams' o 'Sea spray' sonaban excelsas, con una interpretación repleta de clase y savoir faire. A la quinta o sexta se acordó de 'Shout to the top', el único rescate de Style Council que sonó, pero vaya uno...

Desde ahí arriba el show no llegó nunca a bajar, y eso que hubo set acústico y todo, con Weller al piano. Una delicia para los sentidos a cargo de una leyenda con 30 años de carrera a sus espaldas y que no se deja vencer por la nostalgia. Ah, y uno de los pocos de su generación -tiene 50 años- que conserva la voz para cantar.

Además de lo bueno y mejor de su carrera como himself, nos legó tres rescates de The Jam: 'Butterfly collector' -que servidor no conocía- en el tramo delicatessen y dos joyas inmortales en el tramo final: 'That's entertainment' y 'A town called malice'. La parrquia, entregada, le vitoreó como lo que es: uno de los más grandes.

Hasta aquí la crónica. Como colofón, un saludo al chaval que vendía las camisetas, y con el que estuve departiendo amigablemente sobre las ventajas de la vida en pareja y el arte de la plancha.

Vídeo del día: 'A town called Malice', PAUL WELLER

Pesadilla en el parque de atracciones (indie)

Quizás exagero al incluir 'pesadilla' en el titular, pero desde luego que lo del homenaje a Los Planetas anoche en el Auditori no resultó una velada feliz. Ya desde el principio, la caída del cartel de nombres como Fernando Alfaro o Beef no hacía presagiar nada bueno, pero es que, al acceder al lugar, unos carteles indicaban que, por motivos de salud, Enrique Morente también iba a causar baja. Ea.

Bueno, nos acomodamos en la tercera fila, con visibilidad excelente y salen Clovis a escena. El ex Enemigos Fino Oyonarte y su señora -que tocó un tema de de espaldas al público; homenaje a la primera bajista planetaria- se marcaron unas apacibles e inspiradas versiones de 'De viaje' y 'Nunca me entero de nada'.

A continuación, Pumuky, combo canario que a mí me sonaba a poppie y resulta que sonaron como unos émulos ruidistas de Jota y compañía sin demasiada personalidad. Devaneos noise demasiado miméticos -'David y Claudia' pedía otra cosa- con 'Que no sea Kang por favor' de postre. Aburridos.

A todo esto, los intervalos entre grupo y grupo se hicieron no largos sino larguísimos, dado que cada artista tocaba sólo dos canciones. Además, el hecho de que parte del trabajo la realizaran los propios músicos y a la vista del público restó cualquier posibilidad de magia o duende a la velada.

Manos de Topo... o los amas o los odias. Servidor aún no se ha decidido. Resultan tremendamente personales, pero el cantar esquizofrénico de su (ver foto) vocalista -entre Poch (Derribos Arias) y Robert Smith (The Cure)- les lleva a navegar por la fina línea que separa la genialidad del ridículo. Con todo, 'dB' y sobre todo, 'Línea 1' sonaron altamente estimulantes.

Entre lo mejor de la velada estuvo Fantasma #3, el supergrupo formado por Sergio Vinadé (Tachenko), Julio de la Rosa (El Hombre Burbuja) y Pau Roca (La habitación Roja), con el plus del batería de Tachenko. Jugaron sobre seguro con 'Segundo premio', pero la llevaron a un sonido poderoso y desafiante que cosechó grandes vítores. Sólo hicieron un tema.

Lógicamente, fue el turno de Tachenko. Sonaron a sí mismos en 'Desorden' y 'Reunión en la cuumbre', pero no a la versión más inspirada de sí mismos. Por el contrario, Nacho Vegas fue fiel a sus esencias y vino, como aquél, a hablar de su libro. Primero nos endilgó su versión de un tema de Nick Drake que Los Planetas han tocado en ocasiones y luego interpretó un tema nuevo que dijo haber compuesto junto a J, al que imitó. Este hombre tiene talento, pero cuando no parece un yonqui parece un borracho.

Para variar, también vi a Lori Meyers. Su manía de sonar a Los Brincos con los amplis saturados le iba al pelo a los temas que eligieron: 'Vas a verme por la tele' y 'Nuevas sensaciones'. Pero el cantante andaba nervioso, no se oía por los monitores y se le caían las letras del atril, así que la cosa estuvo justita justita.

Guitarrista y batería de Lori Meyers reforzaron a Lagartija Nick, de los que sólo se presentaron Antonio Arias y Victor G. Lapido. No sé si ensayaron mucho o no, pero aquello sonó demoledor, directo y avasallador. Demostraron que Los Planetas serían mejores con un mejor cantante y bordaron 'Santos que yo te pinté' y 'Devuélveme la pasta', que acabó en celebración palmera con el resto de participantes en escena.

Ahora cabe preguntarse, un homenaje ¿para qué?. En hipersónica, Banin, de Los Planetas, desautorizaba contundemente el asunto. Jota, el líder de la banda granadina, tampoco lo tenía muy claro en conversación con El País. La gente de la promotora Sones invitó a los artistas y hay dudas sobre si Los Planetas fueron convocados. En cualquier caso, más de 2.000 personas a 23 euros por barba, con un elenco de intérpretes que no cobraron nada, sólo gastos de viaje. Extraño, en cualquier caso.

Vídeo del día: 'La playa', LOS PLANETAS

Presidente, presidente

Vuelve la aflicción a mi corazoncito. El pasado sábado, tras siete temporadas de las larguitas, acabé de ver 'El Ala Oeste' en AXN. Aunque las tres últimas tandas bajaron algo el listón, el poso que queda es el de una de las cuatro mejores series de la década junto a 'Los Soprano', 'A dos metros bajo terra' y 'Roma'. Y lo que se aprende sobre política estadounidense, señora.

Por si alguien no sabe de qué va la cosa, 'The West Wing' cuenta las andanzas de un presidente demócrata de EEUU (Martin Sheen) claramente inspirado en Bill Clinton durante los ocho años de su mandato. Bien, del presidente y de su equipo más próximo de colaboradores, el que ocupa precisamente la parte occidental de la Casa Blanca.

La combinación de thriller político con sutiles toques de comedia hizo que fuese todo un fenómeno en su país, y aquí lo habría sido si algún indocumentado de TVE que espero esté ya en la calle no hubiera confinado su emisión a horas extrañas y dispares. En fin, al final pudo seguirse por el canal AXN -cable y Digital +- y ya está la venta en DVD.

¿Qué la hacía tan buena? Unos guiones perfectos, con diálogos milimetrados, el dinámico estilo 'walk and talk' que le imprimió Aaron Sorkin y unos intérpretes sobresalientes en estado de gracia. Sorkin escribió en 1995 la comedieta 'The American President', en la que el presidente Michael Douglas se enamoraba de Annette Benning, y vio que ahí había tema. De hecho, en este film Martin Sheen encarnaba al vicepresidente, lo que debió de ser toda una premonición.

En principio, la serie debía centrarse en uno de los asesores del presidente, Sam Seaborn (Rob Lowe), pero la respuesta del público fue más favorable a la del personaje de Sheen y a otro miembro del staff, Josh Lyman (Bradley Whitford, prota también de 'Studio 60'), que le fueron comiendo terreno en los guiones provocando que la serie tomara un carácter absolutamente coral. Quizás por eso Lowe tomó las de Villadiego pensando que su carrera había remontado ya el bache de cierto escándalo sexual. Se pegó una buena con ese bodrio llamado 'Cinco hermanos', por cierto.

Como era una serie para el gran público y no para minorías, cierto toque happy sobrevuela las tramas, lo que ligado a que se trata de una Administración demócrata muy liberal -en su acepción USA- le valió el sobrenombre de 'The Left Wing'. No obstante, el tono de la ficticia presidencia de Bartlet no oculta paralelismos con problemas reales del muy real Bill Clinton. Así, la ocultación del affaire Lewinsky y el proceso legal siguiente se transmuta en una enfermedad (esclerosis múltiple) que el mandatario esconde al pueblo durante las elecciones y arrastra el consiguiente escándalo.

Pero hay casos en que la realidad imita a la ficción: En la serie, para ganar una votación por sorpresa, un grupo de parlamentarios pasa la noche previa oculto en un despacho del Congreso. Algo similar ocurrió en Londres poco después, cuando los conservadores forzaron una derrota del Gobierno laborista inspirándose en ese capítulo.

Y el que más llama la atención es el de un prometedor político negro que en 2004 sirvió de modelo para pergeñar el personaje del siguiente aspirante demócrata a la presidencia. La joven promesa era un tal Barack Obama, y las similitudes entre la actual contienda electoral y la que narra la última temporada son de aúpa. Vean esto.

En fin, como el final era esperable en una serie sobre circusnstancias reales, no caben sorpresas históricas. Pero puedo afirmar y afirmo que mi vida ha quedado algo vacía no tanto en cuanto a la serie en sí como a algunos de sus personajes, a los que ya sentía como próximos, como si fuesen reales. Debo de estar volviéndome tarumba.

Vídeo del día: 'Hay un hombre en España', ASTRUD

Te ríes, que no es poco

Lars von Trier es un director del que se pueden decir tantas cosas buenas como malas. Es listo y también listillo, y alterna registros dispares -véase 'Los idiotas', 'Dogville' o 'Bailar en la oscuridad'- a lo largo de una filmografía entre ecléctica y desparramada. Bien, pues el año pasado estrenó 'Direktøren for det hele' ('El jefe de todo esto', a ver si aprenden ustedes danés), de la que me llegó alguna buena referencia y que pude ver junto a G. en la Cineteca chilanga hace unos días.

Un tipo funda una empresa y se oculta tras la figura de un director ficticio para esquivar malos rollos con el personal. Cuando le llega una oferta de compra inbmejorable necesita que el hipotético jefe se haga presente para sancionar el acuerdo. Para ello, contrata a un actor en paro que se ve sumergido en una espiral de enredos realmente hilarante a la que el intérprete contribuye cuando empieza a creerse el papel.

Este argumento, lo sé, parece de una típica comedieta descerebrada made in Hollywood, pero la cinta va impregnada de una mala leche y un sentido del humor a años luz de los estándares habituales. Eso sí, gran parte de la gracia que me hizo puede deberse a que servidor gastaba una resaca de impresión en el momento del visionado, lo que, no sé por qué, me predispone al absurdo.

¿Se nota que el rarito de Von Trier es el responsable? Sí, deja su sello, pero sin resultar irritante as usual. Los encuadres a veces son deliberadamente amateurs, con personajes que salen de cuadro o se quedan a medias y el director no se resiste a aparecer -voz en off mediante- para hablarnos de los mecanisnos de la comedia clásica en tres ocasiones. Sus compatriotas daneses también reciben fuerte y flojo al interponer a unos islandeses en la acción, pero mejor no se lo cuento.

En fin, 'El jefe de todo esto' no cambiará la historia del cine pero el que suscribe se descojonó viéndola. ¿Es eso relevante?, se preguntarán. Sí, responderé. Porque les invito a que apunten en los comentarios las últimas películas que les hicieron reír a carcajadas en el cine. Dado el estado actual y reciente de la comedia, yo no recuerdo ninguna.

Vídeo del día: 'Winter in the Hamptons', JOSH ROUSE

Maricas de terciopelo

Perdonen que pareafrasee a Ramoncín, pero no se me ha ocurrido titular mejor para encabezar un repaso a uno de los mayores bodrios cinematográficos que he visto en los últimos tiempos: la traslación a la gran pantalla de 'Sexo en Nueva York', o 'Sex and the city' para los amantes de la versión original.

Antes de que prorrumpan en risitas y pullas, ahí va mi excusa: la vi en el transcurso de un interminable vuelo transatlántico y era casi la única opción a bordo en español (bueno, en mexicano) a falta de subtítulos en las versiones en inglés. Y qué demonios, le tenía ganas aunque sólo fuera para poder escribir aquí al respecto.

Porque, sin parecerme una pésima serie, las desventuras de Carrie Bradshaw y sus amigas siempre me han puesto de los nervios. Cuatro pijas insufribles a las que unas alumnas de ESO podrían dar lecciones de madurez se dedican a lucir modelos desafortunados, comprar zapatos y beber capuchinos en la soleada Manhattan. Todo ello aderezado con unos comentarios sobre los hombres y las relaciones más propios de homosexuales emplumados que de mujeres adultas. Nada de extrañar teniendo en cuenta que el responsable del tinglado es Darren Star, creador de 'Melrose Place' y 'Sensación de vivIr' y una de las locas más locas del show business estadounidense.

Esta opinión sobre que son cuatro gays con tetas y sin rabo me ha costado en los últimos años varias discusiones con féminas que me aseguran que las charlas de la serie son "muy reales". "Yo hablo de estas cosas con mis amigas", les gusta decir a muchas, como restregándole al sexo masculino que ellas también hablan a tumba abierta de intimidades, básicamente sexuales. Posiblemente sea así, pero si el tono de las conversaciones resulta tan melifluo y ridículo como el de las neoyorquinas tendré que revisar mi opinión sobre algunas de mis contertulias.

Dicho lo cual, la peli viene a ser un interminable -¡dos horas y media!- capítulo más de la serie, con sus protagonistas ya en la cuarentena y alguna frisando los 50. Una inyección de madurez, pensarán tal vez ustedes . ¡Quiá! Amigos, la moraleja que destila este infumable bodrio es que el fin último de la mujer contemporánea es pillar un maridito que la haga feliz y no hay mayor realización que casarse de blanco. Hay una excepción, sí, pero nos dejan claro que la pobre es un putón verbenero de vocación y que su triste destino será envejecer sola.

Sí éste es el feminismo que tantas veces he oído reivindicar a las defensoras de 'Sexo en Nueva York', igual a alguien le han vendido una moto. En fin, la peli. Pues un horror, viene a ser como el chiste de las mujeres y los films X hasta el final pero sin retranca, y encima hay que soportar el arsenal de mohínes y pucheros de una de las peores actrices del panorama actual: Sarah Jessica Parker. Sus 'manolos' actúan mejor que ella, no sé si me explico.

Vídeo del día: 'My favourite dress', THE WEDDING PRESENT

De asombroso, poco

Esperaba más de 'El asombroso viaje de Pomponio Flato', la última novela de Eduardo Mendoza. Mucho más. Si la trayectoria del barcelonés combina obras de marcado carácter literario, como 'La verdad sobre el caso Savolta' o 'La ciudad de los prodigios' con otras de tinte paródico como 'Sin noticias de Gurb' o 'El laberinto de las aceitunas', su último libro se adscribe al segundo apartado, pero ay...

La sensación de déjà vu no me la he quitado de encima a lo largo de la lectura. ¿Tiene gracia? Mmmmm... sí. ¿Está bien escrito? Sí. ¿Entretiene? Pssss.... sí. Lamentablemente -para mí- el conocer obras anteriores de Mendoza en las que manda su afilado sentido del humor ha provocado que me dejasen bastante frío las andanzas del tal Pomponio.

Que, por cierto, paso a describir someramente. El tipo es un filósofo romano que, en su periplo por Judea, se ve inmerso en un proceso por asesinato contra un carpintero llamdo José, casado con una tal María y padre de un pequeño Jesús. A partir de aquí, situaciones que hacen befa, mofa y escarnio de las tonterías tipo 'El código Da Vinci' y similares, pero que quedan a años luz de la burlesca precisión de Felipe Benítez Reyes y su 'Mercado de espejismos'.

Dicho lo cual, quien busque un entretenimiento sin más, pues ya tiene libro. Eso sí, quien ya conozca el registro más despendolado de Mendoza se quedará en más de lo mismo. Ustedes mismos.

Vídeo del día: 'Love plus one', HAIRCUT 100

Sauna de estreno

Señoras y señores, el final del verano llegó y tú partirás. Servidor también partió pero ya se regresó, como dicen en México, gran país. Como esto no es el programa de Sardà ni el de Mikimoto, paso a hablarles de algo que hice antes de vacacionar: ir al teatro. Ya les avanzo que me va a costar volver. Empiezo a pensar que ese arte no es para mí.

Amablemente invitado por A., acudí a la sala Romea al estreno de 'La tortuga de Darwin', escrita por Juan Mayorga e interpretada principalmente por Carmen Machi. Sí, la de 'Aída'. Les cuento de qué va el asunto: Una vieja pelleja se planta en casa de un ilustre historiador para contarle sus memorias, dado que en realidad no es una persona sino una tortuga que Charles Darwin se llevó de las Galápagos en 1835 y que ha evolucionado durante estos años hasta tener una apariencia prácticamente humana.

Así, la señora/quelonio nos va largando a lo largo de la obra algunos de los mayores disparates cometidos por la Humanidad en el último siglo y medio y de los que ella ha sido testigo directo gracias un singular don de la oportunidad. Arranca por rebatir a Zola en el caso Dreyfus para luego rememorar los horrores de Verdún, el gueto de Varsovia o los hornos de Auschwitz, todo muy pretendidamente didáctico.

El problema estriba en el texto, que no es que sea obvio, es que el trasfondo histórico de Forrest Gump parece los Episodios Nacionales de Galdós al lado de esto. Para los alumnos de bachillerato como actividad extraacadémica vale -yo fui con el cole al cine a ver 'La misión'-, pero ¿para un público de teatro?

En lo positivo, el personaje de la tortuga Harriet resulta indisoluble de la portentosa composición de Carmen Machi. Incluso las pasajes más sonrojantes -como las reiteradas y subrayadas alusiones a la suerte de los judíos- rayan a gran altura gracias a ella. No obstante, el resto de personajes son bocetos mal dibujados. Para más inri, el actor que hace de historiador no para de gritar en toda la obra y tiene un frenillo que en un país serio teatralmente hablando -Francia, Gran Bretaña- le impediría subirse a un escenario. Aquí no. Aquí hasta Fernando Tejero es actor.

Como a Mayorga le parecía poco trascendente su lección de Grandes Males de la Historia Contemporánea, hasta el creacionismo aparece metido con calzador, hala, por boca de la mujer del profesor, que parece una cateta y resulta que primero fue becaria antes que esposa. Todo un prodigio de verosimilitud.

Y, como las desgracias nunca llegan solas, en el segundo piso del teatro sufrí un calor sahariano, del que te hace sudar a chorros y casi te derrite. Y lo que es peor, una palurda detrás de mí lo aprovechó para pasarse una hora haciendo ruido al abrir y cerrar el abanico hasta que le solté un moco subido de tono y se contuvo. La muy imbécil además llevaba un rato hablando con su amiga de esto y lo otro, lo que dice muy poco de la gente que va invitada en un estreno y que -se supone- tiene cierta sensibilidad teatral.

La mía, por cierto, se ha agotado prácticamente. Vamos, que voy en reserva. A partir de ahora, me lo voy a pensar muy mucho antes de ir al teatro. Avisados quedan.

Vídeo del día: 'Septiembre', LOS ENEMIGOS